CAPÍTULO 16

Buena chica (Eliza)

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El archivo cebo ya había cantado.

En algún lugar del almacenamiento encriptado, una victoria etiquetada se enfriaba como un arma tras el disparo, y la codicia de Hale Crane había dejado de ser una teoría de rostro amable.

La sala de guerra aún olía a calor de impresora y triunfo.

Adrian se había escabullido a una llamada con el asesor legal, su voz cortante prometiendo que alguien perdería un cargo.

Luca había llevado la contranarrativa a un rincón acristalado, la mirada dorada reluciente con la euforia limpia de una trampa que había saltado.

El equipo de Dmitri tenía la captura de paquetes.

Legal tenía un camino. El diseño era mío.

Marcus Hale me miró desde el otro lado de la mesa vacía como si yo fuera el único suelo estable que quedaba en el edificio.

Había dicho que sí y entrado en su suite a propósito. Ahora la puerta estaba cerrada.

Su suite olía a jabón, algodón limpio y el fantasma tenue del café de la taza de OPS.

Parecía habitada: una manta de punto que no combinaba con nada a propósito, una foto de una tríada más joven en una inauguración donde casi parecían amigos, una cama hecha con esquinas militares y luego saboteada por una sudadera tirada.

La sudadera era gris. Suave. Mía para robar si quería, si la noche tomaba el rumbo que mi pulso ya anticipaba.

Marcus me dio espacio.

Se quedó de pie con la espalda contra la puerta, sin corbata, mangas enrolladas, el cabello castaño algo revuelto tras un día de sostener el edificio con bromas y acero. Su mirada avellana estaba oscura. La sonrisa contenida bajo algo lo bastante serio como para cerrarme la garganta.

—Reglas —dijo—. «Basta» lo termina todo. Nada de juegos con esa palabra. El hombro se respeta, aunque solo grite cuando te estires mal. Sucio, suave, ambos: tú decides el modo, y puedes cambiarlo a mitad de camino. No eres una prueba de estrés que supero ignorando alarmas.

Mi hombro izquierdo estaba mejor: amarillo verdoso en los bordes, difuminándose hacia el fantasma de un moretón, el dolor convertido en un recuerdo con dientes solo si me descuidaba.

Mi cuerpo vibraba de triunfo, miedo residual y un deseo tan claro que se sentía como un gasto que por fin podía justificar sin vergüenza.

—Bilingüe —dije, y di un paso hacia él.

Durante un segundo solo nos quedamos allí: mis palmas planas sobre su pecho, sus manos ligeras en mi cintura, la puerta cerrada convertida en un hecho que me pertenecía tanto como a él.

La victoria del día nueve aún zumbaba bajo mi piel —la codicia de Crane, el archivo etiquetado, tres Llaves mirándome como si hubiera colgado una estrella en su sala de guerra—, pero esto no era una ceremonia de premios.

Este era un camino que me había prometido dejar de considerar opcional.

—Si me pierdo en mis pensamientos —dije—, tráeme de vuelta con esto. Contigo.

—Puedo hacerlo —dijo Marcus en voz baja—. Lo domino.

El beso empezó juguetón y se volvió profundo: su boca curvada contra la mía como si la alegría tuviera cabida en el sexo, las manos en mis caderas, cuidadoso con la altura y la geografía del moretón que se desvanecía.

Sabía a café y a la menta que había robado del plato de la sala de guerra cuando nadie miraba.

Mi risa se quebró en su boca cuando me mordió el labio inferior, y se convirtió en algo más crudo cuando me atrajo hacia él y su dureza presionó contra mi vientre.

El calor subió lento y luego rápido, el buen tipo de caída libre.

Mi jersey verde oscuro fue a parar a una silla.

Sus dedos trazaron la cintura de mis pantalones negros como si estuviera aprendiendo un nuevo plano al tacto.

Cuando ondulé las caderas una vez, a modo de prueba, gimió en mi boca y luego sonrió contra ella como si el sonido lo hubiera avergonzado y le diera igual.

—Dios, cuánto he deseado esto —murmuró contra mi boca—. A ti. Específicamente, no la fantasía. Con tu cerebro de Excel y todo. Cómo te veías cuando el cebo cantó. Cómo te veías cuando le dijiste a Adrian que dejara de desangrar cinco años en tu modelo. Todo eso. En mi cama. Ropa opcional.

—Romántico —logré decir.

—No puedo discutir. —Me fue guiando hacia atrás sin prisa, besándome entre paso y paso, hasta que el borde de la cama me tocó las corvas. La luz de la ciudad rayaba las sábanas a través de las persianas entreabiertas—. Arriba.

Me senté. Él se arrodilló.

Marcus Hale de rodillas frente a mí no debería haber reescrito mi columna vertebral.

Lo hizo de todos modos. Me bajó los pantalones con facilidad, luego me quitó los calcetines, los pulgares presionando en los arcos de mis pies como si tuviera toda la noche y ninguna junta esperándolo.

Cuando se acercó, hizo una pausa, la mirada alzada, esperando.

—Sí —dije.

Sus comentarios burlones me hicieron reír de nuevo: «Ese jersey me ha estado juzgando todo el día», «Si el sastre de Adrian pudiera ver el estado de mi autocontrol», «Joder, pecas, soy un hombre perdido»; luego se puso serio cuando vio la piel.

