Capítulo Tres Lian #2

Al salir de Mingzhu, la ciudad se ha transformado en una serie de reflejos húmedos y amielados.

Las calles están pavimentadas con la lluvia de la semana pasada; las cunetas todavía vivas con la lenta procesión de envoltorios de plástico y colillas.

Camino a casa por la ruta larga, un trayecto que añade tres cuadras y duplica la probabilidad de que un hombre con cuatro dientes y nada que perder me ofrezca un viaje en motoneta.

No recuerdo haber decidido pasar por el edificio de Yue, pero ahí estoy, de pie frente al bloque bajo con el estuco desconchado y los carteles desteñidos por el sol que anuncian clases de inglés y gatos perdidos.

Hay una ventana en el segundo piso—la única con una linterna de papel, débilmente encendida y ligeramente torcida.

La reconozco de las historias de Yue, las que cuenta cuando la lección ha terminado y ambos fingimos que no hay razón para irnos a casa todavía.

Me digo que solo estoy recuperando el aliento. Que soy un turista en mi propia vida, deteniéndome brevemente a admirar cómo la luz de su ventana se refracta a la perfección a través del aire húmedo. Al principio no miro hacia arriba.

Pero luego sí, porque ese es el tipo de persona que soy.

Yue aparece primero. Sale al balcón acristalado, descalza, el cabello suelto y cayendo en láminas sueltas de negro de tinta contra la espalda.

Lleva un slip pálido, de esos que podrían ser camisón o vestido según si tienes a dónde ir.

La luz del balcón la ilumina desde atrás, convierte su cuerpo en un estudio de espacio negativo.

Se mueve con la economía que solo viene de sentirse completamente en casa en un lugar.

Lian la sigue, moviéndose menos como una sombra que como la segunda parte de una ecuación.

Va en shorts y una camiseta de tirantes, y el modo en que entra en el encuadre sugiere que nunca estuvo en otra parte, solo esperando la señal.

Se acerca por detrás de Yue, le rodea la cintura con los brazos, apoya la barbilla en el hombro de Yue.

No estoy lo bastante cerca para oír lo que dicen, pero apenas importa.

El lenguaje está todo en los gestos: el modo en que Yue se reclina contra Lian, las manos posándose sobre las de Lian donde se encuentran en su estómago.

El modo en que la cabeza de Lian se inclina para que sus labios rocen la curva del cuello de Yue.

Las dos encajan juntas como la codependencia hecha carne.

Las manos de Lian se deslizan hacia arriba, lentas y seguras, los dedos abriéndose sobre la tela fina hasta que sus palmas sostienen los pechos de Yue.

Yue deja caer la cabeza hacia atrás, el perfil nítido contra el vidrio, los ojos cerrados.

Lian la besa, primero en la mejilla, luego en la boca.

No tiene prisa. Lian se toma su tiempo, besando a Yue como si intentara memorizar la textura de sus labios.

Hay un momento en que ambas manos de Lian están bajo la tela del slip, amasando la forma del cuerpo de Yue, y luego Yue se gira en el círculo de los brazos de Lian y están boca con boca, abiertas y hambrientas y sin importarles si el mundo está mirando.

Me quedo en la acera, a unos treinta metros, y siento el primer choque de sangre que baja. No me muevo. No me permito dar un paso atrás, ni adelante. Estoy atrapado, un punto fijo en el ecosistema de su deseo.

La mano derecha de Lian desaparece por el frente del slip de Yue.

Desde el ángulo puedo ver el movimiento rítmico de su muñeca mientras dos—tal vez tres—dedos se deslizan dentro del coño sin vello de Yue, follándola con embestidas firmes y húmedas.

La columna de Yue se arquea, las palmas apretadas planas contra el vidrio como si se anclara.

La boca de Lian va de los labios de Yue a su cuello, la lengua trazando una línea húmeda a lo largo de la clavícula.

El cuerpo de Yue se estremece, un pulso visible que le recorre del cuero cabelludo al talón; sus muslos tiemblan mientras Lian la abre.

Después de un minuto, Yue rompe el beso y dice algo que hace reír a Lian—la cabeza echada hacia atrás, la boca bien abierta, sin rastro del control que lleva tan perfectamente en público.

Luego, muy deliberadamente, Lian retira la mano, levanta los dedos y se los lame limpios, sin apartar los ojos de la cara de Yue.

Yue inclina la cabeza hacia adelante, toca su frente con la de Lian, y se quedan así un buen rato, el momento estirándose como masa tibia entre ellas. Luego se deslizan de vuelta adentro, fuera de la vista.

Me quedo donde estoy. No me muevo otro minuto, tal vez más, mientras el corazón se azota contra las costillas y la erección tensa la costura del jean.

El aire de la noche se siente espeso y agrio en los pulmones.

Soy consciente, en algún nivel profundo y privado, de que he cruzado un límite—no solo de decencia, sino de algo más esencial.

No me importa. No tengo la capacidad de importarme.

Cuando por fin me alejo del edificio, mi visión está bordeada de imágenes residuales: el blanco del slip de Yue, el fantasma azul de la linterna, el lento desenrollarse de las manos de Lian.

Camino a casa en trance, dejando que el cuerpo haga la navegación mientras el cerebro reproduce la escena del balcón en cámara lenta de alta definición.

No enciendo las luces cuando entro. Me quito la camisa y me siento al borde de la cama, las palmas apoyadas en las rodillas, respirando lo más quieto posible.

La verga sigue dura, insistente. Aprieto los ojos y veo, otra vez, el modo en que Yue apretó las manos contra el vidrio, el modo en que Lian se lamió los dedos.

Veo el destello de dientes en la risa de Lian, el modo en que le iluminó toda la cara, nada oculto ni cuidadoso.

Envuelvo la mano alrededor de mi polla gruesa y dolorida y la acaricio con presión lenta y deliberada, extendiendo el precum que ya ha chorreado por el tronco.

Imagino estar en ese balcón, que me permitan entrar en ese circuito, tocar y ser tocado de ese modo preciso e intrépido.

Imagino el sonido de sus voces, el olor de piel y sudor y té y sueño.

Imagino arrodillarme detrás de Yue, deslizar mi polla en el mismo coño húmedo y sin vello que Lian acaba de dedear, mientras Lian la besa y mira.

Imagino estar dentro de alguien que no me necesita, que solo quiere.

Me corro fuerte, la mandíbula apretada, la otra mano torcida apretada en la sábana, gruesas cuerdas de semen pulsando sobre el puño y sobre el estómago.

El placer es agudo pero breve, un punto de fuga.

Después, me echo hacia atrás y dejo que el ventilador del techo gire encima de mí, el calor húmedo de la ciudad pulsando al ritmo del latido de mi propio corazón idiota.

Me digo que esta noche no cambia nada. Pero incluso en la oscuridad, sé que miento.