Capítulo 14

—¿ T essa? Tessa, despierta —dijo una voz en mi sueño que se parecía, de forma irritante, a la de Dolores.

Fuera del sueño, era Dolores.

Qué descaro el de mi tía alta al venir a atormentarme hasta en sueños.

Espera. ¿Con qué estaba soñando? Sabía que era algo malo.

Algo que no iba bien. Pero no conseguía recordarlo.

Estaba soñando, estaba dentro del sueño, pero no había…

nada. Oscuridad. Ese tipo de espacio onírico vacío que parecía sospechosamente inacabado, como si mi cerebro se hubiera olvidado de cargar el escenario.

Qué raro.

Poco a poco, todo volvió a mi mente justo cuando sentía que despertaba.

O quizá fue la fuerte bofetada de una mano enorme contra mi cara.

—¡Ay! —Me incorporé, mirando con furia a Dolores porque, seamos sinceras, ella era la única capaz de pegar así de fuerte—. ¿Me pegaste? —Me latía la mejilla.

Dolores se puso de pie lentamente.

—Funcionó, ¿no? No podemos permitir que te desmayes. Te necesitamos en pleno funcionamiento.

Desmayarme… Mierda. Lo estaba recordando todo.

Darian.

Olvidándome de la mejilla dolorida, me puse en pie de un salto, me di la vuelta y vi a mi hijo. No al pequeño, sino al de diez años.

Estaba todo sonrisas, comiéndose una magdalena junto a Ruth y Beverly.

Ronin lo miraba como si acabara de encontrar su próximo pasatiempo.

Y juro que vi a Iris robarle un mechón de ese precioso pelo oscuro a mi hijo.

A Darian no parecía molestarle nada de aquello.

Estaba allí sentado, balanceando las piernas bajo la silla mientras devoraba alegremente la magdalena, como si envejecer de pronto una década fuera lo más normal del mundo.

Corrí hacia él y le tomé la cara con ambas manos.

—Darian. ¿Estás bien? ¿Te duele algo?

Era extraño mirar fijamente el rostro de tu hijo, que acababa de crecer de forma espontánea, saltándose diez años en cuestión de segundos.

Su mandíbula era un poco más marcada. Su nariz, ligeramente distinta.

Sus manos, más grandes. Todo resultaba familiar y, a la vez, desconocido.

Mi cerebro no dejaba de intentar reconciliar al niño pequeño sentado frente a mí con el niño que esa misma mañana todavía necesitaba ayuda para ponerse los pantalones.

Darian negó con la cabeza.

—Estoy bien.

Se metió un trozo de magdalena en la boca. Le cayeron migas en la camiseta.

Bien. Bien. Seguía siendo mi hijo. Al parecer, ni siquiera una aceleración mágica del crecimiento podía curarle lo desordenado que era para comer.

Le solté la cara y empecé a revisarlo. Los brazos.

Las manos. Las piernas. Incluso los pies.

Tenía el mismo lunar en la parte posterior de la pierna derecha, solo que más grande.

La misma pequeña cicatriz en la rodilla de cuando intentó montar a Hildo como si fuera un caballo.

La misma expresión obstinada cada vez que me preocupaba por él.

Los mismos ojos grises. Solo que mayor. Mucho mayor.

La presión se me disparó mientras no dejaba de observar a mi hijo.

No sabía muy bien qué buscaba. Rastros de un maleficio o una maldición.

Algo que me indicara que mi hijo volvería a ser el niño pequeño que era.

Pero no había nada. Ninguna marca extraña ni símbolos mágicos visibles.

Ningún brillo raro en la piel. Nada, salvo un preadolescente perfectamente sano que todavía no debería existir.

Me ardían los ojos cuando me di la vuelta antes de que Darian me viera llorar.

Un destello dorado me hizo ver a Campanilla posada junto a Hildo en la mesa del comedor, con aire triste y los ojos llenos de lágrimas.

El gato movía la cola de un lado a otro con irritación.

Incluso Hildo parecía molesto. O quizá enfadado.

Con Hildo, la línea era difusa. Su expresión solía oscilar entre «crítica» y «extremadamente crítica».

—¿Estás bien? —preguntó Iris, acercándose a mi lado con el rostro lleno de preocupación.

—¿Cómo va a estar bien? —dijo Beverly—. Su hijo acaba de envejecer diez años. Eso basta para asustar a cualquier padre o madre. —Beverly bajó ligeramente su copa de vino y, por una vez, no había ninguna broma coqueta detrás de esa afirmación. Solo compasión. Eso hizo que todo pareciera más real.

Me sequé los ojos, con los dedos temblorosos.

—Addison me robó años.

Su nombre me ardía en los labios. Oh… cuánto la odiaba ahora.

No. Era más que odio. No sabía cómo explicarlo.

Todo lo que veía era rojo. Cumpleaños. Mañanas de Navidad.

Años de cuentos antes de dormir. Años de rodillas raspadas.

Quizá no fuera lógico. Quizá Darian siguiera siendo Darian.

Pero allí, de pie, mirando al niño que todavía debería estar subiéndose a mi regazo para que le contara un cuento, sentía como si me hubieran arrebatado algo.

