Capítulo 33

Laszlo

Ver mi nombre tallado en su piel, completamente mía, es un subidón que me pone aún más duro. Está empapada, corriéndose sobre mi polla. La embisto de nuevo y observo el temblor que recorre su cuerpo.

—Khoroshaya devochka —murmuro, apretándole la cadera con fuerza suficiente para dejarle otra marca. Buena chica.

Intenta girar la cabeza para mirarme, y le aprieto el puño en el pelo con más fuerza, obligándola a quedarse quieta mientras le doy exactamente lo que me pidió.

Mi nombre está en su piel. Mi polla enterrada en su coño.

Mi esposa destrozada debajo de mí, recibiendo cada embestida brutal como si hubiera nacido para sobrevivirme.

Eso me hace algo profano en la cabeza.

Deslizo la palma sobre los cortes frescos de su espalda baja, con cuidado de no dañar lo que acabo de hacer, pero con la rudeza justa para que jadee y se contraiga a mi alrededor.

—Joder —siseo.

Está tan mojada que cada embestida trae ese sonido obsceno que sé que voy a escuchar en sueños el resto de mi vida.

Le tiemblan los muslos. Se le arquea la espalda.

Intenta sostenerse y no puede, y me encanta.

Me encanta que confíe en mí lo suficiente para desmoronarse así.

Me encanta que quisiera mi nombre en su cuerpo. Me encanta que me lo diera sin vacilar.

Le rodeo la cintura con el brazo y la levanto contra mi pecho, sin salir de ella mientras la sostengo ahí. Su espalda se aprieta contra mí y siento cada estremecimiento que la atraviesa.

Su cabeza cae hacia atrás contra mi hombro. Le pego la boca al cuello y sigo moviéndome, más lento ahora, más profundo, prolongando lo que ya le arranqué. Respira en pequeños jadeos entrecortados, cada sonido colándose bajo mi piel.

Deslizo la mano desde su cintura hasta su garganta, sin cerrarla, solo sosteniéndola, sintiendo el latido salvaje de su pulso bajo la palma. Ella me cubre la mano con la suya de inmediato. Eso me deshace más que cualquier otra cosa esta noche. No la confianza. No la rendición.

La elección.

Ella me elige.

Hundo el rostro en su pelo y dejo que eso se asiente en algún lugar peligroso y permanente dentro de mí. Mi ritmo vacila. El clímax me golpea duro y repentino, y le muerdo el cuello mientras me dejo ir, apretándola contra mí mientras los últimos restos de mi control se desgarran.

Durante unos segundos, no puedo hacer nada más que respirar.

Se ablanda en mis brazos, dócil por el agotamiento, y nos tumbo con cuidado, manteniéndola de lado mientras le echo el edredón encima. Tiene el pelo revuelto. La piel sonrojada. Mi nombre luce furioso y fresco en su espalda baja, rojo y limpio y jodidamente hermoso.

Le aparto el pelo de la cara y la miro un largo segundo. Galina tiene los ojos cerrados, la boca entreabierta, la respiración todavía irregular. Está destrozada de la mejor manera posible. Saciada. Marcada. Amada.

Mía.

—Quiero tu nombre en mí —susurro.

—¿Ahora? —susurra con cansancio.

—No, descansa ahora, Galina. Quiero que se haga bien.

Abre los ojos y me escudriña el rostro.

—¿Un tatuaje nuevo? ¿Dónde? No te queda mucho espacio.

Resoplo.

—Siempre puedo encontrar espacio para ti.

—Solo no digas que en la polla, porque el tiempo de curación para eso... digamos que no soy una mujer paciente.

La risa que se me escapa es suave, queda, pero genuina.

—No me atrevería a hacerte esperar.

Ella tararea, medio dormida, y se acurruca más bajo el edredón.

—Bien. Porque si te pones mi nombre en algún sitio estúpido, me burlaré de ti el resto de nuestras vidas.

—Nuestras vidas —repito en voz baja.

Levanta las pestañas de nuevo.

—Pareces sorprendido.

—Me estoy acostumbrando.

—Más te vale —murmura, con la voz desvaneciéndose—. Ahora estás atrapado conmigo.

—Joder, eso espero.

Eso me vale la más tenue de las sonrisas antes de que cierre los ojos del todo.

Me tumbo a su lado y observo cómo su respiración se acompasa.

Tengo la mano en su espalda baja, con cuidado de los cortes frescos, sintiendo el calor de su piel bajo la palma.

Una satisfacción posesiva se asienta en mí, oscura y absoluta, pero debajo hay algo más.

Paz, quizá. No limpia. No suave. Nada en mi vida lo es nunca. Pero real.

Debería dormir.

En cambio, me quedo despierto un rato, mirando su rostro bajo la tenue luz de la lámpara y pensando en que casi pierdo esto antes de haber aprendido siquiera a vivir con ello.

Mi esposa.

Las palabras todavía golpean como una cuchilla hundiéndose hasta la empuñadura.

Floto en ese lugar nebuloso del sexo increíble y saber que mi esposa está a salvo en mis brazos cuando el teléfono vibra en la mesita de noche.

Estoy alerta al instante mientras Galina murmura algo en sueños y se da la vuelta. Lo agarro, me incorporo y veo un número desconocido.

—Más vale que sea de vida o muerte —gruño en voz baja al contestar.

Oigo sonidos de pelea a través del teléfono, y eso saca a Galina del sueño.

—Voronov —la voz de Viktor es áspera, pero calmada a través del altavoz—. Mueve el culo hasta el club. Ya.

