Su Heredero Oculto (Crowned in Sin 2)

Elena

Durante cuatro años, he vivido como un fantasma.

Llevo un nombre que no es mío y cargo con documentos que insisten en que pertenezco aquí, que soy, legal e indiscutiblemente, estadounidense.

He aprendido a sonreír y a dar explicaciones insulsas cuando me preguntan de dónde soy, a suavizar mi acento hasta hacerlo irreconocible y a convertirme en alguien completamente olvidable.

Así es como se sobrevive.

Mi mundo se ha reducido a unas pocas manzanas de Brooklyn, en un apartamento estrecho sobre una pequeña librería polvorienta, con un casero que apenas pasa a verme.

De día, coloco libros en las estanterías y cobro a clientes que no me conocen, por mucho que lo intenten. El propietario me paga en efectivo y nunca hace preguntas sobre por qué no tengo cuenta en el banco para las transferencias.

Por la noche, cuando la ciudad se transforma y las sirenas resuenan con fuerza frente a las ventanas que dan a la calle, me descubro conteniendo la respiración y escuchando cada paso que se detiene demasiado tiempo en el rellano frente a la puerta de mi apartamento.

Cada crujido del edificio hace que el corazón me golpee el pecho, por mucho que me repita que solo es la estructura asentándose.

Duermo de forma ligera, con el móvil boca arriba en la mesilla y el teclado numérico ya desplegado, por si acaso necesito llamar al 112 en cualquier momento.

Las llamadas de números desconocidos siempre me hacen temblar las manos, y las voces italianas que a veces se cuelan por las ventanas desde la calle nunca dejan de helarme la sangre.

Me repito que estoy a salvo. Que lo peor ya ha pasado.

La desaparición de mi padre, el dinero que intentó transferir para mantenernos a salvo pero que no logró poner a salvo antes de verse obligado a huir, los secretos que descubrió justo antes de que todo se fuera al traste… aquella noche quedó grabada a fuego en mi memoria.

Llevo cuatro años así, y desde entonces me va devorando poco a poco, hasta que lo único que siento es la herida podrida que quedó.

Intento convencerme de que fue otra vida. Una que enterré junto al nombre Elena Vitale. Pero, por desgracia, ni siquiera los fantasmas pueden olvidar de dónde vienen.

Doy un sobresalto cuando Luca se mueve a mi lado.

Su cuerpo cálido y sólido se acurruca aún más contra mí.

Sus pequeños dedos se aferran a la tela de mi camiseta y un suspiro suave se le escapa.

Ahora tiene tres años.

A la vez siento que ha pasado toda una vida desde que le di a luz y que fue ayer.

Es listo y demasiado observador para su propio bien.

Tiene preguntas que aún no sé cómo responderle, sobre mi vida antes de venir a Estados Unidos, sobre su padre, sobre por qué no tenemos tías ni tíos como los niños de al lado.

Sobre por qué hay tantos cerrojos en el interior de nuestra puerta de entrada.

Cada vez que llegan las preguntas, lo único que puedo hacer es besarle el pelo y aspirar su olor, porque no tengo nada que decirle.

No sin confundirle todavía más de lo que ya está por mi silencio.

Él es la única razón por la que me levanto cada mañana y el único motivo por el que he mantenido esta farsa tanto tiempo.

Sea lo que fuera antes de esto—prometida, amante, hija de un hombre que sabía demasiado—no me permito pensarlo.

Ahora solo soy madre de un niño pequeño que crece demasiado deprisa. Soy una mujer dispuesta a todo para que nada le ocurra, aunque eso signifique vivir el resto de mi vida convertida en nadie.

Al atardecer llega la lluvia y, con ella, un niño pequeño de mal humor.

Me repito que respire hondo mientras salgo a las calles empapadas, con Luca encaramado a mi cadera.

Sus manitas se aferran al borde delantero de mi chaqueta y gime quedamente cuando le pongo la capucha de su propio abrigo para que no se moje.

Hoy se ha saltado la siesta porque yo también he perdido mi descanso en la librería, y ahora lo pago con un niño irritable que se niega a probar cualquier cosa que le pongo delante.

Un pedido llegó tarde, y un momento caótico se transformó en un desastre absoluto que trastocó todo el resto del día.

Normalmente habría pedido a mi casero librarme del fin de semana entero para que Luca recuperara su rutina, pero las horas extra están bien pagadas y me niego a poner en riesgo el favor de la persona que ahora me da techo y trabajo.

