CAPÍTULO 11

Seis semanas después, Victor Harlow estaba muerto.

Julian se enteró de la muerte de su padre por la televisión.

De alguna manera, eso parecía apropiado.

Estaba descalzo en la cocina de su ático, la cuchara suspendida sobre un tazón de cereales, mientras la presentadora matutina pasaba de las noticias del mercado a una noticia de última hora.

VICTOR HARLOW ENCONTRADO MUERTO EN RESIDENCIA PRIVADA.

Julian dejó de moverse.

Detrás de él, la ducha seguía abierta.

La presentadora habló con cautela.

La policía había acudido antes del amanecer.

No había indicios de entrada forzada.

Aún no se había determinado la causa oficial de la muerte.

Los investigadores no descartaban suicidio ni la participación de terceros.

Julian bajó la cuchara.

El tazón de cereales permaneció intacto.

Rafe entró varios minutos después con el pelo húmedo, en pantalones de chándal y sin camisa.

Se detuvo en cuanto vio la televisión.

Luego miró a Julian.

—¿Lo sabías?

La voz de Julian le sonó extraña incluso a él mismo.

Rafe negó con la cabeza.

—No.

—¿Milo lo sabía?

—No lo sé.

—¿Ellis?

—No.

—¿Niko?

—Julian.

—¿Alguien lo sabía?

Rafe cruzó la cocina, pero se detuvo antes de tocarlo.

—Nadie de mi equipo actuaría contra Victor sin decírmelo.

Julian miró la pantalla.

Vehículos policiales rodeaban las puertas de la finca de Victor.

Los reporteros se agolpaban en la carretera.

Trasladaban un cuerpo cubierto con una sábana blanca a un vehículo médico.

Julian no sintió nada.

Luego lo sintió todo.

Ira.

Alivio.

Un dolor tan antiguo que casi resultaba embarazoso.

Dejó la cuchara.

—Se suponía que debía ir a juicio.

La voz de Rafe se suavizó.

—Sí.

—Se suponía que debía escuchar a la gente decir lo que hizo.

—Sí.

—Se suponía que debía perder.

—Perdió.

Julian lo miró bruscamente.

Rafe no se retractó.

—Harlow Meridian lo destituyó. Los investigadores congelaron varias cuentas. Se reabrieron tres casos civiles. Los investigadores federales tenían citaciones preparadas.

Julian lo miró fijamente.

—Perdió.

—No es lo mismo.

—No.

Rafe lo reconoció de inmediato.

Julian volvió a mirar la televisión.

La presentadora mencionó trece casos de muerte reabiertos, vinculados indirectamente a antiguos proyectos y contratistas de Harlow Meridian. No se habían presentado cargos de asesinato antes de la muerte de Victor.

La especulación ya había comenzado.

Suicidio.

Represalia.

Alguien que temía que Victor cooperara.

Alguien que lo odiaba.

La lista podía contener cientos de nombres.

Julian se abrazó a sí mismo.

—Marielle.

Rafe frunció el ceño.

—¿Qué?

—Necesito llamarla.

—¿Tienes su número?

—Maya lo tiene.

Rafe asintió.

Julian cogió el teléfono.

Le temblaba la mano.

Rafe lo vio.

—¿Puedo?

Julian lo miró.

Rafe señaló hacia la mano de Julian.

Julian le dio el teléfono.

Rafe abrió los contactos y encontró a Maya.

No hizo la llamada.

Le devolvió el teléfono.

Julian entendió.

Seguía siendo su elección.

Pulsó el botón él mismo.

Maya respondió enseguida.

—Julian.

—Lo sabes.

—Sí.

—¿Dónde está Marielle?

—A salvo.

—¿Estuvo allí?

—No.

Julian cerró los ojos.

El alivio lo pilló desprevenido.

—¿La policía sabe qué pasó?

—Todavía no.

—¿Tú lo sabes?

—No.

—Maya.

—No estoy protegiendo a nadie de ti.

Julian se apoyó contra la encimera.

—¿Fue un suicidio?

—No lo sé.

—¿Milo...?

—No me preguntes eso por teléfono.

