Arrástrate por Mí #2

Se apartó de la barra y caminó hacia ella. Elena contuvo la respiración. De cerca era enorme, un muro de tela cara e indiferencia fría. Se detuvo a sesenta centímetros, invadiendo su espacio personal, obligándola a echar la cabeza hacia atrás para mirarlo.

La rodeó lentamente. No la tocó. Caminó a su alrededor como un comprador potencial que inspecciona ganado. Se detuvo detrás de ella, y su aliento le rozó la nuca.

—La propiedad no lleva ropa —murmuró—. Quítatela.

La orden fue simple. Sin romance. Sin seducción. Solo una orden.

Elena no dudó. Le temblaron los dedos con los botones del vestido gris pizarra, torpe por los nervios. Pop. Pop. Pop. Se bajó la tela por los hombros y la dejó caer a sus pies.

Salió del vestido.

Llevaba ropa interior barata de algodón blanco: funcional, nada sexy, desgastada de tantos lavados. Se llevó las manos a la espalda, se desabrochó el sujetador y lo dejó caer. Enganchó los pulgares en la cinturilla de las bragas y se las bajó.

Apartó el montón de ropa de una patada y se irguió.

Estaba desnuda en el centro del Ático Imperial Vane.

El aire acondicionado le mordió la piel, erizándole el vello de los brazos y los muslos. Se sentía increíblemente pequeña e increíblemente expuesta. Los ventanales del suelo al techo ofrecían su cuerpo a toda la ciudad, pero solo le importaba el hombre que estaba detrás de ella.

Esperó sus manos. Esperó el agarre brusco en las caderas, o el deslizamiento de su palma sobre el pecho. Cerró los ojos con fuerza, el cuerpo vibrándole con una mezcla de terror y excitación, lista para que la usara.

Victor volvió a rodearla hasta quedar frente a ella.

La recorrió con la mirada de arriba abajo. Una mirada física, un peso táctil que se arrastró desde la clavícula, sobre los pechos, bajó por el estómago y se posó en el triángulo oscuro de vello entre las piernas.

No parecía lujurioso. Parecía crítico. Estaba buscando defectos.

—Estás temblando —observó con frialdad.

—Tengo frío, señor —susurró ella.

—Bien.

Dio un paso más. Elena contuvo la respiración; se le endurecieron los pezones y apretó los muslos instintivamente. Aquí viene, pensó. Va a tocarme.

Victor extendió la mano.

La mano pasó junto a la cadera de ella. Se acercó a la mesa de centro de cristal que había detrás. Pasó el dedo índice por el borde del cristal, comprobando si había polvo.

Retiró el dedo y lo inspeccionó. Estaba limpio.

Volvió a mirar a Elena, que estaba allí temblando, con el corazón ofrecido en bandeja, el cuerpo desnudo y a la espera.

La miró directamente a los ojos, y sus labios se curvaron en una mueca cruel y apenas perceptible. Señaló el suelo con un dedo, cerca de la pata del sofá.

—Te has dejado un trozo —dijo con voz plana y desdeñosa.

Elena parpadeó. La confusión pugnaba con el deseo en su mente.

—¿Señor?

Victor le dio la espalda y caminó hacia el sofá. Recogió su whisky y se sentó, cruzó una pierna sobre la otra y se acomodó.

—Dijiste que querías ser propiedad —dijo mientras daba un sorbo y abría su tableta. Ya ni siquiera miraba su cuerpo desnudo—. Así que sé útil. El suelo junto al sofá está sucio. Ponte ahí y límpialo.

Elena se dejó caer de rodillas.

El movimiento fue torpe al principio; sus rodillas desnudas impactaron contra la mullida alfombra plateada con un ruido sordo.

Miró el lugar que Victor había señalado. No había nada. El suelo estaba impoluto.

Pero esa no era la cuestión.

Todavía sostenía el paño de microfibra. Se inclinó hacia delante, lo colocó contra el suelo cerca de la pata cromada del sofá y comenzó a frotar.

Victor no habló. El único sonido en el ático era el suave shhh-shhh del paño contra la alfombra y el tenue zumbido de la ciudad al otro lado del cristal.

Elena limpiaba, pero era muy consciente del ángulo de su cuerpo. Sabía exactamente lo que él podía ver. Desplazó el peso, separó más las rodillas y creó una V deliberada e invitadora. Arqueó la espalda, hundió la columna para que sus pechos se balancearan al ritmo de sus movimientos.

No solo frotaba. Actuaba.

Frotó el paño en pequeños círculos apretados, aplicando una fuerza innecesaria. Sus músculos se tensaron, su respiración se volvió más pesada, audible en la habitación silenciosa. Giró ligeramente la cabeza y lo miró de reojo a través de la cortina de su cabello.

Victor estaba sentado en el sofá, a escasos metros. Una pierna cruzada sobre la otra, su zapato pulido reflejaba la luz. Sostenía la tableta en una mano y el whisky en la otra.

No miraba la pantalla. La miraba a ella.

Pero en sus ojos no había rastro del hambre que ella buscaba desesperadamente. La observaba como un científico observa a una rata en un laberinto, o como un espectador mira una obra aburrida. Era el observador frío, que bebía su humillación junto con el whisky.

El silencio empezó a arañarla.

«Mírame», rogaba en silencio mientras frotaba con más fuerza. «Mírame. Deséame».

