17. Capítulo 16

Mason

C onduzco de vuelta de la costa con las ventanillas bajadas; el cálido aire salado inunda el Hummer que Rose ha insistido en que condujera yo de vuelta a casa mientras ella se quedaba dormida en el asiento del copiloto, a mi lado.

No me importa.

Pasamos toda la noche abrazados, y el resplandor del tratamiento de spa y la deliciosa cena con vistas al mar no hicieron nada para calmar el fuego lento que compartimos durante toda la noche.

No me canso de esta mujer, y lo que dije anoche iba muy en serio.

Se acabó lo de esconderla. Se acabó lo de fingir que Rose es un secreto en lugar de lo mejor que tengo en mi vida.

Canto en voz baja con la radio, mirando de reojo cómo se ha acurrucado en el asiento, durmiendo plácidamente, como si no hubiera una tarjeta de memoria en su cámara que ya debería ser declarada material de contrabando.

Pienso en cómo puedo abrir la caja de Pandora que nos espera en Beachside. Cómo demonios puedo decirle a Jack Pearson que he ido en contra de todo lo que me pidió cuando me persiguió por un aparcamiento y me advirtió que me mantuviera alejado de su hija.

Probablemente gritará. Quizá incluso me mande al banquillo. Ya sé que me obligará a hacer suicidios hasta que se me caigan las piernas.

Pero ¿sabes qué?

Ha merecido la pena. Todo.

Sigo conduciendo y, al final, después de dejar a Rose y devolver el vehículo de alquiler, regreso a la mansión y me doy cuenta de algo muy extraño incluso antes de entrar.

El Bronco de Beck no está.

Y el Range Rover de Declan tampoco.

Entro por la puerta principal, e incluso dentro, la mansión, que normalmente suena como una casa donde una fiesta de fraternidad se ha desmadrado, está en silencio.

Nada. Ni un sonido.

—¿Hola?

La palabra resuena. Literalmente, resuena por los pasillos.

Un escalofrío me recorre la nuca y saco el móvil del bolsillo. Lo apagué anoche, y en ese momento me pareció una liberación.

Espero a que se encienda y sigo atento por si oigo la música que suele venir de la habitación de Beck. Al entrar en la cocina, la cafetera espresso parece intacta. No está Declan refunfuñando junto a la isla, y con cada paso que doy, oigo mis propias pisadas.

En mi mano, la pantalla se ilumina.

Y entonces explota con notificaciones.

Catorce llamadas perdidas. Seis mensajes de voz. El chat del grupo familiar tiene ciento treinta y dos mensajes sin leer, lo cual es impresionante porque el grupo familiar lo formamos cinco personas, y una de ellas dirige una pastelería muy concurrida.

El último mensaje que veo en la pantalla de bloqueo es de Zoey.

ZO: ¡¡¡MASON!!! DÓNDE ESTÁS. LLÁMAME.

La tensión se me dispara.

—¡Oh, cielos, por fin! Ya vuelve .

Diego aparece del cuarto de la colada como un fantasma bien vestido, con el polo negro impecable, una toalla doblada sobre un brazo y una expresión en la cara propia de un funeral por alguien que no le caía bien.

—Diego. ¿Dónde está todo el mundo?

—Ay, cielo. —Deja la toalla sobre la isla como si estuviera desplegando una bandera—. Por favor. Siéntate.

—No quiero sentarme.

Me mira y niega con la cabeza, bajando los ojos.

—Mason, no puedes recibir esta noticia de pie. Ya he visto cómo reaccionáis vosotros a las malas noticias.

Me agarra por los hombros y me lleva a la isla de la cocina.

Me siento en un taburete y Diego se acerca a la nevera. Coge una jarra de agua fría con rodajas de limón y me sirve un vaso. Lo desliza por la encimera, luego respira hondo y se lleva una mano al pecho.

—Diego, ¿qué demonios está pasando? —pregunto, sin ni siquiera tocar el agua—. ¿Dónde diablos está todo el mundo?

Respira hondo y mira al cielo, santiguándose antes de volver a mirarme.

—Mientras tú estabas por ahí haciendo… —me señala con un gesto de la mano, de arriba abajo, observando lo que supongo que es mi evidentísimo resplandor postsexo con Rose toda la noche—… lo que sea que sea eso, y no me insultes explicándomelo, que te hago la colada, sé cosas…

—¡Diego! Céntrate.

—Tu hermano pequeño llamó a vuestro padre.

Se me cae el alma a los pies. —¿Que hizo qué?

—Que lo llamó . —Diego se sirve su propio vaso de agua y se lo bebe de un trago como el camarero de una película triste—. Y lo invitó al último partido de la temporada.

—Oh, no.

Trago saliva, porque sé exactamente la que se ha liado.

Mamá ya iba a venir. Lo organizamos todo en Seattle.

—Oh, sí . —Diego sigue hablando—. La lógica de Beck fue: « Pase lo que pase con el divorcio, deberían estar los dos. Podría ser la última vez que juguemos los tres juntos. La familia es la familia ».

Y aquí viene lo terrible. Esa parte tiene sentido.

Incluso es bonito, en cierto modo.

Eso es lo que pasa con Beck. Todo el mundo lo trata como si fuera una gramola con abdominales, pero él siempre ha sido así. Siempre ha sido el que quería una gran familia feliz.

