CAPÍTULO 8

Stillman y Roland llegaron a la cerca con el sol ya brillante saliendo en sus caras.

—Este lugar siempre me deprime muchísimo —dijo Roland.

—Ese es el objetivo de la prisión, supongo.

—Al menos reciben mucha luz solar —comentó Roland.

Stillman hizo una mueca de dolor, al imaginarse viviendo en ese agujero infernal de concreto durante un verano de Nevada.

Se detuvieron en la primera puerta para uno de varios controles de identificación.

Guardaron sus armas en el carro antes de entrar en la prisión.

El olor de cuatro mil hombres desesperados los abrumaba, como si hasta el aire fresco temiera entrar.

Las paredes grises de hormigón, las ventanas de cinco centímetros de grosor y la mala iluminación apagaron la esperanza y el optimismo.

Roland murmuró: «No mames, qué deprimente», mientras se registraban.

Un guardia los condujo a una sala de interrogatorios donde esperaba el prisionero.

Milton Meacham, o Milly, como se le conocía desde la infancia, vestía el uniforme de prisión de una playera azul claro y pantalones médicos azul oscuro.

Sus manos estaban esposadas a un anillo de hierro sobre la mesa, y él levantó los brazos hasta que la cadena tintineó.

—¿Qué dices? ¿Qué tal si perdemos las esposas? Prometo no lastimar a nadie.

Roland sonrió, mientras le hacía un gesto al guardia para que le quitara las esposas a Milly.

Pesaba tal vez 70 kilos después de una buena comida y ciertamente no era una amenaza física para ellos.

A los cuarenta y un años, había sido una decepción para todos los que habían tratado de preocuparse por él.

Su temprana participación en pandillas y drogas lo llevó a abandonar la escuela secundaria y a su primer arresto a los dieciséis años por robar un automóvil.

Desde entonces, había estado entrando y saliendo de la cárcel por robo.

—¿Cómo te va, Milly? —preguntó Stillman.

—Jodidamente increíble. Este lugar lo tiene todo. Comida gratis, ropa gratis, un programa de ejercicios, la oportunidad de bañarte con un montón de psicópatas que pueden querer matarte o violarte. Ustedes deberían probarlo. A ver si les gusta el lugar.

Milly era una astuta bien documentada.

—Gracias por esa oferta, pero solo estamos de visita hoy.

—Empecemos por quién carajos son y que chingados quieren.

—Soy el Detective Stillman, y ésta es la Detective Roland. Queremos hacerte algunas preguntas sobre ese C4 que robaste hace unos meses.

—Presuntamente robado. Todavía estoy en apelación.

Stillman admitió el punto .

—Muy bien. El C4 que presuntamente robaste de Diamond Head Mining hace unos meses. Cuéntame.

—¿Por qué carajos debería hablar contigo?

Roland se inclinó hacia delante.

—Porque voy a hablar en tu próxima audiencia de libertad condicional, imbécil, y voy a decir cosas buenas sobre ti o voy a decir suficientes chingaderas para asegurarme de que cumplas tu condena completa.

Milly silbó.

—Me encanta cuando la Detective sexy se hace la dura. Está bien, todo esto es teórico, extraoficial, y me haces un favor para sacarme de aquí antes de tiempo.

Stillman recuperó su atención.

—Si nos proporcionas información útil, hablaremos bien de ti. Y ahora, ¿el C4?

—Teóricamente, esos idiotas almacenaban sus explosivos detrás de una puerta de mierda con una cerradura de mierda, cubierta por una cámara que no era monitoreada en tiempo real.

Una persona motivada podría visitarlos por la noche con una máscara, evitar al guardia de seguridad borracho durmiendo en su oficina, rociar un poco de pintura en la cámara de seguridad, quitar la cerradura, agarrar un poco de explosivos, y estar en casa en la cama antes de que nadie se diera cuenta.

Roland sacudió la cabeza con disgusto por lo fácil que era robar explosivos.

—¿Cuánto agarraste?

—Teóricamente, si hubiera sido yo, habría tomado todo lo que tenían, y tendría casi 45 kilos de la materia. Hubiera esperado que tuvieran más, pero eso habría sido todo lo que tenían. ¿Por qué el interés?

—Solo quiero aclarar. Teóricamente, había setenta y ocho bloques de C4 en esa oficina. ¿Hay alguna posibilidad de que ese número sea erróneo?

—No. Había setenta y ocho bloques de C4 que pesaban poco más de 45 kilos en esa oficina teórica.

—¿A dónde fueron a parar los cuatro kilos y medio que faltaban? —preguntó Stillman.

Milly parecía visiblemente confundido.

—¿De qué chingados estás hablando?

—Cuando fuiste a vender el C4, supuestamente vendiste el C4, solo tenías setenta bloques encima. ¿A dónde fueron los otros ocho bloques?

Milly miró de un lado a otro entre los detectives.

—¿Por qué no me dices por qué estás aquí? Ese trabajo fue hace meses. ¿Por qué el interés?

—Ayer, una bomba explotó en el estacionamiento de un hospital, hiriendo gravemente a una médico. El C4 utilizado en la bomba era un químico compatible con el C4 que supuestamente robaste y trataste de vender.

Milly se reclino y se cruzó de brazos.

—No tengo nada más que decir.

—Milly, no vamos a ir a por ti. Solo queremos saber a dónde se fue el C4 restante.

—Ya terminamos aquí.

—Vas a joder tu libertad condicional.

—Al menos voy a estar vivo. ¡Guardia!

Milly se negó a decir nada más y fue esposado para regresar a su celda. Stillman y Roland recogieron sus pertenencias y atravesaron tres sólidas puertas para llegar al ya caluroso sol y al aire fresco.

—Él sabe algo —dijo Roland mientras inhalaba profundamente.

—El hijo de puta definitivamente sabe quién tiene el C4 que falta.

Roland miró a su alrededor mientras se abrochaban el cinturón de seguridad en su carro.

—Este lugar se vuelve más deprimente cada vez que lo visito.

Stillman no pudo estar más de acuerdo, mientras manejaba el carro de vuelta a Las Vegas con un rastro de polvo que oscurecía la prisión detrás de ellos.