Su heredero oculto (Reyes del Inframundo 1)

1. Prólogo

PRÓLOGO

RAINA

L a habitación es demasiado predecible para el tipo de hombre al que he venido a conocer. Baldosas blancas. Mesa de metal. Cuatro hombres con armas en las paredes. Una cámara en la esquina.

Sergei Baranov está sentado a la cabecera de la mesa.

Nunca lo había visto en persona, solo en fotos granuladas y en vídeos de noticias donde nunca pronuncian su nombre. Cada imagen que vi parecía distante. Esta no lo es.

Lleva una camisa oscura con las mangas enrolladas una vez, las muñecas fuertes al descubierto, la chaqueta del traje colgada en el respaldo de la silla.

Sin reloj. Sin anillo. Pelo oscuro y corto, con canas en las sienes.

Sus ojos se mueven como susurra la ciudad—cuidadosos, lentos, sin perder detalle.

Mira mi bolsa del portátil antes de mirarme a la cara.

—Eres Raina Mirova —dice.

Su ruso es claro y grave. Llega incluso cuando no sube la voz.

—Sí —respondo—. Llegas tarde.

Uno de los guardias se mueve. Su mano se aprieta alrededor del arma. Oigo la respiración que toma, preparado para hablar.

Sergei levanta dos dedos.

El guardia calla.

—Tú no —dice Sergei—. Bien.

Asiente hacia la silla frente a él.

—Siéntate.

Me siento. Las palmas de mis manos están húmedas, pero mis dedos no tiemblan cuando saco mi portátil. Conecto la pequeña unidad cifrada que su mensajero me llevó al hostal una hora antes. Plástico liso, sin marcas. Ya la revisé buscando trucos en el metro.

Sergei observa mis manos.

—Revisaste la unidad —dice.

—Por supuesto que lo hice —respondo.

—¿Encontraste algún regalo en ella? —pregunta.

—Nada que me asustara —contesto—. Nada que me impresionara tampoco.

La esquina de su boca se mueve. No es una sonrisa, pero tampoco es nada.

—¿Leíste el informe? —pregunta.

—Sí —digo—. Quieres que pruebe tus defensas. Que vea si alguien entra y sale de tus sistemas. Quieres saber si los rumores son ciertos.

—¿Qué rumores? —pregunta.

—Los que dicen que construiste la mitad de tu imperio en Kaliningrado, y la otra mitad en los puntos ciegos de la ciudad —respondo—. Y que alguien a quien entrenaste ahora sigue esas mismas líneas sin rendir cuentas.

Se recuesta en la silla, lento y relajado.

—¿Y cómo llaman a ese alguien? —pregunta.

—El Mensajero —digo.

Los guardias no se mueven, pero la atmósfera se tensa. La palabra cae y permanece.

Abro el directorio en mi pantalla. Registros. Cámaras. Notas internas breves. La mayoría de las etiquetas están eliminadas. La estructura parece torpe a primera vista, pero resulta ordenada cuando sigo el patrón.

—Me trajiste copias —digo—. No acceso en directo.

—No te has ganado el acceso en directo —responde.

—Todavía no —digo.

Su mirada vuelve a mi rostro. Aguda. Interesada.

—Eres rápida —dice.

—No me trajiste aquí porque fuera lenta.

Emite un sonido breve. Podría ser una risa. Puede que no.

—Dime algo que no sepa ya —dice—. Empieza por el archivo de Kaliningrado.

Hago clic en la carpeta etiquetada con el nombre del puerto. Una lista llena la pantalla. Coordenadas. Fechas. Fotos. Notas breves. Cada línea termina con la misma palabra.

MENSAJERO .

—Solía pertenecerte —digo.

Sus ojos se estrechan ligeramente.

—Trabajó para tu estructura en las antiguas guerras de almacenes —continúo—. Lo enviabas a eliminar problemas en silencio, enviar pruebas y luego desaparecer. Lo hacía bien.

