Capítulo 11

Laszlo

La dejo trajinando con la cama porque si me quedo en esa habitación un minuto más, o la tumbo sobre el algodón egipcio recién puesto y quedo como un mentiroso, o digo algo tan sincero que nos asuste a los dos.

Ninguna de las dos me atrae.

Abajo, mis hombres están reunidos, Petyr con el brazo en cabestrillo y cara de pocos amigos.

—Si volvemos a tener esta conversación, voy a empezar una partida de ruleta rusa con todos y cada uno de vosotros —afirmo—.

No la tocáis. No la miráis. Ni siquiera respiráis en su dirección.

Aseguráis el perímetro, aseguráis el área a su alrededor.

No tenéis que acercaros a menos de un metro de ella.

Si corre peligro en el espacio que vosotros, pridurki, se suponía que debíais asegurar, significa que habéis fracasado.

Si una amenaza llega hasta ella, lo bastante cerca como para que alguien tenga que ponerle las manos encima para apartarla del peligro, habéis fracasado en el único trabajo que tenéis. ¿Me he explicado con claridad esta vez?

—Sí, señor —responden en un coro áspero.

—Bien —digo—. Porque si tengo que volver a explicar los putos límites básicos, asumiré que ninguno de vosotros es capaz de vigilar ni una maceta, y seréis eliminados como corresponde.

Los despido con un gesto de la mano y se dispersan rápido, de vuelta a sus puestos, agradecidos de seguir respirando. Leonid está cerca con una carpeta y esa expresión de discreta desaprobación que lleva como una segunda piel.

—Te encanta motivar al equipo —dice.

—Disfruto de la competencia. Y veo muy poca.

Me tiende la carpeta. —Revisiones de Amberes.

La cojo. —Gracias. —Empiezo a alejarme pero me detengo—. La próxima vez, que abran el paquete en cuanto llegue. No os quedéis ahí como imbéciles esperando a que explote. O a que no explote, como ha pasado hoy.

—Hoy hemos aprendido la lección —dice con calma.

—Contacta con Sergei el carpintero —añado—. Encárgale una cama nueva, le pagaré el triple si puede tenerla lista en tiempo récord, y busca una tienda de colchones que pueda entregar uno nuevo hoy.

—Señor —dice, inclinando la cabeza.

—Si ella pide algo, no me importa si es una botella de agua o un puto Bugatti Tourbillon, se lo dais. ¿Queda claro?

—Claro —dice Leonid.

Miro por encima de su hombro hacia las escaleras. —Y que alguien saque las sábanas viejas de su vista antes de que decida prender fuego al cesto de la ropa.

—Eso sería inconveniente.

—Eso sería muy propio de ella.

—Cierto.

Me dirijo al estudio antes de que pueda soltar otra de sus irritantes sensateces. Cierro la puerta y me dejo caer en la silla tras el escritorio, abro el archivo de Amberes y me quedo mirando números que no me dicen absolutamente nada durante un minuto entero.

Mi cerebro está arriba, viendo a Galina poner sábanas limpias en mi —nuestra— cama con ese terco pliegue entre las cejas.

Se está convirtiendo en un problema.

Tiro la carpeta, me paso una mano por el pelo y giro en mi silla para mirar por la ventana.

—Señor —dice la voz de Leonid detrás de mí.

—¿Qué pasa ahora?

—Sergei dice que puede tener un armazón nuevo aquí para finales de la semana que viene.

Me giro con una ceja levantada. —¿Tan rápido?

—El dinero es un gran motivador —murmura.

—Mmm, claro. —Pongo los ojos en blanco. Conozco demasiado bien a Sergei. Seguro que ya tiene una casi terminada para su sala de exposición y ha decidido endosármela por el triple al hombre que le comprará a su nueva prometida cualquier cosa que pida. Incluida una puñetera cama nueva—. ¿El colchón?

—Aquí en menos de una hora —dice Leonid.

—Fabuloso —murmuro, y vuelvo a centrarme en el trabajo, apartando la mente de la mujer que me pone duro y me hace perder la cabeza.

No sé cuánto tiempo ha pasado, pero calculo que una hora más o menos cuando la voz de Galina rasga el silencio: —¿Qué coño es esto?

Me levanto de un salto y estoy en la puerta antes de que el eco se apague. Cruzo el pasillo a grandes zancadas y subo las escaleras de dos en dos.

Cuando llego al pasillo, oigo hombres moviéndose en el dormitorio, pasos pesados, disculpas murmuradas, el roce de algo que maniobran a través de la puerta.

Entro en la habitación y me encuentro el caos.

Han desmontado la cama por completo. El colchón está a medio sacar del armazón, dos repartidores forcejeando con él mientras uno de mis hombres de seguridad merodea cerca de la puerta, intentando no estorbar ni acercarse a menos de un metro de Galina.

Galina está a un lado, descalza, con mallas y una camiseta ajustada, el pelo oscuro cayéndole por la espalda, mirando la escena como si fuera a empezar a apuñalar gente con una percha.

Un colchón nuevo, todavía envuelto en plástico, espera apoyado contra los armarios.

Gira la cabeza bruscamente hacia mí. —¿Por qué hay extraños en nuestro dormitorio?

Nuestro dormitorio.

Eso me golpea en un lugar profundamente inconveniente.

Mantengo la cara seria. —Porque querías una cama nueva.

Entrecierra los ojos. —Quería sábanas nuevas.

—Sí.

—Esto —señala a los hombres que sacan el colchón viejo con toda la gracia de bueyes borrachos— no son sábanas.