Ha hecho bochorno todo el día y la lluvia no ha servido de nada. Solo ha vuelto el aire más denso, y el pelo se me encrespa.

Siento el sudor enfriándose bajo la chaqueta mientras caminamos.

La mezcla incómoda de calor y frío me hace desear salir de mi propia piel.

Ya voy repasando mentalmente qué preparar para cenar mientras andamos hacia la tienda de la esquina, a unas manzanas, cuando la carita de Luca se arruga y vuelve a quejarse. —Mamá, hambre.

—Shh, Amore —murmuro, besándole suave mientras ajusto el abrazo—. Lo sé. Solo unos minutos, ¿vale? No has querido comer los fideos y ahora tenemos que ir a buscar otra cosa.

Calmarle es parte de la razón por la que no me doy cuenta de la presencia del todoterreno negro al principio.

Para mí, solo es otro vehículo esperando demasiado cerca de la acera mientras avanza despacio junto a nosotros.

Brooklyn está lleno de coches así: repartidores de empresas privadas, vehículos de servicios de transporte… todos son coches que se confunden entre el ruido de fondo de la ciudad.

Sigo prestando atención a Luca, como siempre hago, secándole las mejillas cuando unas gotas de una marquesina le salpican al pasar bajo otra fachada de tienda.

Pero, al oír unos neumáticos a mi espalda aminorar, giro solo lo justo para vigilar con el rabillo del ojo.

El sonido no se desvanece cuando doblamos la siguiente esquina. Al contrario, me sigue durante media manzana más.

Mi primer instinto es negarlo.

Te lo estás imaginando, me digo.

Cuatro años de ir mirando por encima del hombro han adiestrado demasiado bien a mi miedo.

El pasado no puede encontrarme aquí, no después de haber puesto tanto empeño en desaparecer antes de que naciera Luca.

Aun así, acelero el paso.

La lluvia me pega el pelo a las mejillas mientras abandono la idea de ir a la tienda de la esquina y regreso hacia mi edificio, desandando el camino para volver a la avenida principal.

No miro por encima del hombro al pasar junto al vehículo. Si realmente me está siguiendo, pronto lo sabré.

El corazón me late con fuerza cuando los neumáticos mojados susurran sobre el asfalto y el sonido cambia.

Lanzo una mirada rápida hacia atrás justo a tiempo para ver cómo el todoterreno negro aminora, el intermitente parpadea una vez antes de hacer un giro en U elegante y pausado, y después vuelve a estar detrás de mí.

Mierda.

No corro. Salir corriendo llama la atención. En su lugar, obligo mis pasos a mantenerse firmes mientras Luca se aferra más a mi abrigo y esconde la cara en mi cuello con un suspiro teatral.

Ahora todos mis instintos gritan, y el pánico deja de ser sutil.

En cuanto veo la fachada de la librería, hundo la mano en el bolsillo de la chaqueta, los dedos rebuscando desesperados las llaves. Detrás de mí, los faros bañan la puerta de cristal y devuelven mi reflejo en un resplandor cegador.

Durante una fracción de segundo, solo miro. Apenas reconozco a la mujer que me devuelve la mirada.

Tiene la cara pálida, los ojos muy abiertos y el miedo grabado a fuego en el rostro.

Es triste comprobar lo mucho que he cambiado desde que me fui de Sicilia. Lo lejos que he caído de aquella mujer segura y de ojos luminosos que fui una vez.

Las manos me tiemblan, torpes, al encajar la llave en la cerradura. Empujo la puerta y casi me desplomo dentro del estrecho recibidor al pie de la escalera.

El olor a humedad de las paredes manchadas me golpea. El aroma, mezclado con pintura vieja, me invade de golpe en una oleada penetrante.

Cierro la puerta de golpe y hago girar la llave en la cerradura con un chasquido brusco, el pecho agitado.

Por un instante, me siento a salvo otra vez.

Pero entonces miro a través del cristal.

En la acera, el todoterreno sigue parado. La puerta trasera del pasajero se abre despacio, como si quien esté dentro supiera que le estoy observando.

Un hombre sale al exterior con un traje negro hecho a medida y unos zapatos relucientes.

Es alto, y parece completamente fuera de lugar en esta calle de Brooklyn empapada por la lluvia.

No puedo ver bien su rostro desde la posición en la que se gira del edificio hacia el coche, pero no me hace falta.

No cuando levanta la mano para apoyarla en el lateral de la puerta y un destello dorado en su meñique captura la luz grisácea.

