21 Alina #2

Mete la mano en su abrigo y saca un pequeño trozo de papel. —Sofía me lo dijo. Se lo mencionaste cuando Oisín dijo que quería strudel.

Lo miro fijamente. —Planificaste una cita a partir de un comentario.

—Sí —dice, sin disculparse—. No tienes muchos buenos recuerdos. Quería ponerte uno delante, no detrás.

Se me tensa el pecho. La dueña aclara su garganta. —¿Quieren la mesa del fondo?

Mijaíl asiente una vez. —Sí.

Nos sentamos en el rincón donde yo solía sentarme con las manos juntas y el estómago tenso, esperando a que mi padre terminara de hablar con quien necesitara impresionar. La mesa parece más pequeña ahora. La silla se siente diferente bajo mí. Me tiemblan las manos, así que las entrelazo.

Mijaíl observa mis manos, luego extiende la suya y las cubre con las suyas, firmes y cálidas.

—Estás a salvo —dice.

Trago saliva. —No...

Él frunce el ceño. —¿No qué?

—No lo hagas sonar fácil —respondo—. No lo es.

Asiente una vez. —Lo sé.

La dueña trae platos sin preguntar. Strudel de manzana, aún caliente, nata aparte, azúcar glas espolvoreado por encima. Chocolate caliente en una taza gruesa, del que yo solía suplicar.

Lo miro, luego me río en voz baja, conmocionada. —Se acuerda.

Mikhail esboza una sonrisa. —Lo pregunté.

Cojo la taza, mis manos ahora más firmes, y tomo un sorbo. Sabe exactamente como lo recordaba, y eso hace que me ardan los ojos.

Mikhail no toca su comida de inmediato. Me observa comer primero, y lo hace de la misma manera en que observa a Oisin, atento y controlado, captando los pequeños detalles. Cuando me mancho el pulgar de azúcar, se inclina y lo limpia con su servilleta sin preguntar.

Inspiro bruscamente. —Haces eso a menudo.

No lo niega. —Me fijo en las cosas.

—Lo sé —digo.

Su mirada se clava en la mía. —Aún vas a ir a esa reunión.

—Sí —respondo.

Asiente con la cabeza una vez, y finalmente da un mordisco al strudel, como si demostrara que puede comer mientras el mundo arde. —Entonces esta noche es nuestra.

Lo miro fijamente. —Esta noche es una táctica.

Niega con la cabeza. —Esta noche es una elección.

El pulso se me acelera. —Mikhail.

Se inclina ligeramente hacia adelante. —Alina.

El dueño desaparece en la trastienda, dándonos espacio, y el silencio se cierne. La mano de Mikhail se desliza de la mía a mi muñeca, y su pulgar presiona allí como si comprobara mi pulso. Luego sus dedos se tensan, y se levanta.

—Ven aquí —dice.

Parpadeo. —¿Aquí?

Asiente. —Ahora.

Me levanto con piernas que no parecen firmes, y él se acerca lo suficiente como para que la mesa quede detrás de mí y su cuerpo delante, cálido y sólido. Sus manos se deslizan hacia mi cintura, y su mirada baja hasta mis labios.

—Estás pensando —dice.

—Siempre estoy pensando —respondo.

Sus ojos vuelven a encontrarse con los míos. —Detente por un minuto.

La respiración se me corta. —No puedo.

—Puedes —dice, y su voz es calmada, pero suena como una orden que también es una promesa—. Conmigo.

El estómago se me revuelve. Inclina la cabeza, lo suficientemente despacio como para que pueda apartarme, pero no lo hago.

Sus labios tocan los míos, al principio con suavidad, luego con más firmeza mientras mis manos se aferran a su abrigo como si necesitara algo a lo que agarrarme.

Me besa de nuevo, más profundamente, y el calor se extiende por mi cuerpo hasta dejarme las rodillas débiles.

Sus manos se tensan en mi cintura, luego me empuja un paso hacia atrás hasta que mis caderas presionan el borde de la mesa. Los platos repiquetean suavemente. Rompe el beso solo el tiempo suficiente para hablar contra mis labios.

—Vas a ganar mañana —murmura—. Vas a entrar y controlarlo.

Trago saliva. —Y tú vas a dejarme.

Sus labios se curvan. —Lo juré.

Alzo la barbilla. —Pues actúa como tal.

