Capítulo 4

Una ola de excitación inundó a Amira cuando él tiró de su cabello hacia un lado y la tomó por detrás, lentamente, mientras le besaba el cuello, en la habitación del hotel que habían ocupado durante tres días seguidos.

Él había dejado las luces encendidas a propósito y la había colocado contra el ventanal del hotel, que iba del suelo al techo, con vistas a la Quinta Avenida.

Cualquiera en el edificio de enfrente que mirara con suficiente atención podría verla: con los pechos presionados contra el cristal y el rostro convertido en una máscara de placer.

El tabú, la exposición, la imprudencia y la forma en que él la poseía en ese momento la hicieron estallar. Después, él la envolvió en la bata del hotel, pidió champán y fresas, y se los dio en la boca mientras observaban el amanecer.

Él la compensaba con regalos y dinero: joyas de Cartier y vacaciones en Santorini, donde se alojaban en villas con piscinas infinitas.

La llevaba a todas esas fiestas exclusivas a las que ella nunca habría soñado con entrar: galas benéficas donde rozaba los codos con celebridades y noches de estreno donde los fotógrafos capturaban su imagen.

Él dejaba pequeñas notas en su bolso: "Ponte esos diamantes y los tacones rojos que te compré, y nada más". Hacer el amor con él era espontáneo: una vez en su coche, en el garaje de su edificio de oficinas, y otra en el reservado de un restaurante con estrella Michelin.

Ella conducía coches de lujo y usaba vestidos que costaban más que el salario mensual de su madre; era feliz. Incluso, estaba satisfecha.

Hasta que dejó de estarlo. La primera vez que lo atrapó con otra mujer —una morena en el baño de un evento benéfico, con su mano bajo la falda de ella—, él le sonrió a Amira como si fuera una broma que ambos compartían.

Ella se dio la vuelta y se alejó, con sus tacones resonando sobre el mármol, fingiendo que no había visto nada.

Cuando él llegó a la cama esa noche oliendo a un perfume desconocido, ella fingió no darse cuenta. Esperaba su disculpa, cualquier cosa, pero él solo se dio la vuelta y se durmió.

Empezó a dudar de su propia cordura, preguntándose si quizás había alucinado todo o si él tenía un doble, pero no lo confrontó al respecto, temiendo que solo lo molestara y lo alejara aún más.

Y cuando él la degradaba, llamándola su "hermosa puta" frente a sus amigos y presentándola como "el entretenimiento", ella se convenció de que había escuchado mal, que era su culpa por ser demasiado sensible; cualquier cosa con tal de no arruinar su relación.

Seis meses después de comenzar la relación, su madre la invitó a cenar. Amira casi dijo que no; había estado evitando la casa, poniendo excusas, pero algo en la voz de su madre la hizo aceptar.

La mesa estaba puesta con la vajilla fina de su madre, la que solo usaban en días festivos. Pollo asado, patatas al ajillo y judías verdes. Su madre había cocinado sus platos favoritos. Amira sintió una punzada de algo que se negó a nombrar.

A mitad de la comida, su madre dejó el tenedor. —Amira, no me gusta ese chico con el que sales.

La mano de Amira se congeló sobre su copa de vino.

—Sí, proviene de una familia muy rica y poderosa.

Puede que hayas intentado mantener tu relación con él en secreto, pero la gente habla.

Quizás sea vieja, pero no estúpida; he escuchado rumores.

Solo te hará daño, cariño. Los hombres como él están muy por encima de nuestra clase.

No quiero verte herida o con el corazón roto.

La voz de su madre se quebró en la última palabra. Tenía lágrimas en los ojos.

Algo caliente y venenoso subió por la garganta de Amira. Cómo se atrevía. Cómo se atrevía su madre, que nunca había tenido nada, que se había dejado la vida trabajando en esa fábrica y luego en la granja, que nunca había entendido la ambición... ¿cómo se atrevía a intentar sabotear esto?

Ella no tenía idea de cuánto había conspirado, de los sacrificios que había hecho para llegar a donde estaba y del precio que seguía pagando por aferrarse a su hombre.

—Madre —empezó Amira, con un tono gélido, apretando la cuchara hasta que sus nudillos se pusieron blancos—, es por esto que nunca te dejo saber nada de mí. Porque eres una persona amargada y enferma.

Su madre se estremeció como si hubiera recibido una bofetada.

—Eres horrible y harías cualquier cosa para destruir mi felicidad. Amo a Daniel Pearson, y él también me ama a mí.

¿Lo hacía? Apartó el pensamiento.

—No sé por qué no puedes alegrarte por mí. ¿Sabes lo que escucho sobre ti? Que eres una bruja que lo destruye todo. ¿Te confronto por eso? No.

—Amira...

—Cualquier madre estaría orgullosa de que su hija fuera capaz de asegurar un partido así sin dinero, pero tú... tú solo criticas y te aferras a tus tontas moralejas que no te han llevado a ninguna parte.

