Capítulo 32

Galina

Sé en qué segundo exacto regresa Laszlo porque la casa cambia.

No es algo ruidoso. Pero hay un cambio en el aire. Las puertas se abren y se cierran con más propósito.

Estoy sentada en el borde de nuestra cama, con una camiseta de Laszlo puesta, el cuchillo en la mesita de noche junto a la lámpara, cuando oigo pasos en las escaleras.

Me pongo de pie antes de que abra la puerta.

Entra con el rostro convertido en una máscara dura e indescifrable, y se me encoge el estómago.

Cierra la puerta tras él y me mira.

—¿Qué ha pasado?

Me sostiene la mirada un instante de más. —Nada que cambie esta noche.

—Esa no es una respuesta.

—Es la que vas a recibir primero. —Cruza la habitación, se quita la pistolera y deja el arma en la mesita de noche junto a mi cuchillo—. ¿Estás bien?

Lo miro fijamente. —¿Desapareces en la noche con tus hombres y vuelves preguntándome si estoy bien?

—Sí.

—Eres increíble.

Un destello asoma en sus labios. No es humor. Algo más áspero. Más cansado. —Lo sé.

Me acerco y le agarro la muñeca antes de que pueda darse la vuelta. —Laszlo.

Sus ojos bajan hasta mi mano sobre su muñeca, luego suben a mi rostro.

—Dímelo —digo en voz baja—. Como es debido.

Durante un segundo, creo que va a hacer esa cosa exasperante de decidir lo que puedo soportar y repartírmelo en pedazos.

Entonces algo en su rostro cede.

Exhala una vez y levanta la mano libre para cubrir la mía, la que le sujeta la muñeca. —Encontramos un teléfono bajo el arco.

Mi pulso se acelera. —¿Y?

—Y sonó.

Parpadeo. —¿Qué?

—Llamó mientras lo tenía en la mano. —Los labios de Laszlo se comprimen—. El tirador.

Una sensación fría me recorre, rápida y limpia. —¿Qué dijo?

—Que él era el hombre que eligió no matarte.

—Sus ojos permanecen en los míos, pendientes de mi reacción—.

Que Petyr lo contrató por venganza. Que Petyr está muerto, así que el trabajo muere con él.

Que sabe que matar a una Voronova le traería al mismísimo diablo pisándole los talones, y que no va a volver.

Dejo que eso se asiente en mi cabeza un momento.

—¿Le crees?

—Creo que falló a propósito. Eso lo creía antes de esta noche.

—Esa no era la pregunta.

Su mandíbula se tensa. —Creo que no tiene ningún interés en morir por el rencor de un hombre muerto.

Lo estudio. —Eso sigue sin ser lo mismo que confiar en él.

—No —dice—. No lo es.

La habitación queda en silencio.

Todavía le tengo agarrada la muñeca. Su piel está cálida, su pulso constante bajo mis dedos, pero el resto de él está tan tenso que podría romperse.

—¿Y ahora qué? —pregunto—. No puedes mantenerme encerrada aquí para siempre.

Me mira a los ojos durante un largo momento. No lo interrumpo. Mi libertad depende de esto.

—¿Qué quieres, Galina?

Me pilla un poco desprevenida. Me ha preguntado antes qué quiero, pero eso era más bien algo que se tomaría en consideración. Esto es diferente. Esto lo dice en serio. Lo miro y decido, muy rápidamente, que si realmente está preguntando, no voy a desperdiciarlo.

—Quiero recuperar mi vida —digo—. No libertad total para andar por las calles sola.

Sé que eso no es realista. Pero quiero que dejen de manejarme.

Quiero saber qué está pasando cuando pasa.

Sí quiero poder salir de esta casa sin que se convierta en una operación militar.

Quiero respirar sin sentir que un hombre con un arma está contando cuántas veces lo hago.

Su expresión no cambia mucho, pero su pulgar se mueve una vez sobre mis nudillos.

—Y —añado, porque si voy a hacer esto, lo voy a hacer bien—, quiero que dejes de decidir lo que puedo soportar antes de que siquiera me lo hayan preguntado.

Sus ojos se entrecierran una fracción. No está enfadado. Lo está asimilando.

—¿Has terminado? —pregunta.

—No. Quiero honestidad, incluso cuando creas que no me va a gustar. Especialmente entonces.

Laszlo permanece en silencio durante tanto tiempo que puedo oír el leve zumbido de la casa a través de las paredes.

Entonces me levanta la mano de su muñeca y me besa los nudillos una vez.

—La honestidad va en ambas direcciones —dice.

Sostengo su mirada. —De acuerdo.

—Me dices cuando tienes miedo. Me dices cuando se te mete en la cabeza. Cuando dejas de dormir. Cuando empiezas a fingir que estás bien porque no quieres que refuerce la seguridad.

Abro la boca, luego la cierro de nuevo.

Porque no se equivoca, y odio eso.

Lo ve en mi rostro. —Exacto.

Cruzo los brazos. —¿Entonces qué, esto es una negociación ahora?

—Esto es el matrimonio —dice—. Que, por lo visto, es peor.

—¿Quieres condiciones? Bien. Tendrás honestidad. Tendrás información cuando la tenga, no después de que haya decidido que puedes asimilarla. Saldrás de casa cuando quieras, conmigo o con escoltas de mi confianza. No sola.

—No sola —repito, porque por supuesto esa parte viene envuelta en acero.

