Capítulo Siete

LENA

A primera hora de la tarde, la tormenta se ha tragado el horizonte. La lluvia convierte las ventanas en espejos grises. Algunos invitados han quedado atrapados por el temporal, lo que significa que no llegarán al ensayo.

Después de salir de la suite de Sienna, voy directa a mi habitación con la esperanza de descansar un poco si Logan no está allí.

Empujo la puerta y dejo caer el bolso sobre la alfombra industrial con un golpe húmedo.

Logan está allí, por supuesto, con la corbata floja, las mangas remangadas y los antebrazos apoyados en el alféizar. La luz gris de la ventana perfila su mandíbula. Parece injustamente tranquilo.

Eso me irrita más de lo que debería. Porque ¿por qué no está perdiendo los nervios? También es la boda de su hermano.

Además, nunca he visto nervioso a Bennett. Ni una sola vez. Siempre es Sienna la que pone cara de «¿y si algo sale mal?». La familia Whittaker parece haber descubierto hace mucho la clave de la vida.

Logan parece demasiado sereno. Demasiado seco. Demasiado preparado para cualquier cosa que le arroje el día.

Me mira. —¿Mala mañana?

Me dejo caer en el borde de la cama y me masajeo las sienes. —¿Esto te parece gracioso?

Se le insinúa una sonrisa. —Tú me pareces graciosa cuando estás enfadada.

—No empieces.

Se aparta del alféizar y cruza la habitación.

—¿Por qué siempre actúas como si dejar que alguien te vea perder el control fuera un delito?

—Habla en voz baja, lo cual, de algún modo, lo empeora—.

Es una boda, Lena, y ni siquiera es la tuya.

Tienes derecho a no tenerlo todo bajo control durante cinco minutos.

Frunzo el ceño, herida. —Disfrutas un poco de esto, ¿verdad? De verme fracasar.

Su expresión cambia. No parece sorprendido. Tampoco divertido.

Ofendido, tal vez.

—No —dice mientras se sienta en la cama a mi lado—. ¿Por qué dirías eso? Lo que sí disfrutaría sería que dejaras de fingir que estás bien.

Sus palabras me golpean con demasiada fuerza. Su pregunta da justo en la herida que Sienna ha dejado al descubierto arriba.

Durante años, perder el control tuvo consecuencias.

Trevor se ponía paciente de esa forma en que a veces se ponen pacientes las personas crueles: esperaba a que terminara de llorar para explicarme por qué mi llanto demostraba que él tenía razón.

Si me enfadaba, era dramática. Si le pedía que me tranquilizara, era agotadora. Si era útil, en casa reinaba la paz.

Pero Logan no sabe nada de eso.

—Ni siquiera me conoces. —Tomo el neceser de la mesita de noche y finjo buscar algo. Es hora de maquillarme. Un buen maquillaje puede cubrir el desastre que tengo en la cabeza.

—Te conozco desde hace años, Lena —me recuerda.

Resoplo. ¿Cómo le explicas a un hombre que hay una diferencia entre saber cosas de alguien y conocerlo de verdad?

—Odias las rosas rojas porque tu ex de mierda te las regalaba cada vez que metía la pata —continúa Logan—. Odias que te llamen dramática, y yo nunca te pediría que te calmaras como él hacía siempre.

Trago saliva, incapaz de responder. Levanto la mirada hacia él.

—Tomas el café solo con canela cuando duermes mal, pero hoy no, porque te despertaste descansada entre mis brazos.

Abro la boca para discutir y vuelvo a cerrarla.

¿No estaba dormido?

—Solo usas labial rojo cuando necesitas una armadura. —Su voz no vacila—. Como ahora. Lo estás buscando en el bolso porque me viste con Marina, que parece tenerlo todo bajo control, y crees que necesitas ponerte una tonelada de maquillaje para sobrevivir a esta boda.

Se me escapa todo el aire del cuerpo. Abro la boca, pero no sale nada.

