CAPÍTULO CINCUENTA Y TRES
Jack oyó el primer disparo desde dentro de la oficina de Torres.
No el petardeo de una moto.
No algo que se hubiera caído en el garaje.
Un rifle.
Su cuerpo lo supo antes que su cerebro.
Ya había cruzado la puerta de la oficina antes de que Torres terminara de ponerse de pie.
El segundo disparo impactó en la ventana de la sede del club.
El vidrio estalló hacia dentro.
—¡Al suelo!
El patio de fuera se convirtió en movimiento y fogonazos.
Hombres lanzándose detrás de las motos.
Alguien volcando la mesa de picnic.
Una botella explotando contra la pared.
Jack cayó detrás del marco de la puerta y miró una sola vez.
Fue suficiente.
Línea de árboles al este.
Al menos un tirador.
Quizá dos.
Sadie estaba detrás de la parrilla, con una rodilla en el suelo y la pistola apoyada sobre el borde metálico.
Disparó dos veces.
Una bala golpeó la parrilla.
Sadie se echó hacia atrás de golpe.
A Jack se le hundió el estómago.
Sangre apareció en la parte alta de su hombro.
Sadie la miró.
Luego, porque era Sadie, pareció irritada.
—¡Un tirador, quizá dos! —gritó—. ¡Lado este!
Deacon salió del garaje con una escopeta.
—¡Sadie!
—¡Estoy jodidamente bien!
—¡Estás sangrando!
—¡Excelente diagnóstico!
Otra bala golpeó el revestimiento de la sede del club.
Jack se movió.
Torres lo agarró del chaleco.
—Espera.
—Sadie está herida.
—Y quienquiera que esté ahí fuera quiere que salgas cabreado.
Jack lo miró.
Torres señaló el patio.
—Usa la cabeza.
Jack se obligó a hacerlo.
Ángulos.
Cobertura.
Intención.
Los disparos no barrían la sede del club.
No estaban cubriendo la entrada.
Seguían avanzando hacia un lado del patio.
Hacia las mesas de picnic.
Hacia el lugar donde Maggie solía sentarse cuando el club estaba afuera.
Jack sintió frío por dentro.
—No viene por nosotros.
Torres lo entendió al instante.
—Maggie.
Jack se volvió.
Ella no estaba dentro.
Por supuesto que no.
Maggie ya estaba en el patio.
Había salido de la cocina con el primer disparo, se había dejado caer detrás de una moto, había visto caer a Sadie y había tomado exactamente la decisión que Jack le habría suplicado que no tomara.
Corrió hacia la herida.
—¡Maggie!
Ni siquiera lo miró.
Cruzó el espacio abierto agachada y rápida, cayó de rodillas junto a Sadie y arrastró la parrilla volcada otros quince centímetros con ambas manos para mejorar la cobertura.
—¿Dónde?
Sadie señaló el hombro.
—Entrada y salida, creo.
—¿Crees?
—Estaba ocupada.
Maggie cortó la manga.
Sangre.
Entrada alta y lateral.
Salida por detrás.
—Mueve los dedos.
Sadie lo hizo.
—Otra vez.
—No soy una puta niña pequeña.
—Entonces deja de discutir como una y mueve los dedos.
Sadie los movió.
Maggie apoyó dos dedos en su muñeca.
Pulso fuerte.
Sin burbujeo en la herida.
Sin chorro arterial evidente.
Bien.
Una bala golpeó el suelo a menos de un metro.
Sadie miró a Maggie.
—Probablemente deberías estar en otra parte.
—Tú también.
—Me parece justo.
Jack vio al tirador salir de entre los árboles.
Un hombre.
Grande.
Cargaba el peso hacia el lado izquierdo.
La forma de caminar activó el recuerdo antes que la cara.
Estacionamiento.
Las llaves de Maggie clavadas en la garganta de un hombre.
Sangre sobre el concreto.
El atacante que había escapado.
Jack sintió desaparecer todos los demás problemas del mundo.
—Él.
Torres siguió su mirada.
—¿Lo conoces?
—Atacó a Maggie.
Eso fue todo lo que Torres necesitó.
—Yo cubro el patio. Ve.
Jack fue.
El contratista lo vio venir.
Disparó.
Jack cambió de dirección antes de que el cañón terminara de fijarse.
La bala atravesó el asiento de una moto.
Alguien detrás de Jack gritó algo obsceno.
Jack cruzó detrás de una camioneta.
Otro disparo.
Ventana trasera destrozada.
El contratista avanzó hacia la cerca del fondo.
Cojeando.
