Capítulo 24

Galina

Me despierto con el suave ruido de la puerta del dormitorio al abrirse.

Fuera está oscuro, probablemente es tarde.

Tengo la sensación de haber dormido horas.

Giro la cabeza: Laszlo no está a mi lado.

Levanto la cabeza de la almohada y veo su silueta a la luz de la luna, vestido solo con pantalones de chándal, y el contorno de la pistola en su mano.

—Shh —murmura—. Hay alguien en la casa.

—Seguramente es Leonid o uno de los guardias —murmuro, volviendo a dejar caer la cabeza.

—No.

Esa única sílaba me hiela la sangre. Me despierto del todo en un instante.

Me incorporo, subiéndome las sábanas hasta el pecho.

—No te muevas —susurra Laszlo, levantando la pistola y saliendo al pasillo.

—No pensaba hacerlo —murmuro, y entonces dejo escapar un grito ahogado cuando algo se estrella contra el cabecero junto a mi cabeza.

El cristal de la ventana estalla en pedazos mientras Laszlo gira y dice entre dientes:

—Agáchate.

Ruedo hacia el otro lado de la cama, completamente desnuda, mientras otro disparo se incrusta en el colchón recién estrenado.

Otro disparo atraviesa la habitación tan cerca que me pitan los oídos. Laszlo esta vez.

—Al baño —dice Laszlo con ese tono controlado que sería sexy si no estuviera arrastrándome por el suelo del dormitorio temiendo por mi vida.

No discuto. Me arrastro hacia allí, desnuda y medio ciega en la oscuridad, con el corazón latiéndome contra las costillas.

Laszlo dispara una vez hacia la ventana, luego otra, el fogonazo del cañón iluminando la habitación de blanco durante una fracción de segundo.

Veo su cuerpo en ese destello, corpulento y letal, interponiéndose entre el cristal roto y yo.

Llego al baño y me pego contra el lateral de la bañera, estirando el pie para empujar la puerta y cerrarla.

Una vez dentro, agarro una toalla y me envuelvo en ella antes de meterme en la enorme bañera de hidromasaje.

Sé cómo funciona esto. Mamá me lo inculcó desde que era pequeña.

Teníamos simulacros semanales para casos de armas, bombas, intentos de secuestro, lo que fuera.

Todo eso terminó cuando ella murió. De todos modos, nada de eso la salvó.

Hay hombres gritando abajo. Los hombres de Laszlo. Creo. No distingo lo que dicen.

Necesito algún tipo de arma. Mi cuchilla está... en alguna parte. Probablemente sigue en la mesa del recibidor donde Laszlo la dejó, y no me he acordado de recogerla.

Joder. Eso significa que estoy muy distraída, que soy muy estúpida o muy incompetente. Probablemente una mezcla de las tres cosas.

Mi mirada se posa en la pesada jabonera de plata junto a la bañera. La agarro y la aprieto tan fuerte que me duele la mano. Otro disparo resuena en la casa, luego gritos. Voces de hombre. En ruso. Una de ellas es la de Laszlo. Las otras están demasiado amortiguadas para distinguirlas.

Me tiembla todo el cuerpo, pero tengo la mente extrañamente clara.

Cuenta las respiraciones.

Mantente agachada.

Espera instrucciones.

Esa fue siempre la regla.

Me encojo más en la bañera, la toalla apretada contra el pecho con una mano, la jabonera en la otra, y clavo la mirada en la puerta del baño. Me pitan los oídos por los disparos. Oigo pasos abajo.

Fuera lo que fuera esto, iba dirigido a mí.

Eso puedo deducirlo de que alejaran a Laszlo de mí para luego dispararme a la maldita cabeza.

Tirador de precisión. No un francotirador.

Esto fue a corta distancia, probablemente desde una propiedad contigua, y les pusimos las cosas en bandeja al no cerrar las putas cortinas mientras dormíamos.

Estábamos tan absortos el uno en el otro que olvidamos todos los protocolos que la Bratva te inculca.

Y ahora mi marido está ahí fuera, y yo aquí dentro, desnuda y sin más arma que una puta jabonera, como si eso fuera a salvarme de una bala.

Otra ráfaga de gritos atraviesa la casa. Luego un golpe pesado. Luego un silencio tan abrupto que es peor que los disparos.

Odio el silencio en una casa de la Bratva.

El silencio significa que el peligro está pensando.

Sigo agachada en la bañera, con todos los músculos tan tensos que me arden. La toalla está enrollada a mi alrededor, apretada contra el pecho con una mano. En la otra, la jabonera de plata está fría, sólida, absurdamente inútil.

Nada se mueve al otro lado de la puerta del baño.

No hay pasos en el dormitorio. Ni voces. Ni más disparos.

Solo el zumbido sordo en los oídos y los latidos frenéticos y feos de mi propio corazón.

Me obligo a inhalar lentamente por la nariz.

