Capítulo 20

Daniel se dio cuenta de que el corte del vidrio podía ser peor de lo que pensaba.

Sus manos le latían dolorosamente y la sangre no paraba; llamó al médico privado que usaba su familia, uno de los mejores del mundo.

El hombre incluso había ayudado a traerlo al mundo.

El Dr. Ashford llegó en veinte minutos, con su cabello gris pulcramente peinado y su maletín médico de cuero desgastado por décadas de servicio a la familia de Daniel.

La expresión del médico pasó de la preocupación a la irritación mientras examinaba las manos de Daniel bajo la lámpara brillante. —Descuidado, Daniel.

Absolutamente descuidado —regañó, con la voz cargada con el peso de alguien que había visto crecer a ese chico desde la infancia hasta convertirse en hombre—. Tu madre me arrancaría la cabeza si supiera que te estás lesionando de esta manera.

Daniel no dijo nada mientras el Dr. Ashford trabajaba, usando pinzas de precisión para extraer cada diminuto fragmento de vidrio incrustado en su carne.

El dolor era agudo, inmediato; cada pieza extraída se sentía como un pequeño relámpago a través de su palma mientras intentaba con fuerza no sisear de dolor.

El médico desinfectó las heridas con eficiencia experimentada, el antiséptico ardiendo más que los propios cortes, antes de envolver ambas manos en una gasa blanca impoluta.

—Mantén estas heridas limpias y secas —indicó el Dr. Ashford, guardando sus instrumentos—.

Cambia el vendaje dos veces al día. Si ves cualquier signo de infección —enrojecimiento, hinchazón, secreción—, llámame de inmediato.

¿Y, Daniel? —Hizo una pausa en la puerta, con su rostro curtido suavizándose ligeramente—. Haya pasado lo que haya pasado esta noche...

la violencia nunca solucionó nada. Recuérdalo.

Daniel asintió, aunque las palabras apenas se registraron.

A la larga, el médico se marchó y Daniel exhaló un suspiro de alivio.

Se dejó caer en el sillón de cuero del estudio de su penthouse por un momento, mirando fijamente sus manos vendadas como si pertenecieran a otra persona.

El latido se había convertido en un dolor sordo y persistente, pero no era nada comparado con la rabia de la humillación que aún ardiendo en su pecho.

Cogió su teléfono y llamó a su mejor amigo, Chase.

En el momento en que Chase contestó, Daniel se desahogó por completo: cada detalle de lo que Amira había hecho, cada traición que le había arrojado a la cara.

Le describió haberlos encontrado juntos, la forma en que Michael lo había mirado con esa mezcla de miedo y desafío, la manera en que Amira había gritado y suplicado mientras torturaba a Michael.

Su voz era tensa, controlada, pero debajo de ella corrían corrientes de furia que no podía contener del todo.

Chase ni siquiera intentó disimular lo cabreado que estaba. —Haces todo eso por ella, y para compensarte, se acuesta con tu personal —dijo, con la voz bajando a un registro peligroso—.

Deberías tratarla de la manera que ella quiere ser tratada; no me digas que te has ablandado y ya te has enamorado de ella.

Daniel se enderezó de golpe, el movimiento brusco y defensivo. —Por supuesto que no —murmuró rápidamente, casi con demasiada rapidez. Las palabras se sintieron como una mentira incluso cuando salieron de su boca, pero no podía permitirse examinar ese sentimiento ahora.

Continuó contándole a Chase las medidas que había tomado para castigarla, cómo la había hecho ver las grabaciones de seguridad, cómo había destruido su ropa, cómo la había dejado sollozando en el suelo mientras él se encargaba de Michael.

Pero Chase no estaba impresionado en lo más mínimo.

Para él, no era suficiente, ni de cerca lo que el viejo Daniel habría hecho.

—El viejo tú la habría echado de tu casa sin un centavo y sin pensarlo dos veces —dijo Chase secamente, con un tono casi burlón—.

Estás perdiendo el toque, tío. De verdad lo estás perdiendo.

¿Desde cuándo Daniel Pearson deja que cualquier chica lo ridiculice y aún así tenga un techo bajo el que vivir?

Daniel soltó un suspiro frustrado, frotándose la frente con la mano vendada.

La gasa era áspera contra su piel. Sabía que Chase tenía razón; un año atrás, o incluso seis meses atrás, habría manejado esto de otra manera.

Le habría bloqueado las tarjetas y la habría incluido en la lista negra.

Pero algo dentro de él había cambiado, aunque se negaba a nombrarlo.

Pero muy pronto, la tensión se disipó. Su conversación derivó hacia temas más ligeros: el último negocio de Chase, un acuerdo en Singapur que estaba resultando más complicado de lo previsto, el nuevo yate que su padre había encargado.

Sus risas acabaron por romper la irritación, familiares y fáciles, de la misma manera que siempre había sido desde sus días de internado.

Aun así, Chase no había terminado. Antes de colgar, su voz volvió a ponerse seria.

—Mira, Dan... déjala caer. Suéltala. El problema con mujeres como esa es simple: puedes sacarla de las calles, pero nunca podrás sacar las calles de ella.

Está en su sangre. Siempre volverá a lo que conoce.

Te mereces algo mejor que basura de cabaña jugando a disfrazarse con ropa de diseño.

Daniel no respondió al principio. Se limitó a mirar fijamente su mano vendada, flexionando los dedos con cuidado.

El escozor en su palma no era nada comparado con el que se instalaba en su pecho.

Las palabras de Chase se quedaron con él, tercas y demasiado ciertas para ignorarlas, resonando en el silencio de su estudio mucho después de que la llamada terminara.

Esa noche volvió al penthouse de Amira con su mejor amigo Chase, decidido a castigarla. El viaje en coche había sido mayormente silencioso, con Chase mirándolo ocasionalmente desde el asiento del copiloto con esa mirada cómplice.

Iba a castigar a Amira; ya que no le gustaba ser tratada como una princesa, razonó Daniel, la trataría como lo que era: una puta común y corriente para ser usada donde le viniera en gana.

El pensamiento debería haberle dado satisfacción, pero en su lugar pesaba como una losa en su estómago.

Amira se alegró de verlo, al principio. Había estado llorando todo el día y lo había llamado más de cien llamadas, cada una de ellas sin respuesta, cada buzón de voz volviéndose más desesperado.

Había creído que lo había perdido para siempre, que rompería con ella y que tendría que volver a la cabaña, a esa vida sofocante de pobreza e invisibilidad por la que tanto había luchado para escapar.

Al verlo entrar por el umbral, todo su cuerpo pareció cobrar vida con un profundo alivio.

Sus manos temblaron al dar un paso vacilante hacia adelante, intentando aferrarse a la creencia de que él había vuelto, de que tal vez la había perdonado después del trauma por el que la había hecho pasar.

Sus lágrimas cayeron libremente, abriendo surcos a través de sus mejillas manchadas de maquillaje, con el corazón doliéndole por una mezcla de miedo y esperanza desesperada.

Pero no se atrevió a acercarse a él, al menos no todavía. No con esa mirada en sus ojos.

Quería suplicar perdón, explicarse, hacerle entender que había sido un error, un momento temporal de debilidad que jamás volvería a repetirse; era cualquier cosa menos lo que parecía.

Pero la mirada en los ojos de él la congeló a mitad de la respiración.

No era la calidez del amor o del perdón que tanto había anhelado o a la que se había acostumbrado durante esos meses; era algo más oscuro, algo que hizo que su estómago se retorciera de deseo y terror al mismo tiempo, una combinación volátil que no lograba descifrar.