Todavía rápido.
Jack lo siguió.
El costado que aún sanaba tiró cuando saltó la barrera baja.
El dolor estalló.
Lo ignoró.
Detrás de él, los disparos de la sede del club se volvieron intermitentes.
Luego se detuvieron.
Un solo tirador.
Jack había tenido razón.
El hombre llegó a la línea de árboles.
Jack entró diez segundos después.
La oscuridad se tragó el patio.
Ramas.
Hojas.
Terreno desigual.
El contratista sabía lo suficiente como para dejar de correr.
Jack también se detuvo.
Silencio.
Su respiración.
Los gritos lejanos de la sede del club.
Entonces, un pequeño sonido a su derecha.
Tela rozando corteza.
Jack giró justo cuando el hombre disparaba.
La bala golpeó el árbol junto a su cabeza.
Jack respondió al fuego.
El contratista desapareció más adentro del bosque.
—Eres más lento que en el estacionamiento —gritó Jack.
Nada.
—¿Todavía te molesta el cuello?
Una risa llegó desde la oscuridad.
Áspera.
—Tuvo suerte.
Jack avanzó hacia la voz.
—No.
Otro disparo.
Jack cayó detrás de un tronco derribado.
—Se volvió mejor.
—¿Es tuya?
La mandíbula de Jack se tensó.
Ahí.
Treinta grados a la izquierda.
—Pregunta equivocada.
—Whitfield dijo que vendrías.
Jack se congeló.
No físicamente.
Por dentro.
El contratista volvió a reír.
—Sabía exactamente qué clase de perro eras.
Preston.
Incluso muerto, todavía extendiendo la mano.
Jack se movió.
El contratista disparó hacia donde Jack había estado.
Jack apareció por el otro lado y lo golpeó antes de que pudiera corregir.
Cayeron con fuerza.
El rifle desapareció entre las hojas.
El contratista hundió un codo en el costado aún herido de Jack.
Dolor blanco.
El agarre de Jack se aflojó.
El hombre rodó y sacó un cuchillo.
Por supuesto que tenía un cuchillo.
Jack atrapó su muñeca.
La hoja se detuvo a cinco centímetros de su garganta.
—Ustedes son jodidamente agotadores.
El contratista sonrió.
Tenía sangre en los dientes.
—Ella gritó en el estacionamiento.
La expresión de Jack cambió.
El hombre lo vio.
Lo confundió con victoria.
—Pero siguió peleando. Le reconozco eso.
Jack torció.
La muñeca se quebró.
El cuchillo cayó.
El contratista soltó un sonido corto.
Jack lo golpeó.
Una vez.
Dos.
La tercera habría sido innecesaria.
Se detuvo.
Eso importaba.
Meses atrás, quizá no lo habría hecho.
Jack lo levantó agarrándolo de la chaqueta.
—¿Quién te envió esta noche?
—Vete a la mierda.
—Preston está muerto.
Los ojos del hombre titubearon.
No lo sabía.
Bien.
—¿Quién te dijo dónde encontrarla?
Silencio.
Jack lo estampó contra el árbol.
—¿Quién?
El contratista sonrió.
—Tu propia gente.
Jack se quedó mirándolo.
—¿Qué?
—Un chico. Parche del club. Mantenía informado a Whitfield.
Jack todavía no sabía el nombre.
Pero algo frío se abrió en su pecho.
El contratista lo vio.
—Sí. Esa es la cara.
Jack oyó una rama detrás de él.
Giró.
Demasiado tarde.
El contratista tenía otra arma.
Una pistola pequeña de respaldo sacada del tobillo.
Jack vio el cañón.
Entonces oyó la voz de Maggie a seis metros.
—¡Jack!
El contratista disparó.
Jack se movió.
La bala se fue desviada.
Jack disparó una vez.
Centro de masa.
El contratista golpeó el árbol.
Se deslizó hasta el suelo.
Fin.
Jack quedó de pie sobre él, respirando con fuerza.
—¿Maggie?
—Estoy aquí.
Se volvió.
Ella estaba al borde de los árboles, con la sangre de Sadie cubriéndole ambas manos y una pistola sostenida en un agarre que semanas atrás habría hecho que Jack le corrigiera la postura.
Esa noche no lo hizo.
—¿Qué carajo haces aquí?
—Buscándote.
—Les dije a todos que te mantuvieran dentro.
—A mí no me lo dijiste.
—Ese no es el punto.
—¿Está muerto?
Jack miró hacia abajo.
—Sí.
Los ojos de Maggie fueron al rostro del contratista.
Reconocimiento.