Se detuvo.

Rafe escuchaba sin fingir que no lo hacía.

Maya continuó.

—Owen querrá hablar contigo.

—No hice nada.

—Lo sé.

—Él lo sabe.

—Lo sé.

Julian se frotó la frente.

—Marielle.

—Le preguntaré si quiere contacto.

—Dile que yo sí quiero.

Maya hizo una pausa.

—¿Estás seguro?

Julian miró el televisor.

La fotografía de Victor ocupaba ahora la pantalla.

Formal.

Controlada.

Exactamente como él habría querido que lo recordaran.

—Sí.

—Llamaré.

La línea se cortó.

Julian dejó el teléfono.

Rafe permaneció a varios metros de distancia.

—Ven aquí —dijo Julian.

Rafe acudió de inmediato.

Julian le rodeó la cintura con los brazos y apoyó el rostro contra su pecho.

Rafe lo estrechó.

Llevaban casi un mes viviendo así.

No vivían juntos oficialmente.

Julian rechazaba la expresión porque sonaba demasiado doméstica y, por tanto, demasiado peligrosa.

Rafe tenía ropa en el ático.

Julian tenía ropa en la granja.

Dormían juntos casi todas las noches.

Rafe se reunía con su abogado dos veces por semana.

Los cargos por secuestro no habían desaparecido.

Owen nunca había prometido que lo harían.

La cooperación de Rafe había ayudado a los investigadores a descubrir suficiente material como para que varios antiguos ejecutivos de Harlow Meridian fueran acusados de obstrucción, soborno y conspiración.

El proceso contra Rafe seguía sin resolverse.

Julian lo odiaba.

Rafe lo aceptaba.

Eso provocaba discusiones.

Muchas.

Por lo general, a gritos.

A veces seguidas de sexo.

Otras, de silencio, porque no todas las peleas merecían convertirse en preliminares.

Estaban aprendiendo.

Despacio.

Con dolor.

Julian se apartó.

—¿Te importa que esté muerto?

Rafe lo pensó.

—Creí que sentiría más.

—Yo también.

Rafe le tocó la mejilla.

—Lo siento.

Julian soltó una risa débil.

—¿Por qué?

—Porque no tuviste un padre mejor.

La frase rompió algo.

Julian apartó la mirada de inmediato.

El pulgar de Rafe le rozó bajo el ojo.

—Estás llorando.

—Cállate.

—Vale.

—Odio eso.

—Lo sé.

—Deja de decir eso.

Rafe sonrió levemente.

Julian le apartó la mano.

E inmediatamente volvió a agarrarla.

La televisión pasó a mostrar imágenes del exterior de la casa de Victor.

Una figura familiar se distinguía más allá del cordón policial.

Julian se inclinó hacia delante.

—¿Ese es Rowan?

Rafe miró.

—No.

Un hombre con abrigo oscuro permanecía parcialmente oculto detrás de los periodistas.

No era Rowan.

No era nadie que Julian reconociera.

Por un momento pensó en Milo.

Luego lo descartó.

Milo no se mezclaba entre la multitud cuando podía pagar a otro para que lo hiciera.

—Quien lo haya matado —dijo Julian—, media ciudad será sospechosa.

—Probablemente.

—¿Crees que alguien lo hizo?

Rafe miró la pantalla.

—No lo sé.

—¿Milo lo haría?

—¿Matar a Victor?

—Sí.

—¿Si Victor se convirtiera en una amenaza para él?

El silencio de Rafe fue su respuesta.

Julian suspiró.

—Genial.

—Eso no significa que lo hiciera.

—No.

El informativo pasó a otro tema.

El presentador recapituló la renuncia de Victor, las investigaciones, las acusaciones y la inesperada reaparición de Julian tras su secuestro.

Apareció la fotografía de Julian.

Su declaración pública de tres semanas atrás se reprodujo en silencio.

Ahora le resultaba extraño verse a sí mismo.

El hombre en las imágenes parecía exhausto pero sereno; anunciaba que había regresado sano y salvo y que estaba cooperando a través de su abogada. Se había negado a responder preguntas sobre sus secuestradores.

