CAPÍTULO TREINTA Y TRES

Sadie la obligó a sentarse en cuanto atravesó la entrada del club. Le bastó una mirada a la cara de Maggie para declarar, sin pedir permiso, que claramente necesitaba un plato lleno y absolutamente ninguna pregunta durante al menos veinte minutos.

Maggie se dejó cuidar. Estaba descubriendo que había una clase de misericordia muy infravalorada en que alguien se ocupara de ti sin necesitar los detalles para saber exactamente qué clase de cuidado hacía falta.

—Estás haciendo esa cosa —dijo Sadie finalmente, cuando pasaron los veinte minutos y casi no quedaba chili— en la que pareces haber visto cosas que nadie debería ver, pero finges que no.

—He visto algunas cosas.

—Me lo imaginaba. Deacon pone la misma cara después de una mala salida. Jack también, si vamos al caso, aunque él lo disimula mejor que la mayoría. —Sadie la estudió sin dureza, con algo de comprensión en la expresión—. ¿De verdad estás bien? No la versión que le cuentas a Jack. La respuesta real.

Maggie consideró mentir. Algún viejo reflejo de compostura todavía cobraba vida de vez en cuando antes de que recordara que allí no tenía que actuar para nadie.

—Todavía no lo sé —admitió—. Pregúntame otra vez dentro de unos meses.

—Me parece justo. —Sadie chocó su hombro contra el de Maggie, con naturalidad, sin exigir nada, el mismo gesto que usaba Jack, y Maggie se preguntó, no por primera vez, si aquella clase de afecto casual era algo que el club les enseñaba a todos o algo que todos habían llegado sabiendo ya cómo dar—.

Por si sirve de algo, lo que sea que ustedes dos estén haciendo por ahí, el club los respalda. La familia cuida de la familia.

—En realidad no formo parte del club.

—Pues cualquiera lo diría. —Sadie se levantó y empezó a recoger los platos—. Le salvaste la vida a Deacon. Eso aquí te compra más lealtad de la que podría darte cualquier parche.

El perro volvió a acercarse y apoyó la cabeza en su regazo sin pedir permiso, como siempre.

Y Maggie se encontró, inesperadamente, al borde de las lágrimas por algo tan pequeño como el peso cálido de un perro contra su rodilla, una oleada abrumadora de gratitud por una familia encontrada que nunca había pedido y que, de algún modo, había terminado teniendo de todas formas.

Jack la encontró allí una hora después, y los dos se fueron a un diner en las afueras del pueblo, una parada nocturna que no tenía nada que ver con la cacería y sí todo que ver con la simple necesidad de ser, durante una noche, dos personas normales comiendo pancakes a las once de la noche.

Era casi tranquilo.

Casi.

Maggie lo vio primero: un auto llevaba demasiado tiempo encendido en el estacionamiento del diner, con los faros apagados, colocado en un ángulo desde el que se veía perfectamente su mesa a través de la ventana.

No dijo nada de inmediato. Solo lo observó en el reflejo del cristal, mientras algún instinto antiguo se afilaba dentro de su pecho.

—Jack.

—Lo veo.

—¿Desde hace cuánto...?

—Desde que nos sentamos. —No parecía alarmado exactamente, pero algo en su rostro se había vuelto cuidadosamente neutro, esa inmovilidad particular de un hombre haciendo cálculos en silencio—.

Probablemente no sea nada. Puede ser el novio de alguien esperando un pedido.

El primo de alguien matando el tiempo. Cuando salgamos daré la vuelta larga hasta la camioneta, solo para asegurarme.

El auto se fue antes de que terminaran de comer, sin prisa, sin ninguna razón evidente para haber estado allí, y ninguno de los dos volvió a mencionarlo durante el resto de la comida.

Pero quedó entre ellos de todos modos, una pequeña astilla sin resolver que ninguno quiso examinar demasiado. Y Maggie, camino al baño al fondo del diner, se encontró mirando por encima del hombro dos veces sin poder explicar del todo por qué.

