CAPÍTULO 24

Brecha exterior

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Nash sale del catre antes de que muera el tercer tono.

La casa duerme. Kieran al final del pasillo. Mateo en el búnker con las cámaras, Celine con él; lleva con él desde que arreció la tormenta. Nash ha estado despierto. Ese insomnio es lo que lo tiene en movimiento.

Primero el viento. Del noroeste, doce nudos, con ráfagas de dieciocho. Viento de cara para el sonido. Cualquier cosa que venga del oeste llegará más silenciosa al refugio de lo que el refugio llega a ellos. Se mueve a favor, no en contra.

Botas. Parka. El MK18 Sbr del estante, el supresor Gemtech ya enroscado, el cargador de treinta balas encajado con el talón de la mano.

Acciona la palanca de carga bajando las escaleras.

El refugio está a oscuras, el generador zumbando, la tormenta en las ventanas.

Copos grandes ahora, pesados, de los que caen cuando la temperatura ronda el punto de congelación.

El techo está a sesenta metros, quizá menos. Visibilidad cero al amanecer.

Kieran ya está en la puerta trasera. Su MK18 en alto, pantalones blancos, parka blanca.

El antebrazo de hace cuatro noches está cicatrizando.

Sin vendaje, el nailon todavía dentro, la cicatriz rosa y tirante, pero ha recuperado el agarre.

Mira a Nash en la oscuridad. Los hombros tensos como se le tensan antes de entrar en faena.

La mirada es todo lo que intercambian. Han hecho esto en tres países, y la práctica tiene su propia gramática.

La voz de Mateo en el oído de Nash, baja. —Cuatro contactos. Sector oeste. Avanzan en formación. Armados. Armas largas. Subieron por el drenaje. —Una pausa—. Estoy en su red. Su jefe está hablando. Se hace llamar Sorensen.

Cuatro. Armas largas. Un nombre. La situación ha cambiado.

La voz llega al búnker por la frecuencia robada, fina y aplastada a través del relevo de Mateo.

—Elemento de contención, manteneos en el tronco caído.

Nos movemos a mi señal. —Una pausa. Calmado.

Casi aburrido—. La unidad sale intacta. La doctora no sale en absoluto. Todos los demás son prescindibles.

Nash archiva la voz como un dato más de la lista: Sorensen, cuatro hombres, un tipo que lee una orden de ejecución como quien lee la lista de la compra.

—Recibido —dice Nash en voz baja—. Celine.

—Ya la estoy moviendo. Tiene la bolsa Faraday. Habitación segura. El ping de latido está actualizado. Lo reinició a las cero doscientas.

—Recibido.

La habitación segura está bajo el refugio.

El viejo sótano de raíces, reforzado, con blindaje Faraday, una puerta, sin ventanas.

Celine tiene la unidad en la bolsa Faraday.

Tiene la radio, el código de pánico, el CAT.

Tiene todo lo que él, Kieran y Mateo le han dado en diecisiete días.

No está indefensa en esa habitación. Lo opuesto a indefensa es la mujer que sale de la habitación segura descalza para llevarle un cargador a un hombre que se está quedando sin munición.

Nash mira a Kieran. Kieran tiene la mandíbula apretada.

Más allá, la puerta trasera, y más allá de la puerta el viento que van a tener de cara al salir.

Eso es bueno. Nieve en los ojos del enemigo.

Su sonido se aleja del refugio; el sonido del refugio se aleja del enemigo.

Desventaja simétrica. Nash preferiría tener el viento a la espalda, que el sonido de sus pasos llegara al enemigo en último lugar. Te toca la noche que te toca.

—Formación —dice Nash.

—Afirmativo.

El frío golpea en la puerta. Los copos están húmedos —gordos, medio congelados— y el primero se derrite en su labio inferior y le corre frío y salado hasta la comisura.

Tres bajo cero, calcula por la nuca donde el viento encuentra el hueco sobre el cuello de la parka.

Altitud de densidad empeorando. Aire denso, nieve densa, techo cero al amanecer.

El aliento de Nash sale en una larga columna blanca y el viento se la lleva al sur y desaparece.

Toma la punta, Kieran a sus seis, desplazado tres metros a la derecha.

Formación de dos hombres. El espaciado es el que usaron en el Korengal, en la zona verde de Helmand, en cien ejercicios de entrenamiento y una docena reales.

Tres metros es la distancia que permite al segundo hombre devolver el fuego si el primero cae sin recibir la misma ráfaga.

También es la distancia que permite al segundo moverse al flanco mientras el primero mantiene la base. Lo ejecutan sin necesidad de hablarlo.

Equipo blanco sobre nieve blanca. Avanzan pegados al muro sur del refugio, agachados, lentos, cada hombre desplazando el peso hacia delante solo cuando la costra enterrada lo aguanta sin hacer ruido.

Quince centímetros de nieve fresca desde medianoche y sigue cayendo más densa cada minuto.

La nevada se traga el sonido. La nevada se traga el fogonazo.

