19 Alina #2

—Lugar neutral —comienzo—. Lo suficientemente público para testigos, lo suficientemente privado para salidas. Niños no. Armas a la vista no. Un coche para mí con un conductor que él apruebe. Un coche para él con lo mismo. Cámaras permitidas, para que se sienta seguro. Eso es clave.

Las cejas de Enzo se elevan ligeramente. —Quieres cámaras.

—Quiero que piense que está recopilando pruebas —digo—. Quiero un registro en el que confíe. Quiero que esté lo suficientemente relajado para hablar.

La boca de Mikhail se tensa. —No se relajará.

—Lo hará si cree que está ganando —respondo.

La mirada de Mikhail se clava en la mía como una prueba. —¿Y qué quieres que diga?

—Quiero que recite el contrato —contesto—. Quiero que diga los términos de Morozov. Quiero que admita que fue el prometido. Quiero que diga lo que quiere ahora.

La voz de Enzo es cortante. —Confesión.

—Sí —digo—. Y una vez que la tengamos, lo matas o lo destrozas. Cualquiera funciona.

Mikhail gira ligeramente la cabeza. —Estás proponiendo una trampa.

—Estoy proponiendo estrategia —replico—. Has estado luchando contra él con armas y rutas. Yo lucharé contra él con su ego.

La mirada de Mikhail baja a mi boca durante medio segundo, luego regresa a mis ojos.

El cambio es sutil, pero altera el aire.

Lo siento, y es sorprendente lo mucho que he llegado a desear su atención.

Rodea el escritorio y se detiene lo suficientemente cerca como para que yo tenga que levantar la barbilla para seguir mirándolo.

—No vas a ir —dice.

—Sí voy.

—No me dejarás adivinando —dice, y su voz ahora está tensa, controlada con esfuerzo—. No saldrás por esa puerta desafiándome a reaccionar.

—No te estoy desafiando —digo—. Te estoy pidiendo que hagas algo más difícil.

Sus ojos se entrecierran. —¿Qué?

—Que confíes en mí —digo, y mi voz se mantiene calmada aunque mi pulso se acelera—. Confía en mi cerebro tanto como confías en tus armas.

No responde de inmediato. Su mirada se aferra a la mía como sopesando el costo.

Entonces levanta la mano y me acaricia la mejilla con la palma. —No te lastimes —dice.

—No puedo prometer eso —respondo.

Su pulgar presiona mi mandíbula. —No te dejes llevar.

—Eso sí puedo prometerlo —digo—. No me llevará. No otra vez.

La respiración de Mikhail cambia, y se inclina más cerca.

—Estás jugando un juego peligroso —dice.

—Crecí en él.

Sus ojos descienden de nuevo, y esta vez no lo oculta.

Yo no me aparto.

Las últimas semanas han sido una colisión constante de miedo y seguridad y control y el hecho de que él sigue siendo el hombre más capaz en cualquier habitación, y lo sabe.

Lo he observado con nuestro hijo, lo he observado con sus hombres, y lo he observado contenerse conmigo como si la contención fuera un arma que mantiene afilada.

Ahora deja de contenerse.

Su mano se desliza desde mi mandíbula hasta la nuca, y me atrae hacia él.

El beso es inmediato y hambriento, y no es cuidadoso. Su boca toma la mía como si hubiera terminado de negociar, y mi cuerpo reacciona como si hubiera estado esperando permiso.

Agarro su camisa con ambas manos y lo acerco más, y el sonido que emite es áspero, como si le doliera desear esto.

Me besa con más fuerza, y yo me abro a él sin pensar, mi respiración se corta cuando su lengua se desliza contra la mía, cuando su mano se tensa en mi nuca, cuando su otra mano aterriza en mi cintura y me arrastra contra él.

Es demasiado y no es suficiente. Mis rodillas se aflojan y quiero más. Su boca se aparta el tiempo justo para que hable contra mis labios.

—Di que volverás —dice.

—Volveré —susurro.

Su mandíbula se tensa. —Dilo como si lo sintieras.

—Volveré —repito, y mi voz tiembla en las últimas cuatro palabras—. Porque tú estarás allí.

Su mano se desliza por mi espalda, se aferra con fuerza a mi cadera, y me besa de nuevo, más lento esta vez, más profundo, como si estuviera marcando el tiempo, como si estuviera memorizando. Siento su control luchando contra su necesidad, y eso hace que mi piel arda.

Mis manos se mueven solas, una se desliza por su cuello, los dedos se entrelazan en su pelo en la nuca. Ahora es grueso, con algunas canas en las sienes, y eso lo hace parecer aún más peligroso, aún más compuesto, aún más injustamente atractivo.

Rompe el beso y apoya su frente contra la mía, su respiración es pesada pero controlada.

—Esto no cambia nada —dice.

—Lo cambia todo —respondo.

Su boca se contrae como si casi sonriera, luego da un paso atrás y el aire entre nosotros se enfría.

Enzo se aclara la garganta detrás de nosotros, como si hubiera estado ahí todo el tiempo (y probablemente lo haya estado), y me dan ganas de matarlo por eso.

