Suplícame

La Gala de Invierno de los Rossi parecía una prisión.

Sofia Rossi permanecía al borde del salón de baile, haciendo girar el champán tibio en su copa hasta que las burbujas se desvanecieron.

Tenía veintitrés años, envuelta en un vestido de seda verde esmeralda sin espalda que costaba más que el alquiler anual de la mayoría de la gente, y estaba aburrida hasta la médula.

El aire acondicionado del enorme salón del hotel estaba puesto a temperatura ártica, presumiblemente para evitar que las intrincadas esculturas de hielo de leones y cisnes se derritieran en charcos sobre los manteles.

Pero el frío no refrescaba el ambiente. El aire parecía reciclado.

Olía a perfume empalagoso, ambición rancia y el sudor nervioso de políticos que intentaban besar el anillo de su padre.

Lo odiaba. Odiaba las sonrisas falsas. Odiaba la forma en que los herederos adinerados la miraban, como si fuera un trofeo que colgar en una pared, una cosa bonita que adquirir para sellar una fusión empresarial. La trataban como si fuera de cristal: preciosa, frágil y completamente intocable.

Su mirada se desvió, como había hecho toda la noche, hacia el perímetro de la sala. Hacia las sombras.

Joe Stone permanecía junto a las puertas dobles principales, con la espalda apoyada contra un pilar con cordón de terciopelo. Era el Jefe de Seguridad de la familia Rossi, un título que significaba que él era la violencia que permitía al resto jugar a fingir.

Era una montaña de hombre, de un metro noventa y tres, con un traje negro de confección que parecía dos tallas demasiado pequeño para el ancho de sus hombros.

No se movía. No sonreía. No se mezclaba con nadie.

Permanecía con las manos entrelazadas holgadamente frente a él, los nudillos cicatrizados y ásperos, los ojos recorriendo la sala con la indiferencia depredadora de un tiburón.

Era lo único real en todo el edificio.

Sofia dio un sorbo a su champán sin gas, con los ojos fijos en él.

Él sabía que ella lo estaba mirando. Sofia vio el ligero tic en su mandíbula, la única señal de vida en su rostro de piedra. Se negaba a devolverle la mirada. Era disciplinado. Era «El Muro».

Mírame, le ordenó mentalmente mientras el pulso se le aceleraba. Deja de protegerme y mírame.

Decidió subir la temperatura. Si no la miraba por voluntad propia, lo obligaría a hacerlo.

Se apartó de la pared y caminó hacia la pista de baile. Divisó a Marco, el grasiento hijo de un senador que llevaba tres años intentando meterse en sus bragas. Era inofensivo, rico y sin agallas. Perfecto.

Le dedicó una sonrisa radiante y sintética.

—Marco —ronroneó, lo bastante alto para que la seguridad del perímetro la oyera—. Baila conmigo.

Marco parecía haber ganado la lotería. Le agarró la mano y la arrastró a la pista.

Era torpe, con las palmas sudorosas contra su piel, pero Sofia lo toleró.

Dejó que la acercara. Dejó que la mano de él se deslizara más abajo de lo apropiado, hasta posarse pesadamente en la curva de su cadera, con los dedos hundiéndose en la seda.

Giró la cabeza y miró por encima del hombro de Marco, directamente hacia la puerta.

Joe la estaba mirando.

Sus ojos oscuros estaban clavados en la mano de Marco. Su expresión no había cambiado —seguía pareciendo una estatua tallada en granito—, pero el aire a su alrededor parecía oscurecerse.

Sofia esbozó una sonrisa de suficiencia. Ahí estás.

Se apartó de Marco antes de que terminara la canción y lo dejó confundido y sofocado en la pista de baile. Él no le importaba. Necesitaba más. Necesitaba romper la compostura que Joe llevaba como armadura.

Caminó hacia el perímetro con un ritmo deliberado y ondulante que enfatizaba la abertura de su vestido. Pasó rozando a Joe, tan cerca que la costosa seda de su vestido acarició la tela áspera y barata de la chaqueta de él.

—Pareces aburrido, Joe —susurró sin detenerse—. ¿Quieres que te dé algo que mirar?

Él no se inmutó. Siguió mirando al frente mientras hablaba por el pequeño cable enrollado en la oreja.

—Sector uno despejado. La principal se mueve.

La estaba ignorando. La defensa del «empleado contratado».

Sofia sintió una punzada de irritación genuina mezclada con su excitación. Odiaba que la ignoraran. Era una Rossi. Era la Princesa. Y él no era más que el perro guardián.

Siguió caminando hacia el nicho de servicio semiprivado cerca de las cocinas. Era un pasillo estrecho que usaba el personal de catering para llevar bandejas de aperitivos, oculto de la fiesta principal por una pesada cortina de terciopelo.

Se deslizó dentro. Estaba vacío.

Se apoyó contra la pared y esperó. Conocía el protocolo. Si la principal se desplazaba a un punto ciego, el equipo tenía que seguirla.

Diez segundos después, la cortina se movió.

Joe entró en el nicho. Llenó el pequeño espacio al instante, absorbiendo todo el oxígeno.

De cerca, era abrumador. Olía a almidón, aceite de armas y jabón neutro: un aroma masculino y penetrante que cortaba el perfume empalagoso del salón.

La miró desde arriba, el rostro convertido en una máscara de paciencia exhausta.