Gateó hacia delante y arrastró las rodillas sobre la alfombra. La fricción quemaba, un dolor agudo que la anclaba al presente. Se acercó más al sofá, más a él. Cambió de mano y dejó caer el hombro, ofreciéndole una vista clara de la curva de su cintura y la redondez de su cadera.

Estaba sudando. Una gota de sudor le rodó por la sien, otra por el valle entre sus pechos. Su piel se tiñó de rosa, un marcado contraste con la paleta fría y gris de la habitación.

Quería que él alargara la mano. Quería que su pie le empujara las costillas, o que su mano se enredara en su pelo. Quería que la tratara como el animal que estaba fingiendo ser.

Pero él no se movió. No se inclinó hacia delante. No separó las piernas. Se quedó allí sentado, encerrado en su traje, completamente contenido, y la dejó degradarse para su entretenimiento.

Era enloquecedor. Era perfecto.

Elena gateó de nuevo. Ahora estaba justo a sus pies. Podía oler el cuero de sus zapatos. Alargó la mano con el paño, temblorosa, y comenzó a pulir la pata cromada del sofá, justo junto a su tobillo.

Su pecho rozó la tela del pantalón de él. El contacto fue eléctrico.

Se quedó inmóvil, con la respiración entrecortada, a la espera de la patada o la caricia. Alzó la mirada, con los ojos muy abiertos, los labios entreabiertos, el cuerpo desnudo acurrucado a sus pies como una mascota devota.

Victor dejó el vaso sobre la mesa auxiliar.

El sonido fue rotundo.

Se levantó de golpe. El movimiento fue tan repentino que Elena se encogió y retrocedió. Él se alzaba sobre ella, una sombra oscura y vertical que bloqueaba la luz de la ciudad. La miró desde arriba, con expresión inescrutable y la mandíbula tensa.

—Suficiente —dijo. Giró sobre sus talones y cruzó la habitación hacia el comedor.

La mesa del comedor era un monolito. Una losa masiva de caoba oscura y alto brillo con capacidad para doce comensales. Dominaba el lado este del ático, situada bajo una lámpara de araña moderna y geométrica. Victor se detuvo en la cabecera y apoyó una mano en el respaldo de una silla.

—El suelo está suficientemente limpio. Pero la mesa… —Victor deslizó un dedo por la superficie de caoba—. Es un mueble precioso. Caro. Excepcional. Pero necesita algo de atención. Ven aquí.

Elena se levantó a trompicones y fue hacia él. Le temblaban las piernas, el equilibrio alterado por el torrente de sangre y la intensidad abrumadora de su presencia.

Él señaló la mesa con un gesto de la muñeca.

—Arriba —ordenó.

Elena parpadeó; el corazón le dio un vuelco.

—¿Sobre la mesa, señor?

—Sobre la mesa. Hay que pulirla. Y quiero ver que se hace bien.

No discutió. No dudó. Se acercó al lado de la mesa. Era alta, le llegaba a la cadera. Levantó una pierna, apoyó la rodilla en el borde y se impulsó hacia arriba.

Subir a la mesa fue humillante. Tuvo que levantar la cadera y arrastrar el cuerpo sobre la superficie; la coordinación le fallaba bajo aquella mirada.

Gateó hacia el centro mientras la madera oscura le mordía las rodillas.

Se sentía increíblemente expuesta allí arriba, arrancada de las sombras y colocada sobre un pedestal, a la espera de ser inspeccionada.

—Límpiala —ordenó Victor en voz baja.

Elena se inclinó hacia delante. Ya no tenía el paño —lo había dejado en el suelo—, pero usó las manos, las pasó sobre el polvo invisible e imitó la acción de pulir. Se desplazó a cuatro patas, gateó lentamente a lo largo de la mesa hacia él.

Sabía lo que él veía. Se aseguró de ello.

Arqueó la espalda profundamente y elevó las caderas. Mantuvo las rodillas separadas mientras las deslizaba sobre el brillo. El reflejo en la caoba era oscuro y distorsionado, un doble sombrío de su cuerpo desnudo que se movía bajo ella.

Gateó con un ritmo deliberado y lánguido. Mano izquierda, mano derecha, rodilla, rodilla. Lo miró a través del velo de su cabello, con los labios entreabiertos. Se ofrecía a él, plato a plato.

Victor permaneció inmóvil en la cabecera de la mesa, el rostro convertido en una máscara de evaluación crítica. Observaba cómo sus pechos oscilaban al ritmo de sus movimientos, cómo los músculos de sus muslos se tensaban mientras avanzaba a rastras.

Cuando llegó al extremo de la mesa, a solo unos centímetros de donde él estaba, se detuvo. Lo miró con los ojos muy abiertos, jadeando por el esfuerzo. Ahora tenía los ojos a la altura de su pecho.

—¿Está limpia, señor? —susurró ella.

Victor extendió la mano. No le tocó la piel. Colocó la mano sobre la mesa, justo al lado de la de ella. Dio dos golpecitos en la madera.

—Date la vuelta —dijo—. Boca arriba.

Elena obedeció. El roce de su piel contra la madera pulida produjo un leve chirrido que resonó con fuerza en el silencio. Se giró sobre la cadera y se acomodó boca arriba.

La caoba estaba helada. Le robaba el calor de los hombros, la columna, las nalgas. Era como tumbarse sobre una lámina de hielo. Sus pezones se endurecieron al instante, doloridos por el frío repentino.