4. Capítulo 3 #2

Hace seis meses, si mamá necesitaba algo de papá, iba a la habitación de al lado. Ahora me llama a mí, yo le llamo a él, él me dice qué decirle a ella, y de alguna manera nadie ha reconocido oficialmente que su hijo de veintisiete años se ha convertido en el peor secretario de divorcios del mundo.

Al otro lado de la sala, el entrenador y Pete están en la pizarra, dibujando formaciones de power-play . Pete sorbe su café y asiente a intervalos mientras el entrenador dibuja flechas cada vez más agresivas por cada centímetro de la pizarra.

Cada treinta segundos más o menos, el entrenador echa un vistazo… hacia mí .

Solo… comprobando. Como un hombre que vigila de forma rutinaria una mala inversión.

Le hago un gesto con la cabeza. Él me lo devuelve y vuelve a sus flechas.

Genial. Todo bien. Aquí no hay nada que ver.

Abro mi bolsa de deporte para coger el reloj y, cuando miro dentro, encima de mi ropa doblada, encajado entre mi desodorante y una barrita de proteínas, hay un cartón de crema para café de caramelo salado.

Me lo quedo mirando.

No recuerdo haber metido esto.

Lo que significa que lo ha metido Diego . Porque Diego hace la compra, y Diego se ocupa de nuestras bolsas de deporte, y Diego aparentemente ha decidido hacer de repartidor de mi perdición.

Incluso tiene una nota adhesiva.

De nada.

Beck se deja caer en el banco a mi lado, con el pelo goteando, y mete la mano en mi bolsa abierta antes de que pueda detenerlo.

—¿Qué coño es esto?

Le arrebato la crema de la mano.

—Nada.

—Es crema para café de caramelo salado.

—Enhorabuena por aprender a leer. ¿Ahora quieres callarte la puta boca?

Beck entrecierra los ojos, luego los dirige hacia el entrenador junto a la pizarra antes de volver a posarlos en mí.

—Sabes, para ser un tío que supuestamente se mantiene alejado de ella, parece que pasas mucho puto tiempo asegurándote de que tenga todo lo que le gusta.

Eso se acerca peligrosamente a algo que no me apetece examinar en un vestuario lleno de hombres desnudos. Especialmente mientras Finn se seca las pelotas con el secador tres taquillas más allá y Sawyer susurra tonterías a un teléfono como si nadie pudiera verlo, joder.

—Es solo crema. ¿Puedes dejarlo ya?

—Claro. Solo crema. —Beck se levanta y coge su camiseta, pasándosela por el pelo húmedo antes de que su cara reaparezca con la expresión exacta que suele preceder a una de sus peores ideas—. Si ese es el caso, entonces no hay problema en que simplemente… le lleves la crema.

Levanto la vista y el cabrón está sonriendo de oreja a oreja.

Me tiene. Peor aún, sabe que me tiene, el muy cabrón.

—A menos que te dé miedo su padre, claro.

Le tiro mis calcetines sucios.

—Que te jodan.

Esquiva el calcetín, se inclina y me da una palmada en el hombro con profunda solemnidad, y luego se aleja silbando.

Estoy ahí sentado, con un tetrabrik de crema para el café en la bolsa y la voz de Jack Pearson en la cabeza.

No te acerques a su despacho. Para lo que coño sea que son esas cenas nocturnas. No le pongas las manos encima.

Vale. De acuerdo. Pero seamos razonables.

Dejarle algo para el café no es una cena. Tampoco es de noche. Son las dos de la tarde. Hay luz del sol por todas partes y testigos en cada planta.

Ni siquiera es un regalo, en realidad. Es un sirope para el café.

Rose toma café a diario. Le encanta esa mierda.

Y resulta que yo soy un hombre que pasa por delante de su despacho con una solución para la porquería a la que la exponen aquí en la cocina.

Eso no es saltarse una norma. Eso es hospitalidad .

Además, soy un atleta profesional. Soy perfectamente capaz de entregarle algo agradable a una compañera sin tocarla, sin besarla y sin destrozar ningún mueble.

Así que me visto, cojo el tetrabrik y me dirijo a las escaleras.

La Guarida del Oso parece un edificio diferente cuando termina el entrenamiento. La violencia se queda tras las puertas del vestuario y la vida normal empieza a abrirse paso a su alrededor.

Alguien de mantenimiento está puliendo el cristal de las vitrinas de trofeos vacías.

Brooke está detrás del mostrador de la tienda del equipo, peleándose para meter una diminuta camiseta de los Bears en un oso de peluche enorme mientras discute con un repartidor sobre dónde se supone que van tres cajas de manoplas de espuma.

Cerca de la recepción, una mujer con un cordón de los Bears nuevo de trinca lleva una bolsa de portátil, un manual del empleado y la inconfundible expresión de alguien que vive su primer día en el hockey profesional.

Le dedico un gesto de comprensión y ella parece alarmada por mi compasión.

Sigo subiendo las escaleras y, cuando llego al segundo piso, desde el fondo del pasillo, veo que la puerta de Rose está abierta.

Reduzco la velocidad antes de llegar, diciéndome que voy a llamar, entregarle la crema y marcharme. Treinta segundos. Quizá menos.

