Capítulo 339 - Adiós, Secta de los Siete Pilares del Cielo

L os tres jóvenes descendieron lentamente por la escalinata de piedra que conducía a la base de la Montaña Tianhe. Cada uno cargaba dos pesados bultos: las escasas posesiones que habían acumulado desde el día en que entraron a la secta hasta el día en que la abandonaron.

Han Yiran y Mo Zhiyuan iban al frente, mientras el Discípulo Fan los seguía detrás, sollozando en voz baja.

Han Yiran también estaba muy triste, pero sobre todo sentía lástima por Mo Zhiyuan.

—Shixiong Mo, no deberías habernos acompañado —dijo.

—Bah. De todas formas, no me quedaba nada en la secta —afirmó Mo Zhiyuan. Aunque prácticamente había huido hacía un momento, sin preocuparse demasiado por quienes dejaba atrás.

Han Yiran hizo una mueca de disgusto.

—Al menos deberías haber esperado a hablar con el Maestro de Pico Shen.

Mo Zhiyuan resopló.

—¿Crees que puedo esperar tanto? ¿Y si os pasa algo malo de camino a casa?

Han Yiran agachó la cabeza, abatido. Detrás de ellos, el Discípulo Fan rompió a llorar a gritos.

—Es... Es culpa nuestra —dijo el joven—. Shixiong Wu tenía razón al expulsarnos. Volvimos a la secta mucho después del plazo establecido.

—Si dices eso, bien podrías decir que es culpa mía —replicó Mo Zhiyuan—. No os avisé de que volvía a la Montaña Tianhe. Al final, pasasteis horas buscándome.

—N-No, Shixiong, no quería decir eso —tartamudeó Han Yiran, con los ojos redondos como la luna.

—Lo sé, Yiran. No pasa nada. Dejé la secta por voluntad propia. No hablemos más de eso. Deberíamos centrarnos en lo que nos espera.

Los tres jóvenes se sentaron en una taberna del Pueblo Ling'an a meditar sobre su futuro, cada uno con una jarra de vino delante.

—No sé adónde ir —murmuró el Discípulo Fan—. Soy huérfano. Tenía un hermano mayor que me trajo a la secta hace muchos años, pero murió de tuberculosis poco después.

—Yo puedo volver a casa, pero preferiría no hacerlo —murmuró Han Yiran—. Le dije a mi familia que no volvería hasta haberme hecho un nombre como cultivador.

Mo Zhiyuan observó a sus dos patéticos compañeros. Agarró una jarra de vino y se bebió la mitad de un tirón.

—Yo también soy huérfano. No tengo adónde ir. Mi aldea fue arrasada cuando tenía, qué sé yo, siete años.

Han Yiran y el Discípulo Fan alzaron la vista a la vez, con expresiones cargadas de una compasión suave e incómoda. El peso de aquellas miradas compasivas hizo que a Mo Zhiyuan le recorriera un escalofrío de repulsión por la espalda, poniéndole la piel de gallina.

—Basta. No me miréis con lástima. Odio eso.

—Oh. Lo sentimos, Shixiong Mo —dijeron al unísono.

—De todas formas, el Templo de los Diez Mil Escalones me hizo una invitación durante la Competencia de la Alianza Inmortal. Si vosotros dos estáis de acuerdo, podemos ir allí primero.

Han Yiran y el Discípulo Fan no cabían en sí de la emoción. ¡El Templo de los Diez Mil Escalones ocupaba el primer puesto en la lista de las diez grandes sectas del mundo de la cultivación!

Ahora que tenían un plan, el vino de repente les supo mucho más dulce. Sin querer perder más tiempo lamentando los años que habían pasado en su primera secta, recogieron rápidamente todas sus pertenencias y partieron hacia la Ciudad Xinyuan, en el sur.

Han Yiran y el Discípulo Fan no paraban de intercambiar datos sobre el esplendor del Templo de los Diez Mil Escalones de la Ciudad Xinyuan.

Aunque Mo Zhiyuan había sido quien hizo la sugerencia, pronto se apartó de la animada conversación.

Se sentó solo en la parte trasera de la carreta, rodeado de seis grandes bultos, absorto en sus pensamientos.

¿Qué le pasaba a Shen Ruizhe?

¿Por qué había entrado en meditación aislada de repente?

¿No debería haber esperado a estar completamente curado?

¿O acaso sus heridas eran tan graves que tuvo que someterse a cuidados intensivos, haciéndolos pasar por meditación aislada para no preocupar a Zhang Xukai?

Shen Ruizhe había hecho eso mismo muchas veces en el pasado. Nunca le gustaba mostrar su lado vulnerable, así que prefería acurrucarse en algún rincón aislado y oscuro a lamerse las heridas hasta que sanaran.

Y eso era una estupidez.

Mo Zhiyuan puso los ojos en blanco y chasqueó la lengua con desdén.

Un momento, ¿por qué se estaba preocupando por Shen Ruizhe? Estaba sano y salvo en la Montaña Tianhe en ese mismo instante. Si no sabía cuidarse solo después de que Mo Zhiyuan le hubiera contado lo de Shisui, no merecía ser un venerable de la secta.

Hablando de eso...

El rostro de Mo Zhiyuan se ensombreció al recordar otra cosa.

La Brújula Buscadora del Mal. Todavía la tenía él.

Arghhhhhhhh.

Tarde o temprano tendría que devolvérsela a Shen Ruizhe. O... podría simplemente tragarse las Semillas del Mal y empezar a cultivar el camino demoníaco en serio.

De hecho, no necesitaba unirse al Templo de los Diez Mil Escalones. Solo necesitaba dejar a sus dos amigos a salvo antes de emprender su propio viaje en solitario.

Puede que Han Yiran estuviera dispuesto a seguir a Mo Zhiyuan adondequiera que fuese, pero a Mo Zhiyuan le remordía la conciencia de arrastrarlo por el traicionero camino de la cultivación demoníaca.

Solo quienes habían abandonado su humanidad podían llegar a convertirse en poderosos cultivadores demoníacos.

Han Yiran era demasiado puro, demasiado bondadoso.

Jamás lo conseguiría, y Mo Zhiyuan no quería arruinarle la vida por segunda vez.

Esa noche llegaron a una pequeña aldea. No había ninguna posada cerca, así que acabaron pagándole a un granjero unas monedas de cobre para pasar la noche en su granero.

Aunque el penetrante olor a estiércol impregnaba el aire, el humilde edificio les ofrecía un agradable calor seco que los protegía del furioso viento invernal del exterior.

Han Yiran incluso se había tomado la molestia de apilar heno fresco en el rincón donde dormirían, para que no tuvieran que acostarse directamente en el suelo.

El Discípulo Fan se quedó dormido enseguida, pero Mo Zhiyuan no lograba conciliar el sueño por más que lo intentara. Al final, Han Yiran le tiró de la ropa por detrás y susurró:

—Shixiong Mo, ¿estás bien?