CAPÍTULO 1 #2

—Entonces quizás no mutiles emocionalmente al hombre que te mantiene la espalda en su sitio.

—No mutilé a nadie.

Evan soltó un bufido escéptico.

Julian lo miró. —Eres muy crítico para alguien que pasó el sábado pasado llorando por un camarero llamado Félix.

—Se mudó a Seattle.

—Fue allí por tres meses.

—El amor no entiende de geografía.

—Tú tampoco. La suspendiste dos veces.

Evan le lanzó la esquina de su servilleta.

Julian se rio.

Durante un rato, fue fácil.

Eso también lo irritó.

Evan finalmente recogió sus cosas y se puso de pie. —¿Vienes esta noche?

—¿Adónde?

—A mi espectáculo.

Julian lo miró fijamente.

—El espectáculo que he mencionado aproximadamente catorce veces.

—Ah. Eso.

—Lo prometiste.

—No lo recuerdo.

—Dijiste, y cito: «Si estoy consciente».

—Eso no es una promesa.

—Viniendo de ti, lo es.

Julian inclinó el rostro hacia el sol. —Tengo juicio en cuatro días. Necesito reservar energías.

Evan apretó los labios. —¿Estás bromeando con eso?

—¿Qué otra cosa haría?

—¿Tomártelo en serio?

—Los abogados de mi padre se lo están tomando en serio. Para eso les pagan cantidades obscenas de dinero.

—Estabas borracho, Julian.

—Eso me han dicho.

—Podrías haber matado a alguien.

El humor desapareció.

Julian lo miró por encima de las gafas.

Evan le sostuvo la mirada. —No intento darte un sermón.

—Estás haciendo una imitación excelente.

—Lo que digo es que tarde o temprano habrá algo que Victor no pueda hacer desaparecer.

La idea hizo que la irritación le recorriera la piel.

—Que disfrutes del ensayo.

—Julian...

—He dicho que disfrutes del ensayo.

Evan lo miró fijamente un momento más antes de alejarse.

Julian esperó hasta que las puertas del patio se cerraron tras él.

Luego cogió el sándwich abandonado de Evan y se lo terminó.

Casi había logrado olvidar la conversación cuando Owen Shaw apareció junto a la piscina.

Julian lo vio reflejado primero en la pantalla negra de su teléfono: alto, ancho de hombros, mangas enrolladas sobre antebrazos fuertes.

Owen nunca se vestía como los detectives de la televisión.

Nada de gabardinas dramáticas, ninguna corbata eternamente aflojada.

Hoy llevaba vaqueros y una camisa azul marino, la placa sujeta discretamente al cinturón junto a la funda reglamentaria.

Julian no se dio la vuelta.

—Has entrado sin permiso.

—Tu ama de llaves me dejó pasar.

—Traidora.

—Le caigo bien.

—A todo el mundo le caes bien. Es agotador.

Owen rodeó la silla.

Tenía el rostro serio.

Eso era desafortunado.

Julian se bajó las gafas de sol. Owen tenía el tipo de rostro que hacía que la decencia resultara irritantemente atractiva: cabello castaño claro, ojos gris azulados, mandíbula cuadrada, líneas tenues junto a la boca de tanto sonreír más de lo que Julian consideraba razonable.

—Hola, detective.

La mirada de Owen se deslizó sobre él.

—Estás vestido.

—¿Decepcionado?

—Un poco sorprendido.

Julian sonrió. —Dame treinta segundos.

—Julian.

Ahí estaba.

El tono.

Julian volvió a subirse las gafas de sol. —Absolutamente no.

—Aún no he dicho nada.

—Has dicho mi nombre como si estuvieras a punto de hacerlo.

Owen acercó la tumbona vacía y se sentó frente a él. —¿Podemos hablar sin que conviertas todo en una broma?

—No entiendo la pregunta.

—Hablo en serio.

—Ese es tu primer error.