Sus ojos se oscurecen, y su mano sube por mi costado, luego bajo mi chaqueta, con la palma plana contra mis costillas.

Jadeo ante el contacto, y él lo aprovecha, acercándome más, besándome con más intensidad.

Mis manos se mueven hacia su cuello, mis dedos se deslizan en su pelo, y las canas de sus sienes están justo bajo mi contacto, reales, cálidas e injustamente atractivas.

Emite un sonido grave, y me impacta profundamente.

Rompo el beso el tiempo suficiente para respirar. —Estamos en público.

Mira hacia la trastienda, luego de nuevo a mí. —Estamos solos.

El pulso se me acelera. —No lo suficiente.

Se acerca más, inmovilizándome con su cuerpo, y su boca baja a mi mandíbula, luego a mi cuello, y reprimo un sonido cuando sus labios presionan allí, lentos y deliberados.

Sus manos bajan hasta mis caderas, luego las agarra y levanta ligeramente, ajustando mi posición como si lo hubiera hecho cien veces.

Aferro su abrigo. —Mikhail.

Levanta la cabeza, con los ojos clavados en los míos. —Dime que pare.

Debería hacerlo.

No lo hago.

Mis dedos aflojan su corbata, y su mirada baja hacia mis manos, luego vuelve a mi rostro como si estuviera impresionado y furioso a la vez.

Me atrae hacia otro beso, y se vuelve caótico rápidamente, con aliento y dientes y el sonido suave de la tela moviéndose mientras su mano se desliza bajo mi camisa y su palma presiona cálida contra mi estómago.

Todo mi cuerpo reacciona, y es instantáneo.

Odio que mi mente salte a mañana, a cámaras y salidas y la sonrisa de Vladimir, luego vuelva a la boca de Mikhail sobre la mía, y el cambio brusco me marea.

Rompe el beso, respirando con dificultad, y apoya su frente contra la mía.

—Este lugar —dice con voz áspera—. Solías venir aquí y deseabas una vida diferente.

Trago, con la garganta apretada. —No.

—No estoy aquí para hablar —responde, luego sus manos suben y agarran mi chaqueta, quitándomela de los hombros con impaciencia controlada.

El aire es más fresco contra mi piel, y me hace estremecer.

Sus ojos bajan de nuevo, y su voz se vuelve más grave. —Tenemos un cuarto atrás.

Parpadeo. —No puedes hablar en serio.

No sonríe. —Hablo muy en serio.

La respiración se me corta, y mi cuerpo me traiciona con una oleada de calor.

Toma mi mano con firmeza y me guía hacia el pasillo del fondo, pasando el mostrador, pasando la puerta de la cocina, y el dueño no aparece, aunque sé que lo sabe.

Mikhail abre una puerta con una llave, y es una habitación privada pequeña con un sofá, una mesa y una única lámpara que proyecta una luz cálida.

Cierra la puerta tras nosotros, luego gira la cerradura.

Lo miro, con el corazón desbocado. —Esto es una locura.

Se acerca. —Di que pare.

Trago saliva. —No puedo.

Sus ojos se oscurecen, y me atrae hacia sus brazos, luego me besa como si hubiera terminado de esperar permiso de cualquier tipo. Mis manos se aferran a su camisa, luego se deslizan bajo ella, y siento las líneas duras de su cuerpo, el calor, el control apenas contenido.

Su mano sube por mi muslo, lentamente, luego más arriba, y jadeo en su boca cuando me agarra y me levanta, colocándome al borde del sofá como si fuera lo más natural del mundo.

Rompe el beso y me mira, con los ojos intensos. —Mañana, tú llevas la voz cantante.

Jadeo. —¿Y esta noche?

Sus labios se curvan, en un gesto pequeño y peligroso. —Esta noche, lo hago yo.

Se inclina de nuevo, y sus manos se dirigen al botón de mis vaqueros, luego se detiene, con los ojos fijos en los míos, dándome una última oportunidad para apartarme.

No lo hago.

Sus dedos comienzan a desabrocharlo, y su boca baja a mi garganta mientras el primer botón cede.

Entonces, el pomo de la puerta suena una vez, suavemente, como si alguien lo hubiera probado y se hubiera detenido, y todo mi cuerpo se tensa.

Mikhail se queda inmóvil, levanta la cabeza, y sus ojos se clavan en la puerta.