Capítulo nueve #3

El pulgar de Ryan se movió. La yema, que había estado trazando con engañosa suavidad, ahora presionó hacia abajo con fuerza deliberada, posesiva. Fue el detonante. El giro de la dominación silenciosa a la posesión en bruto.

Se movió.

No se levantó. Sus manos salieron disparadas —no para ayudar a Chance a ponerse en pie, sino para apoderarse de él—.

Los dedos, fuertes como cables de acero, se cerraron bajo las axilas de Chance y se clavaron en la carne suave y vulnerable.

Un jadeo escapó de la garganta de Chance cuando Ryan lo izó, convertido su cuerpo en un muñeco de trapo entre sus manos.

Las piernas, entumecidas y sin vida tras haber permanecido arrodillado e inmóvil en el suelo, cedieron bajo él.

Ryan no permitió que se desplomara. Aprovechó el impulso para girarlos a ambos en un semicírculo y empujar a Chance hacia atrás dos pasos tambaleantes y desarticulados, hasta que el plano duro e inflexible de la pared del salón chocó contra sus omóplatos.

El impacto fue firme al inmovilizarlo contra la pared.

El yeso barato emitió un leve suspiro de protesta.

El cuerpo de Ryan lo siguió y lo inmovilizó por completo.

No había ni un centímetro de espacio entre ellos.

Chance sentía cada superficie dura del torso de Ryan, la hebilla del cinturón clavada en su estómago, el calor implacable que emanaba de él.

No hubo transición, ningún preludio tierno.

La boca de Ryan descendió sobre la suya, no en un beso, sino en una devoración.

Todo eran labios duros y lengua exigente y el roce áspero de la barba incipiente.

Sabía a café y furia fría y una desesperación que reflejaba la de Chance.

Aquel beso no buscaba el placer; buscaba borrar.

Pretendía arrasar el interior de su boca, sobrescribir cualquier recuerdo de otra voz, de otra preocupación.

Chance gimió ante la invasión, un sonido de conmoción que se fundió al instante en rendición.

Sus manos volaron hacia arriba, los dedos arañando el granito sólido de los hombros de Ryan, aferrándose a puñados de la suave camiseta de algodón, anclándose a lo único sólido en un universo que de pronto se había convertido en un río violento y rugiente.

Ryan rompió el beso tan abruptamente como lo había comenzado.

Se echó hacia atrás lo justo para que Chance pudiera verle el rostro.

Respiraba de forma entrecortada, el pecho agitado contra el de Chance, los latidos de ambos un contrapunto frenético y palpitante que Chance sentía en su propia garganta, en la ingle, en las yemas de los dedos.

Un fino hilo de saliva conectó sus bocas durante un segundo antes de romperse.

—Mío —la palabra fue un gruñido gutural que vibró en el escaso espacio entre sus labios. Ya no era un recordatorio. Era una exigencia de confirmación a gritos.

Las manos de Ryan abandonaron sus brazos y se zambulleron hacia abajo.

Se engancharon en la cinturilla de los pantalones de chándal de Chance y en los bóxers de debajo.

No hubo delicadeza. Un solo tirón brutal arrancó las telas por encima de las caderas.

El elástico chasqueó contra su piel, y luego todo caía, se deslizaba por los muslos, pasaba las rodillas, hasta acumularse en un montón enredado alrededor de los tobillos.

La exposición fue instantánea y total. El aire fresco del apartamento con aire acondicionado besó su piel desnuda y le erizó el vello al instante.

Pero no era nada, nada , comparado con el calor abrasador de las manos de Ryan al regresar, las palmas ásperas y calientes aferrándose a la carne desnuda de sus caderas.

Los dedos de Ryan se clavaron, dejando sin duda marcas en forma de media luna, y lo levantaron.

El cuerpo de Chance obedeció la orden tácita; las piernas se enroscaron alrededor de la cintura de Ryan por voluntad propia.

La costura áspera de los vaqueros de Ryan raspó la piel tierna del interior de los muslos.

La espalda, ya sensible, se frotó contra la pared texturizada con cada mínimo movimiento.

No hubo pausa para prepararse, ninguna búsqueda de lubricante.

Aquello iba de inmediatez, de marcar el territorio ahora .

Ryan escupió en su propia palma —un sonido crudo, húmedo, profundamente animal que arrancó un gemido a Chance— y se lubricó con unas pocas caricias bruscas.

Chance observó, hipnotizado y aterrorizado, mientras Ryan se posicionaba.

La cabeza roma y enrojecida de su polla, resbaladiza de saliva, presionó insistentemente contra su entrada.

La presión era inmensa, una promesa de ser partido en dos.

Los ojos de Ryan, oscuros y ardientes, se clavaron en los suyos y lo retuvieron con más firmeza que la pared o el agarre que le magullaba las caderas.

—Dilo —ordenó Ryan con voz de papel de lija. Empujó hacia adelante, solo un centímetro, una invasión ardiente que lo abría y le robaba el aliento a Chance.

Chance jadeaba, la mente convertida en estática blanca de miedo y deseo.

—Ryan, por favor, yo...