Owen se frotó las palmas, con la mirada en la piscina, antes de volver a centrarse en Julian.

—He estado pensando en nosotros.

—No hay ningún nosotros.

—Sabes a qué me refiero.

—Sé lo que quieres que quiera decir.

Owen exhaló por la nariz.

Julian se puso de pie.

—Necesito una copa.

—Son las tres de la tarde.

—El tiempo sigue siendo una de tus objeciones más extrañas.

Se dirigió hacia la casa de la piscina.

Owen lo siguió.

Julian lo oyó detrás de él y sonrió a su pesar. Le gustaba que Owen lo siguiera. Le gustaba que Owen quisiera cosas que él se negaba a darle. Probablemente había crueldad en eso. Se conocía lo suficiente como para no fingir lo contrario.

Dentro de la casa de la piscina, el aire acondicionado refrescó la piel húmeda de Julian. Se dirigió al bar, pero Owen le agarró la muñeca antes de que pudiera alcanzar el whisky.

—No lo hagas.

Julian miró la mano que le sujetaba la muñeca.

Luego a Owen.

Owen lo soltó de inmediato.

—No te estoy diciendo lo que tienes que hacer.

—Me lo has impedido físicamente.

—Porque quiero cinco minutos en los que no estés borracho, desnudo, sarcástico o intentando meterme en la cama.

La sonrisa de Julian se ensanchó.

—Quieres que me despoje de todos los mecanismos de defensa que poseo.

—Quiero que seas sincero.

—Eso es menos atractivo.

—No me importa.

La respuesta le llegó de un modo que no esperaba.

Owen se acercó más.

—No te estoy pidiendo que te cases conmigo. No te estoy pidiendo que cambies toda tu vida. Te estoy preguntando si existe alguna posibilidad de que cuando me vaya de aquí, no salgas inmediatamente a buscar a otra persona.

La atención de Julian se desvió hacia la boca de Owen.

—Eso suena peligrosamente a exclusividad.

—Es exclusividad.

—Horroroso.

—Julian.

Se adelantó hasta que apenas quedó espacio entre ellos.

—¿Viniste hasta aquí para decirme que me quieres para ti solo?

—Sí.

—Eso es posesivo.

—Lo sé.

—Pensé que eras agradable.

—Soy agradable.

Julian tocó con dos dedos el centro del pecho de Owen y los arrastró lentamente hacia abajo.

—Entonces quizás deberías dejar de hablar.

Owen le agarró la mano.

Por un momento Julian pensó que la conversación continuaría.

Entonces Owen lo besó.

Había ira en el beso, pero no descuido. Frustración, deseo, meses de discusiones sin resolver. Julian lo recibió todo. Enganchó una mano detrás del cuello de Owen y lo besó con más fuerza, convirtiendo las palabras en algo más simple.

Owen se apartó primero.

—Esto no me responde.

—No estoy intentando responderte.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué sigues aquí?

Owen lo miró.

Julian conocía esa mirada.

La conocía porque era una de las pocas cosas capaces de hacerlo sentir incómodo.

A Owen le importaba.

Julian respondió como siempre que algo amenazaba con importar.

Llevó la mano al cinturón de Owen.

Owen le agarró ambas manos esta vez.

—Dime qué quieres.

El pulso de Julian se aceleró.

—A ti.

—¿Por esta noche?

—Por ahora mismo.

El dolor cruzó los ojos de Owen, enseguida disimulado.

Julian casi apartó la mirada.

En cambio, dijo:

—Si eso no es suficiente, la puerta está detrás de ti.

Owen permaneció inmóvil.

Entonces volvió a besar a Julian.

Esta vez no hubo nada de suavidad.

La discusión se convirtió en manos y bocas y ropa apartada con más urgencia que gracia.

A Julian le gustaba Owen así, cuando dejaba de fingir que su paciencia era infinita.

