CAPÍTULO 27 #2

Asiento, apretándole la mano mientras volvemos a la playa.

Papá tiene el cronómetro de esta sesión en su teléfono; el objetivo es entrar al agua tantas veces como pueda durante el calor, realizando la mayor cantidad de trucos con la mayor precisión posible.

Será juzgado no solo por su desempeño, sino también por su técnica.

Saco los binoculares de mi bolso, me los coloco en los ojos y lo sigo localizando con la visión nítida.

Está remando; los músculos de sus brazos y espalda se marcan a través de la ajustada tela de su camisa.

Una vez que pasa la zona de rompientes, Weston disminuye la velocidad, se sienta erguido en su tabla, con la mirada fija en el Pacífico y el ceño fruncido por la concentración.

Es jodidamente hermoso.

Totalmente concentrado y, aunque completamente decidido, también se muestra tranquilo.

Es simplemente un chico que se siente más él mismo en la inmensidad del mar, y hoy elige compartir esa conexión con el resto del mundo.

Es como si nada pudiera afectarle allá afuera: ni su pasado, ni sus miedos, ni su futuro.

Puedo ver esa paz en su rostro; la única otra vez que muestra esa mirada de firme determinación y plena satisfacción es cuando me ve.

Me doy cuenta de que Weston me estudia de la misma manera que estudia el océano, de la misma manera que cuenta las olas.

Una ola se acerca a él, poderosa y feroz. Un murmullo de “¡Vamos!” escapa de los labios de mi padre, y como si la palabra resonara en el viento, Weston se tumba sobre su tabla y gira hacia la orilla.

Mientras la ola se desliza bajo él, Weston comienza a remar con una técnica impecable, sus brazos se tensan con cada movimiento.

Cuando la ola rompe, está en la posición perfecta, y al verlo salir y sumergirse, siento un nudo en el estómago.

Me siento como si estuviera cayendo al vacío, rindiéndome a la gravedad junto con él.

Aparto los prismáticos de mis ojos; se mueve demasiado rápido para seguirlo con la visión de cerca.

Se desliza sobre la superficie de la ola.

Con una facilidad asombrosa, se desliza hacia la cresta mientras el tubo rompe tras él.

Es probable que las olas de hoy sean demasiado pequeñas para completar un túnel con éxito, aunque en el fondo, cada surfista que está en el agua lo tiene presente como objetivo anhelado.

Weston realiza una maniobra impecable desde la cresta de la ola, provocando vítores entre la multitud en la playa.

Continúa descendiendo por la ola, trazando giros profundos, casi perdiendo el equilibrio antes de hacer un corte preciso, impulsándose hacia la cresta blanca y completando un giro aéreo.

Siento un nudo en el estómago cuando se eleva en el aire, y todavía me ahogo cuando aterriza; de alguna manera, se mantiene firme mientras se desliza por la ola, frenando cuando esta comienza a romper a su alrededor, flotando sobre ella hasta que se hunde en la espuma.

El público enloqueció por completo; fue, sin duda, la mejor carrera de la mañana. Wes se giró hacia el horizonte, alzando los brazos triunfalmente. Un silbido ensordecedor, propio únicamente de mi tío Everett, casi me revienta los tímpanos al dirigirse a Wes.

Todos los demás surfistas de su sesión están a pocos metros, cerca de sus puntos de partida. Wes debió ser el único que se lanzó a esa ola, aunque los demás intentan seguir su ejemplo mientras Wes rema lentamente en su dirección.

Hace dos paradas más durante su sesión, completando otro salto aéreo con éxito e incluso un alley-oop, junto con varios trucos básicos; su técnica fue casi perfecta en cada uno.

—Nunca lo había visto surfear así —murmura mi padre, inclinándose hacia adelante sobre sus rodillas mientras se frota la mandíbula con asombro—. Si sigue así, quedará primero hoy.

—Sin duda —dice Liv a su lado.

Me duelen las mejillas por la sonrisa orgullosa, tengo la garganta ronca por la fuerza de mis vítores. Me cuesta mucho contener mi entusiasmo, evitar saltar y correr. Bajando por la playa, gritando a la cara de cada espectador: “¿Ves a ese? ¡Es mío!”

Weston queda primero en su serie y avanza a la siguiente ronda. El Challenger tiene un total de seis series, con eliminaciones en cada una. Como Wes ganó su serie, pasa directamente a los dieciséis mejores, donde se enfrentará a los demás competidores.

Hay un breve descanso entre las sesiones de Weston.

Allie y yo damos un paseo por la playa, donde intento, sin éxito, convencerla de que termine su relación con Declan.

Desayunamos con nuestras familias antes de que mi padre y Carter vayan a ver a Wes.

Tanto Penélope como yo intentamos convencerlos de que nos lleven también, pero papá no quiere arriesgarse a que pierda la concentración.

Por mucho que desee verlo, tocarlo, besarlo y compartir la emoción con él, porque se merece saber que no está solo en esto, sé que lo más sensato es esperar hasta que el Challenger haya terminado por completo.

Los nervios de antes vuelven a aflorar mientras Weston rema para su segunda ronda.

Esta vez, la competencia es feroz, con cada ronda más intensa.

El viento aumentó y las olas están más bravas que esta mañana, lo que reduce las oportunidades para lucirse a medida que avanza la tarde.

No solo debe elegir cada ola con cuidado, sino que cada bajada debe ser perfecta para evitar la eliminación.

Weston sortea varias olas, y la expectación aumenta con cada una que se acerca.

Estoy ansiosa por que se meta en la ola -que no pierda ni una sola oportunidad en esta sesión- pero cuando su competidor se topa con una mala ola y la marea lo engulle, me recuerdo que debo confiar en el instinto de Weston.

Cuando finalmente toma una ola, el otro surfista aun se está recuperando de su caída y pierde la oportunidad. Weston entra, completando otra bajada casi perfecta. Se le considera el claro favorito del público, ya que toda la playa está ahogada por el sonido de los vítores.

—Tuvo suerte —dice papá sin aliento—. Fue un vuelo agitado.

—Dijiste que sabe lo que está haciendo.

Solo resopla en respuesta, tamborileando los dedos sobre la rodilla.

Weston rema más allá de la zona de rompientes; el tiempo de su sesión se agota rápidamente. Vuelvo a usar los binoculares para observarlo más de cerca e intentar descifrar la expresión de su rostro. La determinación de antes sigue presente, ahora con más fuerza.

—¡Maldita sea! —murmura mi padre, justo cuando Weston hace girar su tabla.

Bajo los prismáticos y veo la mayor ola que vi en todo el día, que se dirige hacia Weston mientras rema alejándose de ella, con una fuerza casi palpable en sus brazos con cada brazada rápida y enérgica.

Cuando llega a la cresta, la ola es al menos el doble de grande que cualquier otra que hayamos visto hoy.

Se precipita hacia la orilla en ángulo, impulsada por la fuerza del viento.

Weston es rápido, pero no suficiente. Para cuando logra levantarse, la ola ya está rompiendo. Un segundo está ahí, rodeado de crestas blancas. Al siguiente, es arrasado por ellas, cayendo bajo su peso, engullido por su impacto.