4. Capítulo 3

Mason

E l entrenamiento de esta mañana es un puto campo de batalla.

La Cueva del Oso está vacía, salvo por nosotros.

Doce mil asientos de color azul océano permanecen en silencio mientras nuestros patines surcan el hielo recién pulido.

Los discos golpean las vallas como disparos y, por encima de todo, el sol de la mañana se cuela por la cristalera del estadio, haciendo que toda la pista brille.

Sería una estampa preciosa si el entrenador Pearson no estuviera intentando matarnos con ella.

—¡OTRA VEZ! —El silbato del entrenador atraviesa la pista—. Stone, si vas a moverte así de jodidamente lento, al menos cobra entrada.

Sawyer apoya ambas manos en las rodillas.

—¿Me haces descuento de empleado?

—Te puedo dar otra vuelta. ¡OTRA VEZ!

Repetimos otro ejercicio de ataque a toda velocidad por quinta ronda consecutiva. Tengo los pulmones en llamas y dejé de sentir los muslos hace veinte minutos, pero esta es la parte del hockey en la que siempre he sido bueno: callarme y currar.

Corbin se coloca a mi lado para la siguiente acometida, y le pillo desviándose demasiado hacia arriba en la zona otra vez. Ha cometido el mismo error en las tres últimas repeticiones.

—Cole —le digo, dándole un toque con el stick —. Te estás yendo hacia el disco. Mantén el centro, confía en que Finn ganará la valla. Si vas a por él, dejas el slot abierto y Declan tiene que cubrir a dos tíos.

Corbin asiente con tanta fuerza que le tiembla el casco.

—Mantener el centro. Confiar en Finn. Entendido. Gracias, señor.

—Y no me llames «señor», joder.

—Sí, señor. Lo siento, señor.

Joder.

Suena el silbato y salimos volando. Esta vez Corbin mantiene su carril, Finn gana la valla y el chaval cuela el disco por la escuadra de forma tan limpia que la red apenas se mueve.

—¡AHÍ ESTÁ! —brama el entrenador, agitando un puño desde el centro del hielo—. ¡Cole, sea lo que sea que acabas de hacer, cásate con ello!

Corbin me sonríe como si le hubiera entregado la Copa Stanley en persona.

El chaval no necesita mucho. La mayoría de las veces, ninguno de los novatos lo necesita.

Normalmente, basta con ayudarles con una simple corrección sin hacerles sentir idiotas. O darles un golpecito en el casco con el guante cuando lo hacen bien. Incluso con solo darme cuenta de algo antes de que se dé cuenta el entrenador y convierta la lección en doce minutos de palabrotas creativas.

Quizá por eso sigo haciéndolo.

Me he pasado casi toda la vida aprendiendo que cuidar de la gente es más fácil cuando detectas el problema antes de que tengan que pedir ayuda.

Beck se desliza a mi lado y me da un golpe en el hombro con su guante.

—Mírate. Adoptando novatos. Qué maternal por tu parte.

—Tiene cojones que lo diga un hombre al que su novia ha empezado a meterle comida en la bolsa de hockey.

La sonrisa de Beck se vuelve engreída.

—Eso se llama «que te quieran», gilipollas.

Cierto.

Por suerte para mí, el siguiente ejercicio casi acaba con la vida de Beck, lo que nos anima a todos. Para cuando el entrenador por fin nos llama, la mitad del equipo está colgado de las vallas como trapos y Finn yace tumbado en el centro del hielo, mirando el videomarcador.

—¿Estoy muerto? —le pregunta al techo.

—Todavía no —responde el entrenador, patinando hacia el centro del grupo con su tablilla—. Reuníos.

Formamos un círculo. El entrenador nos examina. Estamos empapados en sudor, jadeando, y veinte tíos hechos y derechos parecemos sostenidos a duras penas por cinta aislante.

El entrenador Pearson no podría parecer más orgulloso de sí mismo.

A pesar de todos los gritos, nunca he dudado de lo mucho que le importa este equipo.

Recuerda los cumpleaños que finge no recordar, conoce cada lesión de la plantilla y una vez llevó a Corbin a casa después de una conmoción cerebral, pasándose todo el viaje amenazándolo con matarlo si vomitaba en la camioneta.

Jack Pearson quiere de forma agresiva.

Lo que, ahora que lo pienso, explica un montón de putas cosas.

—Buen trabajo hoy. Este es el ritmo que mantenemos durante diez partidos.

Los diez. —Da un golpecito a la tablilla—.

Y escuchad, porque solo voy a decir esto una vez.

Sea lo que sea que hicieran ayer las chicas de arriba con ese contenido del paseo marítimo, la ciudad se ha vuelto loca.

La taquilla dice que hemos agotado las entradas para los próximos dos partidos en casa en seis horas.

Por lo visto, en Goldie’s van a sacar un batido con nuestro nombre.

Spencer interviene desde la parte delantera del corrillo.

—He oído que alguien ha puesto una figura de cartón de Declan en el escaparate de una tienda de surf y el dueño deja que la gente la bese .

Declan pone una cara de suficiencia que tira para atrás.

—¿Quién ha dicho que es de cartón?

El entrenador pone los ojos en blanco y yo estudio la cara de mi hermano mayor. ¿Desde cuándo hace bromas?

—Bueno —continúa el entrenador—. Esas chicas de marketing han vuelto loca a toda la ciudad por vosotros, y sinceramente, no entiendo por qué. He visto vuestros suspensorios. Y creo que sois todos unos putos asquerosos .

