Capítulo 24

¿ Q ué hace una bruja cuando rescatan a su hijo de un científico loco —un hombre simio— que lo había envejecido diez años e intentado utilizarlo como conejillo de Indias mágico?

Le organiza una fiesta. Eso es lo que hace.

De fondo sonaba «It Had to Be You (Tenías que ser tú)», de Harry Connick, Jr., y los acordes de jazz flotaban por la Casa Davenport como si alguien los hubiera encantado para adaptarse al ambiente.

Porque nada dice «bienvenido a casa» como una balada con clase, la familia y comida suficiente para alimentar a un pequeño ejército sobrenatural.

O, en el caso de Darian, comida suficiente para alimentar ese metabolismo de crecimiento sobrenatural que parecía caracterizarlo en ese momento.

Empezaba a sospechar que mi hijo consumía calorías igual que las líneas ley consumían energía mágica.

¿Y la comida? Ruth se había superado a sí misma.

La mesa del comedor estaba repleta de bandejas de mini quiches con queso, palitos de hojaldre, huevos de dragón rellenos —con una pequeña advertencia: «No son de dragones de verdad.

Más o menos»—, bocadillos en forma de medialuna encantados que deletreaban «FELIZ CUMPLEAÑOS, DARIAN» cada vez que alguien les daba un mordisco, y un cuenco con forma de caldero lleno de ponche de frutas burbujeante que olía sospechosamente a bayas y a whisky de fuego.

También había tres tartas diferentes porque, al parecer, una sola tarta de cumpleaños no bastaba cuando se intentaban compensar varios cumpleaños perdidos.

Beverly había defendido la idea de cinco tartas.

Ruth había querido siete. Dolores había intentado imponer normas sobre las tartas. Nadie la escuchó.

Bueno, técnicamente había empezado como una celebración de bienvenida a casa después de recuperar a Darian.

Entonces Ruth señaló que Addison nos había robado años.

Años. Cumpleaños perdidos. Hitos perdidos.

Celebraciones perdidas. Y, según ella, si una mujer simio iba a hacer que nuestro hijo se adelantara varios años, entonces íbamos a celebrar sin falta todos y cada uno de los cumpleaños que nos había robado.

Campanilla pasó a toda velocidad junto a mí con una bandejita en las manos, prácticamente vibrando de orgullo mientras ofrecía un plato a nuestros invitados.

—¿Bocaditos de cola de dragón?

Eran rollitos de salchicha en miniatura, pero al parecer todo sonaba más impresionante cuando había dragones de por medio. El hada parecía tan emocionada que cualquiera habría pensado que ella misma se había encargado del catering del evento. Conociéndola, probablemente creía que así había sido.

Hasta el momento, Darian ya había recibido, de alguna manera, seis regalos de cumpleaños, a pesar de que la fiesta solo llevaba veinte minutos.

A este paso, estaría abriendo regalos hasta la pubertad.

Lo cual, teniendo en cuenta los recientes acontecimientos, parecía una estimación temporal peligrosamente inexacta.

—¡Apártate, peludo! —dijo Ruth, apartando de un manotazo la pata de Hildo cuando este intentó arrebatarle uno de los pasteles vegetarianos directamente de la rejilla de enfriamiento.

En su delantal se leía: «SIGO LAS RECETAS COMO LOS PIRATAS SIGUEN LAS LEYES». Conociendo a Ruth, aquello no era una broma. Era su lema.

Al otro lado de la sala, divisé a Gilda, la prima del difunto Gilbert y cambiaforma en halcón, enzarzada en un duelo de miradas con Dolores.

Era bajita y fornida, con el pelo castaño y rizado recogido en lo alto de la cabeza de una forma que parecía a la vez deliberada y completamente accidental.

Me recordaba a un hobbit. Y no a uno de esos hobbits aventureros que se lanzan a salvar el mundo, precisamente.

Más bien a una de esas vecinas obstinadas que discuten por los límites de las propiedades y luego guardan rencor durante tres generaciones.

La voz de mi tía se elevó por encima del murmullo de las conversaciones, con la autoridad natural de alguien que creía de verdad que el universo funcionaba mejor cuando la gente la escuchaba.

—Yo soy la alcaldesa, Gilda. Eso significa que yo tengo la última palabra.

Gilda resopló, cruzándose de brazos con tanta fuerza que me sorprendió que no desaparecieran dentro de su torso.

—Y es mi tienda, así que yo tengo la última palabra.

Dolores frunció el ceño.

—Ya lo veremos.

Sí. Dolores estaba disfrutando la vida al máximo.

Algunas personas se relajaban con la jardinería, el yoga o los largos paseos.

Mi tía prefería las disputas políticas de poca monta y las luchas de poder totalmente innecesarias.

Si había una colina a su alcance, Dolores la escalaba, plantaba una bandera en la cima y se preparaba para defenderla hasta el fin de los tiempos.

El hecho de que Gilda pareciera igual de empeñada en la discusión solo hacía que todo resultara más entretenido.

