Triple Puck (The Morrison Brother’s 3)

1. Prólogo

Prólogo

Rose

— Joder, Mason. Oh… sí .

Echo la cabeza hacia atrás mientras una mano grande me sujeta por la cintura y la otra me recorre la columna, apretándome con más fuerza contra una pared de músculos, mientras sus dientes se hunden en mi cuello y mi coño se vuelve loco.

—Eso es, nena. Cristo, qué bien sabes.

Su boca se desliza por mi cuello hasta detenerse justo debajo de mi oreja, en el punto exacto donde el pulso me late con tanta fuerza que seguramente puede sentir los latidos de mi corazón contra la lengua.

Madre mía.

Esto se siente bien. Demasiado bien.

Porque ahora mismo estoy a horcajadas sobre Mason Morrison en la silla de mi despacho, y no tengo la menor intención de parar.

Mason entró aquí hace diez minutos con una bolsa de comida para llevar de Breakers , manchada de grasa y con un olor absolutamente glorioso , pero ahora las pruebas de mi perdición descansan abandonadas sobre el escritorio a mi espalda.

Las patatas cargadas se están enfriando en la caja mientras me beso con el defensa más sexy de los Beachside Bears. Hasta el batido de chocolate y naranja está formando ya una mancha oscura sobre las propuestas de patrocinio que se suponía que debía haber terminado hace cuatro horas.

Sinceramente, culpo a Beck de eso.

Durante las últimas dos semanas, me he ido hundiendo cada vez más bajo las peticiones de contenido sobre Beck Morrison .

Al parecer, al mundo entero le importa que el menor de los hermanos Morrison haya decidido quedarse con los Bears, y ahora soy un departamento unipersonal encargado de convertir esa decisión en quince gráficos distintos para redes sociales, un resumen de prensa diario y una serie de TikToks que nadie ha pedido.

Y aquí estoy, enredada con el único Morrison que me importa porque acaba de deslizar la mano bajo el bajo de mi blusa.

—Mason…

—Chist. —Su palma me cubre un pecho, cálida a través del encaje del sujetador, y mis caderas se adelantan por sí solas—. Relájate… déjame sentir este cuerpo.

Su pulgar dibuja la parte inferior de mi pecho y avanza despacio hacia mi pezón.

La cuestión de que Mason Morrison me toque así es la siguiente.

Todo esto empezó de forma inocente . De verdad.

Empezó con entregas de comida a altas horas de la noche que enseguida se convirtieron en conversaciones divertidas. Después llegaron alguna que otra mirada peligrosa que me hacía olvidar exactamente por qué esto es una mala idea.

Los dos sabemos que no deberíamos estar haciendo esto. No somos idiotas.

Mi padre es su entrenador.

Probablemente haya toda una lista, plastificada en algún lugar del despacho de mi padre, con las razones por las que deberíamos mantener las manos quietas. Mi trabajo, su carrera… la franquicia en decadencia de los Beachside Bears.

Pero entonces Mason entró esta noche, abrió las patatas y me acercó una a los labios. Y como soy una mujer débil, muy débil, solo hizo falta que me mirara durante un segundo largo y peligroso…

Y dejé que me arrastrara a su regazo.

Ahora su lengua se desliza sobre la mía y una protuberancia muy dura, muy prometedora , roza el espacio entre mis muslos.

—Estoy empezando a pensar… —murmuro contra su boca, rodeándole los bíceps con los dedos—… que has traído la cena a mi despacho con segundas intenciones.

Me mordisquea el labio inferior.

—He traído la cena porque se te ha olvidado comer.

—Entonces explícame por qué tienes la lengua en mi boca.

—Es un servicio de cortesía.

Me río contra sus labios, y él se traga el sonido con un gemido profundo.

Sus manos bajan hasta mis caderas, mis caderas anchas, suaves, con mucha chicha que agarrar, y las aprieta sin vacilar.

Me estremezco un poco, por una vieja costumbre.

La cuestión es que… no recuerdo la última vez que un hombre me besó.

Hace más de un año, sin duda. Puede que más. Mi vida amorosa se desplomó el día en que me mudé a Beachside, acepté el trabajo para el que me recomendó mi padre y accedí a quedarme con él temporalmente.

Ahora tengo veinticinco años, vivo con mi padre y duermo al final del pasillo de un hombre que una vez sentó en el banquillo a un jugador por mandarme mensajes durante el análisis de vídeo.

Mason debe de sentir mi estremecimiento, porque no me suelta. Me aprieta con más fuerza, como si me estuviera corrigiendo. Como si mis caderas curvilíneas fueran una colina por la que estaría encantado de morir.

Vale. Recalculando.

Le gusta mi cuerpo… creo.

Pero incluso si quiero intentar salir con alguien, incluso si encontrara a un hombre en esta ciudad que no estuviera aterrorizado por mi apellido, la logística por sí sola es una pesadilla.

No hay forma sexy de llevar a alguien a casa cuando el entrenador Jack Pearson podría aparecer por la cocina a medianoche en calzoncillos bóxer y gafas de leer, con el ceño duro que suele reservar para los cambios de línea mal ejecutados.

Ningún hombre sobrevive a eso. Ningún hombre debería tener que hacerlo.

Por eso estoy frotándome contra un defensa en mi despacho en lugar de estar en una cama como una persona normal.