Se puso de pie, la silla chirriando contra el suelo. —¿Sabes qué? Me mudo. No puedo soportarte.

Corrió hacia su habitación, la misma donde había dormido desde la infancia, con las paredes aún marcadas por el adhesivo de los pósteres de bandas que alguna vez amó. Agarró cosas a ciegas: ropa, maquillaje y su portátil.

Después de dieciocho años en esa casa, podía meter su vida en dos maletas.

Sarah estaba de pie junto a la mesa, con una mano presionada contra su boca y la otra sujetándose de la silla para mantener el equilibrio. Las lágrimas rodaban por su rostro, surcando el maquillaje que se había aplicado cuidadosamente para esa cena.

Había ensayado lo que diría y cómo lo diría. Sabía que saldría mal, pero tenía que intentarlo. No podía simplemente ver a su hija destruirse a sí misma.

—Eso no es cierto —susurró—. Nada de eso es cierto. Te amo.

Pero Amira ya estaba arrastrando sus maletas por el pasillo.

Su madre le suplicó, corrió tras ella hasta la puerta principal y la agarró del brazo. —Amira, por favor. Siento si lo dije mal. Solo... no puedo perderte. Eres todo lo que tengo.

Amira se soltó, con suficiente violencia como para que su madre tropezara contra el marco de la puerta.

—Madre, tengo dieciocho años ahora y no tengo por qué escucharte ni aguantarte.

Me perdiste en el momento en que me pediste que renunciara a mi relación.

Si te hubiera importado lo suficiente como para darte cuenta, habrías comprendido cuánto significa Daniel para mí. No me vuelvas a hablar nunca más.

Las palabras salieron frías y ensayadas, como el diálogo de un guion.

El rostro de Sarah se desmoronó. De repente pareció vieja, frágil y quebradiza. Amira miró hacia otro lado.

Se subió al coche que Daniel había enviado: un Mercedes negro con asientos de cuero y un chófer llamado Thomas que nunca hacía contacto visual.

Daniel siempre había odiado su hogar, se negaba a visitarlo y sentía que era demasiado "corriente" para él.

Arrugaba la nariz con disgusto cada vez que ella mencionaba que él fuera a verla, como si ella hubiera sugerido cenar en una gasolinera.

Cuando quería verla, nunca preguntaba dos veces.

O bien le enviaba una dirección con la simple instrucción de encontrarse allí, enviaba a Thomas a escoltarla o, si estaba cerca, la llamaba y le decía que saliera y fuera a donde él estuviera esperando.

En una ocasión, él le había ofrecido alquilar un apartamento para ella, algo discreto y cómodo. Amira se negó. Casi podía escuchar la voz de su madre en su cabeza: No somos mendigos. No caemos tan bajo como para aceptar caridad.

Y si fuera realmente honesta consigo misma, sabía algo más: si ella poseyera siquiera la mitad de la riqueza y el poder de Daniel, probablemente ni siquiera miraría dos veces a alguien como ella.

No pondría un pie dentro de su propia casa modesta, mucho menos consideraría lo que significaba vivir allí.

Thomas se alejó del bordillo. En el retrovisor lateral, Amira pudo ver a su madre de pie en el porche, con su delantal puesto, una mano levantada como si se despidiera. O intentando detenerla. Amira miró hacia otro lado y revisó su teléfono.

Quince mensajes de Daniel: "¿Dónde estás?", "¿Más te vale estar de camino", "Te estoy esperando".

Su madre desapareció del espejo.

Sus pensamientos derivaron hacia su relación con Daniel.

Llevaban seis meses saliendo. Ella había querido que conocieran a los padres del otro e imaginaba cenas donde su padre se sentiría encantado con ella y donde su madre la vería como la pareja perfecta para su hijo. Pero Daniel siempre ponía excusas.

"Mi padre está de viaje".

"Mi madre tiene migraña".

"No es el momento adecuado".

Cuando ella hacía berrinches por querer formalizar las cosas —aparecer juntos en los eventos de su familia, conocer a sus padres y cambiar su estatus sentimental—, él le decía que se calmara y le acariciaba el cabello como si fuera una niña.

"Hay tiempo de sobra para todo eso, cariño.

¿Para qué apresurar la perfección?".

Y ella cedía porque no tenía otra opción. Porque había quemado su único puente: su hogar. Porque la alternativa era admitir que su madre había tenido razón.

El coche se detuvo ante el ático de Daniel. Ella miró su reflejo en la ventana oscurecida: vestido de diseño, cabello perfecto, ojos vacíos.

Parecía todo lo que siempre había querido ser.

Parecía una desconocida, congelada y entumecida, y aunque no era feliz, estaba satisfecha.

Thomas abrió su puerta. Ella salió y se adentró en su nueva vida.