—¿Puedes ver eso en una lista? —pregunta.

—En los huecos alrededor de la lista —respondo.

Ordeno las entradas por fecha.

—Sus trabajos coinciden con tus mayores movimientos —digo—. Cada vez que avanzabas en una esquina o un muelle, él eliminaba algo primero. Un testigo. Un rival. Una fuga. Lo que fuera, mantuvo tu nombre limpio.

Se queda muy quieto.

—¿Hasta cuándo? —pregunta.

—Hasta que el patrón se rompe —respondo—. Las últimas seis entradas no coinciden con tus movimientos. El mismo método. La misma etiqueta. Objetivos diferentes. Sin beneficio claro para ti.

Desplazo la pantalla.

—Tampoco hay rastro de pago —añado—. Lo que haya recibido por esos, no pasó por tus rutas habituales.

—¿Estás segura? —pregunta.

—Sí —digo.

—¿Cómo? —pregunta.

—Porque pasé la última semana en el sótano de una cafetería extrayendo lo que pude de registros públicos y rumores —digo—. Luego tu mensajero me entregó esta unidad y coincidió demasiado bien. Construiste un fantasma, y ahora camina por su cuenta.

La habitación contiene la respiración. Él me observa, pensativo y grave.

—No tienes miedo de decirlo —dice.

—Ya estoy en tu casa —respondo—. Si no te gusta lo que digo, no llegaré al tranvía. Así que más vale que sea útil.

Otro gesto en su boca. Otra casi sonrisa.

—¿Crees que está dentro? —pregunta—. El Mensajero.

—Creo que conoce tus sistemas —digo—. Creo que alguien que trabaja para ti le permitió acceder a tus cables. Quizá por dinero. Quizá por miedo. Quizá para sentirse listo. Aún no lo sé. Pero conoce tus cámaras. Conoce tus alarmas.

Toco otra ventana.

—Estos son de tu propiedad —digo—. Lo llamaste una revisión rutinaria.

No lo es. Tienes pequeñas caídas en la señal alrededor de las puertas de servicio y los pasillos del personal.

Diez segundos aquí, doce allá. Pequeños cortes perfectos.

Ocurren en días en los que no hay nada importante marcado, así que nadie lo miró dos veces. Nadie excepto quien los cortó.

Levanto la vista.

—Por eso me llamaste —digo—. Ya habías visto algo. Quieres una segunda opinión.

—¿Y coinciden tus ojos con los míos? —pregunta.

—Sí —respondo.

Me estudia.

—¿Dónde estudiaste? —pregunta.

—En línea —digo—. Los archivos universitarios dicen que en la Universidad Estatal de Moscú. El diploma es falso. El trabajo no.

—Así que entraste con engaños —dice.

—Sí.

—¿Por qué? —pregunta.

—Porque nadie quiere contratar a una chica de un barrio roto que aprendió a programar en cibercafés —respondo—. Pero sí hablarán con alguien que tiene un sello en un papel.

—¿Y yo? —pregunta—. ¿Qué intentas hacer conmigo?

Lo miro directamente a los ojos.

—Comer —digo—. Dormir en un lugar que no sea una litera compartida. Y tal vez indagar en un sistema lo suficientemente grande como para desafiarme.

Su mirada se calienta un poco ante eso.

—Te gusta la presión —dice.

—Odio el aburrimiento —respondo.

Vuelve a mirar mi portátil.

—Has tenido estos archivos una hora —dice—. ¿Cuánto más puedes darme antes de que decida lo que vales?

—Puedo mapear los huecos en las señales de tu propiedad —digo—. Puedo mostrarte qué puertas ya probó el Mensajero. Puedo decirte cómo ha cambiado su estilo en el último año. Puedo decirte que se está volviendo más audaz.

—¿Cómo? —pregunta.

—Los primeros trabajos fueron en lugares vacíos —digo—.

