6. Escritura #4

—No, Drummond —insistió Michael—. Hemos sido lo bastante exhaustivos. Esta cámara es sensible a la magia. Tu investigación tendrá que ser suficiente.

Me resistí a suspirar. Les iba a cobrar una millonada cuando terminara con esto. Solo por las molestias.

Eso dejaba solo el registro de la habitación. Uno que tendría que hacer sola, mientras Treth esperaba como un perro abandonado fuera. Pobre criatura.

Empecé a recorrer la habitación, escaneándolo todo a mi alcance. Los rabinos esperaban pacientemente.

Empecé por el altar. Parecía sólido. No había señales de roturas físicas.

Y había un tenue destello sobre él. La protección seguía activa.

Buscaría huellas dactilares, pero no era experta en forense, y dudaba que el culpable tuviera huellas dactilares.

E incluso si las tuviera, apenas había una base de datos con la que cotejarlas en Hope City.

El precio de ser una expansión urbana de refugiados transdimensionales y continentales.

El altar no ofrecía pistas. Aparte de la falta de los pergaminos mágicos, parecía intacto.

Seguí adelante, escaneando los estantes, mirando títulos escritos en hebreo, yidis y arameo.

Incluso algunos en Sintari, runas enanas y, más sorprendentemente, una escritura nórdica.

Parecía que hasta los alienígenas y los paganos tenían su sitio en este lugar de poder.

Los estantes no revelaron nada. Salvo que no faltaba nada más, aparte de unos cuantos huecos vacíos que los rabinos afirmaban que estaban localizados en otra parte.

Eso dejaba el escritorio de lectura.

Era de una madera fina. De color marrón rojizo y oscuro. La silla unida a él no parecía cómoda. Pero para estos rabinos monásticos, estoy segura de que la comodidad era la menor de sus preocupaciones.

Un tintero cerrado y medio vacío descansaba sobre el escritorio. Parecía que les gustaba escribir a la antigua usanza. Era común entre los magos. De esta forma, la tinta era más fácil de infundir con otros ingredientes.

No había papeles en el escritorio. Supuse que no se estaba escribiendo nada. Pero también, curiosamente, no había ninguna pluma.

Rodeé el escritorio, mirando al suelo. El escritorio estaba atornillado, por supuesto. No querían que el ladrón se llevara eso también. ¡Y ahí estaba! Bajo el asiento.

Me puse de rodillas para recuperar la pluma de ave blanca que se había caído. Era un instrumento fino. Casi angelical. No me sorprendería. Estos tipos parecían muy amigos de los serafines.

Mi gabardina brilló cuando cogí la pluma, como si se emocionara ante este descubrimiento. O lo admirara. Sonreí ante su reacción, pero me detuve cuando algo me llamó la atención.

Algo en el escritorio reflejaba el resplandor ardiente de mi abrigo. Algo húmedo.

Dejé la pluma y saqué lentamente un pañuelo del kit que Cindy insistía en que todos los Cruzados lleváramos encima. Para higiene y otros usos, decía. Despacio, toqué la mancha húmeda. Una esquina afilada del escritorio.

Bingo.

Rojo. Aún húmedo. Y a menos que alguien anduviera por ahí con salsa de tomate aguada, me apostaría mi última tía viva a que esto era sangre.

Saqué una bolsa de plástico con autocierre del kit de Cindy y deposité en ella el pañuelo empapado de sangre.

—¿Qué es? —preguntó Michael, mientras los tres me miraban desde arriba.

Me levanté, guardando la bolsa a buen recaudo en el bolsillo de mi chaleco táctico.

—Sangre. Fresca. Y a menos que uno de vosotros haya sido lo bastante torpe como para tropezar con el escritorio presa del pánico, creo que hemos encontrado nuestra primera pista.

—¡¿Sangre?! ¿Entonces es humana?

—No necesariamente. Pero lo averiguaré. Los Cruzados tienen un laboratorio solo para este tipo de cosas. Averiguaremos qué es, cómo entró y, luego, por dónde se ha llevado vuestra llave para los contratos con el gobierno.

Michael asintió con respeto, pasando por alto mi pulla.

—Si hay algo más que podamos hacer para ayudar en la investigación, por favor, díganoslo.

—Lo haré, rabino. Pero, por ahora, tengo que volver al cuartel general.

Los tres se despidieron de mí y me acompañaron de vuelta a la entrada de la sinagoga, volviendo a proteger la cámara antes de salir de los túneles. Treth parecía ansioso por volver a estar a mi lado. Parecía que mi fantasma tenía ansiedad por separación.

Cuando nos recibió el aire puro y los rabinos cerraron la puerta a mi espalda, exhalé un suspiro de alivio.

—¿En qué estás pensando, Kat? —preguntó Treth.

—Pienso que su protección falló temporalmente y entró un mago. Pero al disipar la protección del altar, tropezó y se raspó la pierna con el escritorio. Deberíamos convertir los escritorios en armas. Tienen esquinas afiladas.

Treth frunció el ceño. —¿Tan sencillo?

—Bueno, aún tengo que averiguar qué mago.

—¿Qué es eso de los magos? —preguntó una voz de alguien a quien me moría por dar un puñetazo, mientras un hombre de pelo castaño con el brazo en cabestrillo salía de detrás de una pared.

El agente Phillip Brown. El último hombre a quien quería ver.