CAPÍTULO 11 #2

Rafe clavó la mirada en el archivo.

—Conozco el nombre.

Owen lo miró.

—¿De dónde?

—Westbridge.

A Julian se le encogió el estómago.

—¿Cómo?

Rafe se apartó del mostrador.

—Su familia era dueña del edificio de al lado del de mi padre.

Owen aguzó la mirada.

—¿Qué les pasó?

—Vendieron pronto.

—Entonces, ¿por qué odiaría a Victor?

Rafe se frotó la mandíbula.

—Porque vender no los salvó.

Julian esperó.

Rafe continuó:

—El hermano mayor de Declan siguió involucrado en la demanda del barrio después de que se mudaran.

—¿Y?

—Desapareció.

Owen se quedó inmóvil.

—¿Cuándo?

—Hace catorce años.

—¿Se denunció su desaparición?

—Sí.

—¿Nombre?

—Daniel Rourke.

Owen empezó a escribir de inmediato.

Julian miró a Rafe.

—Nunca me lo contaste.

—Hacía años que no pensaba en Declan.

—¿Era de tu grupo?

—No.

—¿Ellis lo conocía?

—Sí.

Owen se puso de pie.

—Tengo que irme.

Julian frunció el ceño.

—¿Eso es todo?

—Es suficiente para darle otra pista a homicidios.

La expresión de Rafe se endureció.

—Owen.

Se detuvo.

—Si Declan hizo esto, no des por hecho que actúa solo.

Owen lo miró.

—¿Por qué?

—Su familia tenía amigos en Westbridge.

—¿Cuántos?

—Suficientes.

Owen asintió.

—Tendré cuidado.

Julian lo miró fijamente.

Owen sonrió levemente.

—¿Qué?

—Lo has dicho como si no debiera preocuparme.

—Puedes hacerlo.

—Muy generoso.

Owen se puso el abrigo.

En la puerta se detuvo.

—Julian.

—¿Sí?

—Siento lo de Victor.

Julian lo miró.

—¿De verdad?

—Siento que no consiguieras el final que necesitabas.

Eso caló hondo.

Julian asintió.

—Gracias.

Owen se marchó.

El ático volvió a quedar en silencio.

Rafe miró a Julian.

—¿Quieres compañía hoy?

Julian enarcó una ceja.

—Ya vives aquí.

—No es cierto.

—Tu ropa interior ocupa un cajón entero.

—Un cajón.

—Tienes un cepillo de dientes.

—Temporal.

—Ayer discutiste con mi cafetera.

—Ella empezó.

Julian casi sonrió.

Rafe continuó:

—Lo que quiero decir es si quieres que me quede, o si prefieres estar solo.

Julian lo pensó.

La respuesta de siempre habría sido espacio, incluso cuando quería compañía.

Reflejo.

Protección.

Marcharse primero.

Las palabras de Owen volvieron a su mente.

Quédate el tiempo suficiente para averiguarlo.

—Quiero que te quedes.

Rafe asintió.

—Vale.

—Y necesito ver a Marielle.

—Vale.

—No tienes que venir.

—Lo sé.

Julian lo miró.

—Me gustaría que vinieras.

Algo se suavizó en el rostro de Rafe.

—Entonces iré.

Marielle aceptó reunirse esa tarde.

No en casa de Victor.

No en la de Julian.

Maya reservó una sala privada en un restaurante tranquilo que aún no había abierto para cenar.

Julian llegó temprano.

Rafe se sentó en otra mesa fuera de la sala; Julian le había pedido que no entrara al principio.

No porque sintiera vergüenza.

Sino porque algunas conversaciones pertenecen solo a quienes se las han negado durante veintiocho años.

Marielle entró a las cuatro y diecisiete.

Julian se puso de pie.

Ella se detuvo.

La había visto toda su vida.

En cenas.

En eventos benéficos.

En las fiestas de Victor.

Siempre hermosa.

Siempre serena.

Siempre presentada como amiga de la familia.

Ahora Julian veía fragmentos de sí mismo.

La línea de su mejilla.

La boca de ella.

La ligera asimetría de las cejas.

Odiaba no haberlo notado nunca.

O quizás sí.

Tal vez los niños reconocen cosas que los adultos les enseñan a negar.