Desde que el Consejo Gris se había llevado a Addison, Dolores se había comportado como si hubiera resuelto todo el caso gracias a su intelecto superior, su excelencia mágica y lo que, sin duda, describiría como un procedimiento de investigación adecuado.

No importaba que nosotras también hubiéramos estado allí.

Detalles. Pequeños detalles. Detalles completamente irrelevantes, según Dolores.

Si ella redactara el informe oficial, probablemente se incluiría a sí misma como heroína principal, heroína secundaria y asesora mágica.

Oí una risita coqueta y miré hacia allí.

Beverly estaba en un rincón, con los brazos rodeando a dos hombres fornidos que parecían recién salidos de un anuncio de colonia con temática de leñadores.

Ambos competían por su atención. Uno tenía brazos gruesos y musculosos y una mandíbula cuadrada.

El otro era alto, de pecho ancho y con esa complexión que se consigue tras años de trabajo duro, entrenamiento constante o cargar árboles enteros por diversión.

—Ya se los dije —les dijo Beverly, con un brillo en los ojos—. Pueden turnarse para abanicarme con esa servilleta, o tendré que elegir a mi favorito.

Sí, a ella también le estaba encantando todo aquello.

Y entonces mis ojos se posaron en Iris y Ronin, que estaban en la sala, charlando en el sofá.

Iris tenía las piernas recogidas bajo el cuerpo y una copa de vino en equilibrio en una mano, mientras Ronin estaba sentado a su lado, mirándola como si no quisiera apartar la vista de ella jamás.

Parecían estúpidamente enamorados. De una forma irritante.

Me alegraba por ellos. De verdad. Era ese tipo de alegría que solo se veía ligeramente empañada por las ganas de lanzarles una almohada por ser tan descaradamente adorables.

Pero una parte de mí seguía volviendo a aquel día.

A Addison. A aquel laboratorio escondido en un pueblo de humanos.

A todas esas notas, a todas esas máquinas y al tiempo que había dedicado a obsesionarse con mi hijo.

Aquella mujer había construido toda su vida alrededor de una enfermedad y una cura que no existían.

En algún punto del camino había dejado de ver a las personas como personas.

Para ella, Darian no era un niño pequeño.

Era información. Una solución. Un sujeto de experimentación.

Cada vez que pensaba en eso, la presión me subía otro punto.

Me costaba entender cómo alguien podía mirar a un niño y ver un experimento en lugar de una persona.

Una cura en lugar de un niño al que le encantaban los dibujos animados, las galletas y hacer preguntas imposibles a la hora de dormir.

Todo aquello todavía me revolvía el estómago.

Aun así, Addison ya no estaba.

Darian estaba en casa.

Y, en ese preciso instante, mi hijo se reía en algún rincón de la Casa Davenport, rodeado de gente que lo quería.

Por primera vez en días, ese pensamiento logró imponerse a la ira.

La vida en Hollow Cove ya estaba volviendo a la normalidad.

O, al menos, a nuestra versión de la normalidad, que, hay que admitirlo, no ponía el listón demasiado alto.

En Hollow Cove, «normal» solía significar que nadie estaba siendo maldecido, poseído o secuestrado, ni abriendo accidentalmente portales a lugares inapropiados. Lo considerábamos una victoria.

Ajusté los adornos encantados sobre la chimenea: velas flotantes, serpentinas negras y plateadas relucientes, y un estandarte de cristal que parpadeaba: FELIZ CUMPLEAÑOS, DARIAN.

ESTAMOS RECUPERANDO EL TIEMPO PERDIDO. Las letras luminosas cambiaban de color cada pocos segundos, como si no pudieran decidir si aquello era una fiesta de cumpleaños o una emergencia mágica.

Sinceramente, yo tampoco lo tenía claro.

La pancarta también había empezado a añadir signos de exclamación extra cada pocos minutos, lo cual me parecía emocionalmente apropiado.

Ayer mismo pensaba que había perdido para siempre años con mi precioso niño.

No en sentido figurado. Literalmente. Es decir: una científica loca, mujer simio, un laboratorio secreto, inyecciones mágicas, envejecimiento acelerado y suficiente trauma emocional como para mantener ocupados a varios terapeutas durante décadas.

Material de pesadillas. Material por el que quizá necesitara terapia hasta cumplir los ciento ochenta años.

Pero eso ya era cosa del pasado. Más o menos. Al menos eso me repetía cada vez que mi cerebro intentaba volver al laboratorio por decimoséptima vez en el día.

Ayer pensé que lo había perdido. A mi Darian.

Y, por muchas veces que Obiryn me dijera que el crecimiento se había detenido, por muchas veces que Dolores me asegurara que el catalizador mágico de Addison había desaparecido, seguía sin poder quitarme de la cabeza la sensación de que nos habían robado años.

A él.

—No le gusta que hagas eso —dijo la voz de mi madre, haciéndome dar la vuelta.