¿Cómo puede decir todas esas cosas en voz alta? ¿Cómo se atreve?

Y, peor aún, ¿cómo sabe tanto de mí?

Logan Whittaker, el cuñado de mi mejor amiga, a quien conozco desde hace casi tres años. Logan, a quien nunca he visto más de una vez con la misma mujer.

¿Se fija en mí?

Peor todavía: lo dice como si nada de eso fuera extraño. Como si los detalles estúpidos que intento ocultar hubieran estado siempre a la vista y él jamás hubiera apartado la mirada.

Me aterra.

No consigo respirar por el nudo doloroso que me cierra la garganta. Deja que el silencio se instale entre nosotros, pesado e imposible.

—No necesitas nada, Lena —susurra mientras se acerca—. Ya eres suficiente tal como eres.

Nuestros rostros están separados por unos centímetros, pero él no acorta la distancia.

Espera.

Y eso es lo peor.

Si él me besara primero, podría culparlo. Si me presionara, podría pelear con él. Si sonriera con suficiencia, me provocara o me lanzara alguna pulla, podría aferrarme a eso y convertir esto otra vez en lo que siempre hacemos.

Pero se limita a quedarse sentado, sereno y cuidadoso. Me deja elegir.

Nadie me dice cosas así. No como una frase ensayada. No como un truco. Como si de verdad lo creyera.

No sé qué hacer con eso.

Sabría qué hacer con un hombre que solo quisiera tener sexo conmigo, porque eso sí tiene reglas. Sencillas. Seguras.

Esto no es sencillo. Es como estar al borde de algo sin barandilla.

En lugar de responder, lo agarro de la camisa y lo beso.

Al principio es un beso furioso. Dientes, calor, frustración: todas las reglas que establecimos se derrumban en cuestión de segundos. Lo beso porque no soporto la forma en que me ve. Lo beso porque, si su boca está sobre la mía, no puede seguir diciendo cosas que me dejan abierta en canal.

Sus manos encuentran mi cintura, me aprietan, y él gime contra mi boca como si llevara una eternidad muriéndose de ganas.

Eso me desarma más que cualquier otra cosa.

Cierro los puños alrededor de su camisa y lo acerco todavía más, porque necesito que esto sea físico. Necesito que tenga sentido. Necesito calor y fricción y esa clase de deseo que sí comprendo.

Ahora me besa más despacio, más hondo. Como si no tuviera que estar en ningún otro lugar. Como si no intentara quitarme nada.

Las ganas de pelear me abandonan tan rápido que casi lo odio por ello.

Mis manos se deslizan por su pelo, y él deja escapar un sonido áspero contra mi boca.

—Mierda, Lena —murmura—. No tienes ni idea de cuántas veces he imaginado esto.

Sus manos se meten bajo mi blusa, cálidas contra la piel. Se detiene. Cuando levanto los brazos, me la quita por la cabeza y la deja caer junto a la cama.

Su mirada recorre mi sostén de encaje beige.

—Lena, eres increíble.

La forma en que pronuncia mi nombre hace que algo se retuerza en la parte baja de mi vientre.

También me hace sentir demasiado expuesta. Demasiado especial.

—No me mires así —susurro.

—¿Así cómo?

—Como si esto importara.

Sus ojos buscan los míos. —Importa.

Se me oprime el pecho. Lo beso antes de que pueda añadir nada.

Porque esa palabra es demasiado. Porque su voz suena demasiado firme. Porque está haciendo que esto parezca algo a lo que tendré que enfrentarme mañana, y no quiero mañana. Quiero ahora. Quiero olvidar. Quiero sus manos y su boca y esa clase de placer que después no hace preguntas.

¿También hace esto con todas las demás mujeres? ¿Se fija en los detalles, dice lo correcto en el momento indicado y las hace sentir como si fueran la única mujer en la habitación?

Sus manos permanecen firmes aunque su respiración no. Me besa el cuello y mis pensamientos se dispersan.

Ya estoy temblando.