Le gustaba que lo arrinconara hacia atrás hasta que sus caderas chocaban con el borde del bar.

Le gustaban los dedos de Owen aferrándolo con firmeza sin cruzar nunca la línea invisible entre el control y el desprecio.

Owen se apartó lo suficiente para escrutarle el rostro.

—¿Todavía quieres esto?

La mano de Julian se cerró en la nuca de Owen.

—Sí.

—Dilo sin sonar molesto.

—Te quiero.

Eso bastó.

El autocontrol de Owen se quebró de la forma que Julian llevaba meses provocando.

Apenas lograron llegar al dormitorio.

Cuando los hombros de Julian tocaron el colchón, su cuerpo ya vibraba. Owen le besó el pecho, demorándose lo justo para hacerle maldecir antes de seguir bajando. Julian le enredó una mano en el pelo.

—Hoy estás vengativo.

—Te lo mereces.

—Probablemente.

Owen alzó la vista.

—¿Condón?

—En el cajón.

—De verdad que los tienes en todas partes.

—Ya te lo dije: previsión.

Owen se rio entre dientes.

El sonido provocó en Julian una calidez inesperada en un lugar que nada tenía que ver con el sexo.

Odiaba eso.

Así que atrajo a Owen hacia sí y lo besó hasta que la sensación desapareció bajo otras más intensas.

Owen se tomó su tiempo pese a los intentos de Julian por apresurarlo.

Cada vez que Julian exigía más, Owen le obligaba a pedirlo como era debido.

Cada vez que intentaba convertir el momento en broma, Owen le arrancaba las palabras de la boca a besos.

Cuando por fin se unieron, Julian se aferró a los hombros de Owen y se entregó a lo puramente físico, porque entregarse a cualquier otra cosa era imposible.

El placer fue creciendo lentamente esta vez.

Era la forma de tortura favorita de Owen.

Julian quería algo rápido, abrumador, irreflexivo.

Owen le dio paciencia.

—Lo estás haciendo a propósito —dijo Julian con los dientes apretados.

—Sí.

—Te odio.

—No, no es verdad.

La certeza en la voz de Owen casi lo arruinó todo.

Julian le apretó las piernas alrededor.

—Menos charla.

Los labios de Owen se curvaron.

Entonces se movió exactamente como Julian llevaba exigiendo, y Julian perdió la capacidad de quejarse.

La habitación se desdibujó en calidez, fricción, sudor y el sonido quedo de Owen pronunciando su nombre como si significara algo. Julian también odiaba eso.

Se corrió con tanta fuerza que la visión se le volvió blanca.

Owen lo siguió momentos después y permaneció sobre él hasta que ambos recuperaron el aliento.

Julian se quedó mirando el techo.

Owen le besó el hombro.

Julian no le dijo que parara.

Ese fue el primer error.

El segundo error ocurrió cuando Owen reparó en las tenues marcas rojas que Caleb había dejado junto a la cadera de Julian.

El pulgar de Owen rozó una.

—¿Qué es esto?

Julian bajó la mirada.

Podía mentir.

Por alguna razón, no lo hizo.

—Caleb.

La mano de Owen se quedó inmóvil.

—¿El terapeuta?

—Sí.

—¿Cuándo?

Julian sabía exactamente qué respuesta dolería más.

La dio de todos modos.

—Esta tarde.

Owen se lo quedó mirando.

Julian se incorporó, de pronto demasiado acalorado.

—No lo hagas.

—¿Te has acostado con él hoy?

—No hemos dormido.

—Joder, Julian.

—No hay por qué ponerse dramático.

Owen se levantó de la cama.

Julian lo observó recoger su ropa con movimientos secos y controlados. Eso era peor que los gritos. Un Owen lo bastante enfadado para gritar era manejable. Un Owen callado era peligroso.

—Sabías lo que quería.

—Sí.

—Y me dejaste venir aquí a hacer el ridículo.