No miedo.
No exactamente.
—El tipo del estacionamiento.
—Sí.
Ella se acercó.
Jack se puso entre ella y el cuerpo automáticamente.
Maggie se detuvo.
Él se dio cuenta.
Se apartó.
Los ojos de ella se desviaron hacia él.
Lo había notado.
Por supuesto.
—Dijo algo antes de morir.
—¿Qué?
—Preston tenía a alguien dentro del club pasándole información.
Maggie se quedó completamente quieta.
—¿Quién?
—No llegué tan lejos.
Una sirena sonó a lo lejos.
Luego otra.
Jack miró hacia la sede del club.
—Tenemos que movernos.
Maggie miró su costado.
Sangre.
—Estás herido.
—No.
—Jack.
—Se abrió la herida vieja.
—Eso sigue siendo sangre.
—¿Sadie?
—Viva. Estable. Necesita un hospital.
Corrieron de regreso.
El patio se veía peor desde la línea de árboles.
Vidrios rotos.
Dos motos dañadas.
Agujeros de bala en el revestimiento.
Hombres moviéndose con las armas todavía en alto porque nadie confiaba aún en el silencio.
Sadie estaba sentada ahora contra la pared de la sede del club.
Deacon a su lado.
Tenía una mano apretada sobre el vendaje improvisado que Maggie había colocado.
Sadie miró a Jack.
—¿Lo mataste?
—Sí.
—Bien.
Maggie cayó de rodillas junto a ella.
—Presión.
Deacon pareció ofendido.
—Sé cómo funciona la presión.
—Entonces haz más.
Sadie siseó.
—Jesucristo, Doc.
—Quéjate luego.
—Literalmente me estoy quejando ahora.
—Lo estás haciendo genial.
—Condescendiente.
—Viva.
Eso la calló durante casi tres segundos.
Torres cruzó el patio.
—Las sirenas están cerca.
—¿Quién llamó?
—Algún vecino, probablemente. Medio condado oyó esto.
Jack miró hacia los árboles.
—Tenemos un cadáver.
La cara de Torres no cambió.
—¿Problema?
—Potencialmente. Dijo que Preston tenía a alguien dentro pasándole información.
Eso sí la cambió.
No mucho.
Lo suficiente.
Torres recorrió el patio con la mirada.
A los hombres.
Los daños.
A Maggie arrodillada en la sangre de Sadie.
—Nadie se va.
Jack lo miró.
—Torres.
—Nadie se va hasta que sepa quién sabía que ella estaría aquí esta noche.
Las palabras se propagaron.
Las conversaciones se detuvieron.
Todos los hombres del patio las oyeron.
Llegó otra clase de peligro.
No disparos.
Sospecha.
Maggie levantó la vista.
—Este no es el momento.
—Es exactamente el momento —dijo Torres—. Si alguien vendió nuestra ubicación una vez, puede vender lo que pase después.
—Viene la policía.
—Lo sé.
—Entonces tener a todo el mundo parado aquí armado y acusándose entre sí me parece una estrategia bastante mala.
Torres la miró.
Luego casi sonrió.
—Tiene razón.
—Normalmente la tiene —dijo Jack.
—Costumbre irritante.
Las sirenas se hicieron más fuertes.
Torres empezó a dar órdenes.
Las armas desaparecieron.
Los hombres que podían marcharse sin ser vistos lo hicieron.
El cuerpo del contratista se convirtió en un problema sobre el que Jack no preguntó cómo pensaba resolver Torres.
Maggie se concentró en Sadie.
Ese era un problema con bordes claros.
Una herida.
Pérdida de sangre.
Dolor.
Cosas que podía medir.
—La ambulancia está a dos minutos.
Sadie la miró.
—¿Vienes conmigo?
Maggie vaciló.
Jack lo vio.
—Ve.
Ella lo miró.
—La policía.
—Yo me encargo.
—Tu costado.
—También me encargo.
—Así no funciona la medicina.
—Esta noche sí.
Maggie se puso de pie.
Jack le atrapó la muñeca antes de que se alejara.
No fuerte.
—Oye.
Ella lo miró.
—La salvaste.
Los ojos de Maggie fueron a Sadie.
—Hice mi trabajo.
—No.
Jack negó con la cabeza.
—Corriste hacia ella.
—Eso hacen los médicos.
—No estás trabajando como médica.
La distinción aterrizó.
Maggie miró sus manos ensangrentadas.
—No.
—Y aun así lo hiciste.
Las luces de la ambulancia pintaron la entrada de rojo.
Luego blanco.