El moretón en mi hombro izquierdo se había desvanecido en un mapa meteorológico amarillo verdoso, feo pero ya no reciente. Besó el borde con una reverencia que me deshizo más que cualquier obscenidad. Boca suave. Aliento cuidadoso. Sin fingir.

—Todavía odio ese bordillo —murmuró—. Odio el coche. Odio cada segundo en que fuiste un objetivo. Voy a hacer que el resto de tu cuerpo se sienta tan bien que la ciudad olvide cómo hacer daño. ¿Te parece bien?

—Mucho prometer.

—Cumplo lo que digo. —Su sonrisa brilló y luego se puso de pie, se quitó la camisa de un tirón, y la visión de él —atlético, real, un toque de vello, la fuerza natural de un hombre que arreglaba puertas y separaba a sus hermanos con el cuerpo— hizo que el calor se acumulara abajo, insistente—.

Recuéstate, preciosa. Déjame explorarte.

Me recosté en sus sábanas. Algodón, cálido por la habitación, más suave de lo que el día merecía.

Se apoyó sobre mí en los antebrazos, cuidadoso de no inmovilizar el hombro malo, y me besó la boca, la mandíbula, el mapa de pecas en la clavícula izquierda como si hubiera estado guardando las coordenadas.

Su mano recorrió mis costillas, mi cintura, la piel suave sobre el vientre.

Cuando me arqueé, emitió un murmullo de aprobación contra mi garganta.

—Ahí está —dijo—. Tú, no la auditora, no la diseñadora de trampas.

—Puedo ser ambas.

—Lo sé. Por eso estoy obsesionado. —Desabrochó el botón de mis pantalones, sin apartar la mirada de mi cara—. ¿Sigues conmigo?

—Sigo ejecutando el modelo —dije sin aliento—. El pronóstico es obsceno.

—Joder, menos mal.

La ropa se convirtió en un argumento descartado en el suelo.

El aire fresco besó mi piel desnuda, y luego su boca tomó el relevo: el pecho, el pezón envuelto en calor hasta que siseé, el plano suave de mi estómago, el interior del muslo donde mordió con suavidad y alivió con la lengua.

La estrategia abandonó mi cabeza hecha pedazos.

Alargué la mano buena y le hundí los dedos en el pelo, castaño y suave, y él emitió un sonido como si le hubiera dado un regalo en lugar de un tirón.

Cuando su boca encontró el calor entre mis piernas, me arqueé con un gemido que dejé escapar.

Lamió despacio, un trazo largo que hizo que mis caderas se sacudieran, y luego se instaló como un hombre que hubiera decidido que ese era su trabajo favorito en la torre.

Trazos amplios y planos. Atención concentrada en el punto exacto que hacía temblar mis muslos.

Succionó suave, luego más fuerte cuando gemí, murmurando placer contra mí como un elogio que podía sentir hasta en los dientes.

Una mano me sujetaba la cadera. La otra me acariciaba el interior del muslo, el pulgar tranquilizador, anclándome a la realidad, obsceno en su paciencia.

—Marcus…

—Te tengo. —Contra mí. Vibrando—. Dámelo. Déjame saborear cuánto has trabajado hoy. Joder, Eliza, eres… —Lamió de nuevo, preciso, y mi visión se volvió blanca en los bordes—. Eso es. Buena chica… joder, eres perfecta así.

Las palabras me atravesaron —solo de Marcus, tan ardientes que podrían reescribir huesos.

Distintas del escaso brillante de Adrian y las invitaciones pacientes de Luca con su puerta siempre abierta, esto era calidez con firmeza: un elogio que me hacía desear ser destrozada y sostenida en el mismo aliento.

Me vine con la mano buena enredada en su pelo y su nombre hecho pedazos en mis labios, los muslos apretados alrededor de sus orejas, el placer arrasándome con tanta fuerza que la violencia del día por fin abandonó mis músculos.

Se quedó durante cada temblor, suavizando la boca, besándome el muslo cuando me estremecí demasiado sensible, mirándome desde abajo con una sonrisa capaz de alimentar toda la red eléctrica.

—¿Más? —preguntó, con la voz ronca.

—Dentro —dije—. Ahora. Por favor.

—Con ese «por favor» te ganas el edificio entero.

—Fue besándome cuerpo arriba, demorándose en el esternón, hasta llegar a mi boca, donde me saboreé en su lengua, y alargó la mano hacia la mesita de noche.

Condón. Manos que solo temblaban ligeramente mientras se lo ponía.

Me miró la cara otra vez —siempre comprobando, la prueba de resistencia que nunca dejaba de ser cuidado— y se colocó contra mí, grueso y rotundo y perfecto.

—Dime si el ángulo te molesta en el hombro.

—Lo haré. Muévete.

Empujó dentro de mí tan despacio que nos hizo maldecir a los dos.

Llena. Un estiramiento que ardió dulce y luego se fundió en una plenitud que me vació la cabeza. Cuando tocó fondo se detuvo, frente contra la mía, aliento compartido, el cuerpo temblándole por el esfuerzo de no embestir con toda la fuerza que el hambre le pedía.

—¿Bien?

—Bien —susurré—. Se siente… Marcus… muévete.

Se movió.