¿Qué importa si lo hace con otras?

Soy un desastre que lleva meses sin tener sexo. No necesito otra relación. Logan Whittaker, atractivo y experimentado, es justo la persona que puede ayudarme a olvidar todo lo demás, al menos por un momento.

—¿Tienes un condón? —susurro mientras meto las manos bajo su camisa.

Él se aparta y estudia mi rostro. —¿Estás segura? No nos precipitemos.

Me río. —Nunca pensé que, si alguna vez te besaba, te oiría decir eso, Logan.

Frunce el ceño y se aparta un poco más. —¿Qué se supone que significa eso?

—Ya sabes. —Me encojo de hombros e intento atraerlo de nuevo para que podamos olvidar que he dicho algo, pero él no cede—. Tú eres Logan.

Su expresión cambia.

Sigo hablando porque, por lo visto, he decidido prenderle fuego a la habitación mientras sigo dentro.

—Te acuestas con mujeres distintas todo el tiempo.

No significa nada. —Me obligo a reír, aunque hasta a mí me suena débil—.

Cuando rompí con Trevor, lo primero que pensé fue en ir a buscarte para pedirte que te acostaras conmigo, porque sabía que serías bueno en la cama y que por la mañana ni siquiera recordarías mi nombre.

Poco a poco, el calor desaparece de su rostro. No es ira. Tampoco conmoción. Es algo peor.

Sus manos se apartan de mi cintura.

Durante un segundo, no dice nada. El silencio hace que se me erice la piel.

—¿Qué? —pregunto, intentando alcanzarlo otra vez, pero él se pone de pie.

Retrocede como si, de pronto, tocarme le costara algo.

—¿De verdad piensas eso? —pregunta. La dulzura de su voz me pone a la defensiva.

—Creo que estás convirtiendo en algo raro lo que no tendría por qué serlo.

Aprieta la mandíbula. —¿Eso es lo que significa para ti?

—Yo no he dicho eso —digo. Aunque tal vez sí. Tal vez he dicho exactamente eso.

Suelta el aire en silencio y aparta la mirada, como si necesitara recomponerse. —No puedo creerlo —dice en voz baja y sin emoción. No parece él.

Mi frustración se dispara porque no entiendo cómo todo ha cambiado tan rápido. Hace dos minutos tenía las manos sobre mí. Hace dos minutos me deseaba. Ahora está ahí de pie, con la camisa medio abierta, mirándome como si le hubiera dado una bofetada.

—¿Qué? —espeto, porque la irritación es más fácil que el pánico—. ¿Qué he dicho?

Niega con la cabeza, una sola vez, como si hubiera renunciado a intentar hacerse entender.

Entonces sale de la habitación.

La puerta se cierra tras él.

Durante varios segundos, permanezco exactamente donde me ha dejado, con la blusa en el suelo, el tirante del sostén resbalando por mi hombro y su dolor aún suspendido en la habitación. El labial rojo sigue abierto dentro de mi neceser. Armadura. Así lo llamó él.

Recojo la blusa y meto los brazos en las mangas a la fuerza. Me tiemblan tanto las manos que no acierto con los botones. Abrocho uno en el ojal equivocado, suelto una maldición y empiezo de nuevo.

Podría seguirlo. Podría decirle que entré en pánico. Podría explicarle que algo casual no era lo que deseaba, sino lo único que creía poder tener. Podría admitir que lo reduje a algo sin importancia porque creer que yo le importaba le daría el poder de decepcionarme.

En lugar de hacerlo, me siento en el borde de la cama y miro fijamente la puerta cerrada.

Mi teléfono se ilumina con otro mensaje de Trevor.

NÚMERO DESCONOCIDO

A este silencio me refiero. Castigas a la gente en lugar de comunicarte.

El mensaje llega en un momento tan preciso que parece quirúrgico. Lo borro, pero la frase permanece.

En la habitación vacía, no sé con cuál de los dos hombres estoy enfadada.

Sé a cuál he herido.