The Quarterback Sneak (The Four Quarters Collection 1)

1. Prólogo

Prólogo

DESCONOCIDO: Solo para tus ojos, zorra.

Frunzo el ceño mientras observo el vídeo borroso en mi teléfono. Probablemente sea correo no deseado, pero hay algo en la imagen pixelada que me intriga. Tras pulsar el icono con el pulgar, observo cómo se descarga el archivo.

—Hunniford... —El tono agudo de mi madre devuelve mi atención al salón de golpe.

Sonrío por instinto a los socios de mi padre mientras me enderezo en el asiento y me limpio las comisuras de los labios con una servilleta de hilo.

Mi madre me aprieta el muslo; su forma de decirme que me centre porque esta cena es importante.

Qué fácil es decirlo para ella. Ellos podrían sacar cinco millones limpios de esta inversión mientras yo me quedo aquí sentada jugando a las casitas, muerta de aburrimiento.

—Lo siento, madre —murmuro entre dientes.

Muevo los hombros en un intento de aliviar la incomodidad de las mangas abullonadas de mi vestido, pero la tela está demasiado apretada y me oprime los brazos como un tornillo de banco.

Es otoño en Connecticut, pero este vestido espantoso te haría pensar que es agosto en el sur.

Todos en la mesa saben que estoy ridícula, pero mi madre lo eligió, y lo que ella quiere, lo consigue, lo que significa que no tengo más remedio que quedarme aquí sentada pareciendo un merengue rosa.

—Ya conoces las reglas. —Sus uñas se clavan ligeramente en mi carne, lo justo para que sirva de advertencia, pero no lo suficiente para dejar marca.

Su rostro muestra una sonrisa forzada mientras mira hacia otro lado, y su tono es de todo menos amable.

—Nada de teléfonos en la mesa. De lo contrario, perderás todos tus privilegios durante un mes.

¿Privilegios?

Pongo los ojos en blanco y luego los cierro.

¿De verdad cree que eso es una amenaza? Para ella, los privilegios consisten en salir de casa para ir a las clases que ella ha organizado, llevar el vestuario carísimo que ella eligió y peinarme como ella quiere.

Preferiría mil veces estar encerrada en la cárcel de mi habitación hablando con Jamie o con Olivia que ser su marioneta, pero eso rara vez ocurre.

Hablando de Jamie, su madre está sentada frente a mí, regalándome una sonrisa cansada.

Con sus ojos vidriosos, no estoy segura de si está borracha porque está molesta con su marido o triste porque este trato está condenado al fracaso.

Sea como sea, seré yo con quien se desahogue llorando esta noche porque Jamie no está.

Ya nunca está. Está en la fiesta de Kyle, y una punzada de celos me recorre el estómago al pensar en lo fácil que le resulta ahora a mi novio librarse de estas cosas desde que está en el equipo de fútbol.

Yo, en cambio, no tengo más remedio que ser el figurante de ambos.

Añoro los días en que éramos niños y él hacía que estas cenas fueran mínimamente tolerables.

Tras recibir otro codazo en las costillas por parte de mi madre, deslizo el teléfono fuera de la mesa y lo dejo caer en mi bolso de Chanel.

Luego apoyo las manos en los muslos, clavándome las uñas para sustituir las suyas.

El fuerte pellizco me ayuda a olvidar cómo me siento por estar aquí y hace que sea mucho más fácil fingir una sonrisa.

Mi madre se relaja en su asiento mientras hago las preguntas que traía preparadas, sorprendiendo a los hombres mientras me esfuerzo por fingir que soy encantadora y dinámica.

Esta va a ser una noche larga.

Lanzo el bolso sobre la cama, me dejo caer justo al lado y me quedo mirando el techo azul claro con fastidio.

¿Quién decide pintar un techo del mismo color que las paredes?

