CAPÍTULO 20

Pronóstico (Eliza)

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La suite de Luca era menos museo que observatorio: libros de estrategia apilados como instrumentos meteorológicos, una pared de monitores delgados en reposo, una pared de ventanas que convertía la ciudad en un gráfico viviente, sábanas del color de la luz de tormenta.

El aire olía a cítricos, algodón limpio y al fantasma de tinta y papel de un hombre que aún anotaba futuros a mano cuando nadie lo veía.

Cerró la puerta y no me tocó hasta que asentí, esperando como si la espera fuera parte de la seducción en lugar de un obstáculo.

Esa pausa importaba. Después del USB de Selene, después de la elegante caligrafía que intentó convertir mi cuerpo en una pieza de exposición, después de un día poniendo nombre a las invasiones para que no pudieran ponerme nombre a mí, la pausa no era vacilación.

Era arquitectura: una puerta aún abierta en ambas direcciones.

Asentí porque el sí era mío para dar.

—Elige la forma —dijo.

No dominaba la habitación como Adrian, ni la abría con el calor de Marcus. Luca dejaba la elección intacta frente a mí. Mirada dorada y marrón, sin prisa, sin actuación. Su paciencia era como si alguien me entregara los controles de verdad.

Dejé mi tableta sobre su cómoda, boca abajo, una conciencia dormida. Mi mano ilesa se flexionó una vez a mi costado.

—Te deseo —dije. Las palabras salieron más limpias de lo que esperaba—.

Lento, y luego no tan lento. Quiero olvidar las cámaras.

Quiero tu boca. Te quiero dentro, despacio al principio, y más fuerte cuando lo pida.

Quiero elegir un futuro durante una hora que no sea solo defensa.

Quiero... —exhalé; el humor seco asomó un instante y luego cedió ante la honestidad—.

Quiero ser una estratega en esta habitación, no un pasivo que alguien intentó tasar.

La garganta de Luca se movió.

—¿Puedo besarte?

—Sí.

Besaba como estrategia hecha carne: paciente, profundo, aprendía antes de reclamar.

Sus manos enmarcaron mi rostro primero, los pulgares ligeros sobre mis pómulos, una pregunta antes del compromiso.

Luego su boca abrió la mía con un hambre lenta que hizo flaquear mis rodillas.

Sabía al té que había traído esa mañana y a algo más oscuro debajo, especias e intención.

Cuando un gemido escapó hacia su boca, sonrió contra mis labios.

—Ahí estás. En tu propio clima.

—Nunca me fui.

—Te fuiste a la guerra —murmuró—. Vuelve a tu cuerpo. ¿Puedo?

—Sí. Sigue preguntando. Me gusta.

—Lo sé —su frente descansó contra la mía por un respiro—. Ese es el punto.

La ropa quedó en pedazos sobre una silla que probablemente tenía nombre de diseñador y no merecía el honor.

Me desvistió con cuidado alrededor de mi hombro izquierdo, sin tirar nunca, sin hacer del cuidado una actuación tan obvia que se convirtiera en condescendencia.

Cuando cayó la última capa, el aire fresco tocó mi piel y mis pezones se endurecieron bajo su mirada.

Luca me miró como si fuera un patrón que había esperado años para descifrar: no conquista, no premio, no prueba.

—Hermosa estratega —murmuró—. Recuéstate. Déjame ir preguntando hasta llegar al pronóstico.

La risa me sorprendió, auténtica, y luego se quebró en un jadeo cuando su boca encontró mi pecho.

Lamió con hambre concentrada, los ojos alzándose hacia los míos con cada cambio de placer, ajustándose como quien lee señales en tiempo real.

Su mano se extendió sobre mis costillas, cálida, y luego bajó con una paciencia que me volvió inquieta.

Cuando succionó más fuerte me arqueé; cuando aflojó hice un sonido frustrado que claramente tomó como información útil.

—Luca...

—Dime la siguiente coordenada.

—Más fuerte. Boca. Más abajo.

—Ya que lo pides con tanta claridad —besó bajando por mi estómago, se detuvo en el pequeño mapa de pecas de mi clavícula izquierda con un sonido suave de reconocimiento en lugar de posesión, y luego continuó hasta acomodarse entre mis muslos como un hombre que llega a la única reunión que importa.

La primera caricia de su lengua fue devastadoramente suave.

La segunda no. Me aprendió como aprendía los mercados: hipótesis, prueba, doblar la apuesta en lo que movía el índice.

El plano de su lengua, luego la punta, luego un sello de labios que hizo que mi mano ilesa se cerrara en un puño sobre la sábana color tormenta.

Cuando tiré de sus rizos oscuros gimió su aprobación contra mí.

Cuando dije más fuerte, lo dio. Cuando mis caderas se alzaron, las sostuvo firmes con ambas manos y no apresuró la cresta.

—Ojos —dijo suavemente: no el candado de Adrian, no propiedad, una invitación con espacio dentro—. Si quieres. Me gusta verte elegir la ola.

Miré hacia abajo. Mirada dorada. El tatuaje de la brújula flexionándose en su antebrazo donde su mano me agarraba la cadera.