Luego rojo otra vez.
Los paramédicos entraron rápido.
Maggie dio el informe antes de que se lo pidieran.
—Herida de bala, hombro izquierdo, entrada y salida, hace aproximadamente veinte minutos. Pulso distal intacto, función motora intacta, sin dificultad respiratoria, sangrado controlado con presión directa. Sin pérdida de conciencia.
Uno de los paramédicos la miró.
—¿Personal médico?
—Soy médica. Neurocirugía.
La respuesta salió automáticamente.
Maggie se congeló después de decirlo.
Soy médica. Neurocirugía.
En presente.
No «era».
Jack también lo oyó.
No dijo nada.
Sadie sí.
—¿Ves? Te dije que era útil.
Maggie la miró hacia abajo.
—Eres insoportable.
—La bala no lo arregló.
Subieron a Sadie.
Deacon entró en la ambulancia detrás de ella.
Antes de que cerraran las puertas, Sadie señaló a Jack.
—No dejes que se hunda en espiral.
Maggie la miró fijamente.
—Estoy aquí mismo.
—Precisamente por eso lo dije.
Las puertas se cerraron.
La ambulancia se alejó.
Durante un momento, el patio quedó extrañamente silencioso.
Las luces de la policía aparecieron al final de la carretera.
Maggie miró alrededor.
La mesa de picnic.
La parrilla.
Las guirnaldas de luces que seguían colgadas de la fiesta de unos días antes.
Una de ellas había recibido un disparo y ahora parpadeaba de forma irregular.
Encendida.
Apagada.
Encendida.
Apagada.
La familia cuida de la familia.
La frase se sentía distinta con sangre en el suelo.
—Esto es por mi culpa —dijo Maggie.
Jack la miró.
—Ahora no.
—¿Cuándo, entonces?
—Maggie.
—No.
Su voz se afiló.
—¿Cuándo hablamos del hecho de que arrastré a todo un club lleno de gente que nunca pidió nada de esto a una guerra que nunca fue suya?
Jack miró hacia la policía que se acercaba.
—Después de que no nos arresten.
—Hablo en serio.
—Yo también.
—A Sadie le dispararon porque alguien vino aquí buscándome.
—A Sadie le dispararon porque un hombre decidió dispararle.
—Esa es una distinción muy conveniente.
—Es una distinción correcta.
Maggie miró la sangre en sus manos.
—No se siente correcta.
Jack se acercó.
Todavía no la tocó.
—¿Quieres que te diga que nada de esto está conectado contigo? No lo voy a hacer. Sí lo está.
Ella levantó la vista.
—Pero conexión no es lo mismo que culpa.
—No sabes eso.
—Sí, lo sé.
—¿Cómo?
—Porque he pasado media vida rodeado de hombres que confunden esas dos cosas cada vez que hacerlo les facilita lastimar a alguien.
Eso la detuvo.
Los autos de policía cruzaron la entrada.
Jack bajó la voz.
—Vamos a hablar de esto. De todo. Solo que no mientras tres policías caminan hacia nosotros y Torres está a punto de explicar por qué alguien acaba de llenar de balazos su club social completamente legítimo.
A pesar de sí misma, Maggie miró hacia Torres.
Ya caminaba hacia los agentes con la expresión de un empresario ligeramente fastidiado.
—¿Completamente legítimo?
—Esta noche.
—Claro.
Jack por fin le tocó la cara.
Una mancha de sangre de Sadie le marcaba la mejilla.
La limpió con el pulgar.
Los ojos de Maggie se cerraron.
Solo un segundo.
—Ve al hospital —dijo él.
—Tú necesitas puntos.
—Primero necesito negación plausible.
—Esa es la frase más idiota que has dicho esta semana.
—Categoría muy competitiva.
Casi sonrió.
Casi.
Entonces miró hacia las luces de la ambulancia que desaparecían carretera abajo.
La sonrisa se desvaneció.
—Te veo allí.
—Lo sé.
Maggie le atrapó la mano antes de que se alejara.
—Jack.
—Sí.
—Tu gente.
—Nuestra gente.
Ella lo miró.
Él no suavizó la corrección.
No la volvió sentimental.
Solo corrigió la palabra.
Maggie tragó saliva.
—Nuestra gente salió herida.
—Sí.
—Arreglamos lo que podamos.
—Sí.
—Y después averiguamos quién nos vendió.
La expresión de Jack se volvió fría.
—Sí.
Maggie soltó su mano.
Por primera vez desde que empezó el tiroteo, Jack casi sintió pena por quienquiera que resultara ser la respuesta.