CAPÍTULO 9 #2

"El engreído de Derecho, Gregory, adora pagar bebidas para intentar ir por la puerta trasera.

El problema es que la vara del sujeto tiene una desviación hacia la izquierda tan extraña que parece un bumerán con defecto de fábrica.

El tipo entra y la chica necesita hacer un cálculo de física cuántica para que no le perfore un órgano interno del lado equivocado.

Todo esto durante los exactos sesenta segundos que logra mantener el ritmo antes de lloriquear de cansancio como un perro asmático.

El karma con él es solo un polvo torcido y tortuoso. 🪃📉⚖️"

Leí la desgracia del chico de Derecho sin mostrar ninguna reacción, porque mi intuición ya me gritaba que la fiesta del hater no estaría completa sin enfrentarse a mí. Yo desafié a la página. Yo envié la maldita foto a la bandeja de entrada. No iban a dejar pasar eso.

Deslicé el dedo por la pantalla y encontré la quinta publicación. Mi propia sentencia.

"Ahora, el evento principal. Nuestro glorioso capitán Landon Bradford se ofendió tanto con la verdad que entró en colapso mental.

El nivel de desesperación por validación de este tipo es tan patético que el macho alfa se tomó una foto de su propia polla en el espejo del vestuario y la envió directo por DM a esta página, suplicando atención.

Landon, mi querido... tener un pene enorme no sirve para una mierda cuando follas con la coordinación motora de un perro ciego frotándose contra la pata de un sofá.

El grandulón cree que el tamaño hace el trabajo solo.

Cero técnica, cero ritmo, se corre como un pingüino epiléptico sufriendo un ataque.

Entregarte una herramienta como esa es lo mismo que darle un coche de Fórmula 1 a un completo idiota que ni siquiera sabe encender el motor: solo hace ruido, pasa vergüenza y la carrera termina en tres minutos, con la chica aburrida y adolorida de la manera equivocada.

Imprime tu desnudo y guárdalo en la cartera para quedarte admirándolo, capitán.

Porque tu fama de dios en la cama es, con diferencia, la mayor publicidad engañosa de esta facultad. 🏎️🍆🐕??"

Me quedé paralizado. Una rabia incontrolable y violenta encendió mis venas.

La persona que administraba la página no solo confirmó que había recibido mi foto, sino que usó mi propio desafío para humillarme diez veces más.

Confirmaron que lo tenía grande, pero dijeron que follaba como un perro ciego.

Un perro ciego. Mierda. El nivel de sarcasmo era tan alto que rozaba la genialidad.

Quería golpear la pared, quería destruir el casillero, pero la mente estratégica fue más fuerte.

Eso no era una simple publicación. Era una desesperación calculada. El hater estaba poniendo todas las cartas sobre la mesa al mismo tiempo. Estaba quemando las naves.

Desplacé la pantalla con violencia y encontré la última bomba. La publicación que ataba todo aquel circo de los horrores. El objetivo no era ningún jugador. El objetivo era el responsable de salvarnos.

"Y el gran final es todo tuyo, Tate Gibbs.

El perrito guardián virgen de pito pequeño de TI que el equipo de fútbol alquiló por una miseria.

Te pasaste toda la semana sudando frío y con las manos manchadas de Cheetos en el teclado, jurándole a Landon que ibas a poner mi cara en la pantalla del estadio, creyéndote el mismísimo Mr. Robot.

¿Por qué hiciste todo eso? ¿Porque el capitán te prometió acceso VIP a las fiestas de la fraternidad?

Despierta, bicho raro raquítico. Ninguna mujer de esa fiesta querría sentarse en tu triste regazo de todas formas.

La verdad es que rastrear una IP es fácil, lo jodido de verdad es que logres encontrar un puto clítoris, algo que sabemos que morirás sin hacer.

Quédate ahí haciéndote pajas con código de programación y pornografía rara, porque lo único que vas a lograr penetrar con éxito en toda tu vida es ese agujero en tu alfombrilla de ratón de anime.

El equipo te usó de perra de alquiler, yo te dejé en ridículo, y ahora estoy borrando toda la maldita base de datos en tu cara, imbécil.

Nunca me van a encontrar. Váyanse todos a la mierda y aprendan a follar bien, atajo de machos asquerosos.

La leyenda se va, pero la humillación de ustedes será eterna. 💻🐕💦??"

No necesité leer la última línea dos veces.

"Borrando la base de datos."

Ese hijo de puta no solo estaba jugando con el equipo.

Se dio cuenta de que el agua le llegaba al cuello.

Descubrió el plan. El administrador sabía del plazo y decidió presionar el botón de autodestrucción antes de que el nerd lo atrapara.

Era un modo kamikaze. Iba a hacer estallar la página y desaparecer en el viento.

—¡Nick, levántate ahora! —grité, con la voz resonando en el caótico vestuario y ahogando las discusiones e insultos del resto del equipo.

Nicolas parpadeó, aturdido, aún centrado en el chisme que le arruinó la vida.

—¿Qué? Landon, la página me ha destruido. Olivia va a terminar conmigo.