—¿Estás segura? —preguntó Ronin, observando a Darian, que parecía ajeno a nuestra conversación—.

Quiero decir, técnicamente debería seguir siendo un bebé.

Pero tu hijo creció hasta parecer un niño de cuatro años en unos pocos meses.

Tal vez esto sea simplemente su proceso natural de crecimiento.

—Se frotó la nuca—. Un proceso natural de crecimiento muy raro.

Como la pubertad de un gorila mutante en cámara rápida.

Que es una frase que nunca pensé que diría.

—No lo es —repliqué furiosa, sorbiéndome la nariz—. Se estabilizó hace un mes. Fue ella. Ella hizo esto. —Y cuanto más pensaba en aquel laboratorio, en las jeringas, en las cosas que había dicho Addison, más segura estaba. Nada de todo esto me parecía accidental. Nada me parecía natural.

—No sé cómo lo hizo —continué—. Pero fue ella. Y sé que tiene algo que ver con su hermana y con ese laboratorio. Solo que no sé qué.

Mi mente no dejaba de reproducir la imagen del laboratorio una y otra vez.

Las mesas metálicas. Las ataduras. Las jeringas.

El olor. Cada vez que pensaba en eso, se me hacía un nudo en el estómago.

Nada de aquel lugar daba la impresión de que alguien intentara ayudar a nadie.

Parecía el tipo de sitio que termina apareciendo en documentales mágicos sobre crímenes reales narrados por brujas demasiado serias.

Ronin se acercó a la nevera, sacó una cerveza, le quitó la tapa y dio un largo sorbo.

—Allison estaba completamente loca. Pero parece que su hermana es peor.

Se apoyó en la encimera, observando ahora a Darian con atención.

—Impresionante. Normalmente, cuando alguien es el gemelo malvado, al menos intenta competir. Da la sensación de que ella se saltó directo a la final.

Recuperando la compostura lo mejor que pude, me volví.

Darian tarareaba una melodía mientras se metía en la boca el último trozo de magdalena.

Al menos eso no había cambiado. Las migas seguían cubriéndole la mitad de la cara, su capacidad de atención seguía durando unos doce segundos y, a juzgar por la forma en que miraba la bandeja de magdalenas de Ruth, al parecer su estómago tampoco había cambiado.

Gracias a la diosa por las pequeñas bendiciones.

Ronin se acercó a Darian.

—Amigo, qué grande te pusiste.

Lo dijo con el mismo tono que alguien usaría al descubrir que un cachorro se había convertido de pronto en un caballo.

Darian se encogió de hombros, como si no fuera para tanto.

—Lo sé. ¿Me das otra magdalena?

Se lo preguntó a Ruth, que le sonrió radiante y le trajo otra magdalena de plátano.

Se me hizo un nudo en la garganta al oír la voz que salía de la boca de Darian.

Ya no era el lenguaje adorable de un niño pequeño, sino la voz clara de un niño de diez años.

Cada palabra sonaba más madura, más inteligente, más segura.

Como si los años se me hubieran escapado de las manos mientras no miraba.

Lo odiaba. Odiaba lo mucho que lo odiaba porque, lógicamente, seguía siendo mi hijo.

Sin embargo, emocionalmente, la lógica estaba perdiendo por goleada en ese momento.

—Es demasiado pronto —susurré.

—Toma, bebe esto —dijo Ruth, que apareció de pronto a mi lado—. Te calmará los nervios.

Me ofreció el vaso con la seguridad de alguien que nunca se había preguntado si era apropiado obligar a los miembros de la familia a beber líquidos extraños.

Eché un vistazo al vaso con líquido verde que Ruth tenía en las manos.

Parecía un batido de col rizada. Los odiaba, pero sería una tonta si rechazaba algo de Ruth.

Estadísticamente hablando, el noventa por ciento de las veces sus brebajes funcionaban de maravilla.

El otro diez por ciento venía con efectos secundarios temporales e historias que ella contaba años después con un cariño alarmante.

Tomé el vaso, lo olí y luego hice una mueca.

—Huele a arena para gatos.

Lo cual, de alguna manera, era peor que la col rizada.

—Oye —intervino Hildo—. Para que lo sepas, mi arena para gatos huele a lavanda, gracias.

El gato parecía ofendido por la comparación.

—Es verdad —añadió Campanilla—. La he olido.

Asintió con seriedad, como si se tratara de un testimonio valioso.

Sí. No quería saber nada de eso. Detrás de esas afirmaciones se escondían conversaciones enteras, y no quería formar parte de ninguna.

Aun así, me tapé la nariz —lo que hizo reír a Darian— y me bebí el vaso de un trago. Chasqueé los labios.

—Sabía a arena para gatos.

Lo cual, por desgracia, daba a entender que, de alguna manera, me había formado una opinión al respecto.

Ruth soltó una risita.

—Lo sé.

Levantó las cejas de forma sugerente.

Sí, tampoco quería saber nada de eso. Algunos misterios merecían seguir siendo misterios. La humanidad había sobrevivido miles de años sin comprender las recetas de Ruth. Podíamos continuar con esa tradición.