Cuelga.

—¿Club? —murmura Galina, y entonces sus ojos buscan los míos—. Zolotoy Rezerv.

—Quédate aquí —digo, ya moviéndome hacia la ropa que me quité en el baño.

—Ni hablar —dice—. Esto tiene que ver con Yelena.

—¿Cómo lo sabes?

—Simplemente lo sé. Dijiste que confiara en mis instintos.

Ya está fuera de la cama y moviéndose hacia el vestidor para coger algo de ropa.

—No vas a venir —afirmo.

—Claro que sí, y no puedes impedírmelo —dice, poniéndose unos vaqueros y una camiseta de manga larga. Los calcetines y las botas van después.

—Galina...

—Ni lo intentes —dice, apartándome de un empujón. Se planta en el umbral con la camisa a medio abrochar. Agarra su cuchillo y la pistola, y me la tiende. La cojo y me la meto en la funda de la espalda mientras sigo abrochándome los botones, sin quitarle los ojos de encima—. Tú te quedas aquí.

—No. Fin de la discusión. Es mi prima. Esto se está yendo al carajo. Y rápido. Me necesitas allí, aunque solo sea por ella o por los niños.

La miro fijamente durante un segundo tenso y me doy cuenta de dos cosas a la vez.

Una, tiene razón.

Dos, me jode que tenga razón.

—Coge tu abrigo —digo.

Su expresión cambia al instante. No es triunfo. Es concentración.

Asiente una vez y se mueve rápido. Me pongo la chaqueta, luego cojo una segunda pistola del cajón y me la meto en el bolsillo.

El teléfono va después. Llaves. Cuchillo.

Todo donde debe estar. Para cuando me giro, ella ha vuelto con el abrigo puesto y el pelo recogido en una coleta improvisada, el rostro aún sonrojado por el sueño y el sexo, los ojos afilados como cristal roto.

Le agarro la muñeca antes de que llegue a la puerta.

—¿Qué? —dice.

—Si esto se pone feo, te quedas detrás de mí. Si te digo que te vayas, te vas. Sin jodidas discusiones.

Su mandíbula se tensa.

—Si Yelena está en peligro, no voy a...

—Si te digo que te vayas —repito, más bajo ahora—, significa que no puedo protegerte y lidiar con lo que tengo delante al mismo tiempo. Así que te vas. No te estoy apartando. Es para mantener viva a mi esposa. ¿Entendido?

Me sostiene la mirada durante un instante, luego asiente.

—Bien —digo, y la suelto.

Nos movemos rápido.

La casa se despierta a nuestro alrededor en cuanto salimos al pasillo. Yuri ya está subiendo las escaleras, pistola en mano, y se detiene en seco cuando nos ve a ambos vestidos.

—Coche —digo—. Ahora. Trae a Grisha.

Asiente una vez y se mueve.

Galina mantiene el ritmo conmigo todo el camino hacia abajo. Sin preguntas ahora. Sin discusiones. Solo ese silencio tenso y concentrado que adopta cuando el miedo y el propósito se fusionan en una sola cosa. Le sienta demasiado bien.

Grisha irrumpe por el pasillo trasero, ya armado, Dmitri pisándole los talones. Ambos echan un vistazo a mi cara y dejan de perder tiempo con palabras innecesarias.

—Zolotoy Rezerv —digo—. Ahora.

Los ojos de Grisha se desvían hacia Galina, luego vuelven a mí.

—Viene con nosotros.

Grisha simplemente asiente y se mueve.

Galina y yo subimos a la parte trasera del Range Rover y Grisha arranca el motor. Dmitri y Yuri nos siguen mientras nos lanzamos a las calles, rumbo al infame club Zolotoy Rezerv, que ni siquiera he tenido ocasión de visitar todavía, con todo lo que está pasando.

—¿Crees que la está trayendo a través de la red subterránea? —murmura Galina.

—Creo que, sea lo que sea, esto se ha ido al carajo. Ya juzgaré cuando sepa más.

—Probablemente sea lo más sensato —dice, y se recuesta mientras atravesamos a toda velocidad las calles desiertas de Londres hacia el club que me entregaron como parte de la dote de Galina.

El club aparece a la vista tras una fila de coches negros y hombres de aspecto duro.

Zolotoy Rezerv permanece a oscuras visto desde la calle, salvo por el tenue resplandor dorado sobre la entrada y el brillo rojo en el callejón lateral que lleva al acceso privado. Parece cerrado para cualquiera que no sepa lo que es. Para mí, huele a problemas.

Grisha frena en seco junto al bordillo.

Salgo primero, una mano en la pistola de la espalda, la otra ya extendida hacia Galina antes de que pueda alejarse demasiado sin mí. La acepta durante exactamente medio segundo, luego se suelta para mantener el ritmo a mi izquierda.

La puerta principal está abierta.

Mala señal.

Miro a Galina con el dedo en los labios. Asiente y se mantiene cerca, el cuchillo agarrado en la mano, lista para usarlo. No tengo ninguna duda de que rajará a cualquier cabrón que se le acerque.

El vestíbulo del club es lujoso, salvo por los dos hombres que se desangran en el suelo. No reconozco a ninguno, pero eso no me sorprende. Me acerco despacio, con la pistola en alto.

—¿Te importaría decirme por qué te estás desangrando en el suelo de un club que es mío? —le pregunto a uno de ellos.

—Son hombres de él —sisea Galina—. Los reconozco de la cena de Navidad del año pasado.