—Vuelva a la fiesta, señorita Rossi —retumbó su voz. Era profunda, un bajo grave que vibraba en las tablas del suelo—. Esta zona no es segura.

—Oblígame —lo desafió mientras cruzaba los brazos. El movimiento le empujó los pechos hacia arriba, y la seda esmeralda se esforzaba por contenerlos.

Joe exhaló por la nariz con profunda irritación.

—No pienso jugar a esto contigo, Sofia. Vuelve adentro.

—Estoy aburrida, Joe. A todos los de ahí fuera les aterroriza mi padre. Son todos tan... educados.

Se apartó de la pared y dio un paso hacia él. Joe no retrocedió. Se mantuvo firme, un monolito.

—Tú no eres educado, ¿verdad?

—Me pagan por ser profesional.

—Te pagan para proteger mi cuerpo —corrigió ella.

Invadió su espacio personal; los tacones repiqueteaban en las baldosas.

Estaba tan cerca que podía ver las motas grises en sus ojos oscuros, tan cerca que sentía el calor que irradiaba de él.

Alargó la mano y deslizó un dedo con la manicura perfecta por la solapa de la chaqueta—. Pero ni siquiera lo miras.

—Lo veo todo —dijo con frialdad—. Ahora apártate.

—No.

Sofia sonrió, una mueca maliciosa y caprichosa curvándole los labios. Bajó la mano de la solapa. La deslizó más abajo, recorriendo con los dedos el estómago de él, hacia la hebilla del cinturón.

—¿Sabías que no llevo ropa interior, Joe? —susurró.

Se quedó inmóvil. Su respiración se entrecortó: una fisura microscópica en su control.

—No quería que se me marcara la ropa interior con este vestido —continuó ella, bajando la voz a un tono ronco y provocador—. Corre mucho el aire. Pero quizá deberías comprobarlo. Por motivos de seguridad.

—Para —le advirtió él. La palabra fue un gruñido grave, peligroso y vibrante.

—¿O qué?

Ella extendió la mano. Antes de que él pudiera interceptarla, le presionó la palma contra la entrepierna.

Apretó.

Estaba duro. Grueso, pesado, duro como una roca bajo la lana áspera.

Los ojos de Sofia se abrieron de par en par. El muro estoico no estaba hecho de piedra; era un hombre, y latía de deseo por ella.

—¿Vas a detenerme? —se burló, apretándolo de nuevo, notando el calor que irradiaba en su palma, cómo se estremecía contra su agarre—. ¿O solo estás aquí para servirme como yo quiera?

Joe perdió el control.

Su mano salió disparada, moviéndose más rápido de lo que ella podía seguir. No le agarró la muñeca para detenerla. Le agarró la garganta.

Su mano grande y áspera le abarcó todo el cuello, con el pulgar presionándole el pulso, obligándola a echar la cabeza hacia atrás contra la pared con un golpe sordo.

—Eso —gruñó Joe, inclinándose hasta que su nariz quedó a un centímetro de la de ella, los ojos ardiendo con un fuego oscuro y aterrador— fue un error.

Joe ya no parecía un guardaespaldas. La máscara profesional se había hecho añicos, revelando algo crudo y aterradoramente masculino debajo. Levantó la mano libre y se llevó un dedo al auricular.

—Control —dijo, con una voz áspera y plana que sonaba como el chasquido de un arma al amartillarla—. Me desconecto. Quince minutos.

Hubo un chasquido de estática en su oído, una consulta confusa desde el centro de mando, pero Joe la ignoró. Se arrancó el auricular. Dejó que el cable le colgara del cuello y cortó la comunicación.

Estaba fuera de servicio.

—¿Joe? —jadeó Sofia, llevándose las manos a la muñeca que la inmovilizaba para arañarla inútilmente—. ¿Qué estás...?

Él no respondió. Le soltó la garganta solo para agarrarla con fuerza del brazo. Los dedos se le clavaron en el bíceps, un agarre de tornillo que prometía moretones.

La hizo girar y la condujo más adentro del corredor de servicio, lejos de la cortina de terciopelo y la buena sociedad del salón de baile. Sofia tropezó, los tacones resbalándole sobre el hormigón pulido, pero él no aminoró el paso. La arrastró como si fuera un bulto rebelde.

—¡Joe! ¡Me estás haciendo daño! —siseó ella, tratando de clavar los talones.

—Sigue andando —gruñó él, sin siquiera mirar atrás.

Empujó unas puertas batientes y la arrastró al corazón caótico y humeante de las cocinas del hotel.

El ruido era ensordecedor: el entrechocar de sartenes, los gritos de los cocineros, el siseo del vapor. Pero en el momento en que Joe Stone atravesó el pasillo central, con la hija del jefe agarrada como una prisionera, el ruido murió.

Un sous chef levantó la vista, con un cuchillo suspendido sobre una tabla de cortar.

Vio a Sofia, con el cabello despeinado, el rostro sonrojado, zarandeada por el Jefe de Seguridad.

Por una fracción de segundo, Sofia pensó que podría decir algo.

Pensó que alguien podría intervenir. Ella era Sofia Rossi. Era intocable.

Pero el chef miró el rostro de Joe.

Los ojos del hombre se abrieron de puro miedo. Inmediatamente bajó la mirada a la tabla de cortar y empezó a picar más rápido.