La especulación mediática había sido intensa durante una semana.

Luego otro escándalo la eclipsó.

El mundo pasaba página rápido.

Julian lo agradecía.

El presentador continuó.

—Julian Harlow no ha hecho comentarios sobre la muerte de su padre.

Julian cogió el mando y silenció el televisor.

Rafe lo miró.

—¿Sin comentarios?

—No.

—Bien.

Julian frunció el ceño.

—Estás de acuerdo demasiado rápido.

—Estoy aprendiendo.

—Peligroso.

Rafe sonrió.

Julian lo miró.

A pesar de todo, una calidez le recorrió el pecho.

Seis semanas.

Todavía complicado.

Todavía imposible.

Lo bastante real como para que Rafe supiera qué lado de la cama prefería Julian, y Julian supiera que Rafe fingía que no le gustaba el café caro, aunque había desarrollado opiniones extremadamente concretas sobre los niveles de tueste.

Lo bastante real como para que tuvieran reglas.

No usar el secuestro como arma durante discusiones no relacionadas.

No asumir que el silencio significaba consentimiento.

No desaparecer después de las peleas.

Rafe había añadido esa última después de que Julian saliera del ático durante su primera discusión seria y apagara el móvil durante cuatro horas.

Julian había tachado la regla de controladora.

Rafe había respondido que Julian podía ir adonde quisiera, pero que enviar Estoy bien, déjame en paz no era ninguna opresión.

Maya le había dado la razón.

Julian se había enfurecido con los dos.

Ahora cumplía la regla.

El intercomunicador sonó.

Julian miró la pantalla.

Recepción de seguridad.

Contestó.

—¿Sí?

—El detective Shaw está abajo.

Julian miró a Rafe.

Rafe suspiró.

—Cómo no.

Julian casi sonrió.

—Que suba.

Diez minutos después, Owen entró con un expediente y dos cafés.

Se detuvo al ver a Rafe sin camisa.

Apretó los labios.

Julian cogió uno de los cafés.

—Trajiste tributo.

—Me acordé de lo que tomas.

Rafe miró el vaso.

Julian se dio cuenta.

—Venga, madura.

—No he dicho nada.

—Tienes una cara...

Owen se quitó el abrigo.

—Esto ya es agotador.

Julian sonrió.

—Bienvenido.

Owen se sentó en la isla de la cocina.

Su relación con Rafe había pasado de abiertamente hostil a profesionalmente hostil.

Julian lo consideraba un avance enorme.

—Antes de que preguntes —dijo Owen—, aún no sabemos la causa.

Julian se sentó frente a él.

—¿Había alguien con Victor?

—Lo encontró el personal de la casa.

—¿Marielle?

—No.

Julian exhaló.

Owen se dio cuenta.

—¿Te lo ha dicho Maya?

—Sí.

—Bien.

Rafe se apoyó en la encimera.

Owen lo miró.

—¿Dónde estuviste entre medianoche y las seis?

Julian volvió la cabeza de golpe.

Rafe apenas reaccionó.

—Aquí.

Owen miró a Julian.

—Estuvo.

—¿Toda la noche?

Julian enarcó una ceja.

—Sí.

Owen escribió algo.

Rafe cruzó los brazos.

—¿Te estás divirtiendo?

—Enormemente.

Julian suspiró.

—Niños.

Owen volvió a mirarlo.

—¿Tú también estabas aquí?

—Sí.

—¿Alguien que lo confirme?

Julian señaló hacia el techo.

—Seguridad del edificio.

Owen asintió.

—Bien.

Julian dio un sorbo.

—¿De verdad sospechas de nosotros?

—No.

Rafe frunció el ceño.

—Entonces, ¿por qué preguntas?

—Porque otro lo hará.

Justo.

Julian odiaba eso.

Owen abrió el archivo.

—Victor recibió tres visitas ayer.

Julian se inclinó hacia delante.

—¿Quiénes?

—Abogado. Médico. Alguien identificado por seguridad como Declan Rourke.

Julian frunció el ceño.

—No lo conozco.

La expresión de Rafe cambió.

Julian lo notó.

—Tú sí.