Aguanta.

Exhala.

Otra vez.

Si entro en pánico, me vuelvo estúpida. Si me vuelvo estúpida, muero.

Esa fue siempre la lección oculta bajo todos los simulacros impecables de mi madre.

Pasan unos segundos más. O un minuto. Cuando tienes miedo, el tiempo se estira hasta perder todo significado.

¿Y si Laszlo está herido ahí abajo? Con un disparo, desangrándose, mientras yo estoy aquí sentada en la bañera, envuelta en una toalla como una damisela esperando que me acribillen.

Me muevo con cuidado en la bañera y hago una mueca cuando la rodilla golpea el mármol. El sonido me parece ensordecedor. Me quedo paralizada, atenta a cualquier señal de que alguien lo haya oído.

Nada.

El baño está demasiado caliente en contraste con el miedo helado que me recorre la piel.

No puedo quedarme aquí a ciegas para siempre.

Lentamente, me levanto de la bañera. La toalla se afloja y la atrapo antes de que caiga, enrollándomela bien con una sola mano. La jabonera me ha dejado una marca en la palma.

Me acerco a la puerta del baño y me agacho junto a ella, pegando la oreja a la madera.

Silencio en el dormitorio.

No hay nadie. O si lo hay, está completamente inmóvil.

El pulso se me entrecorta.

El tirador tenía la cama en el punto de mira. Fue un ataque oportunista, y se lo pusimos fácil.

Nos maldigo en ruso con tanta saña que mi padre estaría orgulloso.

Papá. Va a perder la cabeza cuando se entere de esto.

El hombre de ahí fuera podría seguir esperando, vigilando la ventana rota, a que alguien fuera lo bastante estúpido.

Esperándome a mí.

Se me revuelve el estómago.

Cierro los ojos un momento y me imagino la habitación tal como la vi por última vez en el fogonazo del disparo: cristales rotos, colchón destrozado, el cuerpo de Laszlo entre la ventana y yo.

Otra ráfaga de ruido me golpea los sentidos desde abajo: pasos, un hombre gritando, y luego silencio de golpe.

No logro distinguir las palabras.

Odio no poder distinguir las palabras.

Necesito una posición mejor. El pasillo no, todavía no. Solo lo justo para ver el dormitorio. Solo lo justo para saber si viene alguien.

Agarro el pomo con fuerza y entreabro la puerta del baño.

El aire frío de la ventana rota se cuela de inmediato.

Espero.

No pasa nada.

Con mucho cuidado, abro un poco más.

El dormitorio al otro lado está en penumbra, fantasmal, bañado en plata por la luz de la luna. Las cortinas abiertas ondean junto a la ventana rota. Los cristales se esparcen por el suelo, atrapando la luz en diminutos destellos afilados. La cabecera junto a mi almohada está reventada.

Me quedo mirando la cama durante un largo segundo.

Yo estaba ahí.

El pensamiento me viene así, plano y claro, sin dramatismo.

Yo estaba ahí, y ahora no, y la única razón por la que no estoy muerta es que quien me apuntó es un tirador de mierda, o el ángulo estaba mal, o la trayectoria del viento o como se llame, o algo que desconozco, porque ¿por qué iba a saberlo?

Pero apuesto por el ángulo. Nadie apuntaría a una casa de los Voronov a menos que supiera lo que hace.

Alguien intentó matarme en la cama de mi marido.

Y falló.

Ahora me cabrea más de lo que me asusta.

Abro la puerta del baño del todo y salgo a gatas, pegada al suelo.

Avanzo a gatas hacia el armario del vestidor, pegada a la pared, con todos los nervios a flor de piel.

Nadie viene.

Nadie dispara.

Se me seca la boca.

Sigue habiendo demasiado silencio.

Debería volver al baño. Sé que debería. Es el lugar más protegido.

Pero todo mi instinto se rebela ante la idea de acurrucarme otra vez entre la porcelana y esperar mientras el ataque se transforma a mi alrededor.

Necesito algo mejor que una jabonera para defenderme, como mínimo.

Una nueva ráfaga de aire nocturno entra por la ventana rota, más fría esta vez. En algún lugar ahí fuera, más allá del cristal oscuro, un motor de coche arranca.

Me quedo inmóvil.

No cerca. No justo debajo de la ventana. Más lejos. El callejón trasero, quizá. Las cocheras.

Marchándose.

O llegando.

No sé qué es peor.

Al llegar al vestidor, entro a gatas y me pongo unos pantalones de chándal, un sujetador deportivo y una camiseta ancha, sentada en el suelo. Me arrastro hasta los cajones del lado de Laszlo y empiezo a buscar. Tiene que tener armas escondidas por todas partes.

—Bingo —murmuro, y agarro una pistola pequeña. Luego respiro hondo, dejo que pasen los segundos mientras reconsidero desesperadamente este plan.