Un CEO Inalcanzable (Los Halcones de Wall Street 4)

PRÓLOGO

DAKOTA

Esto es una locura.

Una completa y absoluta locura.

Me miro en el espejo del vestidor de mi apartamento. Llevo más de una hora aquí, cambiándome, probándome cosas, quitándomelas.

Intento decidir qué se pone una mujer de cuarenta años para una cita con un hombre de veinticinco que probablemente está jugando con ella.

O riéndose de ella.

O ambas cosas.

El vestido que he acabado eligiendo es negro, ajustado, con un escote que enseña más de lo que he enseñado en años. Me llega a medio muslo. Es mucho más corto de lo que suelo usar.

Pero no es el vestido lo que me tiene el estómago cerrado como un puño.

Es lo que llevo debajo.

Lencería roja, de encaje, con liguero y medias.

Me la he comprado esta tarde. En una boutique carísima donde la dependienta me miró como si supiera exactamente para qué lo quería.

Para seducir.

Para sentirme sexy.

No he llevado nada así en mi vida.

Con mi exmarido Marcus el sexo era funcional. Ropa interior de algodón. Sujetadores prácticos. Nada de encaje. Nada de ligueros. Nada que dijera deséame .

Porque él nunca me deseó así.

Ni yo a él.

Me tocaba por obligación, como si mi cuerpo fuera algo familiar y aburrido que tenía que soportar de vez en cuando.

Y yo fingía los orgasmos. ¿No es lo que hacemos todas?

Y ahora…

Ahora llevo lencería roja para un hombre al que le saco quince años.

Que se estará riendo de mí en este momento.

Que estará con sus amigos preparando la broma del siglo.

«Mirad. Vamos a ver si la vieja pica. Si de verdad viene.»

Se me contrae el pecho solo de pensarlo.

Debería quitarme esto. Ponerme unos vaqueros y quedarme en casa. Fingir que esta mañana en mi despacho no pasó nada.

Que Oliver Hawke no se acercó tanto a mí que pude sentir el calor de su cuerpo. Que no me susurró al oído cosas que me dejaron sin respiración. Que no vi cómo su erección crecía contra la tela de sus pantalones mientras me miraba como si quisiera devorarme.

Que no me dio la dirección de un hotel.

Y una hora.

Las nueve de la noche.

«Ven. Si te atreves.»

Esas fueron sus palabras exactas.

Un desafío. Una promesa. Una trampa.

Probablemente las tres cosas.

Me paso las manos por el vestido y lo aliso, aunque no lo necesita.

Las manos me tiemblan.

Un temblor leve, pero está ahí.

Porque tengo miedo.

Miedo de estar siendo ridícula. De que cuando llegue al hotel, Oliver esté ahí con una cámara. O con testigos. O simplemente no esté.

Miedo de que, si está solo, se arrepienta cuando me vea, cuando vea mi cuerpo de cuarenta años sin la ropa cara que lo disimula.

Miedo de que esa erección que vi esta mañana en mi despacho no tuviera nada que ver conmigo. Que fuera solo la reacción de su cuerpo a la proximidad, a la discusión, al hecho de que soy una mujer y él un hombre joven con hormonas.

Nada personal.

Nada real.

Respiro hondo. Me obligo a mirarme al espejo.

El vestido me queda bien. Se ciñe donde debe y, con estos tacones de aguja, mis piernas parecen más largas.

Pero debajo…

Debajo está el cuerpo de una mujer de cuarenta años.

Con las estrías de llevar dentro a Christopher, unos pechos que ya no están tan firmes como a los veinte y una piel que ninguna crema puede hacer parecer de veinticinco otra vez.

¿Y si se decepciona?

¿Y si me mira y ve justo lo que Marcus veía? Una mujer que se ha hecho mayor. Poco interesante.

Mi móvil vibra sobre la cama y me saca del bucle de pensamientos.

Es el Uber. Me está esperando abajo.

Porque lo he pedido hace diez minutos, cuando todavía creía que tenía valor para esto.

Puedo cancelarlo.

Debería cancelarlo.

Quedarme aquí, en mi apartamento seguro, donde nadie puede verme hacer el ridículo.

Pero entonces me acuerdo de cómo me miró Oliver esta mañana, con esos ojos avellana oscurecidos por el hambre, con esa intensidad que me dejó en blanco.

Y pienso: más me vale pasar vergüenza que no descubrir nunca si es verdad.

Si Oliver se siente atraído por mí.

O si solo ha estado jugando conmigo todo este tiempo.

Cojo el bolso, las llaves, el abrigo.

Y salgo antes de que pueda cambiar de opinión.

El trayecto en Uber dura veinte minutos.

Veinte minutos en los que me planteo decirle al conductor que dé la vuelta unas cincuenta veces.

Pero no lo hago.

Solo miro por la ventanilla y veo pasar Manhattan: las luces, la gente, la vida que sucede ahí fuera mientras yo voy de camino a lo que promete ser la humillación más grande de mi vida.

O a algo más.

Algo que llevo veinte años sin tener.

Deseo.

Real. Crudo. Del que te hace olvidarte hasta de tu nombre.

El coche se detiene frente al hotel.

No cualquier hotel.

El Baccarat. Uno de los más exclusivos de Nueva York.

Por supuesto.

Por supuesto que Oliver Hawke elegiría un sitio así.

Salgo del coche con unas piernas que apenas me sostienen. Los tacones suenan demasiado fuerte contra la acera.

El portero me abre la puerta con una sonrisa profesional.

—Buenas noches, señora.

—Buenas noches.

Entro, y el vestíbulo es impresionante: elegante, lujoso, con suelos de mármol y arañas de cristal que proyectan luz en mil direcciones.

Y hay gente, mucha gente vestida como yo o mejor, que se mueve con esa confianza que solo tienen los que pertenecen a sitios como este.

Camino hacia el bar que Oliver mencionó, el del piso superior.

Subo las escaleras. Cada paso me acerca a lo que no sé si quiero descubrir.

Llego al bar.

Y es precioso: todo madera oscura y luz tenue, música jazz de fondo, el murmullo de conversaciones a media voz.

Miro alrededor, buscándolo. Pero no lo veo.

Oliver no está aquí.

Se me cae el alma a los pies.

Dios.

Sabía que esto era una mala idea. Sabía que no debería haber venido.

¿En qué estaba pensando?

Me giro, lista para salir de aquí antes de que alguien me vea, antes de tener que admitir que he venido a una cita inexistente con un hombre quince años menor que yo.

Y entonces…

Entonces alguien se acerca por detrás.

Tan cerca que noto su calor.

Un cuerpo alto y sólido, a un suspiro de mi espalda, sin llegar a tocarme.

Pero lo bastante cerca como para sentir cada centímetro: los músculos, la altura, la presencia. Y el olor.

Bleu de Chanel, mezclado con algo más masculino, más oscuro.

Oliver.

Incluso antes de que hable, sé que es él.

Se inclina. Coloca su boca junto a mi oído.

Y cuando susurra, me olvido de respirar.

—Buena chica, Dakota. No te vas a arrepentir de haber venido.