Mikhail no se gira. —Habla.

La voz de Enzo es cortante. —Luca está en la comunicación. Encontró al intermediario.

La postura de Mikhail se tensa de nuevo y el regreso al modo de liderazgo es instantáneo.

—¿Dónde? —pregunta Mikhail.

—Las cámaras del mercado lo captaron —responde Enzo—. Guantes. Sombrero. Discreto. Entró en una callejuela y desapareció.

Mikhail asiente con la cabeza una vez. —Consigue las imágenes de todas formas. Analiza la forma de caminar. La altura. Los movimientos.

Enzo duda. —Jefe. El mensaje.

—Sé lo que es —dice Mikhail.

Los ojos de Enzo se deslizan hacia mí. —La está invitando.

—Me está convocando —corrijo, manteniendo la voz calmada—. Quiere una elección que pueda reclamar.

Mikhail por fin se gira y clava la mirada en Enzo. —Déjanos.

Enzo se va y la puerta se cierra tras él. Mikhail se inclina hacia adelante, apoyando las manos en el escritorio de nuevo, y habla como si cada palabra estuviera medida. —Irás a verlo bajo mis condiciones.

—No tienes derecho a imponer las condiciones —digo—. Solo a marcar el perímetro.

La boca de Mikhail se tensa. —Estás presionando.

—Estoy insistiendo.

Mantiene mi mirada durante un largo momento, luego exhala por la nariz y asiente una vez.

—Júramelo —digo.

Sus ojos se entrecierran. —¿Jurarte qué?

—Que confiarás en mi inteligencia tanto como en tus armas —respondo—. Que no anularás mis decisiones en cuanto te pongas nervioso y que no convertirás esto en un rescate a la fuerza que acabe con gente muerta.

La mandíbula de Mikhail se tensa.

—Júramelo —repito.

Me mira como si odiara la exigencia y al mismo tiempo la respetara.

—Lo juro —dice por fin—. Por mi nombre y por nuestro hijo.

Siento un nudo en la garganta, pero no dejo que se note.

—Bien —digo—. Entonces le daré lo que quiere.

Mikhail no aparta la mirada de mí. —Vas a ofrecer.

—Voy a controlar —corrijo—. Ofreceré una reunión y haré que crea que él la está dictando.

Mikhail asiente lentamente. —Te cacheará.

—Llevaré lo que sea aceptable —respondo—. Sin joyas. Sin bolso. Nada que parezca una amenaza.

Observa mi rostro. —¿Sin rastreador?

Mi labio inferior se curva en una sonrisa leve, pero no digo lo que estoy pensando todavía.

—Tampoco armas —añade.

—Lo sé.

Da otro paso hacia mí y levanta la mano como si quisiera tocarme, pero se detiene a mitad de camino.

—No me gusta esto —dice.

—No tiene que gustarte —respondo—. Tienes que ganarlo.

La mirada de Mikhail baja de nuevo y siento el calor del beso anterior todavía en mis labios como un moratón.

—Voy a escribirlo —digo.

Él asiente una vez. —Luego vas a comer.

Parpadeo, sorprendida.

—No has comido suficiente hoy —dice, y su tono se vuelve brusco, como si estuviera molesto por haberlo notado—. Necesitas estar firme.

—Estoy firme.

—Estarás alimentada —corrige, y suena como una orden y una preocupación a la vez.

Lo miro un instante, luego asiento, y el gesto es más pequeño de lo que debería.

Me giro para salir, pero me detengo en la puerta.

—Mikhail.

Levanta la vista.

—Si tengo razón —digo—, entonces nunca estuve destinada a ser la novia de Sergei. Ni la tuya. Estaba destinada a ser de Vladimir, y los demás solo fueron un retraso.

Los ojos de Mikhail se endurecen.

—Di el resto —ordena.

Mantengo la voz serena. —Si entro en esa habitación y él me ve eligiendo, hablará. Querrá escucharse a sí mismo ganar. Dirá lo que ha estado ocultando.

Mikhail asiente lentamente.

—Y si me equivoco —añado—, intentará llevarme.

La voz de Mikhail se vuelve más grave. —No lo hará.

Mantengo su mirada. —Juraste que confiarías en mí.

—Confío —dice.

—Entonces déjame hacer esto —respondo.

Mikhail no responde con palabras.

Cruza la habitación en dos pasos, me agarra por la cintura y me besa de nuevo, rápido y fuerte, como si estuviera sellando algo y advirtiéndome al mismo tiempo. El aire se me corta, mis manos se aferran a sus hombros y siento la tensión en él como un cable electrificado.

Rompe el beso y mantiene su frente cerca de la mía.

—Vale. Haremos un plan, pero lo haremos juntos. Eso me hace sonreír y asiento en señal de acuerdo.

Salgo de la oficina con la boca ardiente, el pulso acelerado y mi plan ya tomando forma clara en mi mente.

Vladimir quería una elección.

Va a tener una.

Y esta vez, será la mía.