3 Zahira #3

Ha recorrido la mitad del sendero cuando repara en Anders, de pie junto a la camioneta negra.

No aminora el paso. Le echa a Anders esa mirada de arriba abajo que un hombre como Miles reserva para cualquier cosa que cree estar evaluando.

Botas polvorientas y mangas remangadas para trabajar.

Luego vuelve a dirigirme su sonrisa de tribunal.

—No sabía que ya tenías a alguien aquí. Muy bien eso de contratar a gente de la zona. Dios sabe que este sitio necesita manos que se ocupen de él.

Eso de «manos que se ocupen de él» queda flotando en el aire un instante más de lo que seguramente Miles pretendía.

Anders no se mueve. No lo corrige. Se limita a inclinar apenas la cabeza. Lo están insultando en un idioma que domina a la perfección y, por ahora, ha decidido no responder en él.

—No está contratado. Es mi vecino. Ha venido por su cuenta.

—Ah. —Miles sube un punto la calidez de su sonrisa, como hace un hombre al que acaban de poner en las manos un dato que puede usar—. Mejor aún. Un favor. Así son los pueblos pequeños.

Anders habla por primera vez. Su voz es suave, lo que de algún modo resulta peor que si gritara.

—No ha sido un favor.

Está mirando a Miles cuando lo dice. Pero la última frase va dirigida a mí, y los dos lo sabemos.

La sonrisa de Miles se mantiene. El resto de él, no: un pequeño destello, tan rápido que quizá sea la única que lo capta.

Capta cómo ha dicho Anders eso de «no ha sido un favor».

La sequedad con que lo ha dicho. Un hombre que estuviera pagando una deuda habría hilado algo de deferencia en esa misma frase, y Anders no lo ha hecho.

Es abogado. Todavía no sabe qué tiene delante.

Pero sabe que no es lo que había supuesto.

Recalcula. La sonrisa se vuelve más cálida y ahora va dirigida a mí.

—No os entretengo más, entonces. Zahira y yo tenemos cosas de las que hablar. Somos viejos amigos. —Hace una pequeña pausa en «viejos amigos», lo bastante larga para que cale y lo bastante breve para poder negarla.

Y entonces entiendo el momento elegido. El sedán blanco de Miles no estaba en la carretera cuando Anders llegó hace dos horas.

Tampoco estaba en la gasolinera de más abajo, en la autopista.

Miles Hargreeve ha estado aparcado en algún sitio, esperando, vigilando el camino de entrada.

Esperando a que Anders se marchara. Y Anders no se ha ido lo bastante rápido.

Así que Miles ha subido de todos modos a marcar territorio delante de un hombre al que ya ha descartado como simple mano de obra.

El cálculo de todo aquello se me asienta frío en el estómago.

Anders me mira desde junto a su camioneta. Tiene una pregunta en la cara que es demasiado educado para formular en voz alta.

Niego una vez con la cabeza. Yo me encargo.

—Voy a terminar unas cosas junto a la valla —dice Anders—. Llámame si necesitas algo.

Luego asiente y sube a su camioneta. El motor arranca. El polvo se levanta a su espalda cuando se marcha, y me obligo a mirarlo hasta que desaparece antes de volverme hacia Miles.

Sigue en el sendero. Paciente. Paciente como en un juicio, donde el silencio hace el trabajo y el primero que habla pierde.

Suelto el aire por la nariz.

Sería más fácil tener esta conversación en el porche, pero sé que eso no va a colar.

Ha conducido hasta aquí. Yo no se lo he pedido, pero se ha tomado la molestia.

Y no quiero a Miles en la cocina de mi abuela.

Desde luego, no quiero prepararle café y sentarme frente a él en la mesa de la abuela Etta.

Además, la cocina tampoco está precisamente preparada para recibir más visitas.

Hay dos platos sobre la encimera, con la salsa aún encharcada donde había estado el filete. Dos copas. La botella de vino vacía. La segunda silla apartada en el ángulo en que la deja un hombre alto cuando se levanta a llenar una copa.

Miles va a verlo todo.

La parte más pequeña, mezquina y útil de mí decide no mover ni un solo plato.

Que lo vea.

Y, debajo de esa mezquindad, un pensamiento aún más pequeño y mucho más inoportuno: Miles es, de hecho, un abogado excelente.

Esa es la parte que va a costar. Miles lleva más de una década litigando casos de ejecución hipotecaria.

El plazo de sesenta días empezó a correr el día en que mi abuela estaba demasiado enferma para leer la notificación.

Si alguien puede encontrar un resquicio procesal ahí, es el hombre plantado en el camino de mi casa con los pantalones caqui recién planchados.

Querer su ayuda y ser capaz de soportar su ayuda son dos problemas distintos.

El primero lo voy a perder. Sobre el segundo todavía no me he decidido.

La camioneta de Anders ya no está. El polvo se va asentando.

En algún punto del linde de la propiedad —lo sé sin mirar— está aparcado, justo fuera de mi vista. Entreteniéndose con una cerca que no lo necesita.

Muy a mi pesar, el nudo que tengo bajo las costillas se afloja.

—Muy bien, Miles —descruzo los brazos—. Sube, voy a poner café.