—¡DILO! —el rugido estalló a centímetros de su cara y le vibró en el cráneo. Ryan empujó hacia adelante de nuevo, otro centímetro devastador, y el ardor se convirtió en un dolor agudo y cegador.

—¡Soy tuyo! —gritó Chance, una confesión arrancada de un lugar más profundo que el pensamiento.

—¿Quién soy? —exigió Ryan mientras se hundía más profundo, el estiramiento transformado en una plenitud insoportable.

El título se convirtió en un mantra, una oración gritada al dios de su propia sumisión.

—¡Papi! ¡Soy tuyo, Papi!

Con un gruñido profundo y salvaje que pareció brotar de las raíces mismas de su ser, Ryan se enterró hasta el fondo en una embestida final y conquistadora.

El grito de Chance se quebró, sin palabras, la cabeza cayendo contra el pecho sudoroso de Ryan.

La sensación fue catastrófica —una fusión cegadora de dolor abrasador y plenitud abrumadora—.

Estaba empalado, reclamado, poseído de la manera más primitiva imaginable.

Ryan impuso un ritmo brutal de inmediato.

Aquello no era hacer el amor. Era un ariete.

Cada embestida puntuaba físicamente sus palabras anteriores: Mío.

Conocido. Seguro. La pared se estremecía con la fuerza.

Los sonidos eran obscenos: el golpeteo húmedo de la piel, los jadeos entrecortados, el crujido de la pared, los gritos rotos y rítmicos de Chance —«¡Papi!

», «¡Tuyo!»— mezclándose con los gruñidos guturales de Ryan.

—Otra vez —gruñó Ryan con la voz tensa por el esfuerzo, los dedos clavados con saña en la carne de los muslos de Chance—. Que todo el edificio oiga a quién perteneces.

—¡SOY TUYO, PAPI! ¡SOY TUYO! —chilló Chance. Las palabras le desgarraron la garganta en carne viva y resonaron en las paredes de su santuario privado: un voto sagrado y profano gritado al vacío.

El clímax no se construyó como una ola, sino como una detonación.

El ritmo controlado de Ryan se hizo añicos.

Sus embestidas se volvieron más salvajes, más profundas, más desesperadas, y perdieron toda finura en un último y furioso intento de marcar a Chance desde dentro.

Con una última penetración hasta el fondo que pareció tocarle el alma, Ryan se corrió.

Un rugido crudo y estremecido se le escapó mientras palpitaba, caliente e interminable, en lo profundo.

El calor era una reclamación líquida, una marca final e indeleble.

Lo mantuvo allí, inmovilizado y poseído, durante largos segundos, ambos jadeantes, resbaladizos de sudor, temblando con las réplicas.

Lentamente, el agarre de Ryan se aflojó.

Las piernas de Chance, débiles y temblorosas, se deslizaron hacia abajo.

Las rodillas le cedieron al separarse de la cintura de Ryan, pero este lo atrapó —su fuerza seguía siendo formidable— y los bajó a ambos al suelo en un montón exhausto y sin gracia.

No al sofá. No al dormitorio.

A las colchonetas de espuma del rincón de la guardería. El espacio designado para la pequeñez, para la seguridad.

La espalda de Chance golpeó las baldosas suaves de colores primarios.

La ballena de peluche quedó aplastada incómodamente bajo el omóplato.

Ryan se cernía sobre él, todavía arrodillado entre sus piernas abiertas, con expresión aún feroz, insatisfecha de un modo profundo, psicológico.

La posesión física estaba completa, pero la reconquista espiritual no. Tenía que sellarla.

Sin decir palabra, Ryan alcanzó la pila ordenada junto a la cesta tejida.

Sacó un pañal blanco fresco y grueso, el bote de loción, el recipiente de polvos.

Sus movimientos fueron rápidos, eficientes, desprovistos de ternura pero rebosantes de propósito.

Limpió a Chance con una toallita húmeda del paquete; el contraste impactante hizo que Chance se sacudiera y gimiera.

Aplicó la loción con movimientos amplios y enérgicos, clínicos, cubriendo el territorio que acababa de devastar.

Lo empolvó generosamente; la dulce nube de talco se elevó y superpuso al olor almizclado del sexo y el sudor el aroma limpio e infantil del cuidado.

Luego levantó las caderas de Chance con un brazo y deslizó el pañal grueso debajo con un suave susurro crujiente.

Mientras cerraba las cintas adhesivas —cada rasgado del adhesivo fuerte y definitivo en el pesado silencio, cada presión de su palma sobre las lengüetas selladas una marca firme y final— bajó la mirada al rostro destrozado de Chance: surcado de lágrimas, labios hinchados, ojos vidriosos y distantes.

—Para que todos lo sepan —dijo Ryan con la voz baja, ronca y aterradoramente clara. Alisó la parte delantera del pañal acolchado y dejó la mano posesivamente sobre el bulto—. Para que lo recuerdes por la mañana, cuando te duela. Para que el mundo entero vea la prueba. Llevas mi marca.

Se inclinó y le rozó la frente sudorosa y salada con los labios en un gesto de ternura devastadora.

—Llevas mi marca. Por dentro y por fuera. Mi buen chico. Mío.