28 Alina

ALINA

La ciudad se enterará de lo de Vladimir enseguida. Quizá no en los titulares, pero sí por cómo la gente evita ciertas calles, cómo se congelan ciertas cuentas y cómo algunos hombres dejan de aparecer. Mijaíl lo hará limpio. Como siempre.

Sofía aparece a mi lado como si pudiera teletransportarse. —No deberías subir escaleras todavía —dice.

—Estoy bien.

Ella resopla. —No estás bien. Eres cabezota.

—Eso también.

Mira hacia el pasillo. —Está en su despacho.

Vuelvo a sentir un nudo en el estómago.

Sofía lo nota. —¿Quieres que te acompañe?

—No —respondo al instante.

—Bien —replica—. Porque me fulminaría con la mirada hasta hacerme arder en llamas.

La observo. —¿Crees que está enfadado?

Sofía torce el gesto. —Es Mijaíl. Siempre está enfadado. La pregunta es con quién.

—¿Y?

—Y no está enfadado contigo —afirma, y esta vez su voz es segura—. Estaba aterrorizado. Solo que lo oculta tras asesinatos y papeleo.

Debería ofenderme. En cambio, me río bajito porque es demasiado cierto.

La sonrisa de Sofía se suaviza. —Anda. Yo entretendré a Oisin.

—Oisin.

Sofía alza una mano como si estuviera jurando. —Está pintando. Es seguro. He quitado todo lo afilado, y sí, eso incluye sus opiniones.

Meneo la cabeza y me dirijo al despacho. A mitad del pasillo, las piernas me flaquean. Pero sigo.

Cuando llego a la puerta, está cerrada. Llamo una vez y la abro.

Mijaíl está detrás de su escritorio, con el teléfono en la mano y los ojos clavados en una carpeta.

Lleva la chaqueta quitada otra vez, con las mangas arremangadas.

El pelo un poco revuelto, como si se lo hubiera pasado la mano más de una vez.

Alza la mirada en el instante en que entro.

Todo su cuerpo se queda inmóvil. Cuelga la llamada sin despedirse de quien estuviera al otro lado.

—¿Se supone que debes estar levantada? —pregunta.

—Probablemente no —respondo.

Su mirada recorre mi cuerpo rápido, luego más despacio, buscando titubeos, buscando color, buscando cualquier señal de que estoy a punto de desplomarme. —Estoy bien —digo, porque está haciendo eso de intentar controlar la habitación con la mirada.

No se lo cree.

—Siéntate —ordena.

—No voy a...

—Alina —interrumpe, no con dureza, pero definitivo.

Me siento en la silla frente a él. Él rodea el escritorio en lugar de quedarse detrás. Se detiene delante de mí, lo suficientemente cerca como para sentir su calor.

Sus ojos descienden hacia mi garganta.

—Odio esa marca —dice en voz baja.

—Desaparecerá —respondo.

Su mandíbula se tensa. —No debería existir.

No sé qué decirle a eso.

Así que digo lo que llevo atascado entre las costillas desde que desperté. —Lo decía en serio —le digo.

Su mirada vuelve a la mía. —¿El qué?

—Me quedo —afirmo—. No lo digo por miedo. Lo digo porque lo he elegido.

Su rostro no cambia demasiado. Nunca lo hace. Pero sus ojos sí. Algo se afloja y algo se asienta. —De acuerdo —dice.

Solo eso. Nada de grandes discursos, exigencias de pruebas ni orgullo.

Me cree, y eso debería hacerme sentir tranquila, pero en cambio algo en mi interior tiembla. Trago saliva. —¿Vladimir?

Me estudia un instante. —Murió rápido. ¿Quieres detalles?

Lo pienso.

Me imagino las manos de Vladimir sobre mi silla. Su dedo bajo mi barbilla. Su sonrisa presumida. Cómo dijo que mi madre era daño colateral, como si no fuera nada.

—No —digo—. No quiero que siga viviendo en mi cabeza más tiempo del necesario.

La boca de Mikhail se tensa levemente, de nuevo en señal de aprobación. —Bien.

Lo miro y digo: —¿De verdad querías decir lo que me dijiste?

Su ceño se frunce. —¿Qué te dije?

—La salida —respondo—. Los papeles. El dinero. La promesa de que no me rastrearías.

Su rostro se queda de nuevo impasible. —Sí.

—Me habrías dejado ir.

—Sí —repite, sin vacilar—. Si era lo que querías.

Me duele el pecho.

—¿Por qué? —pregunto, porque necesito oírlo.

Mikhail mantiene mi mirada. —Porque ya no voy a retenerte por la fuerza.

Mi corazón se retuerce con dolor, y en ese momento lo único que quiero es alargar los brazos y abrazarlo. —Y porque —añade, con la voz más baja— no quiero que mi hijo aprenda que el amor es una jaula.

Me vuelve a arder la garganta. Parpadeo una vez, rápido, y controlo la respiración.

—Ven aquí —dice.

No me muevo de inmediato. Mi cuerpo vacila, los viejos hábitos resurgen. Mikhail levanta ligeramente la mano, con la palma abierta, sin agarrar.

Es una invitación. Me levanto despacio y me acerco a él.

Sus manos se posan primero en mi cintura, firmes, anclándome. Luego me atrae hacia él como si llevara esperando para hacerlo desde anoche y no se hubiera permitido. Apoyo la frente en su pecho y exhalo.

Su mano sube por mi espalda, con un roce firme, y es tan sencillo que casi me destroza.

Ninguna estrategia.

Ninguna actuación.

Ningún cálculo de salidas.

Solo esto.

—Me asustaste —dice en mi pelo, con la voz áspera.

—Lo sé —susurro.

—No lo vuelvas a hacer.

—No lo haré —respondo, y esta vez no es una promesa que me arranco. Es una elección que reclamo.

El agarre de Mikhail se aprieta. Sus labios presionan mi sien, luego mi nacimiento del pelo.

Inclino la cabeza, dejándolo hacer.

Mi cuerpo lo recuerda enseguida. Calor. Peso. La manera en que ocupa el espacio como si fuera suyo, pero sin resultar nunca descuidado.

—¿Estás segura? —pregunta en voz baja.

—Sí —contesto, y no necesito pensar en lo que quiero decir.

Sus labios encuentran los míos, y el alivio me golpea como una ola.

Me aferro a él sin vergüenza, agarrándole la camisa con los dedos como Oisin hizo con la mía antes.

Mikhail emite un sonido gutural y me acerca más, y por un momento el mundo se reduce a piel, aliento y el hecho de que seguimos vivos.

Mis manos suben por su pecho, pasan por sus hombros, se entierran en su pelo. Él se inclina hacia ellas como si finalmente se permitiera tomar lo que deseaba sin pagarlo con culpa.

Rompe el beso solo para apoyar su frente contra la mía.

—Esta noche —dice, con la voz tensa—. Si quieres.

Asiento con la respiración descontrolada. —Quiero.

Sus ojos sostienen los míos, y hay algo en ellos que nunca había visto antes.

Confianza.

Me revuelve el estómago. Retrocedo primero, no porque desee distancia, sino porque necesito respirar.

Las manos de Mikhail se deslizan por mis brazos con reluctancia.

—Ve a descansar —dice—. Come. Quédate con Oisin.

—Lo haré —respondo.

Me doy la vuelta para marcharme, y su voz me detiene.

—Alina.

Vuelvo a mirarlo.

Lo repite, más bajo. —Lo conseguiste.

No finjo no entender a qué se refiere.

Asiento una vez. —Tú también.