—A la mierda tu reputación, Nicolas. El hater está huyendo. Debe de estar intentando borrar el perfil ahora mismo. Si no llegamos al estadio en dos minutos, Tate va a perder el rastro y nunca sabremos quién hizo esto.

La palabra "nunca" sacó a Nick de su trance. La rabia reemplazó a la vergüenza. Se levantó de un salto, poniéndose las zapatillas de cualquier manera, sin importarle los cordones desatados.

Salimos corriendo del vestuario. La luz del sol nos dio en la cara mientras cruzábamos el patio central hacia las gradas del estadio.

El campus estaba en absoluto estado de alerta.

Los estudiantes caminaban con la cara metida en los teléfonos.

Las chicas leían las publicaciones en voz alta cerca de la fuente y soltaban carcajadas escandalosas.

Un grupo de novatos miró a Nicolas y empezó a imitar a alguien rascando un boleto de lotería.

Nick soltó un gruñido, listo para lanzarse sobre los chicos y empezar una pelea allí mismo.

—¡Concéntrate en el objetivo, joder! —Le tiré del brazo, obligándolo a correr—. Deja que los idiotas se rían. Lo resolvemos después.

Corrimos a toda velocidad por las rampas de acceso de hormigón del The Summit Stadium.

La sala de equipos estaba en el nivel inferior, escondida cerca de los generadores de energía.

Era el lugar perfecto para que Tate captara la señal de las antenas principales y realizara el rastreo sin ser molestado.

Llegamos a la puerta de metal pintada de azul. Ni siquiera llamé. Giré el picaporte con fuerza y abrí la puerta de par en par.

La sala estaba a oscuras, iluminada solo por el fuerte brillo de los tres monitores que Tate había montado sobre una mesa de metal llena de cables. El aire acondicionado estaba estropeado, dejando el ambiente sofocante.

Tate estaba sentado en la silla giratoria, pero no parecía un genio de la informática seguro de sí mismo.

Parecía un enfermo en estado de shock. Su rostro huesudo estaba pálido, cubierto por una capa de sudor frío.

Sus finas manos golpeaban el teclado mecánico con una desesperación frenética, con los ojos muy abiertos siguiendo las líneas de código rojo que bajaban por la pantalla principal.

—¿Qué está pasando, Tate? —exigí, entrando en la sala y deteniéndome justo detrás de él. Nicolas se paró a mi lado, respirando con dificultad y con los puños apretados.

El nerd ni siquiera giró la cara para mirarme.

—El tipo está loco. Es un completo psicópata. —La voz de Tate era fina, chillona y llena de un auténtico pánico—. Publicó esa ofensa absurda sobre mí. ¡Llamó a mi alfombrilla de ratón un agujero de penetración! Toda la facultad pensará que soy una basura inútil.

—¡A la mierda lo que piense la facultad! —Di un puñetazo en la mesa de metal, haciendo temblar un monitor—. Dijiste que me ibas a dar el nombre hoy a las tres de la tarde. ¡Quiero el nombre de ese desgraciado ahora!

—¡Lo sabía, Landon! El hijo de puta sabía de nuestro acuerdo.

Alguien le filtró la información. Y ahora el desgraciado no solo está cerrando sesión en la cuenta.

Está aplicando un script de limpieza profunda en su dispositivo.

Está reseteando el paquete de datos y usando un bloqueador de red en el hardware.

¡Debe haber roto el puto teléfono o tirado la tarjeta SIM a la basura!

Nicolas agarró el cuello de la desteñida camiseta negra de Tate, levantando al chico de la silla.

—No me vengas con excusas de mierda. Dijiste que tenías su dirección de red. ¡Saca la localización de una maldita vez!

—¡Eso es lo que estoy intentando hacer, animal!

—le gritó Tate, apartando las manos de Nick y dejándose caer de nuevo en la silla—.

Su señal está muriendo. La encriptación está cayendo porque está borrando el registro de origen.

Necesito treinta segundos para inyectar la clave de fuerza bruta y revelar la última credencial utilizada. ¡Treinta segundos!

Los tres nos quedamos paralizados, mirando la pantalla del medio.

La barra de progreso verde avanzaba con una lentitud tortuosa.

Ochenta por ciento. Ochenta y cinco. La respiración de Tate era fuerte e irregular.

Me crucé de brazos, sintiendo que el corazón me latía en la garganta.

El nombre iba a aparecer. La humillación de que me llamaran pingüino epiléptico tendría un precio muy alto. El responsable iba a pagar con sangre.

Noventa y cinco por ciento.

Noventa y ocho.

Cien.

La barra verde desapareció. Una ventana de comandos se abrió en el centro del monitor, cargando los datos de la IP que Tate había logrado capturar del comedor. Me incliné hacia adelante, entrecerrando los ojos, listo para leer el nombre y la carrera de la persona.

La ventana ejecutó tres líneas de código rápido.

Y entonces, todo se detuvo.

La pantalla principal parpadeó dos veces. El código verde desapareció. El fondo se quedó completamente negro.