Verlo allí, preguntando sin retirar la pregunta, aflojó algo que Selene había intentado tensar con su elegante caligrafía.

El calor se acumuló, brillante e inevitable.

Dejé de intentar auditarlo y lo dejé suceder.

Cuando llegué la primera vez, me guio a través del orgasmo con besos en la cara interna del muslo y un suave: —Ahí.

Clima verdadero—. Llevaba la evidencia de su apetito en los labios cuando besó el interior de mi rodilla, luego mi cadera, y luego subió por mi cuerpo como si cada centímetro mereciera minutos que pensaba invertir.

Arrastré aire a mis pulmones como si fuera capital escaso.

—Dentro de mí. Por favor. Si quieres... dios, Luca, quiero que me folles.

—Quiero —se puso el preservativo con manos que no estaban del todo firmes, y esa fractura en su compostura hizo que el calor se disparara.

Se acomodó entre mis piernas, con cuidado de no cargar peso sobre mi lado lesionado, y entró solo después de mi asentimiento con un deslizamiento controlado que nos hizo temblar a ambos.

Lleno. Profundo. Su frente contra la mía.

—¿Bien? —preguntó, manteniéndose quieto aunque la quietud le costaba.

—Muévete —dije, y lo hizo porque yo se lo había pedido.

Se movió como la marea: embestidas largas, luego más bruscas, susurrando obscenidades y futuros entre besos.

Notó cómo la luz de la ciudad pintaba mi garganta y cómo elegir esto se negaba a dejar que la guerra poseyera cada habitación.

Marcus habría bromeado; Adrian habría empequeñecido la habitación con una mirada.

Luca hizo espacio para cada respuesta. Sin retirada. Una hora reconquistada.

Cada embestida reescribía la elegante caligrafía del USB hasta volverla ilegible. Esto era mis piernas alrededor de su cintura y su aliento quebrándose cuando me apreté a propósito para ver cómo se deshilachaba su control.

—Me tomas como un riesgo que ya valoraste y aún quieres —respiró contra mi boca—. Dime adónde ir.

—Más rápido. Más profundo. No seas suave con el ritmo; sé suave con el hombro.

—Sí —se ajustó, las caderas embistiendo más fuerte, los brazos una jaula cuidadosa que protegía sin atrapar. La cabecera susurró contra la pared. Mi mano ilesa encontró la brújula tatuada y la sujetó como quien reclama algo suyo—. ¿Puedo ir aún más fuerte?

—Sí. Sí…

Me lo dio. El ritmo se volvió despiadado de la mejor manera —aún leyéndome, aún buscando mi rostro entre besos, aún deteniéndose medio segundo cuando mi hombro se tensaba para acomodar mi peso sobre las almohadas con destreza de una sola mano.

Luego volvió a hundirse, presionando donde lo necesitaba, la mano libre deslizándose entre nosotros solo después de preguntar—: «¿Puedo?

» —y yo dije tócame como una orden que tenía todo el derecho de dar.

Un apelativo cariñoso en italiano escapó en un aliento entrecortado —cara— caliente contra mi boca, lo bastante raro como para dejar marca.

Apreté las piernas a su alrededor, salí al encuentro de sus embestidas, y dejé que la ciudad de cristal contuviera solo nuestros reflejos.

Ningún objetivo vecino. Ningún USB elegante.

Solo sábanas de luz de tormenta y el sonido húmedo, humano, de dos personas negándose a ser reducidas a prueba.

—Eliza… mira lo que me haces…

—No pares. Dios… Luca…

—Dime.

—Estoy… cerca… no se te ocurra contenerte ahora…

Aguantó hasta que me contraíje y grité, hasta que el segundo orgasmo me atravesó con menos ira que aquella reconquista contra el cristal de la sala de guerra y más algo parecido a futuro —brillante, tembloroso, mío.

Me llevó hasta el final con embestidas cortas y profundas, frente contra la mía, y luego se dejó ir con un gemido que sonaba como una plegaria a un dios de puertas abiertas, cuerpo tenso, boca abierta contra mi mejilla, pulso martillando donde nuestros pechos se encontraban.

Seguimos enlazados, pulso contra pulso, hasta que el mundo regresó en fragmentos: el susurro del AC, un ascensor distante, mi tableta apagada en su cómoda como una conciencia dormida, el leve chasquido de algo enfriándose en la pared.

El sudor se enfrió en mi garganta. Su mano recorrió mi costado y se detuvo antes del moretón sin necesidad de que nadie se lo dijera.

—¿Sigues conmigo?

—Sigo eligiendo —dije—. Sigo aquí.

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Los cuidados de después fueron besos en la frente y silencio compartido mientras la ciudad fingía no escuchar.

Se deshizo del condón, trajo agua, y volvió a meterse entre las sábanas de luz de tormenta sin pedirme que fingiera gratitud empalagosa.

Simplemente ofreció su pecho como geografía.

Lo acepté. Sus dedos trazaron círculos perezosos en mi hombro sano, evitando el fantasma del moretón con una precisión que se sentía como respeto en lugar de miedo.

Afuera, Midtown brillaba en pequeños cuadrados duros de las noches de otras personas.

Adentro, el único pronóstico que importaba era el tambor constante de su corazón bajo mi oído.