CAPÍTULO 8 #2

El rostro de Owen parecía exhausto.

Ojeras oscuras bajo los ojos. Camisa arrugada. Barba incipiente cubriéndole la mandíbula.

Parecía un hombre que no había dormido desde el juzgado.

La culpa de Julian se agudizó.

—Hola.

Owen lo miró fijamente.

—Tienes mejor aspecto que en el vídeo.

—El listón estaba bajo.

Ninguna sonrisa.

Julian bajó la mirada.

—Claro.

Owen cruzó la habitación.

Durante un segundo Julian pensó que Owen iba a abrazarlo.

En cambio, Owen se detuvo a la distancia de un brazo.

Su mirada recorrió el rostro de Julian.

—¿Quién te hizo eso?

—Parte ocurrió durante el secuestro.

—¿Parte?

Julian suspiró.

—Owen.

—¿Fue él?

Julian supo de inmediato a quién se refería.

—¿Rafe?

El nombre empeoró la expresión de Owen.

—Rafe.

—Sí.

—Sabes su nombre de pila.

—Sé los de todos.

—Eso no ayuda.

Julian se sentó de nuevo.

Owen permaneció de pie.

—No voy a darte sus nombres.

—Ya sé el de Calder.

Julian alzó la cabeza de golpe.

Owen observó la reacción.

—Te delataste en el vídeo.

—No dije su nombre.

—No. Uno de los rastros de metadatos nos dio suficiente para cotejar los datos con alguien conectado a las reclamaciones de Westbridge.

A Julian se le encogió el estómago.

—¿Cuánto sabes?

—No lo suficiente.

—¿Dónde está Rafe en tu lista?

—Julian.

—Dímelo.

Owen se sentó frente a él.

—Rafe Calder. Treinta y seis años. Antiguo trabajador de la construcción. Arrestos menores, ninguna condena. Vinculado vagamente a dos operaciones de cobro que fueron investigadas pero nunca imputadas.

A Julian se le aceleró el corazón.

—¿Algo más?

—Su padre era propietario de terrenos en Westbridge.

Julian apartó la mirada.

Owen se inclinó hacia delante.

—Lo estás protegiendo.

—Estoy protegiendo a todos hasta que entienda qué pasó.

—Lo que pasó es que te secuestraron.

—Sí.

—Todo lo que viene después comienza ahí.

Julian se frotó las manos sobre los muslos.

—Lo sé.

—¿De verdad?

Soltó una risa breve.

—Voy a empezar a cobrarle a la gente cada vez que me pregunten eso.

La expresión de Owen se suavizó a pesar de sí mismo.

Julian lo notó.

Algo doloroso flotó entre ellos.

—Lo siento —dijo Julian.

Owen bajó la mirada.

—¿Por qué?

—Por lo de antes.

—Ya te disculpaste por teléfono.

—Vuelvo a hacerlo.

—¿Tan grave es?

—Sí.

Julian respiró despacio.

—Te usé.

Owen apretó la mandíbula.

—Sabía lo que éramos.

—No.

Julian negó con la cabeza.

—Sabías lo que yo decía que éramos.

Owen lo miró.

—Te llamaba cada vez que tenía miedo, o estaba borracho, o enfadado. Dejaba que arreglaras las cosas. Y luego, cuando querías algo a cambio que se pareciera mínimamente a intimidad, te trataba como si pidieras demasiado.

Owen no dijo nada.

Julian continuó porque parar habría sido más fácil, y estaba intentando dejar de elegir lo fácil.

—Me acostaba con otras personas porque sabía que así no te sentirías seguro.

—Eso dolió.

—Lo sé.

—Siempre te he querido.

—Lo sé.

—Deja de decir que lo sabes como si eso arreglara algo.

A Julian se le cerró la garganta.

—No lo arregla.

Owen se recostó.

Ninguno habló durante varios segundos.

Entonces Owen preguntó:

—¿Me quisiste?

La pregunta debería haber sido fácil.

Julian había respondido antes a versiones de esa pregunta con bromas.

Ahora no podía.

—Creo que podría haberlo hecho.

La expresión de Owen cambió.

Julian tragó saliva.

—Pero no me permití averiguarlo.

—Eso es peor.

—Lo sé.

Owen miró hacia la ventana.

Julian esperó.

Finalmente dijo:

—¿Y Calder?

A Julian se le aceleró el pulso de inmediato.

Owen lo notó.

—Dios.

—No es lo que piensas.

—No sabes lo que pienso.

—Probablemente algo relacionado con vínculos traumáticos.

—Iba a decir un juicio catastróficamente malo.

—Eso también.

Owen se frotó los ojos.

—¿Te agredió?

—No.

—¿Sexualmente?

—No.

—¿Te acostaste con él?

—No.

La respuesta seguía siendo técnicamente cierta.

Los besos eran su secreto.

Owen lo estudió.

—¿Quieres hacerlo?

Julian odiaba que su cara ya hubiera respondido.

—Sí.

Owen apartó la mirada.

El dolor fue inmediato.

A Julian se le revolvió el estómago.

—Lo siento.

—Deja de disculparte por cosas que no sientes.

—Siento que te duela.

—Eso es diferente.

—Sí.

Owen se puso de pie.

Julian también se levantó.

—No puedo decirte que esto está bien.

—No te lo estoy pidiendo.

—No puedo prometerte que no lo investigaré.

—Tampoco te pido eso.

Owen lo miró fijamente.

—Entonces, ¿qué me estás pidiendo?

Julian lo pensó.

—No me conviertas en una prueba.

La respuesta pareció sorprenderlos a ambos.

—No soy solo el tipo al que secuestraron. No soy solo el hijo de Victor. No soy solo el idiota que podría tener sentimientos por el hombre responsable.

La expresión de Owen se tensó.

Julian continuó:

—Déjame averiguar qué quiero antes de que todos vuelvan a decidir por mí.

Owen guardó silencio.

Luego asintió.

—Puedo darte algo de tiempo.

Julian sintió alivio.

—¿Cuánto?

—No mucho.

—Respuesta de detective.

—Respuesta realista.

Julian sonrió levemente.

Owen se dirigió hacia la puerta.

En el umbral se detuvo.

—¿Estás a salvo esta noche?

—Sí.

—¿Seguro?

—Sí.

—¿Puedes irte cuando quieras?

—Sí.

—¿Tienes tu propio teléfono?

Julian lo levantó.

—¿Coche?

—Sí.

—¿Dinero?

—Más que todos los de esa granja juntos.

—Eso suena a ti.

Julian sonrió.

Owen no.

—Si alguna de esas respuestas cambia, llámame.

—Lo haré.

Owen abrió la puerta.

—Owen.

Se volvió.

Julian vaciló.

—Gracias por buscarme.