CAPÍTULO VEINTITRÉS #2

La mirada del escribano saltó por encima del hombro de Sera. Tavin estaba al final del corredor, con una mano apoyada en la puerta abierta de la celda de Nessa. Su postura no transmitía amenaza, lo cual era peor.

Tenía todas las razones para mirar al escribano con odio, y en cambio parecía cansado.

—Abre la puerta —dijo Tavin.

El escribano soltó una risa fina y asustada.

—¿Para que puedas matarme?

Sera se agachó frente a los barrotes.

—Si te quisiera muerto, no habrías tenido tiempo de adivinarlo.

Rian emitió un sonido grave a su espalda, mitad advertencia, mitad asentimiento.

—Darás un relato completo —continuó—. Firmaste un acta de defunción de mi hermano. Ayudaste a Dorian a hacer que un niño creyera que había muerto.

—Hablarás de ello donde la gente pueda oírte.

—Él me obligó.

—Creo que te amenazó. No creo que te moviera la mano.

—No entiendes lo que es capaz de hacer.

La risa de Sera careció de humor.

—Lo entiendo demasiado bien. Encuentra el punto más vulnerable donde una persona ya está sufriendo.

—Y presiona ahí hasta que llaman lealtad al dolor.

El rostro del escribano se retorció. Por primera vez, la miró a ella y no a la cerradura.

—Entonces, ¿por qué abrir la puerta?

—Porque él me enseñó lo que pasa cuando nadie la abre.

El escribano se estremeció como si lo hubiera golpeado. No suavizó las palabras. La compasión mal dirigida podía convertirse en otra mentira.

—Tenía una hija —dijo él—. Estaba enferma ese invierno. Él envió medicina.

—Luego envió a un paje con el nombre del chico y me ordenó que lo inscribiera en el registro. Dijo que si me negaba, retiraría la medicina y buscaría otro escribano.

Tavin cerró los ojos. Sera sintió crecer en su interior la vieja rabia, limpia y afilada. Dorian había hecho esto con todos.

Encontraba lo que necesitaban y lo apretaba en su puño hasta que la necesidad se convertía en obediencia.

—¿Qué escribió exactamente? —preguntó Nessa.

El escribano la miró y no encontró misericordia en sus ojos, solo a una magistrada que entendía la diferencia entre una historia y un registro.

—Tavin Veyr. Muerte por traición el catorce de Frostfall —la voz se le quebró al pronunciar la fecha.

—El chico estaba vivo. Sabía que estaba vivo. Dos hombres lo trajeron por la puerta inferior después de medianoche.

—El Canciller me dijo que la entrada tenía que hacerse antes del amanecer porque a su hermana le habían asignado una misión. Dijo que la cumpliría mejor si creía que no quedaba nadie a quien salvar.

El corredor pareció estrecharse en torno a aquellas palabras. Sera conocía fragmentos de esa noche. Había sostenido la orden falsa en una mano mientras contemplaba la cama vacía de Tavin.

Había pasado años creyendo que había elegido la misión de Dorian por encima de la vida de su hermano.

Dorian había construido esa elección con mentiras y se la había entregado a una niña que no sabía dónde estaban los muros.

Tavin se acercó.

—Escribiste mal mi nombre —dijo.

El escribano lo miró fijamente.

—Segunda línea —añadió Tavin—. Olvidaste la V.

Sera soltó un suspiro entrecortado que enseguida se serenó. Por supuesto, eso era lo que Tavin le ofrecía: un pequeño consuelo, una queja sobre la caligrafía.

—Lo siento —susurró el escribano.

—Puedes pasarte el resto de la vida sintiéndolo —dijo Tavin—. Empieza por ser útil.

Nessa se acercó a la puerta de la celda.

—Repítelo para la campana de testimonio.

Uno de los guardias de Rian trajo la pequeña campana de latón del escritorio de afuera. Nessa la colocó sobre una caja volcada entre los barrotes y apoyó dos dedos en el borde. El metal emitió una nota clara y resonante.

Era una costumbre judicial simple, más antigua que las mentiras pulidas del palacio: una campana de testimonio significaba que se había hecho una declaración ante quienes habían jurado recordarla.

Sera no necesitaba magia para saber que el escribano quería huir. Los hombros se le tensaron hacia la pared del fondo. La boca le tembló dos veces antes de que le saliera la voz.

—Mi nombre está inscrito en los registros de escribanos del palacio —dijo—. Registré la muerte de Tavin Veyr antes del amanecer por orden directa del Canciller Dorian Vey. Sabía que la entrada era falsa.

—Sabía que el prisionero vivía. Lo escribí porque Dorian amenazó con quitarle la medicina a mi hija.

Nessa mantuvo los dedos sobre la campana.

—¿Te dijo por qué?

—Dijo que la hermana era una herramienta valiosa. Dijo que el dolor volvía a la gente más fácil de manejar.

Sera apretó las llaves con más fuerza. Había matado personas bajo las órdenes de Dorian. Había creído que ese trabajo era el precio de encontrar el camino de vuelta a Tavin.

El dolor no la había debilitado. La había vuelto desesperada, y Dorian había llamado a eso debilidad porque necesitaba sentirse más grande que el sufrimiento que causaba.

—Otra vez —dijo Nessa—. Nombra la orden. Nombra la mentira.

El escribano obedeció.

Cuando terminó, Rian abrió la celda. El escribano no se movió hasta que dos guardias lo agarraron de los brazos. Fueron cuidadosos, pero no amables.

—Que siga con vida —dijo Sera.

Rian la miró.

—Tendrá una audiencia —añadió—. Su testimonio forma parte de las pruebas; eso no le garantiza ningún perdón.

—Entendido.

Nessa recogió la campana.

—Con este testimonio y el libro de registro, puedo impugnar cualquier reclamación hecha sin testigos legales. Llevadnos a la plaza.

—Rian, escolta a Nessa y a los consejeros hasta la salida. Dos guardias con el escribano —ordenó Sera.

—Deja dos con Tavin. Nadie camina solo.

Tavin arqueó las cejas.

—Me siento muy halagado por la escolta.

—Tienes un don para acabar encerrado en sitios.

—Cosa de familia.

—No empieces.

Su sonrisa se suavizó. Por un momento, parecía el chico que había robado el último bollo y le había echado la culpa al gato. La imagen le dolió, pero no la destruyó.

Le dio un lugar donde sostenerse.

Rian actuó deprisa, repitiendo sus instrucciones a los guardias sin cambiar una palabra. Bien. Lucien había confiado en su mando; Rian lo había convertido en acción; las personas que Dorian había enterrado iban a salir a la luz y hablar.

Sera sacó el viejo contrato del bolsillo encerado de su abrigo. El borde doblado le presionaba las costillas. Las palabras de dentro eran la trampa de Dorian y, si las interpretaba bien, el camino hacia la bóveda.

Necesitaría a Lucien, el registro de nacimiento y a los testigos con vida cuando llegara hasta él.

—Id —les dijo a los demás.

Entonces el suelo del túnel se estremeció.

El polvo se desprendió del techo. Todas las llamas de las lámparas se inclinaron hacia el palacio de arriba, aunque no corría viento. Un chirrido prolongado atravesó la piedra, tan profundo que hizo repiquetear las llaves en el puño de Sera.

Rian se volvió hacia la escalera.

—La bóveda.

Sera ya estaba corriendo, con la ruta grabada en la mente.

Sobre ellos, el sello de cristal negro de Dorian desgarró la bóveda de la Corona.

La bóveda se estaba abriendo.