Incluso ahora, puede que solo esté decidiendo que una familia rota también tiene derecho a estar presente en las cosas importantes.

—¿Cómo se lo tomó Declan?

Diego me mira. Luego mira la puerta de la despensa.

Sigo su mirada y veo que hay una abolladura del tamaño y la forma de un puño que pertenece a un hombre de ciento cinco kilos con problemas paternos sin resolver.

—Joder —digo en un susurro.

—Sí. Se lo tomó —dice Diego con delicadeza— como un volcán se toma un terremoto.

Hubo gritos. Hubo empujones. Yo intentaba sacarlos fuera antes de que rompieran los jarrones, y entonces…

—Diego simula una explosión con los diez dedos— bum .

Vuestra madre llamó. Luego llamó vuestra hermana.

Luego vuestra madre llamó a vuestra hermana, que llamó a Declan, que no contestó, así que llamó a Beck, que contestó mientras todavía se estaba peleando con Declan , así que Zoey lo escuchó todo en directo, como en un canal de YouTube de Jugadores de Hockey Fuera de Control .

Me llevo la cabeza a las manos.

—¿Dónde están ahora?

—No sé dónde está Declan. Con Josie, espero.

Beck ha salido con el barco, lo que, dada su relación con la seguridad marítima, significa que para el jueves puede que estemos planeando un funeral.

—La voz de Diego se suaviza mientras extiende la mano para ponerla sobre la mía—.

Os necesitaban, Mason. Te necesitaban y no estabas aquí.

No lo dice para ser cruel.

Ese es el problema. Lo dice con amabilidad , y aun así duele de cojones.

Estuve fuera doce horas.

Doce jodidas horas que me tomé para mí. Y durante una noche en la que mi teléfono estaba apagado y mis manos estaban ocupadas con la mujer de la que me estoy enamorando, toda mi familia decide que es el momento perfecto para despeñarse por un acantilado.

Y yo no estaba allí para coger el volante.

Porque era feliz.

La culpa llega rápido, susurrando lo que me ha susurrado toda la vida: esto es lo que pasa cuando dejas de vigilarlos.

—Mason. —Diego chasquea los dedos delante de mi cara—. No. De eso nada. Conozco esa mirada. Es la mirada de un hombre a punto de hacer cuarenta llamadas a sus padres y cocinar una lasaña que nadie se comerá.

—Tengo que llamar a Zoey.

—No. Tienes que respirar .

—Tengo que arreglar…

—Tienes que respirar , y luego, si insistes, arreglarlo.

Pero solo en ese orden. —Recoge su toalla y me mira con esos ojos que todo lo ven—.

Por si sirve de algo, parecías feliz cuando entraste.

No te había visto así desde que empecé a trabajar aquí.

—Suspira, dramático como en una telenovela—.

Siento el momento tan terrible, Mason. Esta familia, de verdad, no tiene ningún respeto por tu precioso resplandor.

Se marcha hacia el cuarto de la colada, y yo me quedo solo en la isla, en una mansión silenciosa, sosteniendo un teléfono con ciento treinta y dos mensajes, sintiendo cómo el resplandor se me escapa con cada notificación.

Pero entonces, respiro hondo, porque Diego ha dicho que tenía que hacerlo, y luego hago lo que siempre he hecho.

Me pongo a arreglar las gilipolleces de mi familia.

La noche siguiente, la Cueva del Oso parece la boca de un monstruo.

La plaza está abarrotada dos horas antes de que empiece el partido, con el azul y el dorado por todas partes.

Hay miles de aficionados con camisetas, la cara pintada y todo tipo de artículos del equipo.

Hay un golden retriever con un pañuelo de los Bears al que le están haciendo más fotos que a la mayoría de la plantilla.

La furgoneta de tacos de Rico tiene una cola de cuarenta personas en el aparcamiento, las palmeras están adornadas con luces azules intermitentes y, sobre todo ello, a dos metros de altura en las pantallas exteriores del estadio, están las fotografías de Rose.

ESTE. ES. NUESTRO. EQUIPO.

Respiro hondo y miro a mi alrededor. Es una auténtica locura pensar que todo esto podría desaparecer en cuestión de semanas.

La campaña de marketing de las chicas es increíble. Puedo sentir el ambiente, y todavía faltan horas para que empiece el partido.

Me tomo un momento para quedarme de pie y observar cómo las imágenes se suceden en una presentación de diapositivas con unos gráficos impresionantes. Cada imagen está editada profesionalmente, superpuesta con texto, renderizada para que parezca viva en la pantalla.

Rose hizo eso. Todo.

Dentro, el vestíbulo bulle de expectación, y la veo antes de que ella me vea a mí. Rose lleva la cámara al cuello, su cámara de trabajo , no la que yo prefiero.

Se mueve por el caos como si el edificio fuera suyo.

Y, sabes qué, en cierto modo lo es. Incluso en este mismo segundo, miembros del personal la llaman para hacerle preguntas, para consultarle sobre la señalización.

Dos adolescentes acaban de acercarse a ella saltando y le han pedido una foto. Con ella.

Rose se ríe porque es ridículo. No es una jugadora. Es solo la mujer cuyo nombre figura en la campaña que ha arrasado en esta ciudad.

Rose se ríe, sorprendida al principio, pero deja que se hagan unos cuantos selfis y niega con la cabeza para sus adentros cuando desaparecen.

Está volando.