9. Capítulo 8 #3

—¿A que sí? Jackie . Como si fuera un cantante de salón en un crucero. Dije que ni hablar. Tenía que irse.

—Tenía que irse —repite Josie lentamente—. Dios mío… ¡ Rose !

—¿Qué?

Deja de caminar y me mira con la expresión de una mujer que acaba de ver a alguien pisar un rastrillo.

—Eres como tu padre.

Casi tropiezo con una piedra.

—Retira eso.

—Te has pasado los últimos cinco minutos quejándote de que es sobreprotector mientras explicabas por qué ninguna mujer en California es lo bastante buena para él.

—Eso es completamente… son cosas diferentes… una de ellas lo llamó Jackie , Josie.

—Lo sé, es un monstruo.

—¡Exacto! ¡Es un nombre ridículo para un hombre adulto que les grita a los árbitros!

Josie se limita a mirarme, con los brazos cruzados y una ceja enarcada en una lenta vuelta de la victoria, y la horrible verdad cae sobre mí como una gaviota sobre unas patatas fritas desatendidas.

Oh, joder.

Llevo examinando a las novias de mi padre desde que tenía doce años. Decidiendo sin piedad, en una sola cena, si lo entendían, si se quedarían o si eran lo bastante buenas para la única familia que he tenido.

¿Es porque es todo lo que tengo? ¿Lo he estado protegiendo con el mismo terror bienintencionado y de mano de hierro con el que él me protege a mí?

—Oh, cielo santo . Soy Jack Pearson con tetas —digo con un hilo de voz.

—Eres Jack Pearson con tetas —confirma Josie, encantada y sin captar en absoluto el terror en mi voz—. Hasta tienes su forma de entrecerrar los ojos. ¡Lo estás haciendo ahora mismo!

—¡Deja de disfrutar de esto!

—Nunca dejaré de disfrutar de esto. Esta es la mejor caminata de mi vida.

Empezamos a bajar el último tramo, y durante todo el camino, me siento diferente.

—No te agobies. Creo que deberías quitarte presión de encima por una vez —dice Josie cuando el sendero nos deja cerca de la carretera de la costa—. Tu padre. Mason. Sea lo que sea que signifique informal en estos momentos. Ya lo resolverás, nena.

—Muy perspicaz —digo, deteniéndome por fin. Miro a Josie, que parece que podría hacer toda la caminata de nuevo—. Estoy agotada. Y tú ni siquiera estás sudando.

Josie me ignora.

—Sigue haciendo lo que estás haciendo. Todo saldrá bien.

—Vale. Venga, tengo hambre.

Recompensamos mi tremendo sufrimiento personal en una pequeña cafetería cerca del final del camino con cafés helados gigantes y un cruasán de almendras compartido.

Para cuando llego a casa andando, estoy sudada, pegajosa y todavía muerta de hambre , pero, por suerte para mí, huelo la cena incluso antes de cruzar la puerta.

Tiro la bolsa y veo a papá en los fogones con su polo de los Bears, las mangas remangadas, removiendo algo que huele a su famoso guiso de pollo.

Tiene el portátil apoyado en la encimera, con la repetición de un partido congelada a mitad de la jugada, y su cuaderno abierto al lado, cubierto con su agresiva caligrafía de entrenador.

Mientras lo observo, rebobina la misma secuencia defensiva por la que claramente no es la primera vez, la mira con el ceño fruncido y remueve la olla sin mirar.

Quedan nueve partidos. Los lleva todos sobre los hombros.

En cuanto me oye, deja el mando y me mira.

—Hola, Rosie. ¿Qué tal la caminata?

—Empinada. Josie es una máquina. Casi me muero dos veces.

—Ah, lo has hecho genial. Buen entrenamiento de cardio. —Señala los fogones con la cabeza—. Siéntate. En diez minutos te habré repuesto las energías.

Me subo a mi taburete en la encimera, y esa complicada y familiar sensación de confort vuelve a invadirme.

Tengo veinticinco años, estoy sudada por haber subido un acantilado, pero quizá Josie tenga razón. Quizá una parte de mí siempre será, al parecer, la niña que hace los deberes en este mismo sitio mientras su padre cocina y murmura viendo la grabación de un partido.

Y quizá eso no me disgusta del todo.

Papá desliza un plato delante de mí, se sienta enfrente con el suyo y, a medio camino de su primer bocado, se acuerda de algo.

—Ah. Esto ha llegado hoy para ti. —Coge un paquete de al lado de la encimera y lo desliza hacia mí—. Parece que ha viajado mucho.

La caja es de un precioso cartón grueso de color crema, atada con una cinta azul claro y cubierta de sellos de correos internacionales que no reconozco. Suelto la cinta y desdoblo lo que parece un kilómetro de papel de seda finísimo.

Cuando abro la caja, juro por Dios que dejo de respirar.

Es un precioso vestido de verano que no he visto en mi vida. Es de un azul suave, con tirantes delicados, y la tela es tan ligera como el aire del mar. Cosida en el interior del cuello hay una pequeña etiqueta tejida de una boutique de la Provenza .

Francia. Ha venido de Francia.

No hay nota. Ni tarjeta. Nada.

—¿Has pedido algo? —pregunta papá con la boca llena de pollo.

Paso los dedos por la etiqueta francesa, con el corazón haciendo algo completamente indecoroso contra mis costillas.

Hay exactamente un hombre en la Tierra que sabe que me he pasado toda la vida soñando con Francia. Un hombre que me dijo que se acuerda de todo lo que digo. Un hombre que últimamente ha desarrollado un peligroso interés en verme con vestidos.

Sin nota.

No la necesita.

Mason, puto Morrison.