Storms and Sermons (Vaqueros de Artemisa nº 8)

Capítulo Uno Cash

Papá estaba muerto y bajo tierra antes de que yo siquiera me enterara de que se había ido.

Y, ¿honestamente? No me importaba mucho de ninguna de las dos formas.

El hombre era un imbécil. Siempre lo había sido, especialmente en lo que a mí respectaba.

Recordaba demasiadas discusiones a gritos que terminaban en peleas a puñetazos y moretones como para extrañarlo.

No había hablado con él en años debido a eso.

Y cada vez que me enviaba una carta, iba directo al cajón del fondo del escritorio, sin abrir, para no ver jamás la luz del día.

Pensé en tirarlas todas más de una vez, pero simplemente no podía obligarme a hacerlo. Todavía no.

Así que, cuando recibí la noticia de que había muerto, nada cambió. Fui a trabajar, como siempre. Ni siquiera le dije a nadie que había visto su rostro en el periódico esa mañana. ¿Por qué les importaría? Hasta donde sabían mis compañeros de trabajo, yo no tenía familia. Y así era como me gustaba.

Pero cuando llegué a casa tarde esa noche y vi el Mercedes negro estacionado frente a mi tráiler, algo se sintió extraño.

Al principio, pensé que me estaban haciendo una redada.

Tal vez había otro drogadicto en el parque intentando cocinar metanfetamina en su entresuelo otra vez.

Pero este auto no parecía pertenecer a la policía.

Estaba demasiado limpio, demasiado elegante, y el tipo que estaba parado a su lado vestía un traje de tres piezas.

—¿Puedo ayudarlo? —pregunté mientras bajaba de mi oxidada camioneta.

—¿Es usted Cash Callahan? —preguntó, bajando la mirada hacia una gruesa carpeta amarilla que tenía en la mano—. ¿Hijo de James Callahan?

—Sí —gruñí—. ¿Quién pregunta?

—Mi nombre es Greg Cohen. Soy el albacea del patrimonio de James. —Extendió la mano para saludar.

No pude evitar burlarme y no le estreché la mano. —¿Su patrimonio? ¿Me está diciendo que ese viejo bastardo no desperdició toda su vida antes de morir? —Crucé los brazos, apoyando el peso en un pie—. No está aquí para hacerme pagar por su funeral, ¿verdad?

Cohen pareció un poco desconcertado por mi hostilidad, pero se recuperó rápidamente, bajando la mano.

—Para nada, Sr. Callahan. Los gastos del funeral de su padre fueron cubiertos por su patrimonio. —Se aclaró la garganta—. Entiendo que ustedes dos no eran cercanos, pero me gustaría discutir algunos asuntos con usted. ¿Quizás podríamos hablar adentro?

Lo miré con sospecha. Lo último que necesitaba era que algún abogado sabelotodo intentara engañarme. Pero la idea de que mi viejo tuviera algo que valiera la pena heredar me daba curiosidad a pesar de mí mismo.

—Bien —murmuré, sacando las llaves del bolsillo—. Pero que sea rápido. Y si intenta venderme algo, lo echo a patadas.

Él asintió, con esa suave sonrisa todavía plasmada en su rostro.

Lo guié a mi tráiler, dolorosamente consciente de cómo debía verse para alguien que manejaba un Mercedes. Los escalones crujieron bajo nuestro peso mientras subíamos a la puerta.

—No es mucho —dije, sin saber por qué sentía la necesidad de dar explicaciones a este extraño—. Pero es mío.

El interior no era mejor. Latas de cerveza vacías en la mesa de centro, platos en el fregadero de hacía tres días. No esperaba visitas. De hecho, me esforzaba por mantener a la gente fuera.

—¿Quiere una cerveza? —ofrecí, más por hábito que por hospitalidad.

—No, gracias —respondió Cohen, luciendo incómodo mientras se posaba en el borde de mi gastado sofá—. Todavía estoy en horario de trabajo, por así decirlo.

Agarré una cerveza para mí de todos modos y me dejé caer en el sillón reclinable frente a él. —¿Entonces qué me dejó el viejo? ¿Su colección de botellas de whisky vacías?

