Dante #2

Lo que ahora ve en mí agudiza la comprensión tranquila en su rostro. —En el libro de cuentas de mi padre... él mencionaba el sindicato de Don Carlo Toselli. También están en Palermo. ¿Verdad?

—Sí.

Ella me estudia unos segundos más, sujeta a Luca un poco más fuerte. —Crees que el topo está relacionado tanto con los Bellanti como con los Toselli. ¿Crees que trabajan juntos?

Dudo. Luego asiento.

—Creo que quien desea que caiga el nombre Cosenza está vinculado al consigliere de mi padre.

—Me paso la mano por la cara, el agotamiento por fin atravesando el férreo control que he mantenido toda la noche—.

Si ese libro es fidedigno, y a estas alturas empiezo a no tener motivos para pensar que no lo sea, sería una insensatez no empezar por ahí.

Detesto la idea incluso mientras la pronuncio en voz alta.

El círculo más próximo de mi padre ha sido una constante desde que tengo memoria.

Cuando tomé el mando, ellos asumieron papeles de consejeros según dictaba la tradición.

Son hombres que ayudaron a criarme, guiarme y convertirme en quien soy ahora, después de no tener nada en lo que apoyarse porque nunca se supuso que yo fuese a liderar la familia.

Han influido en decisiones, sí, pero nunca de manera evidente.

Nunca lo suficiente como para acusarles de manipulación o traición abiertamente.

Mucho menos el consigliere de mi padre, Enzo. Siempre ha sido prácticamente de la familia.

Hasta que apareció el libro de cuentas de Giovanni, había supuesto que su moderación respondía al respeto, a la deferencia hacia el nuevo liderazgo.

Todos entendíamos que la transición fue violenta y repentina y que nadie estaba preparado para asumir, de repente, roles distintos a los que ya teníamos.

Creía que me estaban dando espacio para encontrar mi lugar, para hacerme fuerte a mi manera pese a las circunstancias.

Ahora ya no sé qué pensar.

¿Y si no se apartaron por respeto en absoluto? ¿Y si estaban esperando, dejándome agotarme bajo el peso de un imperio fracturado, observando si el dolor y la rabia me volvían tan volátil que resultara más sencillo de controlar... o de eliminar?

El pensamiento se enrosca en mis entrañas.

¿Y si el plan nunca fue gobernar a mi lado... sino sobrevivirme? ¿Si sólo esperaban a que yo siguiera a mi padre y a mi hermano a una tumba temprana, o a que me rompiera lo suficiente como para entregar la familia de buen grado, convencido de que no estaba hecho para liderar?

Y si es así... ¿qué puedo hacer? Por primera vez desde que ocupé el puesto de mi padre, no tengo una respuesta inmediata.

Siempre se me ha dado bien la estrategia, y la violencia aún mejor.

Pero esto... esto es podredumbre en el núcleo y no hay forma limpia de extirparla sin matar el cuerpo al mismo tiempo.

¿Qué puedo hacer, realísticamente?

Podría destripar la familia, romperla desde dentro. Sacar a rastras a todo aquel que alguna vez estuvo al lado de mi padre y darles un escarmiento, sin importar si creo o no que están implicados en la conspiración.

Eso se sentiría contundente.

Pero sería un suicidio.

La organización Cosenza es vasta, antigua, entrelazada con otras familias, políticos, puertos y juramentos que se remontan a generaciones.

Si la reduzco solo a las tres personas en las que confío sin reservas —hombres de los que sé que nunca me traicionarían ni con una pistola en la cabeza—, ya no estaría gobernando un imperio. Estaría velando un cadáver.

Uno expuesto.

Los aliados lo notarían en seguida. Los rivales, como los Bellanti, rondarían como tiburones.

Todas las organizaciones que alguna vez han resentido nuestro alcance verían su oportunidad en el vacío que dejaría, y todas las alianzas frágiles por las que mi padre y mi hermano murieron para mantenerlas se romperían de la noche a la mañana.

Elena rompe el silencio con suavidad. —¿En quién sigues confiando, Dante? Sin la menor sombra de duda.—

La pregunta me sorprende. Giro la cabeza hacia ella, frunciendo el ceño. —¿Qué?—

Pasa los dedos lentamente por el pelo de Luca, retirando los mechones de la frente con cariño aprendido.