El pasillo de los baños terminaba frente a una cámara frigorífica cuya puerta estaba apenas entreabierta, dejando escapar aire frío.

Jack estaba allí antes de que Maggie hubiera terminado de procesar que lo había seguido, tirando de ella hacia dentro con una sonrisa que sugería que había notado la misma inquietud y que, aparentemente, había decidido que la respuesta correcta era aquello.

—Esta es una idea terrible —susurró Maggie, riéndose a pesar de sí misma, el aliento volviéndose vapor por el frío—. Tengo una cámara frigorífica llena de papas hash brown congeladas a veinte centímetros de la cara.

—La puerta cierra con seguro.

—Ese no es el problema, Jack.

—Es un poquito el problema.

Ella lo besó en vez de contestar. Aire helado, bocas calientes y el absurdo delicioso de todo aquello se impusieron sobre cualquier resto de inquietud que el estacionamiento hubiera dejado.

Su espalda golpeó una estantería metálica con suficiente fuerza para hacer temblar las cajas de hash browns congeladas, y a ninguno de los dos le importó.

Las manos de Jack ya le abrían los jeans mientras las de ella peleaban con su cinturón con la misma urgencia temeraria que había definido cada momento robado desde que todo aquello empezó.

Él la levantó contra la estantería, las piernas de Maggie cerrándose alrededor de su cintura, y entró en ella allí mismo, de pie, el metal frío contra su espalda en contraste brutal con el calor que crecía en cada lugar que él tocaba.

Maggie tuvo que morderle el hombro para no gritar.

Las paredes delgadas de la cámara no amortiguaban nada, y Jack marcó un ritmo áspero, rápido y completamente impaciente, ambos persiguiendo algo urgente en los pocos minutos robados que tenían.

—Tienes que hacer silencio —murmuró él junto a su oído, aunque su propia respiración ya había renunciado a cualquier apariencia de control.

—Tú primero —consiguió decir ella, sin aliento, las uñas dejando medias lunas en sus hombros mientras él se hundía en ella una y otra vez.

Durante unos minutos robados en una cámara frigorífica que olía a cloro y papas congeladas, ninguno pensó en autos esperando en estacionamientos, ni en nombres pendientes en listas, ni en hombres con buenos trajes haciendo llamadas cuidadosas y negables en algún lugar lejano.

Solo existían el aire frío, el calor y el roce desesperado de él dentro de ella, construyéndose deprisa hacia algo que esa noche ninguno tenía el lujo de prolongar.

A mitad de camino, un puño golpeó la puerta.

Algún cocinero aburrido y nada impresionado exigía saber quién estaba acaparando la cámara y si pensaban pedir algo alguna vez.

Maggie ahogó una risa sorprendida contra el hombro de Jack mientras él maldecía por lo bajo.

Ninguno se detuvo. Más bien aceleraron, compitiendo contra la interrupción con una imprudencia que volvía todo todavía más absurdo.

Maggie llegó al orgasmo con la cara hundida en el cuello de Jack para ahogar el sonido, y él la siguió segundos después. Los dos temblaban, riéndose en silencio uno contra el otro incluso cuando el puño volvió a golpear la puerta.

Salieron tambaleándose al pasillo con un aspecto inequívocamente revelador, la ropa arreglada a toda prisa, las mejillas de Maggie encendidas por algo más que el frío.

El cocinero ni siquiera pareció sorprendido. Solo negó con la cabeza, murmuró algo sobre los jóvenes de hoy y volvió a su estación como si aquello ocurriera un martes sí y otro también.

Se fueron tomados de la mano, riéndose, con la inquietud del estacionamiento casi olvidada.

Casi.

Y ninguno de los dos vio, al alejarse, el mismo auto de antes estacionado dos cuadras más adelante, con el motor encendido silenciosamente en la oscuridad.