Cohen abrió su carpeta. —En realidad, Sr. Callahan, su padre le dejó su rancho. Toda la propiedad, que son aproximadamente trescientos acres en Sagebrush.

Casi me atraganto con la cerveza. —Me está jodiendo.

—Le aseguro que no. —Sacó unos documentos—. Eché un vistazo a los registros históricos y parece que el Rancho Callahan ha estado en su familia durante tres generaciones.

—Conozco la historia —espeté. Claramente nada de eso le importó a mi viejo cuando me echó. —¿Por qué a mí? —pregunté, genuinamente confundido—. Él dejó bastante claro que yo ya no era bienvenido allí.

Cohen vaciló. —Su padre era... complicado. Pero en sus últimos años, expresó arrepentimiento por su distanciamiento. Estas son sus palabras, no las mías.

Le di un largo trago a mi cerveza, tratando de procesar esta información.

El rancho. El lugar donde había crecido, donde había aprendido a montar, donde también había tenido el peor día de mi vida cuando mi padre me atrapó con mi mejor amigo Tyler Blackburn en el pajar y me dijo que ningún hijo suyo iba a ser un...

Bueno. Eso fue hace mucho tiempo.

—Hay algo más que debe saber —continuó Cohen—. El rancho no está exactamente... prosperando. Su padre tuvo algunas dificultades financieras en años recientes.

—Por supuesto que las tuvo —murmuré. Típico de él dejarme un pozo sin fondo de dinero.

—Hay una cosa más —dijo Cohen, sacando otro documento—. Tiene un primo que todavía vive en Sagebrush. Brooks Callahan. Él dirige una pequeña operación ganadera adyacente a la propiedad de su padre.

Ese nombre me golpeó como un puñetazo en el estómago. Brooks. Habíamos sido cercanos cuando era niño, antes de que todo se fuera al demonio. Era casi como un tío para mí en aquel entonces. No había pensado en él en años.

—¿Brooks todavía está allí? —pregunté, con la voz más ronca de lo que pretendía.

—Sí. Según las notas de su padre, él revisa el rancho ocasionalmente.

Me eché hacia atrás en mi silla, mirando el techo. Un rancho que nunca quise, un primo con el que no había hablado en más de una década y el fantasma de un padre que me había rechazado. Todo eso me esperaba en Sagebrush, Texas.

—¿Cuándo tengo que decidir qué hacer con él? —pregunté.

—La propiedad es suya de manera inmediata —respondió Cohen—. Pero le recomendaría que la visitara pronto para evaluar su estado y determinar sus próximos pasos.

Asentí lentamente, ya temiendo lo que podría encontrar. —¿Y si no lo hago?

—El rancho está pagado, en su totalidad —dijo Cohen, entregándome el grueso sobre amarillo lleno de lo que supuse era papeleo y la escritura del rancho—. Probablemente pasarán dos años antes de que los impuestos sobre la propiedad atrasados provoquen un embargo por parte del condado.

Tomé el sobre, le di la vuelta en mi mano y luego lo arrojé sobre la mesa de centro con un golpe seco, haciendo que las latas de cerveza se dispersaran. —Bien. Que se lo queden. No quiero su lástima, de todos modos.

—Sr. Callahan —suspiró el abogado—. ¿Puedo hablarle francamente?

—Es un país libre —gruñí.

—¿Tiene qué? ¿Veinticuatro? ¿Veinticinco años?

—Sí.

—Tiene mucha vida por delante y este rancho, aunque no quiera conservarlo, podría asegurarle el resto de su vida.

—Se inclinó hacia adelante, apoyando los codos en las rodillas mientras me miraba—.

No tiene que quedarse con el rancho. Ni siquiera le tiene que gustar.

Pero ¿realmente quiere dejar que se desperdicie por alguna pelea que tuvieron usted y su padre?

—Era un imbécil —respondí tajante—. Me desheredó.

—Está bien —asintió Cohen—. ¿Entonces por qué no vende el rancho, toma su dinero y se va a vivir sus sueños a pesar de él?

