Capítulo 25

La visión de ambos juntos retorció algo violento en su interior. Un pensamiento oscuro y venenoso le siseó en la mente: si ella desapareciera, él volvería a mirarla. Si ella se desvaneciera, no le quedaría más remedio que verla. La idea la aterrorizó... y la estremeció.

El verdadero golpe mortal llegó más tarde, cuando Daniel admitió la relación en las noticias.

No se escondió. No dudó. Reclamó a aquella mujer de forma pública y orgullosa, con una sonrisa encantadora, como si se tratara de una valiosa posesión que se había ganado a pulso; los vítores estallaron cuando la tomó en brazos y la besó como un hombre hambriento al que solo ella podía saciar la sed, y luego la levantó en peso mientras a Amira le entraba una hiperventilación; la taza de leche que estaba bebiendo se le cayó al suelo, derramando el líquido y rompiéndose en mil pedazos, exactamente igual que su corazón.

Admitió que estaba prometido con ella.

Marianne Whitmore: el nombre supo a amargura en la boca de Amira. Jamás le había dicho que estaba comprometido mientras la utilizaba, que tenía a una perfecta e inocente joven de buena familia reservada por sus padres en cuanto terminara su etapa de vividor.

Pero, pensándolo bien, ¿qué se esperaba? ¿Que Daniel Pearson, heredero multimillonario de la corporación Pearson, tirara todo por la borda para casarse con una don nadie? Había sido muy ingenua y una auténtica tonta. Por supuesto que no era más que su juguete, un pasatiempo.

Cuando los amigos de Daniel lo vitoreaban, dándole palmadas en la espalda, riendo y apoyándolo como si aquello fuera una especie de victoria... Amira se sintió casi muerta; suplicó que todo fuera un error, una pesadilla de la que despertaría, pero era muy real.

Apenas habían tenido una pelea y, de repente, ya tenía prometida, y encima tenía el valor de enfadarse con ella y castigarla por algo tan menor como haberle sido infiel en estado de semiinconsciencia.

Sintió que el corazón se le hundía literalmente en el estómago, pesado y enfermizo, arrastrando con él hasta el último atisbo de esperanza. El dolor no quemaba.

La ahogaba.

Boqueó en busca de aire; estaba sumida en una depresión profunda y enfermiza.

Le costó semanas levantarse de la cama y percatarse de que su malestar iba mucho más allá de un simple desamor; las náuseas persistentes no se marchaban y se sentía agotada.

Un cansancio que le carcomía los huesos.

El modo en que determinados olores le revolvían el estómago —hasta la comida era ahora un castigo— y el hecho de que no mejoraba.

Deseaba contárselo a Daniel, pero por supuesto él seguía manteniendo las distancias. Y peor aún, se había mudado con su perfecta prometida, así que decidió acudir sola a la consulta médica.

El hospital era estéril y el olor le provocaba náuseas, pero logró contenerlas. Había muchos pacientes, por lo que tuvo que sentarse a esperar su turno.

El hospital era luminoso, lleno de cuadros y plantas en macetas. La enfermera que la llamó tenía una mirada amable. Amira se sentó en la camilla de exploración y, tras detallar sus síntomas, le extrajeron una muestra de sangre.

Le pidieron que se marchara y regresara al día siguiente.

Cuando volvió al día siguiente, le entregaron los resultados; el papel crujía bajo sus dedos mientras aguardaba el diagnóstico.

—Enhorabuena —dijo el doctor, sonriendo como si aquello fuera una buena noticia—. Está de unas seis semanas.

El mundo dio un vuelco. Seis semanas. Hizo cuentas mentalmente con desesperación. Aquel día. Aquel terrible y confuso día en que todo se había descontrolado. Se había acostado con Daniel por la mañana y luego... Chase. Esa misma mañana. Con minutos de diferencia.

—Quién... —susurró, antes de detenerse. Por supuesto, estaba siendo ridícula.

¿Cómo iba a saber el médico quién era el padre de su criatura cuando ni ella misma estaba segura?

El médico seguía hablando sobre vitaminas prenatales y programando revisiones, pero Amira no lograba escuchar nada por el zumbido ensordecedor que sentía en los oídos.

No sabía quién era el padre.

El pensamiento la dejó paralizada al salir de la clínica, con la prueba de embarazo positiva quemándole en el bolso como la prueba de un delito.

Chase jamás reconocería a ese hijo; lo sabía con certeza absoluta. Él era frío y calculador, y le había dejado claro que no significaba nada para ella. La había utilizado con la misma eficacia que Daniel, pero al menos Daniel había fingido importarle en otra época.

Daniel. Tenía que ser de Daniel. Haría que fuera de Daniel, pero, de nuevo, Daniel estaba prometido; aquello la estaba volviendo loca.

Se detuvo en la farmacia y compró un paquete entero de pruebas.

Los hospitales se equivocaban; quizás el centro médico se había equivocado.

A lo mejor no estaba embarazada en absoluto.

Cualquier cosa antes del embarazo; tenía que haber una explicación racional para todo aquello.

Quizás solo sufría un leve desajuste hormonal o algo similar.

Fue a casa y se hizo todas las pruebas, y el resultado seguía siendo el mismo: esas dos líneas rojas burlándose de ella. El hospital había acertado. Volvió a llorar. ¿Por qué era tan infeliz? ¿Por qué estaba tan maldita? Este era el peor momento posible para un embarazo.

Debería abortar; nadie tenía por qué enterarse.

Entonces se le cruzó una idea por la cabeza: ambos hombres con los que se había acostado poseían una inmensa fortuna.

Quizá este bebé no fuera un error después de todo; tal vez esta criatura representara su billete de salida de la pobreza para siempre si jugaba bien sus cartas.

Pasó dos días enteros intentando contactar con Daniel mediante llamadas, mensajes de texto y recados que no obtenían respuesta. Al final, la desesperación se impuso a la dignidad; él la había echado de su oficina la última vez que intentó verle, pero tenía que intentarlo: aquello era urgente.

Tras armarse de valor, se vistió con un favorecedor traje sastre blanco, se pintó los labios y dejó que su hermosa melena cayera en ondas sobre sus hombros.

El edificio de Pearson Corporation se alzaba hacia el cielo como un monumento a la riqueza y el poder.

A Amira le sudaban las manos al entrar en el vestíbulo, con el corazón martilleándole las costillas.

Los guardias de seguridad la reconocieron; la habían visto infinidad de veces antes, en la época en que ella importaba, pero ahora sus expresiones eran distintas. De lástima.

—Necesito ver al señor Pearson —dijo, esforzándose por mantener la firmeza en la voz.

—¿Tiene cita previa? —El tono de la secretaria era profesional pero tajante.

—No, pero...

—Lo siento, señora. El señor Pearson no recibe a nadie hoy sin cita...

—Dígale que es Amira. Dígale que es urgente.