UNA NOCHE IMPRUDENTE

Makayla

Creía que mi familia había escrito mi historia; y entonces él me puso en la mano un bolígrafo con mi nombre.

Lloro contra el pecho de Damiano, con sollozos feos que me sacuden entera. Años de mantener el tipo, de fingir que estoy bien, de construir una vida que no necesita la aprobación de mi familia; todo se deshace contra su camisa blanca.

Él no dice nada. Solo me abraza, una mano acunándome la nuca y la otra firme en la parte baja de la espalda. Estamos sentados en uno de sus grandes sillones mientras me murmura palabras tranquilizadoras. Me ancla. Como siempre ha hecho.

—Lo siento. —Por fin recupero el aliento y la voz me sale destrozada—. Te estoy manchando la camisa de máscara de pestañas.

—Me da igual la camisa. —Su pulgar me acaricia la base del cráneo y un escalofrío me recorre la espalda—. Cuéntame qué ha pasado.

Me aparto lo justo para mirarlo.

«Dios, qué guapo es». Han pasado ocho años y está aún más atractivo de lo que recordaba. La mandíbula marcada, ensombrecida por la barba de varios días. Unos ojos oscuros que ven demasiado. Unos labios en los que he intentado no pensar durante once años.

Ahora esos ojos están clavados en los míos, escrutándome, preocupados.

—Mi familia. —Mi risa suena rota—. He cenado con mi familia.

Algo peligroso le cruza la cara a Damiano.

—¿Julian también estaba?

—Julian. Mi madre. Mi padre. Todo el clan Hartwell, tan perfecto.

—Me paso una mano por la cara, consciente de que tengo el maquillaje hecho polvo—.

Me invitaron a cenar y pensé, de verdad pensé, que querían retomar el contacto.

Que después de cuatro años y de mi máster, por fin me verían como alguien a quien valía la pena conocer.

—¿Y?

—Y se pasaron la cena entera diciéndome la decepción que soy.

Que malgasté su dinero en un título inútil.

Que es vergonzoso que sea terapeuta artística en vez de trabajar en el imperio de Julian como una Hartwell de verdad.

—Ahora las palabras salen a borbotones, amargas y afiladas—.

Mi madre llamó a mis clientes «perdedores con problemas mentales».

Mi padre me comparó con Julian, un empresario despiadado y de éxito, y concluyó que yo no doy la talla en nada.

Y Julian se quedó ahí sentado. No dijo nada y los dejó destrozarme.

Y cuando por fin abrió la boca, se subió al carro del «Makayla es un puto desastre y una obra de caridad».

A Damiano se le tensa la mandíbula.

—¿Dónde ha sido?

—En su casa de Westchester. La mansión en la que crecí un mes al año antes de que me mandaran de vuelta al internado. —Me rodeo el cuerpo con los brazos—. Me fui. No podía quedarme ahí escuchándolos explicarme de cuántas maneras soy un fracaso.

—No eres un fracaso.

—Eso no es lo que piensa mi familia. Dejaron muy claro que soy una decepción. Que siempre lo he sido. La hija accidental que se negó a convertirse en lo que ellos querían.

—Makayla…

—No debería estar aquí. —Salgo de sus brazos y echo de menos su calor al instante—. Lo siento, no estaba pensando. Es que… no sabía a qué otro sitio ir.

Me vuelvo hacia el ascensor. Su mano me sujeta la muñeca. Suave, pero firme.

—Quédate.

Esa única palabra deshace algo dentro de mí.

—Damiano…

—Has venido a mí por algo. —Sigue sujetándome la muñeca, con el pulgar apoyado sobre mi pulso. ¿Notará lo deprisa que me late el corazón?—. No huyas. Esta vez no.

Debería irme. Debería volver a casa, llorar sobre la almohada y decidir mi siguiente paso como una adulta racional.

En lugar de eso, dejo que me guíe hacia el interior del ático.

Acabamos en su salón. Me acomoda en el sofá —de cuero, caro y obscenamente cómodo— y desaparece en la cocina.

Aprovecho el rato para recomponerme. Más o menos.

Debo de tener la cara hecha un desastre.

Rebusco en el bolso hasta encontrar pañuelos y una polvera con espejo, y empiezo a limpiarme la máscara corrida, intentando no pensar en lo patética que debo de parecer.

Veintisiete años, un máster y una carrera en ciernes, y aquí estoy, llorando por mi familia como si siguiera siendo aquella niña de doce años que suplicaba que la quisieran.

Damiano vuelve con dos vasos de whisky. Me da uno y se sienta a mi lado. Lo bastante cerca para que su muslo casi roce el mío.

—Bébetelo todo.

El whisky me quema al bajar, intenso, y me devuelve al suelo. No soy muy bebedora, nunca cogió el hábito en la universidad, pero esta noche necesito algo que me frene los temblores.

—¿Mejor? —pregunta mientras me vuelve a llenar el vaso.

Asiento y esta vez doy un sorbo pequeño.

—Julian sí vale, y se quedó ahí sentado mientras me hundían. Debería habérmelo imaginado.

—Vales diez veces más que Julian.

—No para ellos. —Doy otro trago—. Para ellos soy el error, la hija que nunca quisieron y que tuvo el descaro de seguir viva.

Damiano se queda callado un largo rato. Cuando habla, lo hace con la voz cuidadosamente controlada.

—¿Y Julian participó en esa conversación?