—Julian.

La voz se le quebró de inmediato.

La ira de Julian llegó como una armadura.

—Hola, mamá.

Marielle cerró los ojos.

La crueldad de la palabra lo satisfizo durante medio segundo.

Después le revolvió el estómago.

Ella volvió a abrir los ojos.

—Me lo merezco.

—Sí.

Julian se sentó.

Ella también.

Durante un momento, ninguno habló.

Entonces Marielle dijo:

—Te quería conmigo.

Julian se rio.

—No.

—Sí.

—Estabas a tres metros de mí en las cenas de Navidad.

—Lo sé.

—Viste cómo Margaret se hacía llamar mi madre.

—Lo sé.

—Dejaste que creyera que eras la amante de mi padre y nada más.

Los ojos de Marielle se llenaron de lágrimas.

Julian no se ablandó.

Todavía no.

—Victor dijo que te mantuvo alejada.

—Así fue.

—Y tú se lo permitiste.

—Sí.

Al menos no mentía.

Julian entrelazó las manos.

—¿Por qué?

Marielle bajó la mirada.

—Tenía veintitrés años.

—¿Y qué?

—Él estaba casado. Era poderoso. Yo trabajaba para una fundación benéfica que él financiaba.

Julian escuchó.

—Cuando me quedé embarazada, Victor me dijo que Margaret no podía tener hijos.

A Julian se le encogió el estómago.

—Dijo que el matrimonio ya estaba acabando y que, si aceptaba guardar el secreto, podríamos criarte más adelante.

—Mintió.

—Sí.

Marielle se secó debajo de un ojo.

—Cuando naciste, todo cambió. Margaret aceptó públicamente ser tu madre. Llegaron los abogados de Victor. Contratos. Dinero.

—Lo aceptaste.

—Sí.

—¿Cuánto?

—Julian.

—¿Cuánto?

Ella mencionó una cifra.

Julian soltó una risa amarga.

—¿Valí la pena?

Su rostro se descompuso.

—Ninguna cantidad habría valido la pena.

—Aun así firmaste.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque Victor me dijo que si luchaba, no te vería nunca.

Julian la miró fijamente.

—Apenas me viste, de todas formas.

—Te vi.

—¿Como qué?

Ahora las lágrimas le caían a Marielle.

—Todo lo que pude.

Julian quería seguir enfadado.

Era más fácil.

Pero los recuerdos empezaron a reorganizarse.

Marielle asistiendo a eventos benéficos del colegio que a nadie más de la familia le importaban.

Marielle trayéndole un regalo de cumpleaños cuando Victor se olvidaba.

Marielle siempre sabiendo qué comida odiaba.

Marielle sentándose a su lado aquella vez que se rompió el brazo, a los trece años, y quedándose hasta que llegó Victor.

Julian había dado por hecho que era amable con él porque quería a Victor.

Quizás no.

—¿Por qué no me lo dijiste cuando fui adulto?

El rostro de Marielle se tensó.

—Cobardía.

La respuesta lo sorprendió.

Ella continuó.

—Al principio Victor amenazó con el acuerdo. Luego con tu herencia. Luego con tu reputación.

—No podía controlar el fideicomiso del abuelo.

—No lo supe hasta más tarde.

—¿Y después?

Marielle lo miró a los ojos.

—Tenía miedo de que me odiaras.

Julian soltó una risa seca.

—Así que te aseguraste de darme veintiocho años de razones.

—Sí.

Su honestidad dolía.

Miró hacia la puerta cerrada.

Rafe esperaba fuera.

Elección.

Siempre elección ahora.

Julian volvió a mirar a Marielle.

—No te perdono.

—Lo sé.

—Quizás nunca lo haga.

—Lo sé.

—Deja de decir eso.

Se le escapó una risa de sorpresa.

Julian casi sonrió.

Casi.

Entonces ella preguntó:

—¿Puedo seguir formando parte de tu vida?

Él la miró fijamente.

Marielle no se acercó más.

No intentó cogerle la mano.

No reclamó la maternidad como un derecho.

Esperó.

Julian entendió por qué eso importaba.

—No lo sé.

Ella asintió.

—Es justo.

—Pero puedes llamar.

Se le cortó la respiración.

