Capítulo treinta y tres #2

—No. —Sus hombros se hundieron y luego se irguieron mientras volvía a ponerse en guardia—. En cuanto lo vi atrapado en esa horrible silla de ruedas, no tenía nada que decir. ¿Qué se puede decir cuando le has hecho eso a la persona que más quieres?

—Unas cuantas sugerencias, porque ¿por qué no? —Froté la encimera con pasadas furiosas—. ¿Qué tal «Oye, todavía te quiero»? O «Pase lo que pase, estoy aquí para ti». O quizá incluso un sincero «Estamos juntos en esto».

—Tuve que cuidar de mí misma —dejó la botella sobre la encimera de un golpe y me fulminó con la mirada—. Yo también estaba sufriendo. Dolor emocional.

—¿Así que tu dolor era más importante que el suyo?

Soltó las palabras entre dientes apretados.

—Eres...

—¿Una zorra cruel que dice la verdad? —solté la esponja en el fregadero y apoyé la mano en la cadera—. Sí, lo soy. Así que jódete.

—Eres muy criticona —torció el labio con desprecio.

—Eso ya lo hemos dejado claro —apoyé la cadera contra la encimera y me sequé las manos—. Intento ser buena persona, pero fracaso siempre.

—Yo soy buena persona —declaró como si me importara un carajo—. Lo que me pasó fue una mierda.

—A la gente buena le pasan mierdas todo el tiempo —repliqué—. Eso no te da carta blanca para romperle el corazón a alguien.

Apretó los labios y parpadeó para contener las lágrimas que se acumulaban en sus ojos.

Ni una sola llegó a sus mejillas, pero su dolor resonó en mí.

A la gente buena le pasaban cosas malas.

Sin ir más lejos, yo y mi vida. Ella lo había perdido.

Yo también iba a perderlo. Algo cambió dentro de mí.

La compasión se coló en mi interior como un troyano sigiloso.

—Tendrías que haberlo visto antes —murmuró—. Alto. Imponente. Tan guapo. Cuando entraba en una habitación, las mujeres se derretían y los hombres se morían de envidia.

—Sigue siendo alto, imponente y guapo —mi compasión menguó un poco—. La gente sigue derritiéndose cuando entra rodando en una habitación. Yo especialmente.

—Era perfecto —insistió—. Pero yo lo rompí. Cada vez que lo miro, me acuerdo de eso. No puedo... no podía soportarlo.

—Claro, volvemos a tu sufrimiento —puse los ojos en blanco—. Tú, tú, tú. Siempre se trata de ti.

—Odio esa silla —espetó—. Odio verlo en ella. Es una tragedia, un recordatorio constante de mi tragedia.

Lo que quedaba de mi compasión se escurrió tan rápido como el agua sucia del fregadero se arremolinaba por el desagüe.

No lo entendía. Si Trev iba a tener una oportunidad de ser feliz, no sería con alguien que no comprendiera sus ganas de vivir, su amor por los desafíos y cómo la lucha lo había convertido en quien era.

Lo más irónico de todo era que parecía que me tocaba a mí hacérselo entender.

¿Por qué yo? Miré hacia las vigas. ¿Por qué, por qué, por qué?

—La silla de ruedas no es la tragedia aquí —expliqué, lentamente, como si hablara con una niña pequeña—.

Su silla, que él mismo diseñó y no es horrible sino que mola cantidad, es su forma de volver a la lucha, de navegar por la vida, de hacer todas las cosas que le encanta hacer. Es su triunfo, su libertad.

Se le tensó la mandíbula mientras consideraba lo que había dicho.

—No lo había visto desde esa perspectiva.

—Trev no es una tragedia —dije haciendo de maestra severa en lugar de apuñalar a la zorra—. Ni mucho menos. Es desafío aceptado, victoria cada día.

—No lo conociste antes, cuando estaba entero.

—¿Cuando estaba entero? —se me cortó la respiración.

Me contuve de estrangularla, pero por poco—.

Trev está entero. Es fuerte, inteligente, amable, valiente, ingenioso, honorable.

Es perseverante, paciente y resiliente. Es un hombre que intenta dar lo mejor de sí cada día.

¿Quizás la pobrecita de ti debería intentar hacer lo mismo para variar?

Su mirada fulminante podría haberme evaporado los ojos y prendido fuego al pelo. Me irritaba que incluso con esa mirada asesina y el ceño fruncido, siguiera siendo guapísima. Ni una mueca fea para esta zorra. Sí. No había justicia en el mundo.

La fulminé con la mirada. —La única tragedia aquí eres tú.

—¿Yo? —se echó hacia atrás como si le hubiera disparado—. No lo creo. Te estás pasando de la raya.

—¿Límites? ¿Qué límites? —la señalé—. Tú viniste a mí. Si no te gusta lo que tengo que decir, puedes pirarte de aquí cuando quieras.

Entornó los ojos. Estaba bastante segura de que, si hubiera estado pilotando su helicóptero, me habría tenido en el punto de mira. Pero no se fue. No tuve esa suerte. Saltó de la encimera, me miró a los ojos y aplastó la botella vacía contra el granito.

Tiró del cubo de la basura, arrojó el envase aplastado dentro, lo cerró de un portazo y se giró para encararme.

—¿Por qué tengo la sensación de que tienes más que decirme, Dr. Phil?

—Porque así es —mostré los dientes en una sonrisa maliciosa—. A ti te molestó verlo así. A ti te dolió. En lugar de ponerte las pilas y enfrentar tus miedos, lo abandonaste. Seguiste con tu vida y lo dejaste lidiar con su mierda solo.

—Mi vida ha sido dura desde que ocurrió aquello —masculló.

—Puedo asegurarte que no ha sido tan dura como la de él.

—Perdí mi trabajo —dijo—. Bebí mucho, durante mucho tiempo. No podía volar, así que compré un club de sexo. Todavía lo tengo. ¿Sabes por qué?

—Ni idea. Me da igual.

—Porque quería que otros fueran felices aunque yo no pudiera serlo.

—Muy magnánima de tu parte —dije mientras me miraba las uñas—. ¿Invitaste a Trev a tu club?

Soltó un bufido de rabia.

—No.

—¿Por qué no?

—El club es donde la gente hace realidad sus fantasías eróticas.

—¿Y qué? —la desafié—. ¿Ya no tiene fantasías eróticas?

—Yo... no lo sé —tragó saliva—. ¿Está mal querer una pareja que pueda seguir el ritmo de mis necesidades sexuales?

—Lo que está jodido es hacer suposiciones sobre los demás. Asumir que el sexo tiene que ser de una manera, a tu manera, y creer que solo hay una forma de conectar con tu pareja.

Apretó la mandíbula y pareció reflexionar sobre aquello.

Eché una pastilla de detergente en el lavavajillas, cerré la puerta y pulsé los botones para ponerlo en marcha. Me sentía exhausta, agotada y triste. Había hecho todo lo que podía. Necesitaba largarme de allí antes de cambiar de opinión y moler a palos a esa zorra.

—Ahora estoy en un buen momento —dijo sin que nadie le preguntara—. He vuelto a volar. Estoy lista.

—¿Lista para qué?

—Para volver a amarlo.

El dolor. Mierda. El dolor. Bien podría haberme destripado con un cuchillo sin filo.

—Bien por ti —dije con voz inexpresiva.

Negó con la cabeza.

—¿Por qué eres tan cruel conmigo?