9. Capítulo 8

Rose

P or fin.

Esa única palabra brilla en mi cerebro mientras Mason Morrison me acorrala contra la pared de una discoteca con las manos bajo mi vestido y días de frustración acumulada estallando entre nosotros.

Su boca se estampa de nuevo contra la mía y dejo de fingir que me queda algo de dignidad. Estoy bastante segura de que se esfumó en el momento en que empecé a enfurruñarme por ver a otra mujer remotamente cerca de él.

—Rose…

Mis dedos encuentran su cinturón y me pongo a desabrocharlo antes de que haya terminado de gemir en mi boca.

—Cállate. Tengo un asunto pendiente.

Le meto la mano en los vaqueros y lo rodeo con los dedos, y… madre mía .

—Oh, Dios mío .

La polla de Mason está dura, caliente y es tan gruesa que no consigo abarcarla del todo con la mano, y el sonido que emite cuando aprieto es un gemido bajo y desgarrado que le sale directamente de las entrañas.

Puede que sea lo más satisfactorio que he provocado en mi vida.

Mejor que la victoria en el trivial.

Lo he hecho yo. Yo. Rose Pearson.

Eso es, la chica que antes comía en la biblioteca ahora mismo está haciendo que un defensa de la NHL se desmorone mientras le hace una paja contra la pared de una discoteca.

—Joder —dice, apoyando la frente en la mía mientras lo acaricio, lenta y firmemente, deslizando la palma por la punta hinchada y sintiendo cómo su polla se contrae en mi mano—. Rosie, como sigas haciendo eso, vas a matarme.

—Ese es el plan. —Froto el pulgar en la gotita de líquido de la punta y sus caderas se sacuden contra mi puño—. Dios, Mason. ¿Cómo puedes andar con esto entre las piernas?

—¿Dónde si no iba a guardarla?

Se ríe, con la voz quebrada, y entonces sus manos dejan de ser educadas.

Ambas palmas se deslizan por la parte trasera de mis muslos y me agarran el culo, apretando con tanta fuerza que suelto un grito ahogado contra su piel.

Él gime como si tocarme fuera su propia recompensa, amasando las suaves curvas que me pasé años ocultando, y entonces engancha los dedos en mis bragas y los desliza por debajo.

— Joder , Rose. —Sus dedos se deslizan por mi coño y los dos nos estremecemos, porque estoy vergonzosamente mojada—. Estás empapada.

—Te has pasado toda la noche paseándote con esa camisa. Es culpa tuya.

Me sube una pierna hasta rodear su cadera, abriéndome a él, y me mete dos dedos mientras su pulgar encuentra mi clítoris. Gimo y le hago la paja con más fuerza mientras él lo rodea lentamente.

—Oh…

Mi cabeza golpea la pared y el bajo retumba a través del yeso detrás de mí.

No puedo creer que esta sea mi vida.

Mason me está follando con los dedos en un pasillo oscuro mientras yo le hago una paja con un puñado de su camisa en la otra mano, y en algún lugar en el fondo de mi mente una vocecita observa que tengo veinticinco años y nunca antes había sentido este subidón.

Mi mano libre se desliza más abajo, encontrando el pesado peso de sus huevos a través de la bragueta abierta de sus vaqueros. Los ahueco, los hago girar suavemente en mi palma, y todo el cuerpo de Mason se tensa contra el mío.

—Joder. Rosie .

Me mete un tercer dedo y yo suelto un grito ahogado contra su cuello. No queda sitio dentro de mí y, joder , qué bien sienta. Su palma presiona contra mi coño, con los dedos enterrados hasta los nudillos, y me siento tan llena que no puedo respirar.

—Eso es —dice con la voz quebrada, un gruñido bajo contra mi oído—. Dios, me encanta tu coño así. Lleno de mi mano. Puedes con ello, ¿verdad?

Me restriego contra su palma, dejando que sus dedos se hundan más en mi coño.

Sí. Puedo con ello. Puedo con cualquier cosa que me dé.

Esto no me había pasado nunca.

Ni los dedos. Ni los piropos lascivos susurrados en un pasillo oscuro mientras un DJ pincha un remix con muchos bajos en algún lugar detrás de nosotros. Ni un hombre que suena genuinamente destrozado al sentirme.

He tenido sexo. He tenido sexo aceptable. He tenido sexo que deseaba que terminara para poder irme a casa y terminar yo sola.

Pero nunca un hombre me había metido tres dedos y había gemido como si yo fuera lo mejor que había sentido jamás.

—¿Sientes eso? —Mason curva los dedos, tocando un punto que hace que me fallen las rodillas—. Sí… oh, ese es el punto. ¿Te gusta eso, nena?

—Sí —gimoteo contra su hombro y cabalgo su mano como si lo hubiera hecho toda mi vida.

—Mírate —murmura contra mi oído, curvando los dedos hasta que mi visión chispea—. Recibiendo un dedo en una discoteca. ¿Dónde está ahora mi chica tímida?

—Está ocupada… oh, Dios …

El pulgar de Mason presiona mi clítoris y entonces me mete un cuarto dedo.

Jadeo contra su boca.

—Joder, joder, joder , Mason.

Tengo que soltarle la polla para agarrarme a sus dos hombros.

—Oh, madre mía . Oh. Oh. Oh.

Observa cómo mis ojos se ponen en blanco mientras bombea su mano más adentro. Siento cada relieve de sus nudillos, cada centímetro de su palma presionando contra mis paredes, y estoy tan llena que no recuerdo lo que es sentirse vacía.

