Capítulo Once El Pacífico y lo que cuesta querer algo real #3

Lian le besa la columna, luego el hombro, luego el costado de la cara. —Respira —dice, en mandarín—. Puedes aguantarlo.

Yue se relaja, y empujo más hondo. Solloza—un sonido real, roto—y luego se derrite, la espalda arqueada, el culo tragándome entero.

Lian baja la mano, trabaja el clítoris de Yue en círculos apretados, rápidos.

La sensación combinada es demasiado. Yue se corre, todo el cuerpo temblando, el ano apretándome tan fuerte que casi me corro yo también.

Me saco, temblando. Lian atrapa mi polla, la acaricia, luego lame la punta, saboreando la sal y lo demás que hemos hecho juntos. Me mira de abajo arriba, los labios brillantes, luego asiente hacia Yue, que sigue temblando, la cara enterrada en la almohada.

—Eso estuvo bien —dice Lian, y por un segundo creo que habla de Yue. Pero entonces me mira a los ojos, fijamente, y dice: —Ahora hazmelo a mí.

Se tumba de espaldas, rodillas arriba, pies planos en el colchón. El coño está resbaladizo, el ano tenso e invitante. Me lubrica con saliva, luego guía mi polla a su agujero, la sostiene ahí y dice: —Por favor.

El primer empujón es una agonía—para los dos, creo. La mandíbula de Lian se tensa, los ojos fijos en el techo. Pero no aparta la mirada, no se quiebra. Lo aguanta, centímetro a centímetro, hasta que estoy dentro, enterrado hasta el fondo.

Yue se sienta a nuestro lado, mirando, la mano entre las piernas. Los ojos oscuros, sin parpadear.

Lian marca el ritmo ella misma, balanceando las caderas hacia arriba para encontrarme, cada embestida enviando una onda por el abdomen, el pecho, hasta la cara.

Me lleva la mano al clítoris, mima el movimiento que quiere, y yo obedezco.

La dedo mientras la follo, y los sonidos que hace son más fuertes que la tormenta afuera.

Se corre fuerte, el coño chorreándome la mano, el ano apretando y ordeñando mi polla. Grita, un sonido tan crudo que me deja la columna entumecida.

Lo pierdo, disparo dentro de ella y me derrumbo en la cama, sudando, temblando, todo yo ardiendo.

No nos movemos durante mucho rato. Los tres yacemos en un montón, brazos y piernas enredados, la habitación llena del olor a sal y sudor y lo que sea que une a la gente al borde del mundo.

Los días que siguen son lentos, blanqueados por el sol. Comemos restos de la nevera, bebemos vino malo, follamos cuando nos entra el ánimo. A veces los tres, a veces en parejas, a veces nada. No hay plan, no hay expectativa. Pertenecemos al océano y a la cama y los unos a los otros.

A veces, al atardecer, nos quedamos desnudos en la terraza, de cara al viento, y vemos el cielo molerse hasta la oscuridad. Lian dice que esto es a lo que huele la libertad. Yue no dice nada, pero sonríe, una sonrisa pequeña, secreta, y se inclina contra mi costado, el pelo azotándome la cara.

◆◆◆

La última mañana en la casa es azotada por el viento y ruidosa, el Pacífico abajo lanzando sábanas de espuma contra la roca como una rabieta a cámara lenta.

La terraza está resbaladiza de rocío, cada tabla dibujada con el fantasma de la sal y las huellas afiladas de las gaviotas.

Me siento en una silla plegable que antes era azul y ahora no, la taza entre las manos, las rodillas alzadas contra el frío.

Estoy envuelto en una manta, lo cual es ridículo dado lo que hemos hecho con los cuerpos en esta casa, pero tengo frío y no estoy dispuesto a soltarla.

Lian ya está fuera, apoyada de espaldas en la barandilla con una postura tan practicada que parece arquitectónica.

Lleva una sudadera—mía, me doy cuenta—y nada más.

El pelo es un desastre, los pies desnudos y rosados sobre la madera.

No mira la vista; mira la habitación de dentro a través del cristal corredero, como un socorrista que vigila una piscina de niños alborotados.

Yue se une a mí. Se sienta a piernas cruzadas en la terraza, el borde de la camiseta apenas cubriéndole el culo maravilloso.

Apoya los codos en las rodillas, la taza de café a la altura de la barbilla, y mira el agua.

El viento le alza el pelo en una bandera negra, luego lo suelta. No se lo alisa; lo deja azotar.

Durante un rato largo, ninguno habla. No hace falta. El único sonido es el choque del mar, el crujido de la terraza, el ocasional jadeo de la taza cuando bebo y me acuerdo de respirar.

Lian se acerca, se agacha en cuclillas junto a Yue, un brazo enganchado a su hombro. No dice nada; solo se inclina y le roba un trago a la taza de Yue, lo que hace sonreír a Yue sin apartar la vista del horizonte.

El mundo es más pequeño, aquí al borde. Los límites son simples. Está la casa. Está el océano. Estamos los tres.

Yue es quien por fin rompe el silencio, pero lo hace con una suavidad que no perfora la mañana. Mira de frente, no a ninguno de nosotros, y dice:

—Creo que tenemos que hablar de China.

Las palabras quedan ahí, sal en el viento, y el silencio después es más grande que cualquier cosa que vino antes. Lian y yo nos giramos a mirarla, pero Yue mantiene los ojos fijos en el agua, el lugar donde el gris-verde se encuentra con el cielo.