CAPÍTULO 11 #3

—Voy a guardar el vídeo como reserva —dice—. El original en la unidad. Sin copias. No hasta que Celine dé la orden.

Celine dice:

—Sí.

La mano de Mateo se detiene sobre el ratón. —Una cosa más —dice—. El red-team que lancé anoche captó un rebote de baliza de satélite meteorológico. Pase de NOAA a las 0311. Un pulso de banda baja montado en el enlace descendente. Dos segundos. La portadora no coincide con ningún repetidor local.

Nash lo mira.

—Es un barrido —dice Mateo—. No un bloqueo.

No nos tienen a nosotros. Tienen el aire.

Alguien está escuchando la cuenca desde un satélite que no es suyo.

Un piggyback de banda baja en un enlace descendente de NOAA es el tipo de truco que usa una empresa de señales contratada cuando no quiere pedirle un recurso a la NSA.

Buscan un reflejo. Todavía no lo han conseguido.

—¿Cuánto tiempo? —dice Nash.

—Aún no lo sé. Podría ser una semana. Podría ser mañana. El rebote es el primer pulso. Si se duplica, nos están sondeando. Si se triplica, nos están marcando. Tendré el segundo barrido en seis horas si llega.

Nash asiente. Recorre el perímetro mentalmente.

La esquina noreste, donde la línea de árboles se espesa y el sensor sísmico tiene un punto ciego que Mateo ha marcado dos veces.

La valla sur, donde Kieran encontró la malla rota la semana pasada.

El corredor de aproximación, donde un hombre a pie podría subir por el drenaje bajo el cono del sensor si conociera el cono.

El punto ciego. El pulso en el satélite meteorológico.

Dos barridos, no contactos. El reloj de amenaza que había estado amortiguado desde la llamada de Reuben ahora era audible, latiendo bajo el suelo.

Nash dice:

—Perímetro. Lo recorro al amanecer. Kieran, vienes conmigo. Dos horas. Despegamos a las 0600, aterrizamos a las 0800.

Kieran dice:

—Afirmativo.

Nash dice: —Mateo, tú en la silla hasta que volvamos. Ojos en las señales. Si algo se mueve en la línea de árboles o el rebote se duplica, activas la radio y nos llamas. Copiado.

Mateo dice:

—Sí.

Nash dice: —Doc. —Le sostiene la mirada—. Clínica. Puerta cerrada. CAT en el bolsillo. Radio en el canal 4. Contacto conmigo en la red cada veinte. Buena chica.

Celine dice:

—Entendido.

Es la misma palabra que le dio a Kieran después del ejercicio del torniquete. Una puerta que se cierra dejando justo el hueco para pasar.

Nash dice:

—Nos vemos a las 0800. Comed antes. El café está hecho.

Recorre la mesa con la mirada. Mateo. Kieran. Celine. Deja que el silencio diga el resto. El plan está sobre la mesa. El plan está en la sala. El plan son ellos cuatro.

El búnker zumba a cincuenta y siete hercios.

Mateo se vuelve hacia las pantallas. Kieran se levanta, cierra el petate, se lo cuelga al hombro.

Se equipará en el albergue. Toca el hombro de Celine una vez al pasar.

Ligero, breve, el toque del paramédico, el toque que dice te tengo y me voy.

Luego sale. Sus botas en las escaleras. La puerta en lo alto.

El aire frío que baja un segundo y después el cierre hermético.

Las manos de Mateo van al teclado. Ya está lanzando el siguiente escaneo. El cursor se mueve. Las pantallas se desplazan. Ha vuelto al trabajo. La sala vuelve a ser suya.

Celine no se ha movido. Su mano sigue plana sobre el muslo. Tiene los ojos en la pantalla, pero la pantalla es solo el cursor y el árbol de directorios. Mira a través de la pantalla, asimilando lo que contiene.

Nash la mira.

El resplandor de la pantalla le baña un lado de la cara. La garganta. El cabello, todavía suelto. No ha dejado de verla así. No dejará de verla así en todo el día.

La autorización de asesinato. La firma. La forma en que la C se abría amplia y la H se cerraba apretada. Las ocho personas en la mesa. Las siete que no se levantaron. El hombre que cerró la carpeta. La mujer que hizo una marca en el bloc. El hombre que alargó la mano hacia su café.

Ha sido soldado. Ha sido piloto. Ha estado en salas donde hombres decidían que otros hombres morirían.

Ha sido el hombre que transportó a los hombres que tomaban las decisiones.

Nunca había estado en una sala donde un hombre estampara su firma en la muerte de una mujer que había salvado a cuatrocientos pacientes.

Nunca había estado en una sala donde un hombre dijera resuelve refiriéndose a una mujer con una taza desportillada.

El pensamiento permanece en su pecho. Es más silencioso que el quédate que Mateo susurró a una barra de progreso en la madrugada, y es solo para ella. Lo dice por dentro. Lo dice una vez.

Voy a mantenerte con vida aunque sea lo último que haga.

Permanece detrás de sus dientes. No necesita aire.

El juramento es la pared a su espalda. El juramento es el rifle en su hombro.

El juramento es el perímetro que va a recorrer al amanecer.

El juramento es la dirección del viento que va a comprobar cada hora durante los próximos treinta días.

El juramento es la Cessna con esquís en el hangar, con el depósito lleno y autorizada, los arneses revisados, el avión listo para el único vuelo que reza por no tener que hacer jamás y que hará sin dudarlo si ella lo necesita.

Al otro lado de la mesa, ella es todo lo que ve. La luz azul en su rostro. La mano sobre el muslo. Los hombros tensos y rectos. La bata cerrada en la garganta. El cabello.

Retiene las palabras. Pero Celine, mirándolo desde el otro lado de la mesa, lo ve de todos modos.