La nevada es amiga del hombre que tiene menos distancia que cubrir.

—Cincuenta y cinco metros —dice Mateo en su oído—. Dos al descubierto junto al tronco caído. Dos a cubierto en la línea de árboles. Los dos al descubierto se están posicionando. Base de fuego para un elemento de asalto.

Base de fuego. Elemento de asalto. Esto no es reconocimiento. Vienen a entrar.

—ROE —dice Nash, bajo, a Kieran.

—Armas libres contra el asalto. Suprimir la base. Echarlos del asalto. Dejarles una salida si la toman.

—Recibido.

Cruzan veintisiete metros de nieve abierta y entran en el peine negro de abetos detrás del cobertizo del generador.

Las ramas bajas les rozan los hombros; la nieve vieja cruje bajo las botas.

Nash huele al equipo antes de verlo: cordita, sudor atrapado, polímero aceitado recién sacado del estuche.

Es un equipo de asalto, hombres preparados para convertir un espacio en carnicería.

Los dos hombres del elemento de asalto están junto al tronco caído, cuarenta y cinco metros adelante. Agachados. Escudriñando el refugio entre los árboles, atención al frente, en las ventanas iluminadas, comunicándose por señas. Nash y Kieran todavía son fantasmas para ellos. Son buenos.

Nash levanta dos dedos detrás del abeto.

Señala al hombre de la derecha. Señala a Kieran hacia el de la izquierda.

La barbilla de Kieran baja apenas un centímetro.

Objetivos asignados. La doctrina es la que ejecutaron en el Korengal.

Enfrentamiento simultáneo, dos disparos cada uno, tercer disparo si el hombre sigue moviéndose.

Han ejecutado este ejercicio en la oscuridad cien veces.

Nash hinca la rodilla detrás de un abeto.

Kieran hinca la rodilla dos metros a la derecha, detrás de un tronco caído.

Montan los rifles. Nash encuentra a su hombre en el ACOG, la retícula asentándose en el centro de masa.

El hombre está agachado, de lado, el chaleco antibalas visible bajo la parka blanca.

El centro de masa en un hombre agachado de lado es el torso superior, justo debajo del hombro, justo encima de la cadera.

El chaleco cubre parte. El Gemtech se tragará la detonación pero no el mecanismo.

El primer disparo les alertará. El segundo tiene que impactar antes de que les llegue el sonido del primero.

—Listo —dice Nash en voz baja.

—Listo.

—A la de tres.

Cuenta mentalmente. Uno. Dos. Tres.

Nash dispara. Dos tiros. Con silenciador. El mecanismo se acciona, una tos mecánica seca, los casquillos saltan sobre la nieve. Su hombre cae. La caída es fea. Se retuerce, cae de lado, el rifle se alza mientras él cae. Nash le mete un tercero. El hombre se desploma.

Kieran dispara, medio segundo después. Dos tiros. Su hombre se gira hacia el sonido, levanta su propio rifle. Kieran le mete un tercero. A la cabeza. El tiro de gracia. El hombre se desploma.

La base de fuego abre. Sin silenciador. El ruido es enorme, un estruendo seco y atronador que sube por la cuenca y rebota como eco en el glaciar.

Las balas silban entre los abetos sobre la cabeza de Nash.

La corteza estalla en un tronco a dos pies a su derecha.

Él y Kieran se tiran cuerpo a tierra a la vez. Devuelven el fuego, pares controlados.

La voz de Celine irrumpe en la red, rápida, segura, la voz de quirófano que avisa de un monitor antes de que salte la alarma. —El contacto izquierdo está caído: línea plana, sin movimiento en la imagen. El de la derecha es el único tirador.

Se equivoca. Un cuerpo inmóvil en una imagen de baja resolución en medio de una ventisca no es un corazón que ha dejado de latir; es un hombre que se ha refugiado en un pliegue del tronco caído.

El instinto de Nash grita que no, medio segundo demasiado tarde, y ese medio segundo es el precio.

Desplaza el fuego de supresión a la derecha, hacia el tirador activo, tal como indicaba el aviso de ella, y el hombre de la izquierda se incorpora sobre un codo y suelta una ráfaga larga hacia el fogonazo que acaba de moverse.

Las balas pasan de largo y dan en el mástil sensor oeste, en la esquina del cobertizo del generador: el chasquido metálico del aluminio, algo que él construyó deshaciéndose.

Gira de vuelta a la izquierda, pero el hombre ya se arrastra a cubierto, y los abetos absorben las balas.

La ventana que abrió el aviso de ella duró medio segundo y tuvo el ancho de un mástil, y ya se ha cerrado.

En el oído de Nash la voz de Mateo se vuelve plana. —Perdí el nodo oeste. Todo el sector está a oscuras. No tengo nada al oeste del cobertizo.

Oeste ciego. La vaguada por la que subieron es ahora un agujero en la red. Nash lo archiva donde archiva todo lo que ha salido mal en pleno vuelo: anotado, no rumiado, arreglado cuando las ruedas toquen tierra.