Almacenes. Sótanos. Calles sin cámaras cercanas.

Los últimos se acercan más a ti. Hoteles cerca de tus reuniones.

Túneles de servicio bajo tus rutas. Y ahora los registros de tu propiedad coinciden con sus cortes.

No se contenta con quedarse en la periferia. Se está acercando a tu centro.

Silencio de nuevo. Se prolonga, pero no está vacío. Siento que está sopesando cada palabra.

Se levanta.

—Ciérralo —dice.

Cierro sesión, extraigo el dispositivo, apago el portátil.

Uno de los guardias da un paso adelante para tomar el aparato. Sergei le lanza una mirada. El hombre se detiene, con la mano aún en el aire.

—Me encargaré de ello —dice Sergei.

Lo coge él mismo y se lo mete en el bolsillo.

Luego me tiende la mano.

—Sube —dice—. Veremos si podemos evitarte esa litera.

La puerta de su oficina se cierra tras nosotros con un suave clic.

Aquí arriba, la ciudad nos rodea en vidrio. El río. Los puentes. Bloques de luz y sombra. Es tarde, pero las calles nunca duermen.

Sirve dos vodkas de una botella de cristal. Sin etiqueta. Coloca uno frente a mí.

—¿Bebes? —pregunta.

Lo cojo. El vaso está frío y claro. El vodka quema limpiamente al bajar. Mi pecho se calienta.

Él observa mi rostro.

—¿Tan malo? —pregunta.

—Tan fuerte.

—Bien —dice.

Se sienta al borde de su escritorio. No detrás. Delante. Más cerca.

—Tienes veintitrés años —dice.

—Has revisado mis registros escolares —digo—. Sabes cuántos años tengo.

—He revisado tus registros —dice—. Eso no significa que me los crea.

—Cree lo que ves, entonces.

—Lo hago —dice.

Su mirada recorre mi rostro. No es grosera. Es evaluadora. Mi pulso se acelera de todas formas.

—Si te contrato —dice—, vivirás bajo mi techo. No ahí fuera.

—Eso suena seguro y peligroso al mismo tiempo —reflexiono.

—Es ambas cosas —dice—. Comerás en mi mesa. Trabajarás en mi casa. Mis enemigos sabrán que estás bajo mi protección. Sabrán que eres una forma de hacerme daño. Serás vigilada. Serás protegida. Serás puesta a prueba.

—¿Por ti? —pregunto.

—Por todos —dice—. Pero mi palabra es la última.

—¿Y crees que valgo ese riesgo? —pregunto.

—Creo que el Mensajero ya está demasiado cerca —dice—. Creo que observó cómo mi gente se volvía perezosa. Creo que contaba con que pasaran por alto los pequeños cortes. No pienso darle esa satisfacción de nuevo.

—No estás acostumbrado a equivocarte —digo.

—No —dice—. Por eso me interesas.

—Qué halagador —digo con sarcasmo.

Sonríe. Esta vez, es real. Breve, pero real.

—Me hablaste ahí dentro como hombres el doble de tu tamaño temen hablar —dice—. No titubeaste cuando dijiste que una vez tuve un asesino y lo perdí. No fingiste que no tenías miedo. Simplemente seguiste hablando.

—Mis rodillas tiemblan —digo—. Simplemente no lo ves desde ahí.

Él mira hacia abajo. Mis piernas están firmes.

—Mientes bien —dice.

—Practico —respondo.

Se ríe en voz baja.

—Última oportunidad para marcharte, Raina —dice—. Si te quedas, esto te ata. Trabajas para mí. Respondes ante mí. No hablas de lo que ves. No pasas datos para nadie más. No filtres nada. Ni un archivo, ni una broma, ni una historia.

—¿Y si digo que no? —pregunto.

—Te vas con lo que sabes en la cabeza —responde—. Eso ya es más de lo que debería permitir.

—Así que me matarías —digo.

Sus ojos están tranquilos.