Quiero a mi padre. De verdad.

Entrenó a todos mis equipos de sóftbol, asistió a todas las horribles funciones escolares y aprendió a trenzarme el pelo con un vídeo de YouTube después de que muriera mamá, porque se negó a mandarme el día de las fotos con pinta de haber perdido una pelea contra un cepillo.

Jack Pearson es un buen padre.

También es un muro de pelo plateado y sobreprotección que ha dejado meridianamente claro que sus jugadores no tocan a su hija.

La boca de Mason vuelve a mi cuello, y todo pensamiento racional se disuelve cuando sus labios bajan. La mano bajo mi blusa se mueve, sus dedos se abren sobre la parte suave de mi vientre.

Por suerte para mí, la silla suelta un chirrido que suena como una gaviota moribunda aleteando tras la ventana que tenemos detrás.

Me quedo inmóvil y miro fijamente la puerta de mi despacho.

—¿Ha sido la silla?

Mason gruñe debajo de mí.

—Probablemente.

—Colin me prometió una nueva hace tres reuniones de presupuesto.

—Hablaré con él.

—Por favor, no le digas al director general que mi silla no puede soportar tu culo.

Las manos de Mason se cierran sobre mis caderas.

—Eres tú la que intenta trepar por mí, Rosie.

Sonríe contra mi garganta, luego me acomoda más profundamente en su regazo y desabrocha otro botón de mi blusa. Su boca sigue el nuevo tramo de piel hacia abajo, cálida y dirigiéndose a algún lugar que me deja la respiración entrecortada.

Su boca se queda suspendida a pocos centímetros de mi escote, su lengua cálida contra mi piel, y entonces levanta la cabeza.

Durante un estúpido segundo, espero que vuelva. Que su boca se cierre sobre la parte superior de mi pecho, que su mano siga moviéndose, que el momento más ardiente que he vivido en años continúe exactamente donde lo dejó.

No lo hace.

La mirada de Mason cae entre los dos, y la mía la sigue.

Mi blusa está abierta sobre el pecho, tirante alrededor de las tetas. Mi vientre está blando donde presiona contra sus duros abdominales, plegándose un poco porque ahora mismo estoy sentada en el regazo de un enorme jugador de hockey y las mujeres como yo no solemos doblarnos así.

Y así, sin más…

Todos los pensamientos inseguros que he tenido en mi vida se ponen en fila para pasar lista.

En algún rincón de mi mente, un grupo de chicos de segundo de secundaria empieza a susurrar de nuevo aquel apodo. El que odiaba tanto que no me he atrevido a decir en voz alta desde el día de mi graduación.

Me desarrollé pronto. Espectacularmente pronto, según todos los chicos que descubrieron que existían los pechos y decidieron que los míos eran propiedad pública. A los trece, tenía tetas, caderas y un vientre blando que ningún número de abdominales conseguía aplanar.

Los chicos me pusieron un nombre por eso.

Lo gritaban al otro lado del campo de sóftbol, lo murmuraban cada vez que pasaba por su lado y, al final, lo tallaron en la parte inferior de un pupitre en clase de ciencias.

Incluso el chico por el que sentía un flechazo mortificante se reía con ellos, porque al parecer querer a la hija curvilínea del entrenador era un suicidio social, pero humillarla te ganaba un asiento en la mesa de los populares.

Así que aprendí rápido.

Hice lo que habría hecho cualquier chica joven a la que acosaran sin parar en el instituto.

Mientras las otras chicas se metían camisetas de tirantes dentro de pantalones cortos vaqueros, yo construía mi armario a base de sudaderas tres tallas más grandes.

Vestía negro sobre negro sobre negro holgado, como si llevar suficiente tela consiguiera que mi cuerpo dejara de ser tema de conversación.

Cruzaba los brazos por los pasillos y me colocaba detrás de otra persona en todas las fotos de grupo hasta que, con el tiempo, dejé de salir en las fotos por completo.

En su mayor parte, funcionó.

También se convirtió en un hábito que llevé durante la década siguiente.

Hoy en día, he superado el negro sobre negro, pero al parecer mis instintos aún siguen algunas de las mismas reglas de siempre. Llevo vaqueros, pantalones de talle alto, blusas holgadas y cualquier cosa que me permita entrar en una habitación sin preocuparme.

Al parecer, ninguna cantidad de pódcasts de terapia de pega ni de cuentas de Instagram agresivamente positivas puede impedir que una Rose de trece años arañe su camino de vuelta a mi cerebro en cuanto Mason Morrison se detiene mientras mira mi cuerpo medio desnudo.

Vale. Hora de salir de aquí con la dignidad que me quede.

Me aparto de su pecho y balanceo una pierna hacia la libertad.

Sus manos se cierran como tenazas alrededor de mis caderas.

—¿Adónde vas?

—A volver al trabajo.

Arquea una ceja.

—Eso es claramente mentira.

—Vale. —Me desenredo de su regazo e intento escapar de su agarre—. Voy a algún sitio que no implique sentarme sobre un hombre que acaba de recordar que tenía algo mejor que hacer.

Mason parpadea hacia mí, como si acabara de sugerir que la Tierra es plana.

—¿Algo mejor que…? —Niega con la cabeza y parece realmente confundido—. Rose, me he parado porque…