CAPÍTULO DOCE

Jack la besó como si llevara semanas esperando hacerlo, porque así era, desde la gasolinera, desde que la había visto mantener con vida a un hombre moribundo usando nada más que sus propias manos firmes y una voz que no temblaba.

Y Maggie respondió con algo crudo y sin defensas que le dejó perfectamente claro cuánto tiempo llevaba esperando ella también.

—¿Estás segura? —preguntó una vez contra su boca, dándole una salida si la quería, diciéndolo completamente en serio aunque todo el resto de su cuerpo esperara que ella no la tomara.

—Ya terminé de ser cuidadosa. —Las manos de Maggie ya trabajaban en su camisa, los dedos más firmes de lo que Jack esperaba, más firmes de lo que estaban los suyos si era sincero—. Tú mismo lo dijiste. Hace semanas. Ser cuidadosa no me salvó.

Eso fue respuesta suficiente.

Le quitó la camisa en algún punto entre la barra de la cocina y el pasillo, su boca encontrando la garganta de Maggie, la clavícula, la piel suave justo debajo de su oreja que le hizo atrapar el aire de golpe, y Jack archivó aquel sonido como archivaba todo sobre ella, con cuidado, deliberadamente, un hombre catalogando algo que tenía toda la intención de aprenderse de memoria.

Las manos de Maggie estaban igual de ocupadas, soltándole el cinturón con una urgencia que delataba exactamente cuánto tiempo llevaba pensando ella también en aquello, y para cuando llegaron a la puerta del dormitorio ninguno tenía demasiada paciencia para nada que se pareciera a ir despacio.

Jack la recostó sobre las sábanas y, aun así, se tomó su tiempo, a pesar de la urgencia, porque quería mirarla, quería ver cada destello de placer cruzarle la cara en vez de perseguir únicamente el suyo.

Besó su camino por el cuerpo de Maggie, deliberado, sin prisa, hasta instalarse entre sus muslos y poner la boca sobre ella, y el sonido que Maggie dejó escapar, agudo, sorprendido y completamente desprotegido, fue lo mejor que había oído en meses.

—Jack. —Las manos de ella encontraron su cabello, no empujando, no tirando, simplemente aferrándose, anclándose a algo real—. Jack, yo...

—Suéltate —murmuró contra ella con la voz áspera—. Nadie está mirando. Esta noche nadie te está poniendo nota por mantener la compostura.

Maggie lo hizo. Fuerte, sin defensas, todo el cuerpo arqueándose sobre el colchón, y Jack la sostuvo durante todo aquello, saboreando cada segundo de ver cuatro meses de control cuidadoso finalmente hacerse pedazos por completo.

No le dio mucho tiempo para recuperarse antes de volver a subir por su cuerpo y, cuando por fin entró en ella, despacio, deliberadamente, observándole la cara durante todo el movimiento, Maggie dejó escapar un sonido que desató algo en el pecho de Jack que ni siquiera sabía que seguía atado con tanta fuerza.

—¿Bien? —preguntó, quieto, comprobando siempre, incluso ahora.

—Más que bien. —Las caderas de Maggie se alzaron para encontrarlo, impacientes, negándose a esperar un segundo más de lo necesario—. Jack. Muévete.

Lo hizo.

Empezó despacio, con intención, los dos saboreando el roce de piel contra piel, la forma en que las uñas de Maggie clavaban medias lunas en sus hombros, la forma en que su nombre se deshacía en la boca de ella cada vez que entraba hasta el fondo.

Pero lo lento no duró demasiado entre ellos, no esa noche, no con cuatro meses de dolor y seis semanas deseándose chocando por fin contra algo que ninguno intentó contener.

En algún momento Maggie los hizo girar, montándose sobre él y tomando el control con una ferocidad que le cortó la respiración, cabalgándolo con fuerza mientras las manos de Jack se cerraban sobre sus caderas, guiando, sosteniendo, observándola tomar exactamente lo que necesitaba de él con una honestidad que no se había permitido mostrarle a nadie en meses.

—Mírame —dijo Jack en voz baja y áspera cuando los ojos de Maggie empezaron a cerrarse—. Maggie. Mírame.

Ella lo hizo, y algo pasó entre los dos en aquella mirada, crudo y sin defensas, algo que no tenía nada que ver con lo físico y todo que ver con dos personas que por fin se estaban viendo de verdad, por completo.

Maggie se deshizo primero, el nombre de Jack rompiéndose en sus labios, todo su cuerpo temblando a través del orgasmo, y verla así, sonrojada, abierta y completamente deshecha sobre él, arrastró a Jack al borde justo detrás de ella.

Más tarde, enredados uno con el otro, la cabeza de Maggie sobre su pecho mientras ambos todavía recuperaban el aliento, Jack la sintió soltar una respiración que sonó como la primera exhalación completa que había conseguido en meses, todo su cuerpo aflojándose por fin de alguna tensión que llevaba tanto tiempo cargando que probablemente ya ni recordaba que estaba allí.

—¿Qué estamos haciendo, Jack?

—Lo que queramos. —Le besó el cabello—. ¿Te sirve esa respuesta?

—Da miedo.

—Sí. —No la contradijo—. Normalmente sabes que algo es real precisamente porque da miedo.

—Salvé la vida de alguien hace tres noches.

Una hora después te vi convertirte en alguien a quien no reconocía del todo.

Y ahora estoy aquí contigo en vez de desmoronarme de la forma en que probablemente todavía debería estar desmoronándome.

—Maggie trazó una línea lenta por su antebrazo, siguiendo la tinta sin verla realmente—. Nada de esto se siente cuidadoso ya.

—Ser cuidadosa tampoco te estaba funcionando.

—No —aceptó ella, callada, pensativa—. La verdad es que no.

Se quedó dormida antes de poder discutir más con nada de aquello, la respiración volviéndose regular contra el pecho de Jack de una forma que, absurdamente, se sintió como lo más tranquilo que él había presenciado en más tiempo del que quería admitir.

Jack permaneció despierto mucho después, dando vueltas a algo que no tenía nada que ver con romance y todo que ver con la llamada del detective que había terminado en un callejón sin salida, el reloj empeñado que no había llevado a ninguna parte, el hecho de que quien fuera que le hubiera hecho aquello a Maggie seguía allí fuera, respirando.

Y mirando el techo con el peso cálido de ella contra su costado, Jack descubrió que no tenía ninguna intención de permitir que eso siguiera así mucho más tiempo.

Pensó en cómo había trabajado sobre Deacon, las manos firmes, la voz segura, y pensó que una mujer capaz de semejante precisión bajo presión merecía algo mejor que un detective con otros seis casos y ninguna urgencia real.

También pensó en la forma en que él mismo se había vuelto frío con aquel muchacho en el patio, en cómo Maggie lo había observado sin pestañear, sin recalcular, sin hacer ninguna de las cosas que habría hecho una mujer más inteligente y cuidadosa.

Todavía no sabía qué decía eso de ninguno de los dos. Sospechaba, allí acostado, que iba a descubrirlo.

Su teléfono se iluminó sobre la mesita de noche. Un mensaje de uno de sus contactos, de tres palabras.

Encontré algo. Llama.