Julian apartó la mirada de inmediato.

—No te pongas dramática.

Marielle se rio entre lágrimas.

—Eres hijo mío, sin duda.

El rostro de Julian se endureció.

Ella se dio cuenta del error.

—Lo siento.

Él exhaló.

—Dame tiempo.

—Todo el que necesites.

—No.

Marielle frunció el ceño.

Julian la miró.

—No todo el que necesite. Si lo dejo todo en el aire, no decidiré nunca.

Una leve sonrisa.

—¿Entonces una semana?

—Dos.

—Dos.

Julian se puso de pie.

Marielle permaneció sentada.

Llegó a la puerta.

—Julian.

Se volvió.

—Te amé.

No supo qué responder.

Todavía no.

Asintió una vez y se marchó.

Rafe se levantó en cuanto Julian salió.

Le bastó una mirada.

—¿Qué tan mal?

Julian fue directo hacia él.

Rafe lo recibió.

—Mal —murmuró Julian contra su pecho.

—Vale.

—Complicado.

—Tu palabra favorita.

Julian soltó una risa débil.

—Cállate.

Rafe lo abrazó.

La gente que atravesaba el restaurante vacío los miró.

A Julian le dio igual.

Eso también era nuevo.

Esa noche volvieron al ático.

Sin televisión.

Sin teléfonos durante una hora.

Sin Victor.

Julian estaba tumbado con la cabeza sobre el pecho de Rafe mientras la luz de la ciudad pintaba las paredes del dormitorio.

Rafe le acariciaba el pelo despacio.

—Te lo estás dejando crecer —dijo.

Julian alzó la vista.

—¿El pelo?

—Sí.

—¿Por qué?

Rafe enrolló un mechón más largo entre dos dedos.

—Me gusta.

Julian sonrió.

—¿Útil para agarrar?

Rafe esbozó una sonrisa.

—Eso también.

A Julian se le calentó el cuerpo.

Entonces recordó algo y entrecerró los ojos.

—No.

Rafe parpadeó.

—¿No qué?

—No vas a distraerme.

—No sabía que lo estaba haciendo.

—Mentiroso.

Julian se incorporó sobre un codo.

—¿Qué pasa con tu caso?

Rafe suspiró.

—Qué romántico.

—Hablo en serio.

—Mi abogado cree que cooperar ayuda.

—¿Cuánto?

—No se sabe.

—Odio la incertidumbre.

—Lo sé.

Julian le lanzó una mirada.

Rafe sonrió.

—Puede que haya un acuerdo con la fiscalía.

A Julian se le encogió el estómago.

—¿Prisión?

—Posiblemente.

—No.

El gesto de Rafe se endureció un poco.

—Julian.

—No.

—Eso no te toca decidirlo a ti.

Las palabras le golpearon.

No porque fueran crueles.

Sino porque tenían toda la razón.

Julian desvió la mirada.

Rafe se ablandó.

—Lo siento.

—No.

Julian negó con la cabeza.

—No te disculpes.

—Parecías...

—Tienes razón.

Rafe guardó silencio.

Julian odiaba lo que iba a decir, pero se obligó a continuar.

—Admitiste lo que hiciste.

—Sí.

—Le dije a Maya que no me convertiría en Victor intentando hacer desaparecer las consecuencias.

Rafe le tocó el hombro.

Julian tragó saliva.

—Pero lo odio.

—Lo sé.

—Odio la idea de que estés detrás de una puerta que no puedo abrir.

Eso dejó mudo a Rafe.

Julian soltó una risa débil.

—Por lo visto, las metáforas carcelarias suenan distinto después de un secuestro.

El rostro de Rafe se contrajo.

—Julian.

—No.

Rafe se calló.

Julian apoyó la frente contra su pecho.

—¿Cuánto tiempo?

—Todavía no hay oferta.

—¿Y si la hay?

—Lo decidimos entonces.

Julian alzó la vista.

—¿Nosotros?

Rafe sonrió levemente.

—Si quieres.

Julian sintió la palabra asentarse en su interior.

Elección.

No dependencia.

No control.

Participación.

—Sí.

—Entonces nosotros.

Julian lo besó.

Despacio.

Rafe le acunó la nuca con la mano.

Sin presión.