—Se quedó ahí sentado y me preguntó cuánto me pagarían en la sociedad, como si mi valor se midiera en dólares.

Señaló que no tengo bienes ni verdaderas perspectivas profesionales.

—Se me cierra la garganta—. Es mi hermano.

Se suponía que tenía que defenderme. Pero es igual que ellos.

Frío. Calculador. Le importan más el poder y el dinero que las personas.

—Julian es mi mejor amigo, pero puede ser un idiota.

—Al menos Julian es sincero. —Dejo el vaso en la mesa de centro antes de beber demasiado y hacer alguna estupidez—. No me quiere en su vida. Fui idiota al pensar que todos estos años cambiarían algo. Como siempre, estoy completamente sola.

—Eso no es verdad.

—¿Ah, no? —Me vuelvo para mirarlo de frente—.

Estabas allí, Damiano. Viste cómo me trataban.

Me sacaban para las sesiones de fotos y las cenas de gala, y luego me mandaban de vuelta a Suiza en cuanto dejaba de serles útil.

Esta noche no ha hecho más que confirmar lo que siempre he sabido: para ellos no soy nada. Nunca lo he sido.

—Basta. —Damiano me toma la cara entre las manos y me obliga a mirarlo—.

No eres insignificante, Makayla. ¿Me oyes?

Eres brillante, tienes talento y carácter.

Te has labrado una vida a pesar de que todos los que deberían haberte apoyado te fallaron.

Eso no es poca cosa. Lo es todo. Y me tienes a mí, ¿sabes?

Siempre me has tenido. Por eso has venido esta noche.

Sus manos están cálidas contra mis mejillas. Me recorre los pómulos con los pulgares y me seca unas lágrimas que no sabía que estaba derramando.

Estamos muy cerca. Lo bastante cerca para distinguir motas doradas en sus ojos oscuros. Lo bastante cerca para contarle las pestañas. Lo bastante cerca para que, si me inclinara unos centímetros hacia delante...

«No.»

«No hagas esto.»

«Es amigo de Julian. Te lleva doce años. Te ve como a una hermana pequeña, alguien a quien proteger.»

Pero la forma en que me mira ahora mismo no tiene nada de fraternal.

En sus ojos hay algo parecido al hambre.

—Damiano. —Su nombre me sale sin aliento.

—Has acudido a mí —dice con suavidad—. ¿Por qué?

—Porque eres la única persona que ha conseguido hacerme sentir que importaba. —La verdad se me escapa antes de que pueda frenarla—. Porque eres el único que me ha visto de verdad y me ha aceptado tal como soy.

Aprieta la mandíbula, pero los pulgares siguen moviéndose sobre mi piel y me mandan oleadas de calor por todo el cuerpo.

—Makayla. —Su voz se vuelve ronca y profunda—. Siempre te he visto.

El aire entre nosotros se carga de algo peligroso.

Este es el momento. El momento en que debería apartarme, darle las gracias por la copa y por el consuelo y marcharme antes de arruinar nuestra amistad.

En lugar de eso, me inclino hacia él.

Damiano

«Debería detener esto.»

En cuanto los labios de Makayla rozan los míos, todos los pensamientos racionales de mi cabeza me gritan que me aparte. Está vulnerable. Está sufriendo. Su familia acaba de destrozarla y busca consuelo en el peor lugar posible.

«Es la hermana de Julian, por el amor de Dios.»

Pero entonces emite un sonido pequeño, quebrado y suplicante, y estoy perdido.

Le devuelvo el beso.

No es un beso tierno. Son once años de deseo, de verla pasar de niña a mujer, de fingir que no me daba cuenta de cómo me miraba. Cada verano me repetía que era terreno prohibido; cada vez que la veía, quería atraerla hacia mí y no soltarla nunca.

Sabe a whisky, a lágrimas y a todo lo que he deseado en la vida.

Cierra los puños en mi camisa y me atrae hacia ella.

Le sujeto la nuca con cuidado con las trenzas y le inclino la boca para profundizar el beso.

Se abre para mí al instante, con todo ese fuego que siempre he visto en ella ardiendo con fuerza.

«Esto está mal. Muy mal.»

Pero, Dios, qué bien se siente.

Se sube a mi regazo, a horcajadas sobre mí, y el vestido se le sube por los muslos. Le agarro las caderas con la intención de detenerla, de apartarla de mí antes de que esto vaya demasiado lejos.

En lugar de eso, la aprieto con más fuerza contra mí.

Suelta un gemido ahogado contra mi boca.

—Damiano. —Se frota contra mí y veo las estrellas—. Por favor.

Eso atraviesa la bruma.

Le sujeto las muñecas y la mantengo inmóvil.

—Makayla. Basta.

—¿Por qué? —Tiene los ojos desorbitados, desesperados—. ¿No quieres esto? ¿No me deseas?

¿Que si la deseo? La he deseado desde que era demasiado joven para que yo pudiera desearla, y me he odiado por ello.

He pasado años enterrando ese deseo, manteniendo las distancias, porque cualquier otra cosa me convertiría en un monstruo.

Soy un criminal, pero no un pervertido. Así que me marché y esperé.

Ya no tiene dieciséis años.

Tiene veintisiete. Es adulta. Una mujer exitosa e independiente, cuya belleza aún inmadura se ha convertido en la de una mujer preciosa.

Y me mira como si yo fuera lo único que importa.

—Esto no es buena idea —consigo decir.

—No me importa. —Intenta acercarse otra vez, pero la retengo.