—Casi estás —respira—. Relájate para mí, nena.

Estoy a punto de decir algo ingenioso cuando oigo risas y pasos que se acercan por el pasillo.

Ambos nos quedamos helados, la mano de Mason todavía enterrada dentro de mí, a cuatro dedos de profundidad, y estamos los dos atrapados contra la pared de un pasillo de una discoteca con gente ahí mismo .

—El baño está por aquí —dice una voz femenina arrastrando las palabras.

—Tía, me voy a mear encima.

Los pasos se acercan.

Mason y yo nos miramos con los ojos como platos y siento que una risa burbujea en mi garganta porque así es exactamente como han ido todos y cada uno de nuestros encuentros hasta ahora.

Interrumpidos.

Todas. Y. Cada. Una. De. Las. Veces.

Estoy empezando a pensar que el universo tiene una vendeta personal contra mi vagina.

Una puerta se abre de golpe cerca de los baños, derramando risas y luz, y dos personas pasan tambaleándose por la entrada de nuestro pequeño hueco sin mirar hacia dentro.

Mason exhala contra mi cuello. Ninguno de los dos se ha movido. Sus dedos siguen dentro de mí. Su polla está medio colgando fuera de sus pantalones y hemos estado a una mirada equivocada de un titular catastrófico.

—Necesitamos una habitación —dice, jadeando.

—Qué observación tan astuta la tuya.

Él se ríe entre dientes.

—¿Tu casa?

Me río directamente en su cara.

—Claro. Papá probablemente ya esté durmiendo. Seguro que se lo toma de forma completamente razonable cuando se encuentre a un defensa de la NHL desnudo en mi habitación.

Mason hace una pausa y saca los dedos de dentro de mí. Guau. Los echo de menos al instante, y ni siquiera sabía que podía sentirme así hace dos minutos.

Tan llena . A cuatro dedos de profundidad. Me sentía estirada . Completa.

Y ahora estoy hueca.

Lo quiero de vuelta. Más.

Mason se ajusta los pantalones delante de mí, mirando por encima del hombro mientras se acercan más voces.

—Muy bien, pues de vuelta a la mansión.

—Excelente elección. —Me aliso el vestido mientras él se abrocha el cinturón por encima de una situación que claramente le está causando problemas—. ¿Deberías caminar detrás de mí? Ya sabes… para cubrir.

—Para cubrir —acepta, mirando la evidente situación en sus pantalones—. Nada que ver con las vistas.

Conseguimos volver a la zona VIP con un aspecto casi respetable, que es cuando veo a Beck de pie sobre los muebles con una botella de champán en una mano, la camisa de algún modo medio desabrochada, dirigiéndose a toda la azotea como un hombre que anuncia una victoria.

—¡FIESTA EN LA MANSIÓN! ¡LA PISCINA ESTÁ CLIMATIZADA! ¡TODO EL MUNDO ESTÁ INVITADO!

La azotea vitorea y yo miro a mi alrededor.

No solo está hablando con el equipo de hockey de los Bears.

Hay desconocidos vitoreando. Camareros vitoreando. Una despedida de soltera cerca de la cabina del DJ, con bandas brillantes, boas de plumas y un número realmente alarmante de accesorios con forma de pene, incluso ha empezado a vitorear.

Beck señala a un grupo de tíos que estoy segura al noventa por ciento que conoció en el ascensor y grita:

—¡TÚ TAMBIÉN, KEVIN!

Mason se detiene en seco a mi lado.

Me giro muy lentamente y lo miro a la cara y, sinceramente, la expresión que tiene casi hace que la frustración sexual valga la pena. Es un dolor genuino, del tipo que los atletas profesionales suelen reservar para las lesiones que acaban con la temporada.

—Está invitando a toda la maldita discoteca… —dice Mason con voz hueca—, ¿… a mi casa?

—Lo está haciendo.

—A mi casa.

—Sí, Mason. A tu casa. —Suelto una risita—. ¿Quieres decirlo por tercera vez o ya te has quedado a gusto?

Mason se limita a mirar mal a su hermano, que nos ha visto al otro lado de la multitud. La cara de Beck se ilumina por completo.

—¡ROSIE! VIENES, ¿VERDAD? ¡LA PISCINA ESTÁ CLIMATIZADA!

—¡Te he oído! —le contesto, saludando con la mano.

Mason mira a su hermano con los ojos inexpresivos y pacientes de un hombre que calcula si la franquicia puede sobrevivir a la pérdida de un extremo izquierdo a mitad de temporada.

—Voy a matarlo.

—No puedes. Es tu hermano y papá no para de decirme que lo necesitamos para ejecutar bien el power play .

—Después de la temporada, entonces.

Le doy una palmadita en el pecho, justo sobre su pobre y frustrado corazón.

—Buenas noches, Mason.

—Rose… —Me mira—. ¿No vienes?

—Me voy a casa —digo con dulzura—, donde me tumbaré en mi habitación y pensaré en todo lo que Beck acaba de hacerte perder.

Dos días después, me estoy muriendo en un acantilado.

Para ser justos, es un acantilado precioso donde la ruta de senderismo serpentea a lo largo de la costa por encima de Beachside, con el océano extendiéndose debajo en mil tonos de azul y las olas rompiendo contra las rocas.

La brisa huele increíble, y escondidas en la ladera por encima de nosotras, mansiones con fachadas de cristal reflejan el sol como si estuvieran posando para el próximo multimillonario que pase por allí.

El problema es… que odio cada centímetro.