—Si yo fuera vosotros —les digo a los repartidores—, me daría prisa.

Los pobres desgraciados casi se descoyuntan sacando el trasto.

Galina cruza los brazos.

—Esto es demencial.

—No —digo—. Esto es atender tus necesidades.

Sus ojos relampaguean, y veo el placer detrás del fastidio.

—Es excesivo.

—Querías que la cama ardiera.

—Dije que si pensara que podría salirme con la mía.

—Y te estoy ayudando a salirte con la tuya. El nuevo somier llegará a finales de la semana que viene.

Abre la boca para responder, pero la cierra cuando uno de los repartidores golpea el marco de la puerta y murmura:

—Disculpe, señor.

—Menos charla —digo—. Más movimiento.

Sacan el viejo colchón extragrande al pasillo entre maldiciones y un roce peligroso con la pared. Al nuevo le quitan el plástico y lo dejan caer en su sitio con un resoplido audible.

Galina lo observa todo con cara de estar decidiendo si he perdido la cabeza por completo o solo en parte.

—¿Por qué haces esto? En serio.

—Ya he respondido a esa pregunta. Si necesitas que la repita, vale. Si odias algo de esta casa, me deshago de ello y lo sustituyo por algo que no odies.

Abre la boca, y sé lo que va a decir antes de que suelte la andanada.

—A mí no —gruño.

Cierra la boca, conteniendo la risa.

Uno de los repartidores comete el error de resoplar.

Giro la cabeza lentamente.

Se pone blanco.

—Disculpe, señor.

—Fuera.

Obedecen. Rápido. Mi hombre de seguridad los sigue. El silencio vuelve a instalarse entre Galina y yo, junto al colchón nuevo sobre el somier, con las esquinas aún sin alinear del todo.

Me mira un largo momento, luego a la cama. Luego otra vez a mí.

—Estás loco.

—Soy eficiente.

—No eres eficiente. Estás desquiciado y con acceso a dinero.

Sonrío.

—Y aun así, el problema está resuelto.

—Gracias —dice en voz baja, seria—. Te lo agradezco.

Me acerco más y poso la mano en su garganta. Se le corta la respiración.

—Te dije que lo que quieras, es tuyo. Iba en serio.

Traga saliva, y lo noto bajo mi mano.

—¿Me ayudarás otra vez con la ropa de cama?

—Por supuesto.

Bajo la mano y cojo la sábana bajera.

Se queda callada un momento antes de carraspear y decir:

—Estás cargando con todo el peso.

—Soy más fuerte que tú, y más alto. No pasa nada.

—Me refiero a lo nuestro.

Su voz se ha vuelto un susurro, demasiado queda. Levanto la vista de ajustar la sábana en la esquina del colchón y la veo ahí de pie, menuda y aterrada.

Me quedo inmóvil.

Esa confesión golpea más fuerte que cualquier insulto que me haya lanzado hasta ahora.

Me incorporo despacio. Se ha quedado pálida. No débil. No frágil. Solo despojada de la armadura que suele interponer entre ella y el mundo.

—Lo nuestro —repito, porque quiero asegurarme de haberla oído bien.

Asiente una vez y luego cruza los brazos, como si odiara haberlo dicho en voz alta.

—No paras de arreglar cosas antes de que yo siquiera sepa que se pueden arreglar. No paras de decidir, de actuar, de organizar, de proteger. Y yo... —Exhala bruscamente—. Yo solo existo a tu lado.

Me observa con esa mirada tensa, alerta, como si esperara que convierta esto en otra pelea. Quizá lo desea. Quizá eso sería más fácil para los dos que esto.

Camino hacia ella, lo bastante despacio para que tenga tiempo de retroceder si quiere.

No lo hace.

—En la Bratva, la incompetencia y la complacencia te cuestan la vida. Y la de otros. Los chicos aprenden muy rápido —antes de hacerse hombres— a reaccionar, responder, adaptarse, improvisar.

—No creo que sea solo eso. No en tu caso —susurra—. Tienes una capacidad fuera de lo común.

—Capaz. ¿Se supone que es un cumplido?

—Lo es. Crecí siendo hija de un pakhan. He visto cosas que desearía no haber visto. Me enseñaron a ir siempre un paso por delante, pero es agotador, Laszlo.

Le tomo el rostro entre las manos y la atraigo hacia mí.

—Lo sé.

Se le llenan los ojos de lágrimas, y algo oscuro y feral se despliega en mi interior, algo que quiere protegerla incluso de mí mismo.

—No quiero seguir peleando —dice, con el labio inferior tembloroso.

—Yo tampoco.

—¿Pero? —dice, sabiendo que no he terminado.

—Pero necesitas entender que no soy un hombre normal, Galina.

Ni siquiera soy un Bratva normal. Soy sobrino del pakhan más poderoso de Londres, quizá de todo el sur de Inglaterra.

Tengo un asiento en la mesa que normalmente se reserva a los hijos.

Puede que consideres mis acciones extremas, pero así es como se hacen las cosas cuando necesito que se hagan.

Así es como se sobrevive. ¿Lo entiendes?

—Esto ya no va de la cama, ¿verdad?

Sonrío.

—No. Sé que te afectó lo que pasó antes en el jardín.

—He visto cosas peores.

—Da igual. Me viste a mí, al hombre con el que vas a casarte, hacer algo que te repugna, y eso no es ni el principio. Haré cosas mucho peores antes de que pronuncies tus votos y ates tu vida a la mía. ¿Podrás vivir con ello, moya zhena? ¿Podrás vivir sabiendo que tu marido es un monstruo?