Mi madre. Su amiga, la decoradora de interiores de postín, le dijo que haría que la habitación pareciera una antigua casita de campo inglesa, y ella se lo tragó a pesar de que esa mujer no ha salido de Connecticut en su vida.

La moderna lámpara desentona con la ornamentada de cristal que sería más apropiada para un salón de banquetes que para mi dormitorio, pero el buen gusto y mi madre nunca han casado bien.

Al fin y al cabo, ella eligió a mi padre para casarse.

El formidable Ian Sanderson dedica muy poco tiempo a nadie a menos que pueda sacar dinero de ellos.

Solo tolera mi presencia porque considera que mis notas sobresalientes y mi admisión temprana en St. Michael’s son un buen tema de conversación.

Unas voces amortiguadas se detienen frente a mi puerta y sé, sin mirar, que son las criadas comprobando que no me he escapado.

Suspirando, me giro de costado y miro por la ventana el cielo nocturno.

No es que pudiera salir de aquí aunque quisiera.

Mamá hizo que fuera casi imposible después de que me escapara con Jamie cuando estábamos en primero.

Ahora, si quiero salir, tengo que presentar una lista de asistentes porque solo me deja ir si cree que mi presencia impresionará de algún modo a los padres.

No me malinterpretéis, llevar Sanderson como apellido me ha dado muchas ventajas en la vida, pero me ha encadenado a esta mansión solitaria y sin amor.

Así que, mientras Jamie está por ahí con sus compañeros de equipo disfrutando de su última noche antes de que empiece la temporada, yo estoy atrapada en mi habitación, contando los días que faltan para irme a St. Michael’s.

Entonces, un pequeño sentimiento de culpa me oprime el corazón porque Jamie no viene conmigo.

Jamie Nicks.

La otra cara de mi moneda, y mi carismático y divertido novio.

No importa que sea el peor dardo de South Point Prep.

Todo se le sirve en bandeja de plata y él se atiborra.

Mi novio es el chico popular del instituto; con su amplia sonrisa y su actitud arrogante, los compañeros gravitan hacia él, rogándole ser sus amigos.

Yo, no tanto.

Los cotilleos y las puñaladas por la espalda vienen de la mano con el dinero y el estatus cuando eres una chica en nuestro instituto, y como soy la más rica, me llevo la peor parte.

Arrastro el bolso por la cama y rebusco en él hasta que encuentro mi teléfono y lo enciendo de nuevo. Probablemente Jamie haya publicado algunas fotos de la fiesta, así que quizá pueda vivirla a través de él esta noche.

El teléfono tarda un minuto en encenderse, pero cuando lo hace, la pantalla se queda en blanco. Una pantalla blanca y brillante me devuelve la mirada, y un sonido de notificación persistente y urgente resuena por toda la habitación.

Ding. Ding. Ding. Ding.

¿Pero qué demonios?

En ese momento, la imagen vuelve y los mensajes se amontonan con tanta rapidez que no puedo leerlos. Entran miles de notificaciones y se me encoge el corazón. Me han debido de hackear el teléfono. ¿Pero cómo?

Suspiro, recordando que antes pulsé el botón de descarga en aquel mensaje sospechoso, que debió de ser un virus. Genial. Estoy deseando tener que explicarle eso a mis padres.

Reinicio el teléfono con la esperanza de que eso solucione el problema, pero no es así. Ahora no solo llegan mensajes, sino que todas mis cuentas de redes sociales están explotando con notificaciones.

¿Qué clase de virus he descargado?

Llegan menciones una tras otra, sobrecalentando el terminal, así que lo suelto sobre la mesita de noche cuando me quema la mano.

Observo cómo se acumulan las notificaciones y, a medida que bajan de ritmo, algunos mensajes se vuelven visibles.

El corazón me late con tanta fuerza que lo oigo en los oídos porque nada tiene sentido.

Al hacer clic en un mensaje, se me revuelve el estómago y siento que voy a desmayarme.

Esto no puede estar pasando, ¿verdad?