No lo había pensado de esa manera. La idea de ganar dinero con la propiedad del viejo y usarlo para fastidiarlo tenía un cierto atractivo.

—¿Cuánto? —pregunté, repentinamente interesado.

Cohen se encogió de hombros. —Es difícil decirlo sin ver su estado actual, pero la tierra en esa zona es valiosa. Incluso si las estructuras necesitan reparaciones, solo los acres podrían alcanzar un precio decente. Un millón, tal vez más. Suficiente para vivir mucho tiempo sin preocupaciones.

Solté un silbido bajo. Esa clase de dinero lo cambiaría todo.

Podría dejar este parque de tráileres, tal vez empezar de nuevo en otro lugar.

Un lugar donde nadie me conociera ni supiera mi historia.

Tal vez incluso podría poner mi vida en orden y encontrar a algún tipo guapo con quien establecerme.

Eso sí que le daría una lección a mi viejo.

—Tendría que verlo primero —dije, sorprendiéndome a mí mismo con mis propias palabras—. Antes de decidir nada.

—Creo que eso es sensato —dijo Cohen, luciendo aliviado. Sacó un juego de llaves de su bolsillo y las puso sobre la mesa de centro—. Estas son suyas ahora. La casa principal, el establo, varios cobertizos.

Me quedé mirando las llaves. Parecían viejas y desgastadas. Las recordaba colgando del cinturón de papá mientras trabajaba por el rancho.

—Una cosa más —dijo Cohen, golpeando el grueso sobre en la mesa—. Su padre le dejó una carta allí dentro. Pidió que la leyera cuando estuviera listo.

Me quedé mirando el sobre como si fuera una serpiente de cascabel. —Ya tengo suficientes cartas suyas que nunca leí —dije.

—No tiene que leerla —dijo Cohen—. Eso depende de usted. Pero la escribió la semana antes de fallecer.

Me burlé, impasible por sus palabras. —Lo pensaré.

Cohen asintió, aparentemente satisfecho con esa respuesta. Se puso de pie y me entregó su tarjeta de presentación. —Llámeme cuando haya tomado una decisión, o si tiene alguna pregunta. Los impuestos sobre la propiedad están pagados hasta fin de año, así que tiene algo de tiempo.

Después de que se fue, me quedé allí sentado mirando el sobre y las llaves. Una parte de mí quería tirar todo a la basura, pero otra parte, una parte que no me gustaba especialmente, sentía curiosidad.Un millón de dólares. Tal vez más.

Agarré otra cerveza y la abrí, luego agarré el grueso sobre y lo rasgué.

Adentro, tal como esperaba, estaba la escritura del rancho, varias copias de los haberes de la herencia, los registros de impuestos de unos cuantos años, planos, registros de ventas del ganado que ya no existía y, finalmente, la carta que mi padre había escrito.

Miré el frente, mi nombre escrito con su familiar caligrafía tosca.

Por medio segundo, estuve a punto de darle la vuelta y abrirla.

Pero luego, pensándolo mejor, la llevé a mi escritorio y la arrojé al cajón inferior con todas las otras cartas que envió a lo largo de los años, y lo cerré de un golpe.

—Que te jodan —gruñí, mirando ese cajón cerrado—.

Voy a vender tu rancho e irme en un crucero gay por todo el mundo solo para fastidiarte —dije entre dientes—.

Y voy a hacer todo lo que dijiste que no podría...

ser todo lo que me dijiste que no podría ser...

—Me limpié las lágrimas calientes, furioso de que siquiera se atrevieran a existir—. Que te jodan por morirte...

Me hundí de nuevo en mi sillón reclinable, terminándome la cerveza de un par de tragos.

Por un largo momento me quedé allí sentado, con la sangre pulsando en mis oídos.

Nada de esto era justo ni correcto. Y sin embargo, ya sabía que no iría a trabajar mañana, que ya no estaría en este tráiler al final de la semana.

Me iba a Sagebrush, de vuelta a la casa de mi infancia a la que juré no regresar jamás. Iba a vender ese rancho, tomar el dinero y largarme.

Y ni una maldita cosa en todo el planeta me iba a detener.