No necesito verlo de cerca para saber qué hay grabado ahí. Sé que es una serpiente enroscada sobre sí misma, formando un ocho.

La sangre se me hiela en las venas.

El hombre mete la mano en el bolsillo del abrigo y saca un teléfono.

Cuando se lo lleva al oído, me doy cuenta de que he estado conteniendo la respiración tanto tiempo que me siento mareada.

Sus palabras se pierden en la lluvia y el cristal que nos separa; su aliento empaña el aire frío en ráfagas cortas y entrecortadas.

Durante un largo y suspendido instante, estoy convencida de que esta es la parte en la que todo se va al traste. Pero, para mi sorpresa, no intenta acercarse a la puerta ni siquiera hacer amago de venir a por mí.

En su lugar, niega con la cabeza una vez y se vuelve a introducir en el SUV.

La puerta se cierra de un portazo tan fuerte que hace temblar todo el vehículo con el impacto.

El motor ruge, los neumáticos chirrían sobre el asfalto mojado mientras el coche se aleja del bordillo y desaparece calle abajo.

Me quedo ahí, plantada, sin dar crédito, parpadeando varias veces para despejar la vista.

¿Me habría equivocado? ¿No me estaban siguiendo como yo pensaba?

El alivio me golpea de golpe, tan repentino y abrumador que por poco se me doblan las rodillas.

Me obliga a dejarme caer contra la pared, junto a la puerta, antes de desplomarme del todo, mientras el cuerpo empieza a temblarme.

—¿Mamá? —Luca levanta la cabeza de mi hombro, el ceño fruncido—. ¿Quién era?

—Nadie, Amore —respondo de inmediato, posando un beso en su frente. Dejo los labios ahí más tiempo del habitual, absorbiendo su calor para mantenerme en pie.

La mentira me sabe amarga en la boca, pero él la acepta sin problema, acurrucándose de nuevo en mí con un suspiro cansado.

Me aparto de la puerta cuando por fin puedo mover las piernas y empiezo a subir las escaleras, cada peldaño más pesado que el anterior.

Años de esconderme, de mentiras que he tenido que contarme a mí misma y a los demás una y otra vez, estuvieron a punto de venirse abajo en un solo momento espantoso allí fuera.

De verdad pensé que el pasado, por fin, me había dado alcance.

Evidentemente, mi paranoia ha alcanzado su punto álgido.

Probablemente se habían perdido y solo estaban buscando indicaciones.

¿Y quién mejor para preguntar que una madre con su niño pequeño, que parecía perfectamente segura de hacia dónde se dirigía?

Cuando llego al piso, las piernas me pesan como plomo.

Quizá el anillo fue solo un efecto de la luz, una coincidencia…

Hoy en día, muchos hombres llevan sortijas de oro en el meñique, de estilo sello.

Debió de ser simplemente una cruel proyección de mis recuerdos sobre la mano de un desconocido que, por lo demás, no parecía tener el más mínimo interés en hacerme daño a mí ni a mi hijo.

Ya dentro, dejo a Luca en el suelo y cierro enseguida la puerta, luego el pestillo y, por último, la cadena.

Las manos me siguen temblando incluso cuando reviso todos los cierres una y otra vez hasta marearme.

Luca va dando tumbos hasta el salón y se deja caer sobre la alfombra con sus juguetes, como si nada malo pasara en el mundo.

En parte me alegro por ello, aunque otra parte de mí, más oscura, envidia su ignorancia.

Avanzo a la deriva hasta mi habitación en piloto automático y me dejo caer junto a la cama, en el suelo.

Paso los dedos por debajo de la estructura hasta dar con la caja fuerte que escondí allí.

La combinación es sencilla.

Es la memoria muscular la que toma el relevo al desbloquearla y abrir el cierre.

En el interior, una pistola reposa envuelta en una gruesa tela de terciopelo.

Está fría y pesada en mi mano cuando la saco y la peso.

Compruebo el seguro y el cargador y después la alzo, apuntando a la pared vacía tras la cama, y regulo mi respiración hasta que por fin el dedo deja de temblarme sobre el gatillo.

Quiero… necesito creer que esta noche la paranoia me ha jugado una mala pasada.

Que todo esto no estuvo a punto de venirse abajo sobre mí.

Pero si no fue así…

Si de verdad mi pasado ha vuelto para atormentarme, entonces, esta vez, no me pillará desprevenida.

Me niego a permitirlo.