Entonces miro dentro.

Y me detengo.

Joder, qué pasada.

Rose está detrás de su escritorio, enmarcada por el enorme ventanal que da al aparcamiento bañado por el sol, y, durante un segundo ridículo, todo lo demás desaparece.

Todo lo que veo… es a ella .

Está sentada de lado en una silla plegable de pena, con una pierna metida debajo, repasando las fotografías de ayer. Lleva el pelo recogido en un moño desordenado, sujeto por un bolígrafo, y se muerde el labio inferior, concentrada.

Pero lo que más me sorprende y me pilla con la guardia baja es que Rose Pearson lleva un vestido .

Un vestido de verano amarillo.

Es una prenda de aspecto suave salpicada de diminutas flores azules, con finos tirantes que descansan sobre unos hombros pecosos que ya he besado. La tela sigue la generosa curva de sus pechos, se ciñe a su cintura y luego se derrama sobre esas caderas exuberantes que usó como arma contra mí ayer.

La miro y pienso, con una certeza absolutamente aterradora:

Oh, Dios mío. Es la mujer más guapa que he visto en mi vida.

Mi cerebro prácticamente explota dentro de mi cabeza ante la revelación.

Porque eso es nuevo.

Y eso es un puto problema.

Desear su cuerpo es una cosa. Llevo semanas perdiendo esa batalla.

¿Pero este impulso repentino y ridículo de cruzar la habitación, tomarle la cara entre las manos y asegurarme de que sepa, joder, lo que veo cuando la miro?

Eso es algo completamente distinto.

Me quedo en el umbral de su puerta durante unos buenos tres segundos, recalculando todo lo que me he dicho en el vestuario.

Me ve antes de que me decida del todo a llamar.

—Vaya, vaya —se echa hacia atrás, y la silla plegable se tambalea de forma ominosa—. Mason Morrison en mi despacho. Creía que este era territorio prohibido.

—Lo es —me aclaro la garganta, pero, de algún modo, eso empeora el nudo que tengo ahí—. No estoy… Es decir, técnicamente, solo estoy aquí porque…

Rose enarca lentamente las cejas.

Por el amor de Dios.

Por lo visto, he sufrido un traumatismo craneal durante el entrenamiento y nadie se ha dado cuenta.

—¿Porque…? —me anima a continuar.

Mis ojos me traicionan de nuevo y bajan de su cara a las diminutas flores azules esparcidas por su pecho antes de seguir el vestido hasta esa cintura sexi.

—Porque llevas… —me detengo de nuevo, porque las palabras no me salen.

Su boca se contrae bajo una sonrisa monísima. —¿Ropa?

—Rose, ese vestido… —trago saliva con dificultad y lo intento de nuevo. Bien, esta vez—. Estás… Guau . Lo siento. Es que nunca te había visto con un vestido.

Ahí está.

Joder, lo he clavado.

Veintisiete años de desarrollo del lenguaje y he reducido a la mujer más guapa que he visto en mi vida a un guau .

Pero Rose no se ríe.

No, sus mejillas se sonrojan con el color justo para florecer bajo sus pecas, y de repente quiero cruzar el despacho y arrancárselo a besos de la piel.

—Gracias —se mira, pasándose una mano por la tela amarilla a la altura de la cintura—. Josie me convenció para que probara algo nuevo. Me alegro de que te guste.

¿Que me guste?

Me puto encanta .

Me encanta el color. Me encantan esas ridículas florecitas. Me encanta cómo le queda en lugar de ocultarla, como si cada una de sus preciosas curvas en las que he estado intentando no pensar hubiera decidido participar personalmente en mi caída.

Lo que consigo decir en realidad es: —Sí.

Un trabajo excepcional, Morrison. Verdaderamente notable.

La atención de Rose finalmente se posa en el tetrabrik que he estado sujetando a mi lado todo este tiempo.

—¿Eso es crema para el café?

Parpadeo, habiéndome olvidado de verdad de que lo había traído.

—Ah. Sí —se lo tiendo—. Caramelo salado. No podemos dejar que bebas velas derretidas, ¿no?

Sus ojos se abren un poco más mientras me lo coge. —¿Te acordabas de eso?

Me encojo de hombros. —Por supuesto. Me acuerdo de todo lo que dices.

Gira el envase en sus manos, leyendo la etiqueta antes de volver a mirarme. —Gracias.

—De nada.

Uf. Ya está.

Ninguna declaración dramática. Ninguna operación romántica de contrabando.

He entregado el paquete. He piropeado a Rose con la elocuencia de un cavernícola descubriendo el fuego. Misión cumplida.

Debería irme. El entrenador no podría haber sido más claro.

Pórtate bien.

Pero no me muevo. Y Rose se da cuenta.

Ladea la cabeza bajo una dulce sonrisa. —¿Había algo más?

—Eh, bueno. Ahora que estoy aquí… quizá podríamos hablar de lo que dijiste ayer.

La dulce sonrisa se queda exactamente donde está, pero una ceja se levanta y algo travieso empieza a brillar tras esos grandes y hermosos ojos.

—¿Y qué pasó ayer?

Doy otro paso para adentrarme en el despacho. —Me dijiste que estaba complicando las cosas más de lo necesario.

—Lo hice.