—No sola —repite—. Y si digo que no a algo, es por una razón, no porque disfrute cabreándote.

Arqueo una ceja.

—Discutible.

—¿Quieres la última parte?

—¿Hay más?

—Siempre hay más. Si algo te da mala espina, no lo ignores por no querer parecer difícil.

Si uno de mis hombres te inquieta, me lo dices.

Si un lugar te parece expuesto, si una ruta te parece rara, si alguien te mira demasiado rato, me lo dices.

El instinto no miente; hazle caso siempre, aunque no lleve a nada.

Ninguna preocupación es demasiado pequeña, y nunca me burlaré de ti por ser dramática.

Lo miro fijamente un segundo.

Habla en serio. Cada palabra.

—De acuerdo —digo despacio—. ¿Y qué gano yo?

Sus ojos se oscurecen.

—Que te escuche a la primera.

Sus palabras me golpean en algún lugar bajo las costillas, en ese rincón blando que finjo que no existe.

El silencio se instala entre nosotros, no incómodo. Simplemente lleno.

—Una última cosa —digo.

—¿Qué?

—Cambia todas las ventanas por unas antibalas. Por si acaso.

Sonrío.

—Eso sí que puedo aceptarlo sin pensármelo —suspira y se sienta en la cama.

Me pongo frente a él, y me rodea las caderas con las manos, apoyando la frente en mi vientre.

—No pensé que sería así.

—¿Así cómo?

—Que me enamoraría de ti.

—Cállate —digo con la voz rota, mientras unas lágrimas repentinas me abrasan los ojos.

Suelta una risa baja.

—Bonita respuesta. Me acordaré.

Sonrío y le echo la cabeza hacia atrás con la mano bajo su barbilla.

—Dilo bien, y puede que responda mejor.

Sus ojos se clavan en los míos, azules y firmes y completamente desprotegidos, de una forma que hace algo peligroso con mi corazón.

—Te quiero —dice, en voz baja y firme—. No porque nos hayamos casado.

No porque tenga sentido. No porque nuestras familias quisieran sacar algo de esto.

Te quiero porque eres jodidamente imposible, y valiente, y más lista que la mitad de los hombres de esta ciudad, y cada vez que me miras como si vieras exactamente lo que soy, sigo queriéndote más cerca.

Sus manos se tensan en mis caderas.

—Te quiero porque cuando pensé que esa bala te había dado, dejé de ser un hombre por un segundo y me convertí en algo mucho más feo. Te quiero porque no puedo imaginar una versión de mi vida que no te incluya, y odio el poder que eso te da sobre mí, pero no cambia nada.

Se me cierra la garganta.

Laszlo me observa la cara como si esperara el golpe y estuviera preparado para encajarlo.

—Yo también te quiero. Es una locura, es demasiado rápido, me sacas de quicio más que nadie que haya conocido, pero creo que quizá eso siempre iba a formar parte de esto.

Entras en mi vida como una jodida amenaza, te casas conmigo en tu salón, me follas contra el colchón, nos disparan juntos, y de alguna manera lo más aterrador de todo es lo bien que se siente esto.

Durante un segundo, se limita a mirarme.

Luego se levanta tan rápido que apenas me da tiempo a respirar antes de que sus manos estén en mi pelo y su boca en la mía.

El beso es duro, desesperado, nada que ver con su posesión controlada de siempre.

Este lleva alivio dentro. Algo cercano a la reverencia, enterrado bajo toda esa crueldad.

Le devuelvo el beso con todo lo que tengo, los dedos clavándoseme en su camisa, el pecho doliéndome de tanto sentimiento sin ningún lugar sensato donde ponerlo.

Rompe el beso lo justo para apoyar su frente en la mía.

—Dilo otra vez —dice.

—Te quiero —susurro.

Cierra los ojos un brevísimo instante.

—Otra vez.

—Te quiero.

—Buena chica —murmura, y vuelve a besarme, más despacio esta vez, mientras me gira para tumbarme en la cama.

La camiseta se me sube y me deja el cuerpo expuesto, pero él la baja con las manos.

Se incorpora un momento y lleva la mano a su espalda.

Saca un cuchillo de la funda y apoya la hoja en el dobladillo de la camiseta.

Jadeo mientras corta, despacio, deslizando la hoja afilada por el centro con un cuidado enloquecedor.

La tela se abre bajo la hoja.

—Laszlo —jadeo, y todo mi cuerpo se tensa.

Aparta la tela y me presiona el acero frío entre los pechos. La punta afilada me pincha la piel, y gimo mientras la desliza hacia abajo con suavidad, dejando una fina marca roja que escuece.

—Mía —murmura—. Mi esposa.

El escozor me atraviesa entera.

Mi cuerpo tiembla bajo el suyo, no por el peligro sino por la manera meticulosa en que ejerce el control, por cómo sus ojos reclaman cada microexpresión que me cruza la cara como si memorizara lo que le pertenece.

Su mano se extiende sobre mi vientre y me mantiene quieta sin fuerza, porque no necesita fuerza. Ya estoy quieta para él.

—Dime si quieres que pare —dice en voz baja.

Tomo aire.

—No quiero.

Sus ojos sostienen los míos un largo segundo, comprobando. Luego asiente una vez, y el cuchillo desciende, deslizándose por la piel de mi vientre con la presión justa para hacerme vibrar de anticipación. Sin cortar. Prometiendo.

—Bien —murmura.