El círculo estalla en risas. Los dedos que señalan al culpable empiezan a apuntar en todas direcciones.

—Ha sido Sawyer —dice Finn de inmediato, señalándolo—. ¡He visto las marcas de frenazo!

—Eso NO es mío…

—Alguien lleva meses dejando residuos biológicos en el cesto de la ropa sucia —anuncia Max—, y lo he reducido a tres sospechosos.

—Di sus nombres, que se avergüencen —exige Beck, levantando un puño en el aire—. Dilos ahora mismo.

Max se inclina y susurra:

—No voy a nombrar al novato en público.

Corbin emite un sonido dolido.

—¡Fue UNA vez y tenía una intoxicación alimentaria!

—¡VALE! —El entrenador sopla el silbato con tanta fuerza que me arden los oídos—. ¡TERMINAMOS LA SESIÓN CON SUICIDIOS! ¡Línea azul y vuelta, animales asquerosos! ¡VAMOS!

Mis patines se clavan en el hielo y me lanzo tras Beck, con los hombros bajos y el stick bombeando a mi lado mientras acometemos el primer esprint.

Línea azul. Vuelta. Línea roja. Vuelta.

A la tercera vuelta, me arden los pulmones y el sudor se desliza bajo mi equipación, pero agradezco cada miserable segundo.

Porque el dolor es útil.

El dolor me da algo en lo que pensar además de la forma en que Rose miró por encima del hombro ayer.

Llego a la línea azul y giro.

Joder.

Ese lento contoneo de sus caderas. El pequeño movimiento extra que había añadido porque sabía que la estaba mirando.

Y ese culo. Jesucristo, ese culo . Juro que es perfectamente redondo, y la forma en que parece tan deliciosamente suave bajo su ropa, moviéndose con suficiente invitación deliberada como para que me haya pasado las últimas veinticuatro horas imaginando cómo se sentiría llenando mis dos manos.

Piénsatelo, Morrison. Te estaré esperando.

Me lo he pensado.

Me lo he pensado tan jodidamente a fondo que me sorprende que su padre no pueda ver las pruebas desde el banquillo.

—¡MUÉVETE, MORRISON!

Me clavo con más fuerza en el hielo.

Créame, entrenador. Lo intento.

Intento mantenerme concentrado. Ser el jugador de confianza. El responsable .

Eso es lo que Jack Pearson necesita de mí.

Por desgracia, su hija tiene el cuerpo capaz de sobrevivir dentro de mi cráneo sin importar el dolor.

El silbato del entrenador pone fin a la miseria, y mientras nos dirigimos hacia el túnel, me da una palmada en el hombro.

—Morrison. ¿Una palabra?

El estómago se me cae directamente a través del hielo.

A mi alrededor, los patines siguen raspando hacia el túnel, aunque considerablemente más despacio que hace cinco segundos. Finn mira hacia atrás. Sawyer casi se choca con él. Beck deja de patinar abiertamente hasta que Declan le agarra por la espalda del maillot y lo arrastra hacia la salida.

Espero a que estén fuera del alcance de mi voz antes de encararme con el entrenador.

—¿Qué pasa?

—Buena vista con Cole hoy. —El entrenador observa cómo el chaval desaparece por el túnel antes de volver a mirarme—. Te está escuchando. Sigue así.

—Lo haré.

—Bien. —Entrecierra los ojos hacia mí—. Ya tenemos suficientes distracciones por aquí como para que mis veteranos creen más.

Le sostengo la mirada y recibo el mensaje oculto. Alto y claro.

—Entendido.

Me estudia un segundo más, luego me dedica ese asentimiento brusco que reserva para la gente en la que confía.

—Por eso no me preocupo por ti, Morrison. Firme como siempre. —Su mano aterriza una vez en mi hombro—. Venga, vete. Pórtate bien.

—Gracias, entrenador.

Se aleja patinando y me quedo allí, sintiéndome el fraude más fiable del mundo.

Pórtate bien.

Claro. Justo hasta que pase su hija.

Sigo el ruido y, por supuesto, el vestuario suena como un zoológico a la hora de comer, incluso después de un entrenamiento brutal como el que acabamos de tener.

El vapor sale del arco de las duchas, la música retumba desde el altavoz de alguien, y Finn está hablando demasiado alto desde su taquilla sobre una cita que tuvo la semana pasada con una bióloga marina.

—… y entonces va y me dice, flipad, me dice que los delfines tienen más labia que la mayoría de los hombres con los que ha salido.

—Tiene razón —dice Max.

—Estaba hablando de MÍ , Max. Yo era «los hombres».

Max se encoge de hombros como si no fuera información nueva.

—Y sigue teniendo razón.

Me ducho rápido, me seco con la toalla y me dejo caer en el banco frente a mi taquilla mientras el caos continúa a mi alrededor.

Sawyer está al teléfono en una esquina, con la voz baja, luciendo la sonrisa de un hombre que habla con alguien de quien no quiere que el resto se entere.

Es la tercera vez que le veo actuar de forma extraña esta semana. Nadie ha preguntado todavía, pero puedes apostar tu culo a que lo estamos guardando para más tarde.

Saco el móvil y le envío un mensaje a mi madre. Papá ha firmado los papeles, los escaneo esta noche, deja de agobiarte. Luego añado dos emojis de corazón porque sé que los cuenta.

Es extraño.