La intimidad de ese gesto hace que me duela algo en el pecho antes incluso de que vuelva a hablar.

—¿En quién puedes apoyarte? ¿A quién confías que no te traicionará si lo que dice el libro de cuentas de mi padre es verdad? —

Inhalo despacio por la nariz, la lengua presionando la parte trasera de mis dientes. Los nombres acuden a mí de inmediato. —Ettore Romano, Tommaso Bianchi y Leonardo Sarto.—

Ella asiente, como si confirmara algo que ya sospechaba. —Entonces deberías conectar con ellos. Están aquí cuando tú no estás. Ven cosas que tú no y oyen cosas cuando estás demasiado ocupado para darte cuenta. Aunque aún no hayan atado cabos, han notado algo.—

Mis manos se cierran lentamente en puños a los lados.

Tiene razón. Me fastidia lo fácil que le resulta decir la verdad, lo instintivamente que entiende la maquinaria de mi mundo a pesar de no haber pertenecido nunca de verdad a él.

De todos en esta casa, esos tres son los únicos en los que podría confiar una información tan volátil.

Si el libro de cuentas de Giovanni no resulta más que la paranoia garabateada por un hombre desesperado, al menos el daño quedará entre nosotros.

La alternativa de dejar que esto se filtre antes de saber a qué me enfrento sería catastrófica.

—De acuerdo—, digo en voz baja.

Sus hombros se relajan solo un poco. Su voz desciende otro grado. —Deberías dormir un poco también. Pareces agotado. Más de lo habitual.—

No contesto. No porque quiera discutir, sino porque una parte traidora de mí quiere hacer algo infinitamente peor.

Por un instante, me imagino diciéndole que se haga a un lado antes de deslizarme en la cama junto a ella, con Luca entre los dos. Imagino el sonido de su corazón bajo mi oído y la forma en que solía enredar los dedos en mi pelo cuando no lograba dormir, anclándome sin pedir nada a cambio.

Hace cuatro años, eso habría bastado para relajarme incluso con esta situación cerniéndose sobre mí.

Ahora sé que me destruiría.

Volver a dejarme caer en ella sería fingir que el pasado nunca ocurrió. Fingir que no desapareció cuando más la necesitaba. Fingir que no me ocultó a mi hijo ni intentó convencerme de que era de mi hermano muerto.

No sobreviviría a perderla dos veces. Si vuelvo a necesitarla, moriré si se marcha.

—Llevas todo esto a cuestas. La familia. Tu duelo.— Sus ojos buscan mi rostro. —Necesitas cuidar de ti antes de seguir apagando más fuegos.—

Algo se rompe dentro de mí. Las palabras salen de mi boca antes de poder detenerlas, afiladas y crueles. —Uno de los fuegos que he tenido que apagar eres tú.—

En el mismo instante en que las pronuncio, ya me arrepiento.

Su sobresalto es inmediato.

En vez de parar, sigo adelante, dejando que la rabia cubra la herida recién expuesta. —Me dejaste solo para enterrar a mi hermano y a mi padre y reconstruir esta familia. Ni por un segundo creas que lo he olvidado.—

Su rostro se queda sin color. No discute ni intenta defenderse. Solo me mira como si le hubiera confirmado lo que más temía: que, pase lo que pase desde entonces, por muchas verdades que hayan salido a la luz, siempre la veré como una enemiga.

Algo se retuerce en mi pecho ante eso. Ojalá fuera tan sencillo. Ojalá no fuera más que una amenaza que pudiera neutralizar, porque si así fuese, nada de esto dolería tanto.

Me giro antes de que pueda hablar. De repente, la habitación me resulta demasiado pequeña, las paredes se me echan encima. Cuando abro la puerta y salgo al pasillo, la cierro tras de mí con más suavidad de la que siento, con más delicadeza de la que merece, si soy honesto conmigo mismo.

El clic del pestillo suena definitivo en el silencio, una línea que ninguno de los dos sabe ya cómo cruzar. Me quedo allí un instante, con la mano aún apoyada en la madera, luchando por no abrir la puerta de nuevo para pedirle perdón o suplicarle que me perdone.

No puedo. Quedarme sería admitir cuánto me sigue importando.

En su lugar, me obligo a alejarme.